Musa
A luz prata da lua que do céu ilumina,
A areia dourada que, seca, serra a panturrilha,
No chão que prospera a rosa desértica mais bonita.
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Centenária, milenar, musa de tantas outras poesias,
Nascida em água doce e criada em água salgada,
Doce fruta brejeira, agrestina e semiárida.
Fria como a borborema e quente como a jurema,
Não é filha de ninguém e desde o início esteve lá,
À noite, é veneno de cascavel — pela manhã, o voo do carcará.
Beleza estratosférica, esotérica e beatificada,
Trilha de peregrino, cigano, indígena e boiadeiro,
Seja na seca sertaneja ou na chuva da zona da mata.
Numa lufada de ar entoa-se um presságio sutil e certeiro:
“Imaculada, serena, selvagem e violenta —
Indomável aos modernos forasteiros”.
