Di quanto possa essere presente una mancanza

O di quanto sia presente il passato, e il passato ormai un presente. Di quanto il tempo diventi relativo, davanti al pensiero. Con immutata stasi vivo questo purgatorio quotidiano, consapevole del fatto che ciò che ieri è stato, non è più. Nella speranza che ciò che oggi è, non sarà.

Gli incubi della notte lasciano inesorabilmente il posto a quelli del giorno, senza riuscire a dormire, senza riuscire a svegliarsi. Quel che rimane sono fantasmi: di parole, odori, sapori. Di suoni familiari che stringo al petto, che non voglio lasciare andare: che sono te, che sono noi.

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Amare.

Come quello che non so smettere di fare.

Come queste giornate infinite, e senza fine.