Direito a Hematomas
A felicidade me parece uma língua estranha que eu nunca aprendi corretamente. No momento, não estou em busca de dias ensolarados, de sorrisos ou de uma paz que eu sequer sei se mereço, honestamente, nem sei se quero. O que eu quero é o fim dessa inércia.
O vazio é uma substância covarde. Ele te devora por dentro, mas não deixa uma marca especifica. É uma agonia sem um endereço certo, é essa ansiedade que me despedaça em mil pedaços completamente invisíveis, e eu fico aqui, parado, com cara de quem está inteiro enquanto o meu centro entra em completo colapso. É uma dor que não aceita remédio de farmacia, não aceita tempo e não aceita trégua. Ela não tem calendário.
Por isso fiz uma escolha.
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Eu quero trocar essa merda silenciosa por algo que grite bem alto, que me dê uma visão. Quero levar para o corpo a carga que a mente não aguenta mais carregar sozinha. Existe uma honestidade brutal em levar um soco. Quando o punho encontra a carne, o tempo para de ser esse monstro infinito e passa a ser o agora. A dor física é muitas vezes avassaladora, mas ela é justa. Ela é visível.
Eu quero poder tocar a minha dor. Quero ver o roxo subir na pele e saber que aquela marca tem uma explicação. No ringue, eu não sou uma vítima do destino ou de uma história mal escrita; eu sou o sujeito que escolheu estar ali. Eu decidi o tamanho do estrago.
Dizem que o corpo cura. O osso cola, a pele fecha, o sangue estanca. A carne tem um cronograma de recuperação que a alma desconhece. Eu entro para apanhar porque preciso dessa logística. Preciso de uma dor que tenha fim, que seja mensurável em semanas ou dias.
Eu prefiro ser uma carcaça moída, mas real, do que continuar sendo esse frasco vazio, flutuando em uma agonia que não deixa rastro. No impacto, eu finalmente ocupo espaço. No sangue, eu finalmente me sinto presente. Se eu não posso ser feliz, que eu seja, pelo menos, palpável.
