escrita
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falam em escrever e como é bonito do alto da suas gravatas e fechados nos seus ternos. que se fodam todos eles porque enquanto a escrita arranha minha garganta e faz sangrar a minha pele eles estão em seus escritórios e com o ar climatizado pensando na janta cara que vão comer hoje. eu sigo somente tentando existir.
falam em escrever e como é libertador sem nunca terem sentido a prisão dentro da própria mente. a garganta fechada e palavra alguma sair mesmo seu corpo sendo inteiro composto delas. o peito dilacerado e a mente destroçada porque tem coisa demais aqui dentro.
falam em escrever e como é maravilhoso sem nunca terem sentido que a única forma de externar tanta coisa ruim é digitando porque falar traz tanto peso. a palavra conta a língua parece mais pesada que um elefante e as memórias todas são difíceis demais de viver.
falam em escrever e como é gratificante enquanto tomam champanhes e bebem a porra do vinho porque não sentem que se não fosse a escrita não estariam vivos. não odeiam a cada segundo como a sua mente processa coisas demais sem nunca nunca nunca conseguir externar o suficiente.
falam em escrever como solução como se não percebessem como isso tudo é um grande paliativo. é como passar merthiolate em fraturas expostas.
eu sou uma fratura exposta.
enquanto eu sigo me agarrando as palavras significantes e significados na esperança de conseguir um dia traduzir todos os monstros que me atormentam em palavras tentam me convencer de que o mérito vai me levar longe.
o caralho.
eu sou fruto de onde eu vivi e também das minhas próprias escolhas.
escrever não é a cura.
é remédio pra tentar aumentar a vida.
