Cegueira
A rua continuava no seu ritmo de sempre, pessoas indo e vindo, carros, buzinas e um colchão no meio-fio da avenida. No meio disso tudo, no chão, estava eu. Deitado sobre um colchão velho, cercado pelo lixo que a própria cidade descarta, me tornei parte daquilo que ninguém quer ver. Por isso na época (2015) chamei de “Cegueira”.
Estamos cegos pelo peso do descarte, não apenas do lixo, das sobras, mas de pessoas. Talvez pela nossa incapacidade de se colocar no lugar do outro, o que costumam chamar de empatia.
“Cegueira” foi sobre a invisibilidade seletiva, as pessoas olhavam para a frente, fixavam os olhos nas telas dos celulares ou desviavam o olhar no exato segundo em que percebiam a minha presença.
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O cheiro do lixo, a textura do chão e a vibração do trânsito no corpo eram reais, mas no fim das contas eu sabia que no final de tudo iria tomar um belo banho e deitar na minha caminha quente e cheirosa.
A cegueira ali não era a falta de visão física, mas a decisão consciente de não enxergar, não foi sobre o lixo ou sobre o colchão, mas sobre a facilidade com que nos acostumamos a anestesiar o olhar para o que nos destoa. Ficar ali, imóvel, foi me transformar na pergunta que a cidade e as pessoas preferem não responder.
Será que estamos cegos?
