Carta
Tengo la incertidumbre de si la herida que hoy me hace quererte sería la seguridad de quererte pero no en fragmentos: en pedazos de recuerdos rotos y confusos. Si tu nombre, en vez de hilos esculpidos por la distancia y la ausencia, fuera certeza y aventuras y no arena revuelta para imaginar peldaños en una escalera que está vacía.
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Dicen que la vida está llena de fuentes de inspiración y no sé si estos escritos los cambiaría por canciones que parezcan bendecidas por una gran amistad; si acaso seríamos marineros surcando los mares con palos de escobas y los pies desnudos tarareando las músicas que nos hicieron hermanos. Un regalo no siempre lleva la misma dedicatoria, pero de mi mano nunca nació una flor y me cuesta soltar eso. Creo que más que lo que no puedo hacer es lo que nunca hice y me cuesta soltar esa espina y verme frente al espejo imposibilitado siquiera de remediar.
El comienzo importa pero no más que el final. Ni aunque llueva alimentaré el cuento de que algún día podré asegurar que somos los mejores amigos, tú siempre lo fuiste, YO NO y nunca lo seré.
Un regalo no siempre lleva la misma dedicatoria, pero de mi mano nunca nació una flor y me cuesta soltar eso. Creo que más que lo que no puedo hacer es lo que nunca hice y me cuesta soltar esa espina y verme frente al espejo imposibilitado siquiera de remediar. El comienzo importa pero no más que el final. Ni aunque llueva alimentaré el cuento de que algún día podré asegurar que somos los mejores amigos, tú siempre lo fuiste, YO NO y nunca lo seré.
