Também vi este exemplo de sabedoria debaixo do sol, que me pareceu excelente. Havia uma pequena cidade onde moravam poucos homens. Um rei poderoso atacou a cidade, sitiou-a e levantou contra ela grandes rampas de ataque. Nessa cidade, se encontrava um homem pobre e sábio, que poderia ter livrado a cidade com a sua sabedoria; no entanto, ninguém se lembrou daquele pobre. Então concluí que a sabedoria é melhor do que a força, mesmo que a sabedoria do pobre seja desprezada e as suas palavras não sejam ouvidas (Ec 9.13–16).
***
Quando as muralhas tremeram sob o rugido dos veículos de guerra, eu estava sentado à sombra da figueira, com os pés calejados sobre a terra seca e os olhos presos no horizonte empoeirado. Ninguém me chamou para o conselho da cidade. Eu era somente o velho do casebre da esquina, aquele que trocava histórias por um pedaço de pão ou uma atenção distraída. Mas eu via o que eles não viam. Ou melhor, eu ouvia — o som da arrogância, o tilintar das moedas decidindo destinos, o eco da vaidade em vozes cheias de si.
Foi então que um jovem mensageiro, sujo de poeira e o rosto pálido, chegou correndo, assustado.
— Senhor, disseram que o senhor talvez pudesse ajudar.
Me olharam como se olhassem para um espantalho que, por um instante, tivesse falado. Eu podia sentir os olhos deles sobre minha roupa gasta, meu cabelo desgrenhado, minha ausência de títulos. Será que vale a pena ouvir alguém assim? — A pergunta não dita pendia no ar como uma lâmina.
Mas eu falei. Falei do túnel antigo sob a muralha, escondido pelas pedras e pelo esquecimento. Falei do inimigo que confiava demais na sua força e de como a astúcia poderia vencê-lo. Falei com a certeza de quem já viu muito, de quem conhece a alma humana mais do que seus disfarces. E eles ouviram — não por respeito, mas por desespero.
A cidade foi salva naquela noite.
O exército se retirou. Houve festa, vinho, danças, fogos. Vi o prefeito levantar a taça e dizer:
— Aos bravos que nos protegeram! À estratégia coletiva! À união!
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Meu nome? Não foi dito. Minha história? Engolida pela pressa de celebrar.
No dia seguinte, voltei à sombra da figueira. Nenhuma criança quis ouvir minha história. Nenhuma mulher me ofereceu pão. Os mesmos que me olharam com esperança, agora me olhavam com indiferença. Ele é só um velho, afinal. Pobre. Esquisito.
É curioso como a sabedoria, quando não vem enfeitada de ouro ou diploma, torna-se invisível. E é ainda mais curioso — e cruel — como as pessoas têm memória curta quando a verdade vem de alguém que não brilha aos olhos.
Gradualmente, percebi o que sempre soube: o mundo não valoriza a essência, valoriza o verniz. O importante é parecer, não ser. Não importa que você tenha salvado uma cidade inteira — se não tiver seguidores, se não aparecer na manchete, se sua túnica for puída e seu vocabulário simples, será esquecido.
Será sempre assim?
Hoje, muitos dos que comemoraram aquela vitória nem lembram que ela um dia foi possível por um homem sem nome importante. Um homem como tantos outros que vivem à margem, mas carregam uma centelha rara no peito: a sabedoria de ver o invisível, de ouvir o silêncio, de saber quando falar — e quando calar.
Às vezes, penso que fui tolo por ajudar. Mas será que ser sábio não é justamente isso? Agir mesmo sem aplauso? Fazer o bem mesmo quando ninguém vê? A verdadeira sabedoria não busca reconhecimento externo.
Talvez eu não tenha salvado somente a cidade. Talvez eu tenha salvado a mim mesmo — de me tornar como eles, aqueles que só se movem por reconhecimento.
Hoje, sob a mesma figueira, vejo um novo tempo. Os rostos mudam, os governantes passam, os aplausos trocam de dono. Mas continuo aqui, com a mesma voz calma, o mesmo olhar atento, as mesmas mãos marcadas por histórias que ninguém quer ouvir.
Se um novo inimigo vier, talvez voltem a me procurar.
Ou talvez não.
Mas estarei pronto. Porque a sabedoria, mesmo esquecida, é sabedoria. E o mundo, por mais surdo que esteja, sempre precisará dela — ainda que não saiba disso. A cegueira humana para com a sabedoria é uma constante, mas sua necessidade permanece.
