“Eu vi a grande máquina avançando,
escurecendo o sol.
Todos se deitavam em seu caminho,
ninguém fugia.

Meu amor e eu olhamos, sem compreender,
este mistério sangrento.”

Há um ar com sentimentos mistos, incompreendidos, que parecem jamais poderem se unir numa única reflexão, essa capaz de produzir a vontade que alimentaria uma ação capaz de interver nessa realidade. Muitos tomados por essa angústia, vivem outra pior, sabem que não estão sozinhos porém não conseguem encontrar a substância dentro de si que os conecta com uma colectividade real, capaz de identificar seus denominadores comuns e então se unir. Nós não nos narramos, não conseguimos dizer que somos tal indivíduo pois tememos o que poderíamos dizer sobre nós mesmos, quiçá, portanto nos motinar contra a grande máquina, essa que vem furtando o sol da utopia de nossas vidas, combustível esse importante para narrarmos uma coletividade melhor.

“Deitem-se, deitem-se! - gritavam todos.
A grande máquina é a história!

Meu amor e eu fugimos, a máquina não nos
alcançou.
Fugimos para o alto da montanha,
deixando a história muito longe.”

Não há algo mais triste que, ao disputar o poder, aqueles que ali já estão, por tanto fazendo sua manutenção, destruir os sentidos e significados das culturas que não lhe interessam, diretamente, para produzir tal ação política. Confundir o simbólico da humanidade para evitar que a comunicação construa coletividade é um crime sem possível dimensionalidade. As palavras, que são a essência da nossa ficção, da nossa capacidade de nos apegarmos a aqueles que nunca vamos conhecer, deturbadas, gotas de sentido numa chuva de significados sem direção. É o fim de qualquer razão e o começo de qualquer barbárie.

“Talvez devêssemos ter ficado e morrido,
mas não pensamos assim.
Fomos ver onde a história tinha estado e,
meu deus,
como os mortos cheiravam mal.”

Um presidente em praça pública apunhalado, está a sangrar. Há, no cheiro dos mortos, ainda, a possibilidade do novo. A matéria tem essa capacidade, principalmente a orgânica, aquilo que flui geralmente sem medo. Resta nos perguntar, esperamos o sangue desse acabar? Ou então, somamos nossas angústias numa razão que pode nos emancipar e chacinamos os demais para então ascender o popular?