Cada um é tentado pela sua própria cobiça, quando esta o atrai e seduz. Então, a cobiça, depois de haver concebido, dá à luz o pecado; e o pecado, uma vez consumado, gera a morte. (Tg 1.14–15).
***
Há um instante — um só — em que tudo ainda pode ser evitado. Antes da palavra dita, do gesto feito, do clique. É o segundo em que o fogo ainda é só faísca, e o ar parece sussurrar: não precisa ir por aí. Mas a faísca, quando a gente está oco por dentro, tem um charme irresistível.
— Foi só curiosidade — digo a mim mesmo, como quem se desculpa diante do espelho.
Mas sei que curiosidade também tem brasas.
O desejo não chega gritando. Ele vem devagar, com voz mansa, vestido de justificativas. A gente acha que está no controle, que pode brincar com o perigo sem se queimar. Posso parar quando quiser, repito, como quem ensaia uma mentira para que ela soe convincente.
Mas o desejo é um artista paciente. Constrói uma casa silenciosa na gente, onde planta o seu ovo. A gente sente a vida pulsando ali dentro e confunde com força. Depois descobre que não era vida: era algo crescendo do lado de dentro, à espreita.
— Não era para ser nada — tento dizer, mais uma vez.
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E rio sozinho, porque sei que tudo que começa com essa frase já nasceu errado.
Há uma linha tênue entre o querer e o cair. E, quando se atravessa, é como se o chão se recolhesse por baixo. Não há barulho, só a vertigem. Foi assim comigo.
Lembro da primeira vez em que percebi que algo dentro de mim já tinha mudado de forma. Não houve sirene, nem trovão. Só um silêncio espesso, desses que grudam na pele. E então veio o gosto metálico da culpa — um sabor que nenhuma água tira.
— Por que faço isso comigo?
O reflexo não respondeu. Mas, no fundo dos meus olhos, havia uma chama pequena, meio apagada, ainda tentando resistir.
Aprendi que o mal não é um monstro que vem de fora. É uma sombra que se desenrola de dentro, à medida que a gente a alimenta com pequenas concessões. Um “só hoje”. Um “ninguém vai saber”. Um “não faz mal”.
E quando a gente percebe, já é tarde. O desejo virou ato, o ato virou peso, e o peso virou cinza.
Mas há algo curioso sobre o fogo: ele também purifica. Quando tudo arde, sobra o que é verdadeiro. Às vezes é preciso ver a própria ruína para reconhecer o que ainda vive.
Hoje, quando sinto a tentação chegando — o perfume do fogo, o convite da faísca — , respiro fundo. Lembro que toda queda começa com um pequeno consentimento.
E então, no silêncio que precede o erro, repito baixinho para mim:
— Que o queimar sirva, ao menos, para me lembrar do que ainda pode renascer.
