Nuevo sitio propio. Mi nueva columna semanal en carlosmalpartida.com. Aquí lo último sobre las elecciones del 29N, el dar por muerto el oso antes de cazarlo y la postmodernidad de Gilles Lipovetsky.

Pedro Sánchez 2030

Si a David Foster Wallace le diese por resucitar y se topa con Roger Federer a lágrima viva y dando jondos jipíos de la manito de Rafael Nadal Parera lo mismo se mata otra vez de la impresión. Vaya estampa la de dos estrellas intergalácticas aplastadas en las sillas y como si no les quedase más misión en el mundo que echar de comer a las palomas, visitar obras o dedicarse a hacer punto sentadas al fresco. Fijo. Segurísimo. Ni cotiza que Foster Wallace se vuelve al otro barrio gustosamente del alipori. «Una criatura cuyo cuerpo es al mismo tiempo carne y, de alguna manera, luz». Así definía el de New York al suizo en su texto Federer, en cuerpo y en lo otro y que es todo un canto enamorado a su figura y a su presencia alada dentro de esta gran pelota terrestre sobre la que nos arrastramos. Y eso que está escrito hace dieciséis años. «La genialidad no se puede replicar. La inspiración, sin embargo, es contagiosa y multiforme; y el mero hecho de presenciar de cerca cómo la potencia y la agresividad se hacen vulnerables a la belleza equivale a sentirse inspirado y (de una forma fugaz y mortal) reconciliado». Amor del duro. Set y partido para Foster Wallace.

La corporeidad de lo incorpóreo hecho tenis. Los distintos estados de la materia mutando en cuerpo de tenista para buscar y devolver la bola al otro lado de la pista. Y sin despeinarse ni tirarse pellizquitos del calzoncillo. Deporte si ustedes quieren aunque es también una forma de restar a la vida. Carne, luz y ahora, insospechadamente, un llanto a chorro vivo. Compuertas abiertas. El grifo a todo trapo, la bañera rebosando y la llave de paso rota. Inconsolable. Todo un Orinoco con lágrimas como raquetas. Un plañir, a moco tendido, que se antoja demasiado para la vista. Excesivo. Incómodo. Obsceno. Mundano. Vulgar. Me atrevería a decir que violento. Vamos allá, Roger, corazón, que eres el jodido Federer. Si hasta la palabra elegancia tiene como nueva acepción tu nombre. A las despedidas, sobre todo a las propias, se viene uno llorado de casa.

Alguno me dirá que exagero mucho y no pocos estarán ya llenándose de razones para venderte la chatarra averiada de la nueva masculinidad y el chalaneo tóxico de lo sensible. La blandenguería deportiva de más alto nivel como metáfora para dar nuevas lecciones de lo que debe ser un hombre. De lo que tiene que ser un hombre. Todo quisqui justificando un llanto injustificable. No es la primera vez que llora en público pero sí es muy significativa por quedar enmarcada en su retiro final y tiene mucho de símbolo ya que es su última imagen como deportista profesional. Los habrá que argumenten que es un llanto de felicidad pleno por una vida deportiva intachable pero no puedo evitar la sensación de mácula, de manchurrón de ketchup sobre el polo blanquísimo. Tiene algo de patético por lo exagerado y deja en las imágenes un efecto de duda. Una especie de mal presentimiento, pasado o futuro, incomprensible e injusto. Casi un recordatorio y una advertencia dirigida a los que asistimos — no sin asombro— al pluvioso espectáculo. Una emoción terminal rara (justo todo lo contrario a lo que bulle en las páginas de Foster Wallace), que desasosiega para los que no hemos cogido una raqueta en la vida, Hulio. Para los que necesitamos de la excepcionalidad vital de otros para subir a la red y remontar algún set, aunque sea al menos un punto, antes de que termine el partido. Vamos, Feder, no me jodas. Un poco mucho el tema. Demasiado mortal para un dios que ha sido tan héroe.

Los que llevamos más de una década en Twitter hemos visto y leído muchísimas cosas. Tantas, y tan diversas, que no podemos más que sorprendernos cuando esta semana todo un gran periódico como MARCA le dedica una portada, a página completa y con mucho signo de admiración gigante, a unos tuits que ellos consideran escandalosísimos. Uy, uy, uy, agárrate que ha dicho «hijoputa». No sé cómo no han hecho un póster o un reloj conmemorativo para entregar con varios cupones. Al hilo del MARCA ha ido también la COPE con Juanma Castaño al frente hasta conseguir que José Agustín Gómez-Raggio (el tuitero en cuestión) no sea el nuevo presidente de la Federación Española de Remo. Triunfo. Han logrado cambiar el signo de una moción de censura en un par de días (que al parecer estaba más que ganada con muchos votos de diferencia) gracias a un montaje fotográfico y unos minutos de radio. El cuarto poder. La quinta columna. El periodismo justiciero. Trumancapotes, que escribiría Ignacio Ruiz-Quintano, desfaciendo entuertos.

Tantísimas cosas, ya digo, hemos visto pasar por la red del pajarito que este ataque frontal de nuestro periodismo contra el timeline del señor Raggio provoca ternura. Por la maldad mal disimulada. Porque saben perfectamente cómo funciona Twitter y que están retorciendo el tema hasta un extremo que da vergüenza ajena. Twitter tiene sus códigos dentro de lo de por sí ya distorsionado de la conversación (o monólogo). Deformarlo de esa manera, en otro contexto muy diferente elevando la anécdota a categoría, no es jugar limpio. Y lo conocen bien porque tampoco están libres de pecado. El aspaviento exagerado, ese amarillismo en pantuflas con mucho golpe de pecho, es sorprendente. Casi cómico si no fuera porque cambia voluntades y votaciones.

El periodismo es un oficio para cínicos. Y no tanto por los temas que eligen como por los que no destacan o directamente silencian. Ser periodista es elegir lo que es noticia. Pero también, y sobre todo, lo que no quieren que lo sea. Tenemos como ministra de igualdad a una tuitera que pedía guillotina para la Familia Real (suponemos que incluyendo a las infantas que tampoco se salvan por muy mujeres que sean). Guillotina. Ojo al parche, MARCA. Ahí está, con su cartera y su buen presupuesto mastodóntico de publicidad institucional. ¡¡¡CÓMO ALGUIEN ASÍ QUE PIDE GUILLOTINA PARA LA FAMILIA REAL PUEDE SER MINISTRA DE IGUALDAD!!! De vicepresidente sufrimos a otro tuitero famosete (ahora también periodista de éxito), que tuiteaba sobre apalear a policías o rodear el Congreso entre serie y serie de Netflix. ¡¡¡CÓMO ALGUIEN ASÍ QUE PIDE APALEAR POLICÍAS PUEDE LLEGAR A TENER MANDO EN EL CNI!!! Estaríamos toda la tarde titulando, Juanma Castaño. Carrero Blanco volando es un género propio de tuiter muy aplaudido [nunca falla por muy boomer que sea la referencia] por no hablar del humor negro, homófobo y machista hasta la náusea que hoy se les blanquea a las perras de Satán de turno. La gran mayoría de los tuiteros, por no decir todos, que «han hecho carrera» tienen más de un cadáver en la nevera infinitamente más grande que los delitos sumarísimos del señor Raggio. A las perras de Satán, pomadita mediática, visibilidad, sauna y masaje en El País y al tuitero Raggio, que ademas tiene las pelotas de escribir con su nombre y apellidos, escarnio y garrote público.

Nunca es el qué, siempre es el quién. Raggio es más de derechas que Santi Abascal y no solo no se oculta sino que está orgulloso de ello. La otra noche era un tío solo, con sus bolsas de la compra, parado delante los tanques de Juanma Castaño y sus cuates. Qué risitas y suficiencia las de Paco González y compañía. Uff, qué rato. Con la edad que tienen ya. Abreviando: Raggio es facha, facha. Facha total, el hijoputa. Y eso no se puede perdonar. Te puedes sonar los mocos en la bandera española que además de no cancelarte vas a tener más currillos pero ay, amigo, si se te escapa un ramillete de tuits en el otro sentido. Ahí ya no. Te caen la cruz y todo el peso del yugo de las versales de MARCA encima.

De todas formas, tampoco estaría muy confiado porque la cosa hace tiempo que tiene otro aire (este caso que nos ocupa no deja de ser ejemplo de ello). Un mirar al sol distinto. Una camisa nueva. Un apoyo español fraterno y transfronterizo. Los españabolas del internet le están empezando a dar la vuelta a una tortilla que parecía inamovible desde hace cuarenta años. Esa superioridad moral, esa barra libre perdonavidas de la izquierda y de una derecha centrada en el complejo. Cuidado con estos que se hidratan mucho (beben agüita española), juegan cortito y al pie, golpean franco y son finos filipinos. Menudos y menudas. Menudes. Y José Agustín Gómez-Raggio, un chavalín con tuiter, otro más de ellos. Yo, por mi parte, y eso que no sé distinguir una canoa de una piragua, aquí vengo también con mi humilde remo por si hay que dar una palada.