Observo as manchetes no celular como quem lê sinais de um tempo que não reconhece mais. As palavras se repetem: urgência, polarização, escândalo, ódio travestido de virtude. Deslizo o dedo pela tela e sinto, com uma clareza quase física, que não pertenço a esse ritmo, nem a essa lógica. Há muito aceitei que minha condição aqui é transitória, como a de alguém que passa a noite numa hospedaria e segue viagem ao amanhecer (Sl 39.12; 1Cr 29.15). Essa percepção não nasceu do cansaço, mas da fé.
Em certos ambientes, essa distância incomoda.
— Você vive em outro mundo — alguém já me disse, meio em tom de crítica, meio como constatação.
Talvez. Ou talvez eu somente tenha aprendido que este mundo não é o meu. Desde cedo, fui ensinado haver quem atravesse a história consciente de que é estrangeiro, olhando adiante, para além do horizonte imediato (Hb 11.13). Essa consciência molda o olhar e impede que eu confunda o passageiro com o eterno.
Não tenho aqui endereço definitivo. O que vejo ao redor — instituições, sistemas, consensos morais — muda rápido demais para servir de fundamento. Tudo parece sólido até a próxima atualização. Por isso, carrego comigo a certeza de que não existe cidade permanente neste chão, somente uma promessa que aponta para outra direção (Hb 13.14). É essa busca silenciosa que me impede de me ajoelhar diante das modas do momento.
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Recordo-me, com gratidão, dos anos de internato no seminário. Um tempo austero, às vezes duro, mas profundamente formador. Ali aprendi a pensar com rigor, a ler o mundo à luz de algo maior, a não confundir maioria com verdade. Aquela formação teológica não me tornou melhor que ninguém, mas me deu estrutura. Raiz profunda não impede o vento; impede a queda. Foi ali que compreendi que minha cidadania não se define por fronteiras visíveis, mas por uma esperança que aponta para cima (Fp 3.20).
Quando observo o debate público, percebo como somos pressionados a aderir sem refletir, a reagir sem discernir. A lógica é simples: ou você se conforma, ou será excluído. Mas a fé me ensinou outra via, mais exigente e menos confortável: a de não moldar a mente segundo os padrões vigentes, mas permitir que ela seja constantemente renovada (Rm 12.2). Pensar tornou-se, curiosamente, um ato de resistência.
Há dias em que o ambiente se torna hostil.
— Se você não concorda, é porque odeia — alguém vocifera, com convicção automática.
Escuto em silêncio. Não sou daqui, mas também não sou indiferente. Aprendi com o Mestre que não pertencer ao mundo não significa abandoná-lo, e sim recusá-lo como senhor (Jo 17.14–16; Jo 15.18-19). Essa distinção é sutil, mas decisiva.
Minha atenção, por isso, precisa ser constantemente redirecionada. Entre tantas vozes que clamam por adesão imediata, escolho elevar o pensamento, lembrando haver valores que não nascem do chão que piso (Cl 3.1-3). O que vejo passar diante dos olhos — ideologias, moralismos seletivos, intolerâncias mascaradas de virtude — não tem peso suficiente para definir quem sou.
Tudo aqui passa. Essa constatação não me entristece; ao contrário, me alivia. O mundo, com suas promessas infladas e suas exigências contraditórias, não é eterno (1Jo 2.15-17). Sou somente hóspede. E saber disso me dá forças para permanecer inteiro, sem sucumbir à inversão de valores, sustentado pela esperança de uma casa que não se desfaz (2Co 5.1).
