O primeiro dia foi como renascer
Encarar o destino de um tempo que não mais correspondia ao medo
A caixa torácica aberta é o mais belo lugar
Um fim inesperado, a pequena mácula no paraíso estranho ao todo

O segundo dia foi como o primeiro
Outro caos
Muitos quases
Novas lágrimas — de dor, tesão, espanto, surpresa
Ainda, a certeza: é preciso permanecer

O terceiro dia era o derradeiro
E o que nunca aconteceu se fez presente no irreconciliável
A boca dizia não, o coração sim
E aqui o impossível é mais real que a verdade
As mil histórias que só servem para confirmar o inevitável
O aqui — nós — nosso e o fora que se incorpora, é tudo que há

Aquilo que não tem nome, mas possui forma
Abertura, humor, gentileza, infinito
É preciso abraçar a parcela inexprimível
Intrínseca ao ser, seu brilho
Não é preciso dizer para entender
Sentir — em você perceber

Juras de amor são as únicas feitas para serem quebradas
Feitas para que façamos mais delas novamente, outra vez
Todo dia, toda semana, em todo copo e em cada lar
Em cada gota e boca, seu sorriso a decolar

Felicidade
Não, não
Alegria
Outras formas de dizer o indizível
O meu uso indevido do devido
A sua vaga precisão que dissemina

Um amor sem nome
Sem lugar
Ainda que sem medo de dizê-lo
Sem medo de mudar
Tornar-se outro
Mudar, mudar
Não se prender ao óbvio
Permanecer sem nunca estagnar

Tempo de composição
Apaziguar a pele que queima
Terra do lúdico e da lascívia
Em que o inaugural nunca é o bastante

Essa vida — nossa vida — , a facilidade de se olhar e se ver, saber ler mentes mas sequer precisar
Bom, eu preciso de você
E que honra é estar te amando e amar te amar assim
O nosso amor, não O amor, mas um amor
Aquilo que é sempre outro em sua permanência
Que foge a incapacidade dos idiomas
Por isso, em nosso sexo, termo algum basta

Todos os dias formam o mesmo dia
Mas nada nunca é igual
Ainda que o nós seja sempre

Às vezes amar é a única forma de sentir
Feito tirar uma foto da lua
E nunca capturar inteiramente sua beleza
Como sussurrar seu nome, porém nunca captar integralmente o âmago da porção da dança única e singela de sua boca ao sorrir
Não há dor mais gostosa que chorar por amor
E eu sigo chorando todo santo dia
Seu altar, meu sangue, o suor
Amar ainda é a única forma de sentir
Ao seu lado
Nem eu, nem você
Ainda nós
E a mesma noite
Agora outra
Nós

Uma mesma palavra
Que corta
Um mesmo esteio
Que sangra
Rios de magma
Pés descalços
Um grão de areia esvoaçante

Todo nascer do Sol carrega sua beleza
Beleza e melancolia, diria
Todo fim de madrugada engendra esse soar
A vibração do tilintar das taças
E a garrafa em sua mão, o vermelho rubro abrilhantando o ar

O tempo da poesia já é outro
Uma vez fora o tempo da vida
Fermentação apressada, gozo interditado
E ainda o sorriso perverso que ultrapassa os frames

Sobre minha escrivaninha, a concha que outrora você ouvia
O pedaço de nácar que lhe dei, o mar que escorreu
Nesse papelão não há nada, nada além das mercadorias que nos tornamos
Os corpos que roubam de nós, e eu sorri alegre sua bondade

Esse rosto em todo lugar
E as lembranças do sorriso que não consigo esquecer
Em todo lugar o inferno
Em todo lugar
Entre dor nas juntas, a queimação e as noites mal dormidas
Você mas não-você
O cheiro de cinza, mais um domingo se perdeu
Sem a dança dos cascos, virar noites é um vício ineficaz

Por que o Sol sempre nasce e todo dia algo nele há de morrer?
Por que isso soa banal, ainda que extraordinário?
Por que tudo que era dito não era óbvio, e você ouvia, seus olhos brilhando feito a Lua?
Por que insistem em dizer que não era eu ali, quando você mesme matou-me e me deu um nome?
Por que dizemos que poderia ser diferente? Por que nos magoamos tanto? Por que a carne é tão cruel?
Por que havia ali não três, mas dois corpos? Por que o sorriso é somente um sintoma da gengivite?
Por quê? Por que, por que, por que, por quê? Eu não sei sem dizer que saberia outrora o que você iria me informar

E aquele número, aquele letreiro, aquele verso, o que esteve para sempre aí e nunca cobrei de ti
O que jamais farei, pois você e eu somos algo que não é nem o passado irreconhecível nem o presente desinteressado
A comunidade da perda, o cheiro do latifúndio apodrecido, essa corrente que sustenta ou confronta o mais nojento dos mundos

Ontem pensei em socar uma pessoa até a morte
Um sentimento tipicamente masculino
Foi o mais próximo de um homem que me senti nos últimos meses
E também o mais vazio
Sinto falta do tempo em que, com você, era 1000% homem
E 100% qualquer outra coisa

Hoje tentei resgatar um fazer feminino do mundo
E tudo que me veio foi a dor da gastrite
Seguida de uma intensa humilhação artística
Somos todes atrizes mal remuneradas, irreconhecíveis, afinal
Sinto falta do quarto em que, com você, fui 100% mulher
E 1000% algo ainda por se fazer

Mas as estações mudam, assim como o sibilar do teu canto
E o coxear de meu andar pelas estradas do centro
É inverno novamente, outra vez, em outro tempo
O mesmo lugar
E esse suor

O poço dos fantasmas segue aberto — em todo lugar
A tosse de cachorro misturada ao que quase futuramente poderíamos chamar, quem sabe, nostalgia
Imemorável porque partido, irrecuperável devido aos processos burocráticos, destruído pelos fusíveis queimados
Mais um fracasso, mais uma loucura
De fato, apenas o necessário
Nós

Matéria e memória
Não há palavras pro que nunca nem sequer foi verbalizado
Mas sei que não é verbo, substantivo ou adjetivo isso que sai de meus pulmões
É nome

Dói-me mais o impossível irrealizado ou o feito imperfeito?
O odor da calha lateral daquela avenida imprecisa
O olhar que nunca cruzamos, a infelicidade daquilo que se coloca impermanente
Dedos e mãos, cóleras, deglutir a saliva e o álcool sem valor, sob constrangimento, sob desejo
Tesão é só mais uma palavra desatualizada para o que o coração procura, fraco, incapaz
E, ainda assim, permanente, presente, ubíquo porque impossível de localizar

Como se define um segredo senão por aquilo que não podemos jamais explicar?
Revelar o visível é feito invisibilizar o opaco, torcer o movimento de si
Nossa mudança nunca ocorreu, pois todas as interdições foram pessoais
E se algo ainda está, é esse colar do inverno, o sopro de uma comunidade abandonada
O lamento que não forma ciclo, a materialidade do poço fantasmático

Bocas que multiplicam sorrisos, que inventam rostos
Se são mais que dois e menos que um, como o corpo pode responder a esse chamado?
Geometria, lógica, astrologia, evento, nada poderia explicar tal lamento

Buracos em camadas mais íntimas que aquelas que nos impõe
Formas de vida que diferem do audito e do proscrito
A língua que coleta a solução final, feito seiva espessa que desliza pegajosa

Letreiros grandes demais para partes infinitamente menores
Frações de fragmentos bem lubrificados, ainda que sempre emperrando, rangendo, grunhindo
Gemendo daquela forma que o olhar em meia-luz desmente, que a declaração muda entrega
O olhar paralisante denuncia, é preciso dizer mesmo quando necessitamos silenciar
A pequeneza dos sentimentos e da sensação, o êxtase e o paroxismo nosso em clímax conjunto
É fato partilhado que expia a culpa conjunta, óleo derramado, aorta dolorida
Não há unção sem que a trindade seja convocada, por isso pecamos

Realidade fílmica, permeada por flashes, figuras, sombras e tropeços
O que trocamos é muito mais que esmero, senão poesia profetizada
Matéria de sonho, éter postumamente embebido em um círculo que navegamos toda noite
Todo dia, entardecer e, em especial, ao longo da madrugada e sua calada

Ainda a adaga da fala que me escapa
O suor sem nome que abençoa a testa
E o ridículo entre nostalgia e execução
Por que — ó Deus — segue sendo tão difícil falar sobre perdão?

Eles dizem que o teto é logo ali
Mas percorri léguas demais apenas para me retirar desse chão pútrido
Bem iluminado, assepsia mal remunerada
Quantos copos são necessários para apagar a distância entre quem sou e a bela imagem que convocam?

A menor parte de nós ainda está aí
Em todo lugar, sem com isso poder ser reclamada
Todos os modos perfeitamente individuados
Beatitude completa

Ver mas nem sempre enxergar
Enxergar mas nem sempre pertencer
Pertencer mas nem sempre acolher
E você, tudo em todo lugar, todos os registros
Sempre você, subvertendo, recolhendo, morrendo

Os últimos dias, semanas, meses, anos, tem sido tão difíceis quanto sorrir
Encarar o espelho é feito a dor de um fitar arrependido
Tal como as torres de nossos corações, tudo vem a desmoronar
Por onde quer que se vague, qual o sentido em ficar?
Qual seria a lógica senão me guiar pelo que ali estava quando víamos através do jogo de espelhos

Um outro teto, dois, três
Um sem número de pernas. Deus, pra que tanta perna?
Quartos que se confundem com prisões, o gozo que se passa pelo choro
Uma noite de sexo, a cachaça mal paga, a dívida do sangue
É o destino do vidro se quebrar
E procuro em outros homens aquilo que só você pôde me dar
Aquilo que nunca nem recebi, pois a força da lei nos impede

Uma vez um sábio me disse que o destino é Um
E talvez esteja certo, mas aprecio o erro
E me embaraço nas vias do que não tem coerência ou consistência
Do que se dá sem se dizer, constrói sua própria forma na superabundância

Ainda outros corpos, em outras quintas-feiras
Outras promessas sob outros espelhos
Novas verdades acobertadas pelo amargo das drogas
Nesse corpo tão vulnerável e aberto
Que não esconde nada, embora tente
Que é mistério, montanha e nunca cordilheira
Função fugaz do que é real
Nunca aqui, sempre em ti

O vício que nasce dos pesadelos
Fantasmas que carrego em meus ombros
Pílulas de placebo e garrafas vazias
Novos nomes pro que é velho
Outras garotas preenchendo o buraco de um mundo inexistente
E na mente, a lembrança ainda é sua
Sexta-feira santa, dia de São Jorge, aniversário ausente, ainda você

Como aquilo que se busca afastar quando mais precisa
Que se aproxima e traga firme, enchendo os pulmões e não largando jamais
Sofrendo asfixia
Neurose atípica, que ressurge como o que não podemos realizar
O prazer do desprazer que tanto se estimula
Os vinte e três dias do mês, a raspa da carteira, tudo é incerteza
Menos você
Sempre você

Como se fosse a terra que faltasse nesse mar jamais aterrado
Poço de águas nada cristalinas, me faltam forças para encarar o próprio reflexo por sequer mais um segundo
Mas passaria a vida toda me vendo através do seu
Morrendo todo dia
E me emocionando
Vivendo pouco esse imenso vazio
E me emocionando
Sentindo o que é a pura perdição
E me emocionando
Dobrando a aposta do pecado, negando o céu, se nele não tiver você
E me emocionando
Queimando todos os dedos no fogo do inferno, abraçando o destino — quer qual seja; retornando e repetindo de novo e de novo cada um dos mais belos riscos, ao seu lado
E me emocionando
Me entregando e virando aquela esquina, mais uma vez
E me emocionando
Sentindo o gosto adolescente, a boa vergonha da bela circularidade
E me emocionando
Me ver por outros olhos
E me emocionar
Refletindo o dia mais incomum
No lugar sem lugar
As mais perfeitas das horas
Que duram pra sempre, ainda que perfeitamente individuadas

É que Abel tinha um irmão
Mas nem de longe igual você
Com toda a malícia, certamente
Mas não sem igual ternura

Todas as bobas mensagens
Todos os velhos risos
Todos os nomes da história — e os fora dela — e ainda mais esse, novamente, de novo
Todas as breguices sem fim
Todos as carícias gostosas
Todos os ciúmes e os ditos jamais escritos
Tudo, tudo, tudo leva a você
Todos os caminhos são os seus
Todo meu amor — e o inominável
Você

Ontem eu ouvi o seu bom dia
E lembrei de como era acordar ao seu lado
Sorrir contigo, me banhar, espreguiçar
Construir o que não se está dado

Anteontem eu sonhei com teu sorriso
Que lembra tanto o sorriso dele
Mas não é ele, é você
Com o seu cheiro, na sua pose, no seu lugar
Que tampouco lembra ela, ao não lembrar ele, nem ninguém
Você
Que tem um nome e um pronome que não está lá nem aqui
E faz falta para mim e pro universo da vida

Hoje foi Natal
E passou a nossa data, a data esperada do encontro desse desencontro
Passou o aniversário, e a outra celebração
Passou a comemoração e a vista das provas e a entrega
Passou o passar das notas, as aprovações e as reprovações que nunca vieram
Passou tudo, mas você ainda está aqui
E é essa presença ausente, o fantasma de minha vista
Como quando olho um meme engraçado, e penso na piada que faria contigo
E compartilho com alguém, com o vento, com o além
Mas nada é igual, nada é o mesmo, e é tudo diferente
Diferente, mas igual, sem sabor, sem variação, sem sabedoria
Sem você, sem você, sem você, sem você
Como no dia em que cantei a nossa música, e o outro microfone estava com defeito
E ele estava vazio, pois sem ninguém, sem você, sem nós, sem amor
E a nota já não é mais importante, como quando calam a voz daquela pessoa que não tem valor, interesse ou relevância alguma

Hoje é o dia após o Natal
E eu passei a madrugada chorando
Sem a vergonha de dizer o que se precisa dizer
E sabendo que as repetições não tem mais graça
E a gastrite presente me lembra você
E o sal de frutas vencido me lembra você
E as risadas que ninguém ri das piadas sem valor, me lembram você
Assim como o calor do dia que não é o calor da vida, mas é o da camisa
Que integra o que em outros tempos remeteria eu, você e olhares tímidos
Que sentido há em falar daquilo que está perdido no tempo?

A medida do volume da sua voz ainda preenche meu coração
E a aorta que bombeia mais forte, sem culpa ou timidez
Como suas roupas proibidas em mim, e as minhas vestes interditadas em ti
Os banheiros não dizem nada, os olhares menos ainda
Mas a circularidade da boa e da má azia após uma noite de entrega é real

Vasilhames, vasilhas, potes, ainda o mesmo aroma do primeiro dia
Da primeira praça e as garrafas, o porre de segunda e sexta
Essas linhas que preenchem os espelhos e sujam os dedos
As cores do esmalte, dos dentes, da gargalhada que lota o ambiente
O espaço inebriado de vapores tantos que fazem o corpo se esquecer do que sente, do que vê
Eu ainda aqui, você ainda aí, já não sei mais que data é essa
Talvez Natal, ainda Natal, não mais Natal, e o que há de novo nesse ano?

Todo dia é sempre igual
E me cansei de fingir que não é assim
Toda hora a mesma lembrança amarga e o gosto de acidez que não quero esquecer
Viver essa histeria me deixou doente
Fingir que eu não sinto sua falta me deixa doente
E ainda assim toda manhã tomo o café da manhã como se nada houvesse acontecido
Como se nada houvesse
Uma fronte de mistério e mil vernáculos
Ainda a mesma ruína
O fim da linha
Os caminhos que levam à caverna de seu brilho
E o destino desse beijo, desse odor, esse

Agora, é chegado o ano novo
E — é claro — tudo segue velho nas artérias do meu peito
As mensagens sem razão, as notificações brandas e estagnadas
E conversas de conversas de falas e trocas sem sentido
Dizem aquilo que eu gostaria de ouvir, mas não o que é o bastante
Tudo é falso, pois sem motivo. Um tiro no escuro, as letras embaralhadas das caixas que não mais divertem
O sangue do cordeiro que escorre de minha boca, a analogia óbvia já não me cabe
É tudo raso e tosco quando você não está

Amanhã será o primeiro dia do ano
E seu cunhado me dará um presente
Que é pra você, não pra mim
E eu finjo o riso, que sai como um latido, não choro
Aquilo tudo, hoje, ontem, amanhã, o que quer que seja
É o peso de um tempo que não se vê
O penúltimo copo não sacia
Vem me saciar

Do que serve uma língua se ela apenas consegue proferir fogo?
De que adiantam olhos que não enxergam, mas flecham feito besta de projétil enferrujado?
De que me vale esse coração, que está podre e segue vazando bile poluída, esgoto pelas veias
E essa empatia — falsa empatia, espanto fajuto, aliança criminosa — que nada alcança senão anúncios publicitários

A mão que pesa a dor é a mão que se coloca sobre o seio, a mão que mede a temperatura, a mão da contagem das batidas cardíacas, é essa
E não é essa também a do abuso, a do terror? A mão do macaco, os dedos sujos de esperma, sangue, vômito e um sorriso cínico
Houve um tempo que as folhas se preenchiam com facilidade, que o tempo não passava como boiada, que os formulários representavam outro mundo além desse acabado
E como dizer que não era esse o tempo e o mundo do horror que se instaurou? Que foi instaurado, que fingiu-se ser necessário tornar real
“Eram outros séculos”, não é isso que nos dizem sempre? E não é isso que se diz quando se derrama um copo de vinho sobre o carpete, como se pra se escusar do crime e da falha?

Eu já não lembro quando foi a última vez que consegui me ver no espelho sem gorfar lágrimas de mercúrio, sem apresentar algum tipo de lamentação
Lágrimas e chuva, duas constantes em um inferno de lamúrias baixas e inválidas
Esdrúxulas, menores, quem você pensa que é em ousar levantar o tom de voz?
Você sequer deveria ter saído de onde você veio, você não é melhor que esse inseto ridículo que você matou naquele verão
O inseto que deu início ao fim do mundo, o inseto que você carrega no coração, que carrega em sua caixa sem saber se há na de outrem

Há um problema na minha mente, um problema assim como o problema que eu sou. Eu sou um problema, o problema do mundo, o problema do medo do mundo. O medo do medo do mundo que saberá que sou um problema bem quando o problema que há na minha mente se revelar real. Não falso, não ilusório, mas tão real quanto a gota de cobre que escorre pelo meu dedo quando deslizo ele no mármore gelado da sua cozinha
E, ainda assim, algo está sendo dito. E ninguém ouve. Ninguém parece se interessar. E que bobagem achar que seria diferente essa vez, por que alguém iria se interessar pela voz de algo que não fala?
A voz de todas as coisas não encobre a singularidade de cada voz particular, embora eu tenha passado minha vida inteira acreditando nessa bobagem
A crença é um perigo, igual a minha enxaqueca. Igual esse câncer que cresce e escondo de todos. Igual o seu olhar que me destrói mas parece nunca conseguir reconstruir. Igual isso que não tem nome e, ainda assim, todo mundo consegue bem entender — e sentir — o que é
Na pele, nos nervos, na epiderme do coração

E nada era real, nada produzia partícula que não fosse de esterilidade
Por que nas esquinas, no canto da sala, na porta dos prédios, na recepção da alma, é somente esse ódio quem responde?
E por que o bafo de morte ainda é o mesmo de tantos anos atrás, se isso, algo aqui, qualquer coisa que seja — nem que um átomo — deveria ser novo?
Minha pele derretendo e ainda é primavera

Acordar de um pesadelo e se ver num pesadelo ainda pior
Que desperdício
Uma vida que se esvai entre os dedos
Uma missa que se encerra antes mesmo de começar
O ânimo nulificado de um adeus

Chorar com lembranças, fotos, prints, videogames
Parece tudo tão ridículo quando as palavras não formam poesia
Mas o que é o real senão esse ridículo impossível de dizer?
Impossível apreender, impossível encarar
Já não consegue mais fitar certas faces, que são como muros pintados de vermelho sangue

O vazio do seu estômago e a ardência em seu cérebro
O coçar de suas mãos e o entupido do nariz
Um corpo malcriado, malfadado, malcuidado e terrivelmente mal amado
De nada serve, sobre nada pode agir
Tem dias que são como semanas, e semanas que são como segundos
Acordar pode até ser melhor que viver
Mas amar ainda parece melhor que matar

Vozes noturnas que sibilam feito espíritos
Que somem e voltam e redundam como a inconstância do nascer do Sol
Mais uma mensagem solitária na madrugada
Mais uma série de recortes ao leu
Mais duas decepções
Mais três arrependimentos
A sua vó morreu e você nem mesmo no velório compareceu
Hoje é a vó dela que morre, e você nem mesmo liga em ligar
E o pior, nem mesmo em se importar

O mês que se inicia com horror
Você também viu mais essa morte
E não fez nada, você nunca faz nada
Parece nem mesmo chorar, senão pela sua própria covardia
Ontem você era você
Mas não mais
A carne exposta, o apodrecimento do corpo
A mente disparando, uma linha, um traçado, quantas lágrimas?

Vomitar pelas calçadas, vomitar mas não conseguir se livrar das artérias
Da bile, do engôdo, dessas tripas maculadas pelos espectros de um velho tempo
Falar de perdão de forma vaga é fácil demais
É por isso que você se esconde
E você se esconde atrás de uma parede tão fina quanto o papel de seus diplomas
Papel nenhum pode ressuscitar um corpo, trazer de volta a vida a um corpo adoecido
Diploma nenhum pode lavar a alma de alguém que só se compromete com a farsa
Você sabe, um desses olhos é falso
E mesmo assim te observam como se algo pudesse ser restituído

Monstros e seus poços artesanais
Ogros e suas pequenas tigelas a bebericar
Turbilhão de motores poluindo as florestas em chamas
Nenhuma calma, mais um fragmento
Que vem pra doer e que corrói
Você sabe
Eu sei que você sabe
Matar, afinal, é a ação mais fácil

Toda uma cidade de barulhos infinitos
Inseguranças que cobrem o corpo, sem se fazerem ouvir
Um teto, que não é meu, nem de ninguém
As ruas paralelas e as buzinas estrondosas
Signos, palavras, discursos obtusos e sem nuances
E então, como um raio ou um sopro de fôlego
O evento que dá luz ao ambiente, que ilumina a escuridão e faz-se partir o obscuro da ignorância:
Você
E é estranho que seja você
Pois mesmo sem nunca antes ter te visto, eu sei que é você
E é você ali, como talvez o fora outrora
É você, e sempre você, os nomes da história, todos eles
É você e um cogumelo cheio de fios, você e um isqueiro lisérgico
É você e a minha música favorita de Chet Baker
Você e o vinho que derramamos, mas tudo bem, pois agora está mais limpo do que antes
É você, e você e eu volto a aprender com você, sem entender, sem começar — pois quando chegamos já estava no meio
É você e então parece que sou eu e os braços já não são mais de um nem de outro, mas nossos
Como o sabor da cachaça e do limão, o mel e a forma como você ri da minha cara enquanto acaricia meu cabelo

Aquário, junho, histórias, o seu livro favorito — você já sabia qual era o meu livro favorito e já havia o lido
Você e o hino aos orixás com a pureza das crianças pela liberdade religiosa
É você e a sua mão no meu queixo, a minha na sua cintura
Você e o cheiro do cigarro, você e o tabaco enrolado, você — e de repente o ruído já não existe
Nem na sala, nem no corpo, nem no interior de meu coração
O silêncio que logo dá espaço para o turbilhão
Palpitações, paroxismos, ziguezagues e morses trêmulos
“Eu detesto aquário”, eu digo. “Eu detesto aquário”, eu repito. “Mas eu gosto de você”, eu concluo
E você me olha e me responde com o sorriso sacana e inteligente, malicioso e profundo, que conjuga com um olhar de carinho e…
Não, não, não podemos dizer isso ainda, podemos?
Mesmo que eu queria e você queira, seguramos as mãos e as volições, como quem segura o crucifico para espantar o mau agouro
Mas era tarde demais, já estava — ali mesmo, naquela hora. Ali mesmo, muito antes, o clarão, o seu clarão — tudo lá
Tudo começa pelo meio, sem fim, sem começo. E você diz que também já sabe de qual livro estou falando

E então escrevo isso pra você, pensando em você
Mas, principalmente, por você, com você, daí de dentro
E você está aqui como está um pouco em toda parte
No canto dos meus olhos, no suor de minha blusa
Na forma como lavo meu cabelo
Nos fios desgrenhados
Nas letras do alfabeto, nos gostos das papilas
Nas pontas das unhas, nos reflexos das atitudes do corpo
Na moda e no modo como o universo se dobra
No primeiro riso de meu dia
No último pensamento de minha noite
Na dor de não te ver, na alegria de poder todo dia se reinventar
De — não importando o quão bobo soe — o quão irresponsável seja
O quão inútil ou infantil soe aos olhos dos sábios e moderados
Ter a coragem de ousar amar
Com você

Uma breve nota que precede o caos.
Pensei que faria-se importante escrever ao menos um pouco — o mínimo que possível — para apresentar (e compreender) do que se tratava esse movimento. Menos um projeto que um chute, menos um ensaio que um rabisco, mais uma certa coletânea que uma série bem desenvolvida. Aqui eu concentrarei diversos textos que mesclam o que havia deixado na gaveta no meu hiato de escrita: tanto o que já estava pronto e será apenas publicado, quanto o que estava pela metade e então resolvi, de uma forma ou de outra, suplementar. Até mesmo o que tive que derrubar totalmente e reconstruir do zero, bem como o que é tanto velho quanto novo, se tornando assim uma terceira coisa indistinguível. O importante é fazer com que as palavras sintam o calor do Sol, que o vento perpasse os caracteres e que o mofo pare de se acumular por entre os dedos.
Não espere finesse, virtuose, tampouco qualquer tipo de excelência, experimentalismo ou profundidade. Em muitos sentidos — talvez em todos eles — , isso não passa de um reservatório, um repertório, traços, fragmentos, sequências sem qualquer tipo de significado. Um fluxo que, tal qual o dia, se fez necessário criar.

Sanguessugas
Os parasitas precisam se alojar, se acomodar, se encrustar na carne e não soltar
Sugar todo o sumo da vida e jamais se desgrudar, cobiçando sempre mais
Sem jamais oferecer contraparte nenhuma, fingem a inocência, a fragilidade, o vitimismo

Ninguém abre mão do próprio egoísmo
E o egoísmo mais cruel, mais ridículo e de maior desfaçatez
É aquele que se passa como bondoso, caridoso, boa-praça

Nessa terra cheia de larvas podres, tudo que buscam é lavagem
Um pouco de atenção, um mínimo do mínimo que seja da mediocridade
Pois almejar a mediocridade, a normatização e o fluxo do sem sentido é a meta

Com um fazer escandaloso que nada diz, apenas expõe uma casca vazia, totalmente superficial
É preciso que seja assim. Que o espetáculo faça suas imagens passarem sem cessar, sem propósito
A mensagem, sempre a mesma: que o mais fraco, desprezível e irrelevante deve ser exaltado

Os parasitas se esforçam numa única direção: atrapalhar a todos e trabalhar somente em benefício próprio
Não há aliança para esses, senão a que os favoreça. Alianças sombrias onde reina a hipocrisia, a falsidade, o olhar refratário
Todo verme é um mestre ilusório, produtor de campos desiguais, escusos, repletos de ânsias totalitárias
É fácil para esses com uma mão cumprimentar e, com a outra, esbofetear

Mestres na teimosia — sua característica máxima — não enxergam nada além de um palmo à sua frente, nada ao seu redor
Ainda que sigam-se os fingimentos, os regimentos, o olhar sofrido e o sorriso manso
Mansidão putrefata, perversa, interessada, que planta armadilhas a todo momento

Não são desprovidos de razão. Ao contrário, é preciso muita razão — uma particular e desonesta — para que tudo se suceda da forma como desejam
Razão ilógica, certamente, mas lógica em sua própria ilógica. Razão de dominação, de controle, de intransigência. Razão de coitadismo e absoluta repetição, imobilidade, conformismo indistinto
O larval é, por excelência, um conformado. Com o mundo, com suas ações precárias, com a visão de mundo restrita, com o futuro apequenado
É um inútil, um vagabundo que se orgulha de sua pequenez. Em verdade — necessita dela
Ainda assim, segue em sua eternidade sem nunca deixar de ser o que é: parasita, verme, sanguessuga

Vocês escrevem nos muros brancos as palavras mais claras
Os versos mais corretos
As métricas menos tortas
O dito pelo dito, indiretas de feicebuque

Pra qual batem palmas
Aqueles cujo nome não vejo fazem séculos
E o rosto, milênios
O cheiro mofado do omitido

Ressurgem os papéis
E eu me nego a interpretar o que é velho
O que é sem vida, o que é esteriotipado e atávico
Vocês sequer ainda lembram do que foi dito na ponte, antes do salto?

Deixei de lutar para viver
Parei de matar para arar, plantar, cultivar
Larguei essa melancolia morna pela alegria fervente
Desisti da paralisia em prol do movimento e da fuga
E o que isso te diz?

Se tudo que veem é sempre o mesmo do mesmo do mesmo
Sob o véu, sob a cegueira e a surdez
A posição de algo que é imaculado, afastado da sujeira de suas próprias contradições
Que nunca se fazem ver, que nunca são debatidas, pra sempre esquecidas
E eu ainda penso se alguma vez pedir desculpar significou assumir

Pois quando eu rezo, nunca é para mim
Mas para o mundo
E há algo no mundo que ainda faz sentido
E que é maior do que tudo isso
Que meu passado, que meus papéis, que meu destino
Um amor não inscrito

Eu rezo por todos, mas ninguém reza por mim
Um sábio me disse uma vez
E eu entendo o que é essa sina
De ter que dizer e dizer e nunca ser ouvida
Apenas para a roda do status quo girar
E carregar tudo que é novo para longe

E não é novamente falar de mim
 — embora talvez uma vez eu almejasse ter esse direito — 
Porque não há eu aqui, ao menos não inteiramente
E essa é a chave para se compreender tudo
Tudo que deixei de ser
Para poder enfim me tornar

Algo além do perdão, algo além da vingança
Além mesmo do horror da ironia
Apenas uma certa paz que é habitar
Sem nunca pertencer
Algum lugar que não aqui