Economia entre Afetos
Meu pai procurou até o avesso da carteira para me dar os únicos 50 centavos que ele tinha. Era tudo. Me deu e virou de costas enquanto eu ia tentar a sorte na máquina de brindes, no bar perto de casa.
Costumávamos passar ali quando voltávamos juntos do futebol, depois dele cansar de dizer o que eu deveria fazer com a bola.
Caminhávamos lado a lado, com ele mais próximo da rua e eu na calçada. Sem mãos dadas, pouquíssimos olhares, às vezes de soslaio, andando em direção de casa.
Minha mãe limpava as mãos no avental antes de me abraçar. Ela estava sempre com as mãos sujas de alguma verbo: cozinhar, limpar, lavar. Ela fazia diversas coisas e ainda tinha tempo para um cafuné, um abraço apertado e um beijo na testa. À noite, ela sentava ao pé da minha cama e perguntava sobre meu dia. Ela mergulhava nas minhas aventuras porque eu podia ver ela pescando, na meia luz do quarto, com a televisão ligada e meu pai assistindo, antes de dormir.
Ele dava boa noite às vezes, com um aceno, um balançar da cabeça. Tudo muito burocrático.
Cresci nessa economia entre afetos. Pensei muito em como eu poderia escrever sobre. Afinal, “economia dos afetos” significa que o afeto seria uma moeda de troca. Um dá aqui, recebe de lá que não era isso que acontecia. Se fosse essa metodologia, meu pai estaria faminto, necessitado, pedindo por algo para sobreviver.
“Economia de afeto” também não cairia bem. Por um lado, faria sentido numa visão paternal; já na maternal, estaria longe de ser verdade, pois, como relatei, os esforços de minha mãe para estar comigo.
Percebo também que as coisas não deveriam ser tão à ferro e fogo. Um lado não só demonstra 100% quem ele é porque a vida não é uma porcentagem completa; um dizimal com infinitos números após a vírgula, isso sim. Crescer como homem numa cultura machista me fez perceber que homem não sente. Não pode demonstrar o que está sentindo.
Me perdoem as mentes evoluídas atuais, mas essa é a verdade em muitas regiões. Somos criados para suportar, resistir, sofrer intermináveis guerras em silêncio. Mas fraquejamos e recorremos para vícios e escapismos que mais maltratam do que se simplesmente chamasse nossas dores. Eu lembro de uma vez que meu pai bateu com o martelo no dedão dele. Ficou roxo na hora.
Ele estava pregando uma tábua para o mercadinho do bairro — fazendo um extra para ajudar em casa. Foi durante a folga dele, depois de ter trabalhado seis dias seguidos com algumas horas extras para compensar um colega que foi demitido. Ele chegava todo dia exausto, falou pouco durante essa semana. Teve dias que eu não ouvi sua voz, nem vi sua presença.
Ele se juntou com mais duas pessoas e foram fazer umas reformas no lugar. Pediu minha ajuda para fazer alguns trabalhos simples que uma criança poderia fazer. Um deles seria segurar o prego para ele. Senti medo de tomar uma martelada, mas cada vez que eu demonstra ele, a escassez de afeto transparência com uma bufada, uma encarada, um suspiro. “Vira homem.”
Então, com raiva e cansaço — ou cansaço e raiva — ele tomou o prego das minhas mãos e, num deslize, ele acabou martelando o próprio dedo.
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Ele ficou muito bravo, xingou bastante tudo e todos. Para meu azar, eu era o ser vivo mais próximo dele e descobri que a antítese do afeto, para o homem, é a violência. Essa pode perder no excesso. Apanhei como se eu fosse um juiz que tivesse dado a sentença. Enquanto algumas pessoas riam, outras olhavam sem parar aquela cena.
Ele foi embora e me largou ali, voltei sozinho para casa e encontrei ele brigando com a minha mãe.
Mais tarde, lembro dele me olhar e falar que aquilo era coisa de homem, como tinha que resistir e aguentar.
Que homem aguenta aquilo tudo? Que miniatura de homem aguenta as frustrações de um outro que tem o desenvolvimento completo — ou pelo menos deveria ter. Minha mãe tentou me consolar, mas ele não deixou, disse que ia me deixar muito fresco, “mulherzinha” no diminutivo e pejorativo. Enquanto ele se recuperava e tentava — sem sucesso — voltar para o serviço no mercado.
Crescer em uma economia entre afetos me fez entender que vivemos num mundo duramente mole. Flácido nas conceções que o masculino recebe. Energia masculina, coisa de homem, ser macho, são tantas regras e imposições que deixam o mais estudioso confuso.
Homem não chora? Mas e quando o time de futebol perde ou ganha um título?
Homem não demonstra sentimento? Mas e quando vê um amigo — no masculino — de longa data?
Homem só venera o pai? Mas e aquele influenciador que te ofende e grita para você se provar sempre?
O escambo nas negociações afetivas masculinas é estranho, porque eu vi minha mãe conversar sobre sentimentos com as amigas dela. Vi que ela se reunia e falavam sobre vários assuntos, enquanto cozinhavam, liam, tricotar, assistiam tv. Vi minha mãe chorar de alegria, tristeza, raiva, ódio. Vi ela ter exemplos a serem seguidos em diversas áreas e ser abertamente fã de todas.
Talvez essa economia habite um plano material-imaterial e por isso gera um mal estar no entendimento. Porque minha infância foi com meu pai negar suporte e apoio, mas tentar ao máximo me ajudar financeiramente. Como se cada “eu te amo” pudesse ser trocado por alguns trocados. Para ele, o homem prove. Simples. Essas “frescuras” — palavras dele — eram para mulheres. Nós não precisamos disso. Mas esse era o mesmo homem que quando se frustrava, queria ficar em silêncio e se isolar.
O mesmo que aguentava batalhas homéricas sozinho e, para compensar cada vitória(?) bebia e ficava insuportável — não violento, só chato. Que falava grosso dentro de casa porque “um homem não se esconde” mas que ficava de cabeça baixa para os amigos.
O ciclo dessa economia é infinito. Ele foi criado assim porque o pai dele foi criado assim e se voltarmos, chegamos aos tempos abraâmicos. Onde as pessoas tinham que ser ríspidas para viver em um mundo tão difícil. Mas, porra, o mundo evoluiu. Os problemas de ontem já não existem mais. Criamos soluções e obstáculos novos, mas parece que não queremos olhar para isso.
Por exemplo, em praticamente todas as culturas antigas, a mulher era retratada como o ser mais poderoso que existe. O feminino gera a vida — e não venha me dizer que a vida sai do seu saco, por favor — o feminino nutre, cuida e protege. Mas hoje o que é reduzido a mulher? Servir e reproduzir? Estar submissa e sempre em segundo plano? Ser apenas um acessório enquanto o protagonista cria sua história?
Quero encerrar com um outro episódio: uma vez eu fui aprender a andar de bicicleta e cai. Ralei o joelho inteiro, até um pedaço da canela também. Estava estatelado no chão e com enorme dificuldade me levantei.
Meu pai viu aquela cena e veio me ajudar. Tirou a bicicleta que era metade do meu tamanho de cima de mim. Olhou para meu machucado. “Está doendo?” “Não” enquanto algumas lágrimas ameaçavam cair do meu rosto. Água chama água e ele também ameaçou chorar.
“Tudo bem, mas deixa eu ver”. Estendi a perna e ele com cuidado segurou minha perna.
“Vamos limpar e vamos para casa. Passamos um remédio e você tá novinho, pronto para outra.” Fiquei um tempo e silêncio e disse:
“Pai, não sei se quero outra.” “Deixa de frescura, isso é coisa de mulherzinha.”
Realmente, a economia entre afetos é confusa
