Escorre sangue do poema. Escorre. Escorre. Escorre sangue do papel. Sangue do verbo. Sangue do silêncio.
O poeta sangra porque escreve. Ou escreve porque sangra. Ou sangra porque ama; e amar também é perder sangue.
Quem sangra? Ele? O que foi escrito? O que não foi?
Poeta é quem escorre. Poeta é quem socorre. Poeta é quem socorre no papel. No chão. Na sombra. Na margem. No branco.
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Humano é quem escorre da palavra. Humano é quem escorre pra dentro. Humano é quem escorre do humano.
Uns se escondem em palavras. Outros desaparecem no papel em branco.
Poeta é quem não consegue conter o vazamento. Poeta é quem vaza até virar silêncio.
Papel. Branco. Nada.
Uma boa cicatriz é poema.
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