Que nem Jiló
Era um final de tarde num final de maio
Havia toda o presságio necessário à chegada de Antônio, João e Pedro
Que, se a tradição fosse seguida sem precisar de ensaio,
Prediziam a estação de acalorados namoros,
Para aqueles em busca de carinho;
De boa saúde, bons casamentos e bons caminhos,
Para aqueles afeitos a afetos e a se esquentar junto ao fogo;
E de boas chuvas e pescarias em arroubo,
Para os afeiçoados às águas em arroio…
Eu, ali, nem deitado tampouco só,
Não sabia ainda se me afeiçoaria aos calores noturnos que dão um nó,
Ou ainda se me apagaria como aquelas madeiras encharcadas na calçada
Pois ainda estava sol, depois de dias tão fechados quanto lavados
Era aquele sol confortável que descendia ao horizonte sem cortinas
Agarrado a um frio que só é frio em terras nordestinas
Era aquele frio que só se mascara quando se agarra a alguém
Sem deixar tudo pra depois, quando o tempo diz, enfim, o que houve,
Logo ao primeiro toque da zabumba e ao segundo fole da sanfona…
Mas elas não choravam ainda, só ao longe
Eu também não chorava, não naquele momento,
Não havia motivos quando as primeiras bombinhas e foguetórios soavam
Fazendo, acolá e ali, sem cerimônias, uma abertura não-oficial
Para os milhões de milhos regados por Pedro serem descascados,
Ralados, cozidos, assados, misturados, servidos, degustados
Mas a espiga que jazia no meu peito ainda estava verde e aguerrida
Não havia sido colhida, mesmo com tantas possibilidades
Tratadas com uma banalidade que, prometia, não fazia por mal…
Era ainda tão verde quanto os olhos de Rosinha,
Já há muito pela plantação espalhados:
Diziam para mim que era chegada a hora de voltar
Mas voltar exatamente para onde?
Se ainda sequer fui cumprir minha sina…
Que sina seria ou será essa, nunca soube dizer
Nem se existe mesmo ou se é feitura do meu doido querer em se complicar
Mas foi só eu falar que o céu acabou se cobrindo de nuvens escuras
Olhei para cima, e, antes de chegar nele, havia bandeirolas coloridas:
Aquelas ruas logo estariam margeadas por brasa e fumaça cindida,
Mas não como penitência de uma vida sem amor ou bravura
Pensei mais como se fosse um peito que crepita e enseja por essa quentura
Que algumas vezes me disseram estar, para mim, adiada, relegada
Porque, supostamente, sou um daqueles que sabe que vai queimar
Que vê o fogo nascendo
Que o atiça e sente que ele está crescendo
E que, mesmo assim, se aproxima,
Toca-o, abraça-o, beija-o, possui-o…
Só para se afastar quando o choque passa e o conforto está para chegar
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Um daqueles que realmente não faz por mal,
Que deixa claro, como uma espiga que está na fogueira prestes a queimar,
Ansiando por uma mão que a retire,
Mas quase entregue, tal qual Assum-preto de Gonzaga,
Que vive solto, mas não consegue voar,
Que dizem não saber dar amor,
Que diz mais “não” do que “sim”,
Mas que, por vezes, só queria ter um querubim,
Um segredo guardado só para mim,
Ou cruzar os sete mares, ir a Marte, procurando um lugar
Para se acalmar, se isolar de vez… Ou para amar…
“Todo tempo quanto houver para mim é pouco”
Diz a ansiedade em tentar descobrir se aqui dentro ainda mora um pedacinho de mim…
Como um coco que se colhe para tomar e acaba virando tapioca,
Minha sala de reboco ainda não abriu as portas
Porque quem está fora quer entrar, mas quem está dentro não sai…
E meus sentimentos já chegam contando as horas:
Bebem água, vão simbora, sem nem se despedir…
E eu sigo aqui, sentado, mas não só, vendo o tempo e o trio na rua passar
Com o coração batendo igual o triângulo daquele tocador,
Sim, em disparada, mesmo fingindo que não está;
Sim, se avexando, mesmo que não acontecesse nada;
Sim, se confundindo, mesmo que talvez fosse tudo por medo de querer;
E sim, fugindo, mesmo entendendo que não se pode negar ou se esconder…
Feito mania que dá e passa, como se fosse brincadeira…
Mas não por muito tempo, não sem se entregar de qualquer maneira…
Enquanto minha mente já virava pipoca;
(É, o cabra pode ser valente –coisa que não sou–, e chorar)
Enquanto meu estômago já se revirava em mungunzá;
(Ter meio mundo de dinheiro –coisa que não tenho–, e chorar)
Enquanto meu coração derretia que nem manteiga de pudim,
(Ser forte que nem sertanejo –coisa que também não sou–, e chorar)
Para logo depois se endurecer, mesmo mantendo a doçura,
(Só na lembrança de um beijo –ou dois, ou três–, chorar)
Como o tareco, a mariola e a rapadura,
Sem saber para onde ir nem o que fazer,
Ouvi ao longe que, se a saudade apertar,
O remédio sempre seria cantar…
Remédio que não sabia a qual das enfermidades curaria
Saudades que eram tantas que não sabia para qual cantaria
Cantar que não sabia em absoluto, mas tentaria
Só para ver se um dia descanso feliz
Guardando as recordações dos lugares por onde passei
E desses amores inconsumados que, mesmo poucos, tanto, tanto já avaliei
Nessa cabeça doida, com o coração na mão
Envolto de frases amargas, mas com um olhar que não mente:
Quer se achar, quer amar…
E que sabe que toda caminhada começa com o primeiro passo
E que ele é olhar pro céu novamente
E ver como ele está tão lindo agora
Iluminado, multicor, com fagulhas e pontas de agulhas
Ninguém matava, ninguém morria
Muito menos de desamor
E eu certamente não iria morrer disso
Não ali, não naquele momento
Era mais fácil, antes disso, orar aos santos,
Cair numa rede como qualquer peixe atrapalhado, perdido
Ou conscientemente mergulhar de cabeça no mar, aos prantos,
Por saber que, dentro de mim, ardia uma fogueira que eu não iria pular
E que, fora de mim, ardia um xote que dizia não ser hora para chorar
E sim para encontrar algo que alegre, enfim, o meu viver, como um xodó
Tentando me convencer, assim, que sou feliz sem saber, pois não sofri:
Mesmo que, às vezes, ela, a vida, seja que nem jiló.
