(Domingo)
“a nota decisiva”
I
Decidi, ao som de Steve Reich — Come out.
Mostrar! Vou mostrar-lhes.
Vou mostrar-lhes os dentes amarelos
e as rugas
e as unhas sujas, os dedos tortos,
o relógio parado,
o nariz colado à parede — abraço a parede
e digo, não, grito:
sou a imitação de uma felicidade!
Decidi, ao som do eco domingueiro,
Encostar-me, sim, vou encostar-me
ao antigo desejo de me encher,
de barriga para cima,
cheia de segredos indizíveis,
latentes: os cacos da memória
de olhos fechados,
vazios e opacos, invisíveis
lacrimejantes: restos de pedras brutas,
cortinados incendiados,
vómito e corredores de fundo;
escuro, duro, irascível,
tanto quanto possível,
de ombro em ombro:
o escombro da poesia.
Decidi, no ruído finito,
na noite de Domingo, o primeiro
da Primavera — catarro vespertino;
decidi lembrar, sim, lembrar
e ficar, respirar, repetir:
respirar, ficar, repetir
a disforme melancolia do serão;
e que será de mim,
desta noite e do Apocalipse:
a pergunta chorada
por tantos olhos, de perfil
frente ao precipício:
apenas o início, nada mais.
Decidi, agora mesmo, não — há pouco.
Abrir a boca e dizer-lhes, sim,
a eles: os outros, aqueles
de que falo sem nada dizer,
que me falam
sem nada dizer,
que me olham,
sem nada dizer,
vou eu agora, agora mesmo, sim,
vou dizer-lhes deles próprios,
como se a minha vontade
os ferisse de tal forma
e fosse impossível ignorar
os cortes.
Decidi, perante tamanha brandura,
abrandar, repetir e ficar
na cadeira, observando
a ideia que faço da cadeira,
por dentro
de um monstro
ou de um gigante,
com barbas ou sem elas: ausência
da decisão mansa, luxuosa, privilegiada.
Decidi, afagando o queixo,
não me queixar mais de Domingo,
hoje, pelo menos hoje,
aceitar,
com a cara
de quem quase morre,
nem triste, nem alegre;
a máscara desce,
com as garrafas de litro,
de vidro,
pelos carris da noite,
pelos gritos do bairro,
pelos risos despedaçados
em ascensão.
Decidi, quase sem saber que o tinha feito,
sim, decidi ser e repetir-me,
na teimosia do fim do dia.
II
Notem: as teclas pretas
e as brancas
que me dão — esqueci-me.
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A candura almejada
foi não mais que absurda,
e a surdez,
muito mais que óbvia,
odiosa,
gritante, o cais das maleitas,
todas ao mesmo tempo
menos uma
que me deram — esqueci-me.
Hipnótica, lembras a nota,
sempre igual em todas
as novidades: teclas brancas
e pretas — um novo império,
desolador, desembocando
nas podres e velhas bigornas
de velhos juízes
que nunca foram eleitos:
justiça mesmerizante,
que não só agrada
como degrada
qualquer resquício de dignidade.
Notem. E notem bem,
os dedos que saltitam
e pululam, rodopiam
e definham, cheios de visco;
e nós, desviando atenções,
ignoramos o asco
com bordões de populismo,
justamente,
para que não se notem
os dedos de quem trabalha,
apoiado nas asas de um mocho,
no piar da coruja
e nas quinas das cruzes
que nunca se sentam
e nunca se cruzam
e nunca se contam
pelos nós dos dedos
e das cordas,
e cortam-se, justamente,
livres, finalmente livres,
para lhes mostrarem
como chovem pedras
nas cabeças trochadas
que fizeram troça de mim;
e agora vos digo, ao som de todos:
Notem! As teclas! As brancas e as pretas!
E notem agora, porque decidi,
e decidi agora, porque nunca antes
e sempre não existia, porque existir
não passa da consequência
de uma teimosia inócua
que em nada depende
de vontade; ainda durante a canção
torta que se baixa,
morta que se encaixa
nas mãos decepadas de dois velhos,
num garrafão indefinido,
nas portas das amendoeiras,
antes das castelhanas, para lá da relva cortada:
que cheiro. Ninguém me avisou
e então esqueci-me — chove ou não?
Decidi que vou chover
estalidos e derivações,
ritmos de facas
e turbilhões, eventos, adventos
repetidos, roubados, sim, roubados
de seculares invenções,
como ponteiros e adros
onde espera a procissão;
e o rio nunca chega a desaguar — desagua
desagua porra! Agora!
Agora! Porque eu decidi que vou chover
e o rio tem de desaguar!
E foi ao som de tambores
e nada mais, parecia chuva,
porque eu vi nos ouvidos
de um cão que se deitou
aos meus pés, nos mares
e lagos secos, escutando
ecos que sobraram
das palavras nunca ditas;
malditas expressões sôfregas
que sugam todo o ar da sala
e tremem,
e fervem,
e ocupam muito mais espaço do que deviam,
e deviam,
ouviam tudo e não diziam nada,
desgraçadas: as palavras de um cão
deitado aos meus pés
para me aquecer.
E foi ao som dos tambores,
num Domingo,
na véspera, enquanto escutava
Steve Reich — Drumming: Pt. I
e era já a segunda parte,
as cabeças rolavam
pelas colinas de vidro,
como prometido.
Notem. E notem bem
os olhos que se fecham,
a boca que se cola ao silêncio,
a demência que afaga a pele
e os ossos estalados
que pintam as paredes
de cal e sangue;
notem-me, estou aqui
e ainda é Domingo
porque decidi.
III
Decidi que havia de ruminar até que o sono dos meus três corações se derretesse. Havia de lembrá-los — já ruminei: não lhes devo nada! Nada! E os pequenos safadotes sabem-no bem, mas atiram-nos barro à parede como se o “eu” fosse uma amálgama de corpos, todos eles com culpa — a culpa tão íntima e breve.
Parecia ver tudo através das pálpebras irrigadas de sangue que não reconhecia.
