Apito desde a idade ínfima perturba-me. Do lado esquerdo ele berra, dissolve a calma da minha noite calada, assediando-me a sanidade cortês. Zumbidos dos conselhos errôneos sussurrando pecados sórdidos, eu não ouço o inconsciente, mas os médicos se assemelham.
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O doutor criticou a música alta, repliquei-lhe com a nota de Nietzsche. Ele fitou o negrume dos meus olhos concordando com a sua alma perspicaz. ‘’Sem erros a vida não seria música’’. Na cama imaginei tal frase para mim. Com a bala de festim ao ouvido, festejei após o meu coma.
