Não é desabafo. É sentença.
Cansei do discurso vazio, da promessa quebrada, da farda que pesa mais que a justiça, da lei que protege o trono e não o povo.
Cansei da sala de aula onde a luz se apaga, do púlpito que se vende, da mão que abençoa a mentira.
E eles também cansaram de mim — do incômodo, da voz que não silencia, da lembrança de que existe um Pastor que não se compra.
***
O vale estava quieto. Mas o silêncio gritava.
Caminhei entre o pasto ralo. Ovelhas magras. Ovelhas gordas. Nenhuma segura. Como chegamos até aqui?
— Cuida do rebanho destinado ao matadouro — disse Ele. E fui.
Três pastores em um mês. Caíram.
Políticos de discursos ocos. Militares de punho fechado. Policiais que vendem proteção. Educadores que esqueceram o aluno. Pastores sem Pastor.
Eles me olharam de cima. — Quem é você para nos julgar?
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— Não sou eu. É Ele.
Mas, minha alma se cansou deles. E eles se cansaram de mim. Fadiga mútua. Cansaço que mata.
No mercado, venderam-me por trinta moedas. Preço de escravo. Preço de traição. Frio metal caindo no templo. Assim avaliam Deus.
Peguei meus dois cajados. Graça. União.
Quebrei o da Graça. O pacto caiu no pó.
Quebrei o da União. O povo se partiu como madeira seca.
As ovelhas começaram a morder umas às outras. Povo devorando povo. Autoridade devorando esperança.
— Virá o pastor falso. Não cuidará da perdida. Não buscará a desgarrada. Não curará a ferida. Não sustentará a cansada. E vocês o aceitarão.
O sol se abaixou. A luz dourou o vale. Belo. Faminto.
Ainda há tempo? Talvez. Mas não para quem troca o Pastor por prata.
A noite caiu. Guardei o cajado quebrado. Testemunha contra eles.
— Ele virá. O Pastor eterno. O que não se enfada. O que não negocia vidas. O que conhece cada nome.
Até lá, caminho com silêncio. E esperança.
