soneto fúnebre

como podem dizer que,

os humanos são feitos de alvéolo,

se eu sou feita de amor?

talvez não me considerem humana então,

talvez nunca saberão o que eu sou,

mas digo-lhe, leitor,

eu sou apenas uma poeta, com a caneta na mão.

alguma vez já existiu no mundo algo que amasse tanto quanto eu?

eu falo de amor homicida,

bandido,

aquele que mata a razão,

persegue os amados,

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e tortura à quem ama.

quando seu olhos castanhos,

já não encontrarem os meus,

e sua pele pálida, ruborizada,

não refletir mais o alvorecer das manhãs ao meu lado,

então saberei eu, novamente,

que dois mais dois são quatro.

até lá jure-me,

sem me dizer nada,

que quando partires,

será somente,

com as mãos entrelaçadas.