Sem Rosto
Era ali que a mantinha, o homem sem rosto, num espaço pequeno, quase irreal, uma casa de bonecas onde tudo parecia imóvel. Durante algum tempo, também ela tinha sido a sua boneca, mas a familiaridade dos dias foi dissolvendo a ilusão, desfazendo-a lentamente.
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O tempo parecia ameno, e ela, sem forças para resistir, resignara-se ao destino. Os seus olhos perdiam-se longe dali, para onde quer que a mente ainda ousasse escapar. Sabia, com uma certeza triste, que havia algo mais do que ali estar.
Para ele, o dia era frio. A ausência dela pesava. Tudo o que queria era tê-la, inteira, presente, entregue. Sonhava com a perfeição, tentava alcançá-la, queria dar-lhe tudo, mas nada parecia suficiente. Sentia-a a escorregar-lhe das mãos, a sumir-se. E só a queria de volta, nos seus braços.
A entrega era o seu fato preto. O branco há muito se perdera.
