Interestellar
Hay distancias que no se miden en kilómetros, sino en años que ya no se comparten. Muchas veces siento que las señales que nos da la vida somos nosotros mismos desde otro tiempo, avisándonos y alertándonos qué sí y qué no.
¿Qué tal que esa es la famosa intuición? ¿Qué tal que somos nosotros mismos desde algo que no conocemos y que no tenemos la capacidad de entender: el espacio-tiempo? Aquello que se puede razonar con números, teorías y ecuaciones. Sin embargo, carecemos de esa inteligencia tan abstracta de entender más allá de lo que humanamente conocemos. Pero, al mismo tiempo, nosotros cargamos con esa abstracción en forma de múltiples sentimientos que no tienen ninguna forma de ser medidos o comprendidos.
Realmente, ¿cómo sabemos que el otro interpreta el amor como uno mismo? ¿O la felicidad, la tristeza, etc.? ¿Cómo podemos asegurarnos de que estamos en la misma sintonía? Pero si nosotros tenemos algo tan abstracto como lo que sentimos, que fácilmente se puede interpretar como señales químicas lanzadas por diferentes estímulos en nuestro cuerpo, ¿qué tal que compartimos un poco de eso que tiene el espacio-tiempo? ¿Qué tal que al final estén relacionados dentro de este espiral de conocimiento infinito que existe y que puedan explicarnos realmente qué son?
Como ingeniera, muchas veces en mi vida ha existido la idea de que “si no lo puedo medir, no existe”. Pero quizá aquellas cosas que son imperceptibles para nuestra capacidad humana no están limitadas por las formas en las que nosotros medimos el mundo. Eso es lo que me enseñó Interstellar: que quizá el amor es lo único que somos capaces de percibir como algo que trasciende las dimensiones del tiempo y del espacio.
Si lo transformo a mi entendimiento es esto: hay cosas que no somos capaces de comprender, pero sí de percibir, y eso es algo que va más allá de lo que se puede explicar con palabras. Aquello que podemos percibir sin hacer ningún tipo de movimiento o pensamiento; de la nada ya está ahí. Y por medio de esa percepción somos capaces de comprender miles de cosas sin haber utilizado ninguna de las formas de comunicación humana. Ya está ahí el concepto, la idea, la solución.
Siento que así es como funciona la intuición: que somos nosotros mismos. Y que en realidad era un hecho: ellos no existen, ellos somos nosotros. Qué gran obra de arte. La música que te eleva y te hace sentir cosas que ninguna poesía ha logrado. Ese abrazo que nunca se dio tiempo para dar Esa risa que hiciste con tus amigos cuando eras pequeño y que no olvidas. Hasta esa despedida que con el tiempo te das cuenta de que fue intencional, porque sin saberlo te despediste pensando que la volverías a ver. Sin embargo, ahí estás ahora, sin recordar su voz, entendiendo que sí fue la última vez… y no lo sabías.
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El amor como concepto no tiene sentido lógico. Es la emoción más gratificante que como humanos podemos tener: el amor a sentir, a estar vivos, el amor a Dios o a la fe, el amor incondicional, el amor a tus padres, a ver cómo el tiempo pasa y ahora envejecen juntos; el amor a los niños, a la comida y al planeta; el amor a estar aquí, presentes; o incluso el amor a aquello que no está vivo, pero con lo que creamos una conexión, como ese peluche descosido o la casa donde creciste.
El amor es la prueba de que no todo necesita una explicación, solo basta con percibir.
Además de ser una niña que toda su vida ha estado interesada por la ciencia y que una de mis hiperfijaciones es el espacio, para mí la forma en la que la película deja tan claro, llena de poesía, y le da palabra a conceptos físicos haciéndolos tan humanos, me parece un trabajo increíble. Más allá de eso, el significado que tiene para mí, sobre todo el sacrificio que conlleva muchas veces perseguir tus sueños, conseguir una meta o lo que sea que se te venga a la mente. Muchas veces el precio es mayor de lo que imaginamos, pero aun así, con miedo y dudas, vamos adelante por aquello que nos hace latir el corazón.
Me encanta la forma en la que puedo ver en la película dos mundos un poco chocantes. En primer lugar, todo aquello que se mide, que tiene una ciencia: el lado izquierdo del cerebro, las matemáticas, la física, la exactitud… al lado del arte, de la profundidad, de la música, la sensibilidad, la poesía, el amor y la percepción. Así como el agua y el aceite. Pero cuando los juntas y los haces chocar puedes crear una emulsión hermosa, donde las partículas no se combinan pero coexisten en un mismo universo. Dentro de todas las corrientes que se generan pueden crearse estructuras micelares hermosas, que dejan ver cómo incluso dos mundos tan diferentes como el agua y el aceite pueden coexistir casi de manera perfecta en un solo espacio, respetando sus espacios, sus densidades, sus interacciones moleculares y su polaridad.
Eso es el amor: la forma en la que coexistimos. Que, por más que cada humano esté escrito con una historia diferente, coexistimos y juntos somos parte de algo mayor, de algo que no somos capaces de comprender: el amor, el amor de Dios, de la consciencia universal, de nosotros mismos.
De cierta forma, un tanto chistosa, muchas veces cuando estoy a punto de hacer algo en mi vida me imagino qué estaría haciendo yo desde esa cuarta dimensión. ¿Qué mensaje me estaría mandando? ¿Sería un “don’t leave Murph” o sería un “sí, esa es la dirección”? A eso yo le llamo dejar entrar la percepción. Esa intuición que quizá eres tú misma.
O bueno, al final, bien dice la ley de Murphy: si algo malo puede pasar, va a pasar.
