No amor não existe medo; pelo contrário, o perfeito amor lança fora o medo. Porque o medo envolve castigo, e quem teme não é aperfeiçoado no amor. Nós amamos porque ele nos amou primeiro. Se alguém disser: “Amo a Deus”, mas odiar o seu irmão, esse é mentiroso. Pois quem não ama o seu irmão, a quem vê, não pode amar a Deus, a quem não vê (1Jo 4.18–20).
***
Nunca fui bom em lidar com o desconhecido. Sempre que me vejo diante de algo ou alguém que escapa ao que entendo como “familiar”, sinto aquele frio rastejando pelas costas, como se o ar se tornasse mais denso. É quase instintivo: o diferente ameaça. Ou, talvez, seja só o medo disfarçado de prudência.
Hoje, na era das telas infinitas, percebo esse mesmo medo se multiplicando nas pessoas ao meu redor. Basta rolar alguns segundos no feed para testemunhar um linchamento coletivo: um deslize, uma opinião fora da curva, e pronto — multidões se erguem com tochas digitais. Cancelamento não é mais metáfora, é sentença.
— Você viu o que fulano postou? — Alguém me pergunta no trabalho.
— Vi, sim. — Respondo, tentando soar neutro.
Mas, por dentro, a pergunta ecoa como acusação: e você, está do lado certo?
Porque agora não basta viver, é preciso performar. Não basta ter convicções, é necessário exibi-las, devidamente alinhadas ao coro. O silêncio também denuncia, o meio-termo é visto como covardia.
Como o medo se tornou um código invisível que regula nossos gestos? Medo de errar, medo de ser mal interpretado, medo de não caber na foto do grupo certo. É um medo polido, travestido de consciência social, mas que, no fundo, revela nossa incapacidade de amar o que não compreendemos.
E se eu simplesmente dissesse: não sei?
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Recordo-me da epígrafe. O perfeito amor lança fora o medo. Não é uma frase de autoajuda, é uma convocação. Por que, se digo amar a Deus, mas não consigo tolerar a presença do meu vizinho que pensa diferente de mim, para que serve minha fé? Se declaro amor à humanidade, mas aponto meu dedo em riste ao primeiro tropeço do outro, não passo de um impostor.
Cresci ouvindo que o medo protege. “Melhor desconfiar, não se misture, cuidado com estranhos.” Talvez por isso o estranho ainda me cause tanto desconforto. Mas hoje vejo que essa lógica, transportada para a hiperconexão, se multiplica em bolhas. Vivemos cercados de semelhantes, alimentando algoritmos que nos devolvem somente reflexos daquilo em que já acreditamos.
O diferente se torna cada vez mais distante, portanto, cada vez mais assustador.
Outro dia, numa conversa de WhatsApp, alguém disse:
— O problema é que o mundo está dividido em dois.
E eu, quase sem pensar, retruquei:
— Não, está dividido em muitos. Insistimos em encolher tudo em dois polos para nos sentirmos seguros.
O silêncio depois da minha frase foi constrangedor. Vi nos olhos deles a dúvida: será que ele está relativizando? Mais uma vez, o medo. O deles. O meu. O nosso.
Amar, nesse contexto, é quase um ato de rebeldia. Porque amar exige escuta, paciência, coragem de permanecer diante do outro sem reduzir sua existência a uma caricatura. Amar significa arriscar-se a ser mal interpretado, a perder a validação imediata que a curtida e o compartilhamento oferecem.
Eu ainda tenho medo, confesso. Medo de expor fragilidades, medo de não ser aceito, medo do julgamento. Mas começo a perceber que esse medo só diminui quando escolho me aproximar do diferente. Quando paro de reduzir o outro ao rótulo que mais me tranquiliza. Quando me lembro de que amor não é acordo automático, mas trabalho constante, exercício de olhar.
O desconhecido não precisa ser inimigo. O diferente é somente a parte de nós que ainda não ousamos reconhecer.
E, se o amor lança fora o medo, talvez seja hora de desarmar as mãos, fechar o feed e abrir espaço para o silêncio que ouve — aquele silêncio que não julga, não cancela, não polariza.
Quem sabe, nesse espaço, possamos finalmente nos enxergar.
