Dois de novembro, dia dos que já foram.

Mas há coisas que não vão.

Há mortos-vivos, há vivos-mortos,

há vivos que a gente desejaria que tivessem só um bom repouso eterno.

Não morreu o boleto.

A fatura venceu ontem, sorriu,

e hoje renasceu com multa e juros.

Não morreu o aluguel,

o senhorio do 301 continua vivo,

e sua cara é a própria inflação.

Não morreu a malha fina

que, de fina, não tem nada,

é mais uma lixa grossa que rasga o lombo do CPF.

Não morreu a elite burra,

com seu inglês aprendido no Stories

e seu francês do Leblon que acha que croissant se escreve com K.

Não morreu o farialimer,

de suéter nos ombros e frases prontas sobre meritocracia,

que toma whey no café da manhã e cloroquina como digestivo.

Não morreu o coach quântico,

nem o terraplanista que acha que Austrália é de mentira.

Não morreu o CEO de si mesmo,

que te chama de fracassado porque não acorda às quatro da manhã

para vender pirâmide de cápsula detox.

Não morreu a ex que visualiza e não responde.

Não morreu o inbox cheio de “oi sumida”.

Não morreu a notificação do Serasa.

Não morreu a inveja com perfil fake.

Não morreu o Nikolas,

que saiu de um experimento genético entre Olavo de Carvalho

e uma versão loira do Aécio Neves.

Não morreu o Malafaia,

gritando em caps lock celestial,

dizendo que Jesus tem CNPJ e preferências partidárias.

Não morreu o Bananinha,

que segura fuzil e fala em Deus com a mesma mão,

sem notar o curto-circuito teológico.

Não morreu o Figueiredo,

nem seu bafo de porão da ditadura.

Não morreu o Mourão,

Não morreu o Dallagnol,

nem seu PowerPoint das vaquinhas.

Não morreu a Jovem Pan,

o WhatsApp da tia Zuleide,

a deep web das correntes de oração com fake news embutida.

Não morreu a promessa de golpe que vem aí desde 2018.

Não morreu a motociata,

o capacete e a cabeça oca,

a marcha de tanquinhos e testosterona vencida.

Não morreu a pobreza — essa, então,

renasce a cada decisão do Copom.

Não morreu a fila do SUS,

nem o tédio do transporte público

com cheiro de suor e renúncia.

Não morreu o nepotismo,

nem o nome duplo e pomposo nas placas de bronze

dos que nunca bateram ponto.

Não morreu a piada do pavê,

o RH que te chama de colaborador,

o happy hour com gerente,

o call que poderia ser um e-mail,

Não morreu o Brasil.

Mas também não nasceu.

Enquanto isso,

seguimos vivos entre os mortos,

ou mortos entre os vivos,

tomando café com leite condensado

e fingindo que esperança

é um verbo no presente do indicativo.

- O vovô morreu.

- Tá. Acabando essa fase do game, eu vou lá.

De estômago sincero, erupção sincera

Nada impede o arroto, sim, senhor.

Se o gás, ao ver plateia, desespera,

Não é arroto: é fraude, é mero rumor.

É marco eterno após feijoada imensa,

Que encara o refrigerante com bravura;

É brado que no peito se dispensa,

E espanta o cão que dorme com candura

Não teme o tempo, nem pudor, nem sala,

Pois sai, triunfante, em toda ocasião;

Não se contém com regra, nem se cala

Explode, livre, pura exalação

Se isto é falso, e alguém provar, eu grito:

Nunca almoçou, nem teve um gás bendito.

I.

tempo

brindei
ao novo ano
com taça
de champanhe
vovô erguendo
seu cálice
de licor
e o biso
com a dentadura
no copo

II.

linguajar

palavra
não é
uma palavra,
é um pedaço
da língua

III.

sul

meu pai
me botou
no colo
e disse
vamos vencer
no Sul
deu no que
não deu

IV.

consolo

a filha
conversa
com a mãe
momentos antes
da macróbia
ser submetida
à eutanásia:
“pelo menos,
a senhora não
jogou na megasena”

V.

encadernações

fosse Portugal
um livro
seria
capa dura
e o Brasil
brochura

VI.

solipsismo

sou poeta
mas não quero
que me chamem
de poeta
ser o fio
desta faca
e o molhe
deste porto
é o bastante

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(em torno de Alexandre O’Neill)

A cara de Brás, Bexiga e Barra Funda do paulistano
A cara de pizza fria do paulistano
A cara de churros do paulistano
A cara de me assaltaram do paulistano
A cara de estado rico do paulistano
A cara de Paulo Maluf do paulistano
A cara de antropófago do paulistano
A cara de pastel de feira do paulistano
A cara de dois chope do paulistano
A cara de non ducor, duco do paulistano
A cara de Rita Lee do paulistano
A cara de sashimi do paulistano
A cara de Lapa de Baixo do paulistano
A cara de burguês-níquel do paulistano
A cara de quibe cru do paulistano
A cara de padaria do paulistano
A cara de homem-nádegas do paulistano
A cara d’Abax’o Pigues do paulistano
A cara de túmulo do samba do paulistano
A cara de eu sou o cara do paulistano
A cara de ex uno plures do paulistano

A cara do paulistano was originally published in Fazia Poesia on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

A minha amiga cantante

em tempos que vão distantes

já foi bem diferente

Costurava a sua voz

à base de agulha e ilhós

desenhando o presente

Hoje soa tão suave

e me recorda certa ave

De trinados sutis

Com o seu instrumento em punho

vai formando redemunhos

rodopio em dó, ré, mis

Escuto a amiga calado

ouvinte sempre pasmado

enredado na teia

Como se ela desse um pulo

abandonou seu casulo

e, hoje, borboleteia

BORBOLETEIO was originally published in Fazia Poesia on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Águas da luxúria

Lascívia de bromélia

Gozo da montanha

O gato chamado Tao

Mau ar

Muar

Esterco

Fogos

Péssima época para cães

Jango

Cumbuca

Lafite

Tochinha

Tremem

Eros

Surselva

Cá embaixo

O caminho do Marimbondo é o fim da

Picada

Vendo este lote 5.000 m2

Alugo para fins de pousada

Cachoeira Barca das Antas

Comida mineira a quilo

Chove

Dona Dita

Enchendo de alma

Travesseiros defuntos

Com macela

e

sofreguidão

Bloom Moon Gallery

Grota da Onça

Hotel Casa Alpininha

A 300 metros

Chalés

Saunas

Rio incluído

Eu vi o rapaz morto

Morto durinho

Aqui

Na veira d’água

E o meu neto

Só nessa andação

Obedece ninguém

Ó ali, ó!

Arismar!

Trás-os-Montes

Pego as amoras, aí por esses

matos. Aí é só botar na panela com açúcar. Deixar elas grossinhas, sabe? Açúcar a gosto.

Filhos da Truta

Pulou, tchibum!

Sítio das Astrapeias

Bolo de nozes

Leite de curral

Tapetes de sisal

Viva Chile!

À esquerda

Ceie a quilo

A Finlândia é aqui

Gnomos

Energia

Paixões

Desiderata

- Graça tem se deitar por riba duma pedra, rio passando por baixo, chuva caindo por cima?

Trutas com azedinhas

Terra da Luz

Próximo à Arte da Terra

Travesseiro de eucalipto

“Vendo muito ali no Lote 10”

Encostado à Mesón Santa Clara

Meu filho é garção. Dorme toda santa noite com a bituquinha do cigarro no meio dos dedos. Vou e tiro.

Beleza pra sinusite

Lá vem o circular

Passa no centrinho

Sim, senhor

Adeus

Deus que te abençoe

JANEIRO COM O VISCONDE was originally published in Fazia Poesia on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Me esqueço que sou poeta

Caçando coisa

Mirando a lua

Pagando o fisco

Temendo o medo

Cravando os dentes

Revendo o visto

Me esqueço que sou poeta

Soltando pipa

Lavando a seco

Comendo amora

Passando a régua

Metendo o louco

Fazendo filho

Me esqueço que sou poeta

Tomando sopa

Jogando bisca

Catando milho

Lavando a égua

Matando o tempo

Saindo vivo

Panela de pressão

asa de bule

para-choque de ônibus

não é poesia

Focinho de gato

placa de trânsito

tampa de privada

não é poesia

Bocejo, arroto, peido

bunda de tanajura

fila de cartório

nem sempre é poético

Mas a tua boca

lambuzada de Nutella

nesse contraluz

é altamente lírico

Eu não acredito em Deus

acredito em minha mãe

que crê nos Santos Anjos.

Acredito na oração

das horas extremas

que a avó

ensinou à mãe

e a mãe

ao menino

com medo de corisco:

“Chagas abertas,

corações feridos,

sangue de Nosso Senhor Jesus Cristo

entre nós e os perigos”

Valei-me, mãe

protegei

com suas chagas abertas

o meu coração ferido.