Um pinheiro manso
(na berma)
Pedras soltas, como palavras que se descobrem nas entorses; os tendões do céu cinzento:
tensão irrefletida pela degradação da paisagem;
era tudo uma questão de tempos, silêncios, ruídos (música)
e, como se não bastasse, um bordão (falado) onde me apoio, quebrado e inatingível.
Logo alguém perguntou se devia continuar, pelas ervas altas — pareciam tão pequenas quando as vi de longe — , em direção ao cume. A encosta era longa e escorregadia; foi das chuvas — ai senhor! Como vês, consigo perfeitamente passar por aqui e beijar as carraças na sua testa rija, acariciar o dorso das bezerras, fugir das mães, procurar e devorar; não me interesso mais pelas imagens;
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era tudo uma questão de tempo (e música).
E as flores brancas na berma da estrada, mansas como coelhas carecas. As curvas, a silhueta do seu músculo, no forno. Tão tenras e suculentas. Mas as flores não eram brancas — são os olhos senhor!
Ai senhores, são os olhos apenas.
O tendão do cinzento não era o bastante para me prender; as hastes das corças não cresceram, felizmente. Perguntei — onde está a farpa do arame enrolado em volta dos meus passos? Ai senhor, se me deixasse enrolar pela aresta da passagem, como era ruidoso e aflito o meu cantar; e era por dentro, em silêncio. Porque dele vivia a paisagem e a transparência.
Cresceu um pinheiro manso,
morto na berma da estrada.
Esquecido na radial do Pomarinho. Escondeu-se da aldeia, refugiou-se. Fugiu do quadro e da moldura. O pinheiro não era manso, aparentava.
O ar estava mais morto que ele. As poças e as charcas e a lama na sola dos pés, entre as unhas, colada aos dedos ressequidos: falanges impróprias para consumo que fecundavam o eucaliptal e destruíam a terra inteira. Desci pela colina virada aos ventos nefastos de leste.
Desci e fui.
Até um dia, bravo pinheiro.
