Amantes
Nosso uísque queima como poucos queimariam.
Você está com um vestido verde de detalhes compostos, tomados por um cinza caído, que combina com seus olhos também de tom esverdeados, esses puxados para um castanho-claro.
A mesa está vazia. Nós nos alimentamos daquilo que move nossa repulsa, que consumimos de maneira tão idealizada.
Minha mulher está me ligando. Não, essa não é a minha mulher.
Você é.
Sinto seus pés roçando nos meus e suas pernas se enveredando nas minhas em uma confidência antiga. Vejo a luz do restaurante evidenciando o cacho dourado que cai sobre o seu rosto fino e misterioso. Eu não compreendo o seu olhar, mas sei o gosto do seu beijo e o calor da sua voz.
“Como você é linda”
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O papel da conta é posto à mesa, não me importo o suficiente para olhar. São os valores que vem, são os valores que vão.
Bares, baladas, restaurantes e bebidas, o motorista alegre nos questiona: “Para onde vai o casal?”. É apenas o começo da noite. As fachadas iluminam sua pele pálida em turnos variáveis, o couro frio acomoda o calor das suas coxas marcadas.
A galeria está vazia. O quadros selecionados estão em colunas organizadas por um padrão calculado. Você observa o painel principal, um retângulo tomado por cores cinzentas contrastantes ao branco que ilumina a cama bagunçada.
“lua de mel”
“Essa exposição é sua?”, você questiona sem se virar, ainda encarando o quadro.
“Como soube?”
Me ignorando, andando entre as colunas e passando a mão sobre a textura das tintas, você passa por mim, dizendo:
“É quase como se possuísse alma”
Permaneço parado escutando seus passos ecoarem pela galeria. Meu celular toca. Minha esposa está me ligando.
