Cria em mim, ó Deus, um coração puro e renova dentro de mim um espírito inabalável. Não me lances fora da tua presença, nem me retires o teu Santo Espírito. Restitui-me a alegria da tua salvação e sustenta-me com um espírito voluntário. (Sl 51.10-12).
***
Era fim de tarde quando me sentei no banco da praça, observando o vai e vem de gente apressada. O sol, cansado, pintava o céu de laranja e vermelho. Uma criança corria atrás de um balão azul, rindo como se a vida não tivesse peso algum.
— Por que nós, adultos, esquecemos tão fácil dessa leveza? — Perguntei em voz baixa.
Ninguém respondeu, mas o eco da pergunta ficou em mim. Um coração puro, foi isso que perdemos com o tempo. Pureza não é ingenuidade; é não deixar a sujeira do mundo encharcar a alma.
Olhei minhas próprias mãos, marcadas pelo tempo e por escolhas nem sempre certas. Dentro de mim, uma lembrança latejava como ferida mal cicatrizada. Às vezes em que feri, menti, deixei de amar. Como pedir pureza quando se carrega a poeira do erro?
Um senhor idoso, sentado a poucos metros, abriu um livro e começou a ler em voz alta, sem se importar se alguém escutava:
— Cria em mim, ó Deus, um coração puro…
Meu corpo estremeceu. Era o mesmo texto que eu havia lido pela manhã. Coincidência? Talvez. Ou talvez fosse um chamado.
— E renova dentro de mim um espírito inabalável… — continuei, completando o verso como se tivesse sido convidado a participar.
O idoso levantou os olhos e sorriu. Não disse nada, somente fechou o livro devagar e deixou o silêncio trabalhar.
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Espírito inabalável… como se alcança isso num mundo que desmorona por dentro e por fora? A cada notícia, a cada perda, a cada frustração, a alma se esfarela um pouco. Ser inabalável não é nunca cair, mas levantar-se com os joelhos feridos e continuar andando.
— Não me lances fora da tua presença — murmurei de novo, como quem repete um segredo.
Senti uma pontada no peito. E se já tivesse sido lançado? E se a Presença tivesse se afastado de mim sem eu perceber?
Mas não, a memória me contradiz. Se ainda ouço esse clamor, é porque Ele não foi embora. Quem se ausenta sou eu, quando me distraio.
O vento soprou forte e fez cair algumas folhas secas. Uma delas pousou sobre meu colo. Pequena, frágil, prestes a se desfazer. Pensei no meu próprio coração, tantas vezes seco, prestes a esfarelar.
— Restitui-me a alegria da tua salvação — falei quase num sussurro.
Era esse o ponto: a alegria. Não a euforia passageira, mas aquela chama íntima que sustenta os dias, mesmo nos vales sombrios. Quando foi que a alegria deixou de ser constante e virou lembrança?
Fechei os olhos e recordei os primeiros passos da fé: o fervor, a gratidão, a sensação de ser novo em cada manhã. Eu era mais leve, mais inteiro. Agora, carrego pesos que não me pertencem. E ainda assim, resisto em soltá-los.
— Sustenta-me com um espírito voluntário — completei, deixando as palavras caírem no chão da praça como sementes.
Ser voluntário é oferecer-se sem reserva, não porque é fácil, mas porque é verdadeiro. Um coração puro, um espírito inabalável, um espírito voluntário, é isso o que me falta: não viver de empurrões, mas de entrega.
Quando abri os olhos, o idoso já não estava. Somente o livro fechado sobre o banco vazio. Hesitei, mas o deixei lá. Não era meu livro, mas talvez fosse meu chamado.
Levantei-me e comecei a andar. O céu agora escurecia, e as primeiras estrelas piscavam tímidas. Havia em mim ainda os mesmos erros, as mesmas lutas, mas também algo novo: uma súplica que nascia outra vez.
E enquanto caminhava, percebi que a oração do salmista não era um fim em si mesma, mas um convite para recomeçar todos os dias.
