Ternura
Era do sol que ele precisava. A arma colorida pelo vermelho do sangue de seu rival, não inimigo, não seu Lúcifer, não seu ciclo da natureza, apenas seu rival criado a partir da adversidade do tempo em que viviam. No cavalo ainda havia as recordações de sua antiga vida — a fotografia da mãe, os tesouros do pai, a carta da mulher que teve que deixar para trás. E o rival sorria com o pingo de ouro no dente refletindo direto para a lente se deus óvulos sujos pela poeira do chão.
Pegue a arma e fuja para longe, ele dizia; talvez ver um homem morto por suas próprias mãos seria sinal de maldição, então ele gritava, assoviava para me expulsar, corra, corra para longe e nunca mais se meta com meu nome. E eu corri, sem arma, sem cavalo e sem memórias. Era do sol que ele precisava, o sol que mesmo sozinho no céu, queimava.
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