Nel 2002 dormii in una stazione sperduta dell’Umbria per vederli in concerto ad una Festa de l’Unità. Nel 2019 da adulto li rividi al Sila in Festa. Fra una e l’altra data è racchiuso tutto ciò che la Bandazza guidata da Erriquez Greppi, che ci ha lasciati oggi, ha rappresentato per quelli della mia generazione. Alzi la mano chi non ha mai sentito una volta nella vita “se mi rilasso collasso”. Tutti, non si sfugge.

Per noi che abbiamo vissuto la generazione di Seattle la Bandabardò era il fratellone sempre presente, quello che sapevi che c’era anche se lontano. Che fosse il camioncino della manifestazione con le casse spaiate, il concerto col boccione di vino, il locale sul Trasimeno, la Bandazza c’era. E ci ha lasciato capolavori non solo musicali, ma rappresentativi di un’intera generazione che ha attraversato i primi anni del 2000 convinta di essere invincibile. Mentre Bush e Berlusconi provavano a distruggere tutto ciò che gli passava sottomano c’eravamo noi, kefia d’ordinanza e pugno sollevato, a raccontare alla gente che no, non era quello il modo in cui il mondo doveva andare. Gli anni belli delle assemblee, dei cortei, di Genova, Roma Firenze, Porto Alegre. Gli anni in cui lasciavamo morti al suolo, prendevamo manganellate e idranti, le davamo e le prendevamo. Ma sempre dalla parte del giusto. E dovunque fossimo spuntava una cassa che lanciava “Se mi rilasso collasso”, “Oggi non lavoro oggi non mi vesto”, “Sarà come stare a letto quando fuori è freddo e piove”.

Oggi molti di noi sono alle soglie dei 40, precari con famiglie faticosamente tirate su e difese con i denti, e abbiamo appreso che Erriquez non c’è più. E ci mancherà, dio se ci mancherà. Un altro granello di sabbia che ci è scivolato fra le dita, come tanti, mentre assistiamo senza più il mordente di prima a tutto ciò che succede. Fra un sushi fotografato su instagram e un altro. Mentre a uno a uno ciò che eravamo ci crolla intorno.

Oggi avremmo dovuto spendere pagine e fiumi di inchiostro per ricordare degnamente Emanuele Macaluso, scomparso nella giornata di ieri. Storico dirigente comunista, intellettuale di grande rilievo, figura importantissima nel panorama italiano che perde una mente brillante. Un gigante, come in molti lo stanno definendo.

E invece no.

Il protagonista del giorno, fra social e media, è tale Lello Ciampolillo, che in perfetto stile Fabio Grosso dei supplementari di Germania-Italia 2006 è stato protagonista degli ultimi concitati minuti della votazione andata in scena ieri sera al Senato. Votazione che tecnicamente ha tenuto a galla l’esecutivo Conte II ma che nei fatti rappresenta la fine di questa maggioranza e, probabilmente, anche dell’esperienza Conte a Palazzo Chigi. E mentre i numeri impietosi segnavano un 154 voti a favore, il prode Ciampolillo (insieme al Nencini del PSI, quello che ha affittato il gruppo parlamentare a Renzi)si precipitava in aula trafelato chiedendo di poter votare. Forse distratto dalla partita, forse impegnato a cercare impianti di 5G da distruggere, non sappiamo dove fosse stato. Di certo sappiamo che è riuscito a far tardi in una seduta durata svariate ore in cui l’unico momento dove essere presenti, paradossalmente, era quello della votazione finale. Ma il nostro eroe ha messo in difficoltà la presidente Casellati, i cui sforzi di far parlare Salvini per un paio di ore sono stati sventati dalle ingiuste proteste dell’emiciclo e il cui tentativo di dichiarare conclusa la votazione senza registrare i due voti (sia Ciampolillo che Nencini hanno poi votato a favore del governo) è stato bloccato dalla moviola. Per cui Conte in camera caritatis ha portato a casa 156 consensi (compresi due fuoriusciti di Forza Italia e la pattuglia dei senatori a vita)e Ciampolillo è diventato, sua sponte, il nome più ricercato su Google delle ultime 24 ore.

Uomo da consensi plebiscitari, Lello. Si candida a sindaco di Bari e ne esce con un lusinghiero 0,37% e ben 767 preferenze. Forte di questo risultato si getta nella mischia e nel 2013 vince la lotteria a cinquestelle diventando senatore. Nel 2018, con ben 226 voti alle Parlamentarie (che sarebbe il casting dei grillini) viene rimesso in lista e riapproda a Palazzo Madama. Il repertorio è di quelli che in casa Grillo garantisce posti sicuri: insaponare gli ulivi per combattere la Xylella, no-vax, antenne 5G, cure alternative e chi più ne ha più ne metta. La cacciata dall’Eden grillino avviene, manco a dirlo, perché smette di versare mensilmente soldi alla Casaleggio. Un eroe dei nostri giorni, avanguardia pura della nuova politica, da ieri ago della bilancia che regge le sorti del governo della settima potenza mondiale.

Per dirvi come siamo messi.

E niente, una giornata memorabile quella vissuta dagli Usa ma anche da noi utenti social che abbiamo consumato dita e giga su hashtag, foto e video che ci arrivavano dal nuovo mondo. Sembrava per un attimo di essere tornati ai tempi della Turchia e della rivolta contro Erdogan, poi a guardar bene le immagini sembrava di stare a un concerto dei Manowar. Sgombriamo il campo immediatamente da un equivoco di fondo: quello che ha tentato di occupare Capitol Hill non è un popolo che lotta contro l’oppressione. Questa narrazione, nata nelle pagine piene di idiozie dei cosiddetti sovranisti e amplificata dallo stesso Trump due ore prima dell’assalto ha fatto breccia anche in parte dell’opinione pubblica italiana, generalmente coincidente con quella che crede a ogni cosa letta sui social. Quella guidata dal tizio vestito come Attila Flagello di Dio del mai troppo amato Abatantuono era una folla presa in giro da una marea di stronzate (fake news è un po’ troppo delicato come termine), convinta che ci fossero stati brogli elettorali, convinta che il mondo sia guidato dai pedofili contro Trump, convinti di essere in guerra contro Satana. Nessun popolo in lotta, nessun nuovo Ezln, nessuna ribellione o altre amenità lette un po’ dappertutto in questi ultimi giorni. Chi cerca di legittimare questo assalto senza senso è solo per continuare a circuire i minus habens del complotto mondiale. Un problema che viene da lontano questo, che nasce quando qualcuno ha capito che tramite i social media si potessero veicolare contenuti fasulli ma in grado di incidere sull’opinione pubblica e di generare consenso. Indimenticabile il senatore Cirenga e le sue patenti gratuite agli immigrati, la tassa sui condizionatori, la Boldrini e la sua allegra famiglia di affaristi. Ancora oggi basta inserire una foto ritoccata o una frase totalmente inventata per scatenare orde bavose di webeti, di quelli che da dietro una tastiera sfogano frustrazioni, problemi, rabbia repressa.

Perché oggi l’utente non verifica una notizia oggi l’utente si sceglie la fonte che concorda con la propria idea, anche se ridicola o fasulla.

Non so se ricordate X-Files, quelle puntate in cui gli esperti di alieni erano tizi barbuti che vivevano nei camper senza lavarsi con cappelli di stagnola in testa. Ecco, unite quel tipo di “ricercatore indipendente” al prototipo dello zio che al cenone dopo tre bicchieri di vino inizia a cianciare di invasioni e stato ladro e avrete ottenuto “il popolo in ribellione” di Trump. Quello che continua a piacere a parte della famosa galassia sovranista, quella per cui se ripeti una boiata all’infinito diventa un dato di fatto. Come “le evidenze dei brogli”, che il benzinaio di Campobasso ce l’ha ma i giudici americani no.

Un ultimo inciso di natura politica va poi fatto. In mezzo a quella folla “luchante” c’era gente con maglie e tatuaggi di stampo nazionalsocialista. Rifiuti della storia che il politicamente corretto ha mantenuto a galla in tutti questi decenni e che, non solo negli Usa, ora hanno trovato legittimazione politica nel campo sovranista. Tutto merito di quel progressismo da salotto che ha trasformato ideologie criminali in opinioni che “il fascismo degli antifascisti” cerca, oggi molto più debolmente, di arginare e di impedire. Con certo giornalismo che diguazza nelle melme antistoriche, marchi e brand che tentano (spesso fortunatamente rintuzzati e costretti al ritiro)di cavalcare l’onda revisionista, e istituzioni che come da copione continuano a coprire e ad allevare certo squadrismo politico.

In un mare del genere è difficile tenere la barra dritta. In un mondo in cui l’arroganza del fasullo ormai soverchia le cose reali è difficile riportare le cose al vero senso. Oggi se uno vuole credere che la terra sia piatta non ha che andare a cercarsi i video di altri che la pensano come lui e corroborare la sua idea. E ha anche a disposizione molti mezzi di comunicazione che gli permettono di andare a diffondere questa idea e, qui il punto, di andare nelle pagine di un istituto di ricerca a contestare il lavoro degli scienziati. Cosa che sta avvenendo oggi con le vaccinazioni anti-covid. I non esperti ne parlano più degli esperti. Sollevano dubbi. Avanzano suggerimenti. Capite bene che in un mondo così è difficile qualsiasi cosa. E se questi sono i presupposti con cui dovremo affrontare le crisi del futuro (quella ambientale su tutti) direi che non abbiamo scampo. E non sono ironico.

Edit: a dati completi, Giuseppe Graziano (UDC) entra in Consiglio Regionale.

Le elezioni regionali 2020 potremmo riassumerle parafrasando il celebre Gattopardo “c’è bisogno che tutto cambi affinché tutto rimanga com’è”. L’affluenza è rimasta la stessa del 2014, il centrodestra ha preso quello che prese il centrosinistra 5 anni fa, sostanzialmente cambiando l’ordine degli addendi il risultato rimane sempre lo stesso. Dinamiche viste e riviste, coi soliti nomi, passati da un lato all’altro, qualche new entry, il tramonto dell’antipolitica che non entra in Consiglio neanche questa volta. Ma è la cosiddetta terza città della Calabria a uscirne con le ossa rotte. Premetto che questa fusione non mi ha mai convinto perché basata sulla semplice operazione popolazione comune 1 + popolazione comune 2= grande popolazione quindi maggior peso. Un’operazione che di fatto sta creando solo confusione, disagi, difficoltà amministrative per chi è stato chiamato a guidare questa delicata fase con il voto plebiscitario dello scorso giugno. Ma ormai i giochi sono fatti, questo gigante con ancora dei piedi di argilla è diventato realtà e si è lanciato nell’ambito regionale. Le grandi aspettative di avere un territorio in grado finalmente di farsi rispettare, in grado di contare qualcosa, al primo banco di prova sono saltate. I dati delle regionali ci dicono che solo il 33% dei cittadini è andato a votare. E in una città che esprimeva più di dieci candidati il rapporto è semplice da calcolare: briciole a testa. Solo un candidato della neonata terza città della Calabria siederà in consiglio regionale, il resto della gioiosa macchina da guerra CoriglianRossanese si è schiantata clamorosamente.

Non è che se uno ha la bocca sin dalla nascita è obbligato ad usarla. E non è che se uno ha le dita dalla nascita è obbligato a digitare su una tastiera. La questione Segre è probabilmente la cosa più grave accaduta negli ultimi anni, ma questo paese intorpidito dalle minchiate non pare essersene accorto. Vagando sulla palude social ho potuto constatare come le analisi dei detrattori della questione (non mi dilungo nemmeno sulla questione specifica, è palese che rimettere i tappi ai tombini aperti sia opera meritoria sempre e comunque)siano di due tipologie: da un lato chi ritiene che sanzionando le apologie di fascismo e nazismo sui social si leda una non meglio specificata libertà di pensiero, dall’altro quelli che “e allora la Palestina?”. Ed entrambi, inesorabilmente, non hanno capito un cazzo.

Sulla prima questione c’è poco da disquisire. In Italia non esiste alcun diritto ad inneggiare al tizio pelato e al baffetto tedesco. Spiacenti, la storia è storia e se non vi è passata dopo oltre 70 anni manco il Maalox ci fa più nulla. Nonostante paghiamo ancora oggi il lassismo del dopoguerra in tema di estirpazione del morbo dai gangli dello stato (ah, Togliatti)dovremmo averla superata, la questione. E invece stiamo ancora a discutere di Predappio, di “ha fatto cose buone” e ci ritroviamo gente che organizza cene nostalgiche tipo quella di Acquasanta, banchettando allegramente come porci al trogolo sul luogo di un eccidio nazifascista in cui morirono tanti di quei “prima gli italiani” per mano della feccia in camicia nera e quella in divisa tedesca. Inutile perdere tempo a dare patenti di responsabilità, ma una tiratina di orecchie a quelli troppo democratici secondo cui “l’antifascismo è una forma di fascismo poverini devono manifestare anche loro” e che oggi si lamentano se non gli applaudono la Segre in aula ci starebbe tutta. Ma andiamo avanti.

Sulla seconda linea di pensiero c’è anche da dire qualcosa. Fatta salva la questione palestinese, e chi scrive era un amico di Vittorio Arrigoni, ancora non riesco a capire cosa c’entri la Palestina con una commissione d’inchiesta nata per sanzionare e cercare di mettere un freno ai rigurgiti. La nazionalità della Segre come pretesto per affossare uno strumento nato anche troppo tardi? Il benaltrismo, atavico male di questo paese, non può essere sempre e solo uno scudo. Chi giustifica la mancata unanimità sulla formazione della commissione giustifica il revisionismo. Da qualsiasi lato provenga, con qualsiasi distinguo, con qualsivoglia obiezione.

A furia di distinguo si sono presi la società, loro. La stanno permeando come una malattia, spingendo sui più beceri istinti. Noi invece stiamo ancora a puntualizzare, a dare patenti. E siamo sempre più ai margini.

E’ stato un attimo, uno solo. E l’ha tradito. Immagino così quel momento in cui Salvini, mojito in una mano e smartphone nell’altra, con un tunz tunz nelle orecchie e l’umidità della spiaggia a coprire la pancetta con un velo, ha deciso che avrebbe fatto cadere il governo e se lo sarebbe preso. Perché i social sono una brutta bestia, i sondaggi ancor di più. La politica, poi, quella è sangue e merda. Ma a volte di sangue non se ne trova, ma piove merda come nelle stalle dei tuoi agricoltori del nord piovvero i fondi delle quote latte. Uguale. E dunque il Napoleone padano ha avuto la sua prima Waterloo. Perché è la convinzione che fotte la gente, è storia vecchia. Pensare che grazie ai like, ai giornalisti compiacenti e al Tg2 si possa prendere un paese bypassando le leggi e le istituzioni è la cosa più scema che si possa fare. C’è riuscito Berlusconi, ma poi è finita lì. Perché le regole ci sono, nonostante intellettuali tipo fiorellino82 o gennaropatriota siano in disaccordo, e come tali vanno rispettate.

La cosa divertente che salta all’occhio e il modo che ha scelto Salvini di rimediare al disastro da lui stesso combinato. Dopo essersi tagliato le gambe da solo, ed essere stato preso a schiaffi da Conte in diretta nazionale, ha scelto di utilizzare una narrazione cui abboccano ancora solo i fedelissimi. Il governo è caduto per manovre di qualcuno, forse all’estero, e l’alleanza M5S-PD è innaturale perché non rispetta il voto popolare. Ora, tralasciando l’idea del far cadere un governo dall’estero quando la mozione di sfiducia a Conte l’ha presentata la Lega di Salvini (forse la questione rubli qualifica la Lega come soggetto estero, in questo caso avrebbe senso la cosa), fa simpatia vedere come la politica diventi “accordo” quando tocca a te e “inciucio” quando tocca ad altri.

Accordo era quando la prima forza del parlamento si è unita alla terza forza (che ha preso il 17% del 72% dei votanti, ricordiamolo sempre) mentre inciucio è quando la prima forza del parlamento si unisce alla seconda forza del parlamento. Questa è la logica del campo sovranista, se di logica possiamo parlare. Con Meloni e Salvini, che vivono di politica da sempre, che parlano di attaccamento alle poltrone. Ma è da capire, Salvini si vedeva già premier e la Meloni si vedeva una sedia da ministro sotto il sedere dopo l’esperienza fatta, di cui non si ricorda praticamente nessuno, nel governo Berlusconi.

Dunque, adesso? Salvini ha finito di mangiare e bere in giro per l’Italia con lo stipendio da ministro, ed anche il suo codazzo di nullafacenti social dovrà pagarselo di tasca sua. Questo governo che dovrebbe nascere potrà invece essere una lama a doppio taglio. Far bene e erodere consenso al leader leghista, far male e moltiplicargli i consensi.

Cosa dovrebbero fare M5S e PD? Innanzitutto dotarsi di una strategia comunicativa comune, in grado di mettere ordine nella palude social. Una comunicazione univoca che possa in qualche modo trasmettere quello che intendono e dovrebbero fare governativamente. Se lo faranno, of course. Poi, con uno slancio di realpolitik, dovranno probabilmente creare le basi per correre insieme alle elezioni regionali e alle amministrative previste nei prossimi mesi. Avrebbero entrambi da guadagnare, a ben vedere. Per i cinquestelle potrebbe essere il modo di penetrare meglio nei territori e di affermarsi (la scarsa presenza dei cinquestelle nelle amministrazioni è un deficit che con i consensi in calo attuali difficilmente si potrebbe colmare). Per il PD potrebbe essere una soluzione capace di accelerare il processo di rinnovamento della classe dirigente periferica. E potrebbe, sempre nell’ottica di garantire adeguatezza e consenso alla maggioranza, arginare la destra sovranista impedendo per quanto possibile trionfi elettorali su cui fare leva.

Ma potrebbe anche essere che fra due mesi siamo punto e a capo, con grillini e piddì a litigare. Non lo sappiamo, siamo in una fase in cui dalla propaganda si deve passare alla politica e tutto può succedere. Gli slogan non servono più, adesso è il momento di fare sul serio.

Elisa ha 5 anni e mezzo e scende ogni anno con i suoi in vacanza da queste parti. Vive al nord, in un posto in cui non c’è il mare, dunque appena chiuse le scuole si parte per la casa di famiglia che si affaccia sul mar jonio, in quella zona attaccata alla foce del Trionto chiamata Pantano Martucci.

Elisa nel pomeriggio di sabato inizia ad avvertire dei dolori allo stomaco, che via via diventano sempre più lancinanti. Bisogna portarla al Pronto Soccorso. Dov’è quello con Pediatria? Corigliano. Paese. Ok, si parte. Per tutta una serie di motivi mi trovo anche io nella compagnia che inizierà, esattamente alle 21.15 di un afoso sabato sera di luglio, un viaggio incredibile nelle plaghe di quella cosa chiamata sanità calabrese.

La fortuna di avere autoctoni come noi dissolve il problema di come arrivare all’ospedale di Corigliano. Si usa la strada di Piragineti, quella che ti evita il giro lungo. Tranne che in un paio di abitati quella strada è tutta completamente al buio. Curve e strettoie ci accompagnano mentre Elisa piagnucola per il dolore. Al bivio del cimitero di Corigliano giriamo a sinistra, scansando i crateri e i cocci di vetro ai bordi della strada riusciamo ad arrampicarci dalle parti dell’ospedale. Abbiamo fatto 27 chilometri, ma ora il problema di Elisa di sicuro lo risolviamo.

All’ingresso del pronto soccorso, il cui personale è davvero da encomiare per le condizioni in cui è costretto a lavorare, la mamma di Elisa deve portarsela in braccio fin dentro la sala visite. Non ci sono sedie a rotelle per bambini. Mi siedo in sala d’aspetto. Dopo una visita e i primi controlli veniamo spediti in Pediatria per le analisi del caso e la visita. Primo piano, Elisa sempre in braccio ma per fortuna è solo una rampa. Per non fare casino e non affollare il reparto io mi fermo in sala d’attesa. C’è l’aria condizionata, ed è già una bella cosa quando fuori ci sono almeno 35 gradi. Arriva un’ambulanza e scarica una barella, signora con dolori addominali. Dall’interno della sala visite giungono le urla di rabbia del personale. Riesco a capire una cosa che turba me abbastanza e fa incazzare letteralmente l’accompagnatore della signora in barella: nell’ospedale di Corigliano non funziona l’ecografia. Il personale di guardia bestemmia contro la centrale che continua a mandargli pazienti cui necessita l’esame ecografico e tocca a loro dare la bella notizia: bisogna rimettersi un ambulanza e andare all’ospedale di Rossano.

Mi faccio due riflessioni, mentre nella sala d’aspetto leggo un libro ritrovato miracolosamente nel mio zaino. Corigliano ha Pediatria e, soprattutto, Ginecologia. E non hanno l’ecografia. Mentre inizio a pensare che la serata sarà più lunga del previsto arriva un tizio trafelato. Spiega che a sua moglie si sono rotte le acque, un’infermiera gli fa segno di prendersi una sedia a rotelle e tirarla giù dall’auto. Lui perplesso chiede “lo faccio io?” poi quando ottiene in risposta un sorriso sarcastico afferra l’aggeggio e corre verso la macchina. Non oso pensare cosa succederà se la quasi neomamma avrà bisogno di fare l’ecografia. Spero non accada nulla di tutto questo.

Nel frattempo mi chiamano dal reparto. Elisa ha fatto le analisi, i valori sono nella norma. Mentre arrivo in stanza sento il Pediatra consigliare, per sicurezza e per escludere definitivamente qualsiasi altra cosa, l’esame ecografico. Un brivido mi corre lungo la schiena. Io so una cosa che loro ancora non sanno ma che apprenderanno dopo pochi secondi. Bisogna andare in un altro ospedale. Torniamo al pronto soccorso, sempre bestemmiando uno del personale prova a mettersi in contatto con l’ospedale di Rossano. Ai primi 5 tentativi non risponde nessuno, al sesto riesce a beccare il centralino. Chiede chi ci sia di turno in Radiologia, perché c’è anche il rischio di beccare chi non è addetto all’ecografia. Ci guardiamo negli occhi terrorizzati. La risposta è affermativa, possiamo partire.

Ci rimettiamo in auto, il caldo dopo l’aria condizionata ospedaliera ci mangia la pelle. Rifacciamo la strada buia e piena di curve, superiamo il Cino d’un balzo e arriviamo a Rossano. Altri 13 chilometri fatti. La città è deserta, sono tutti sul lungomare gli assennati o a casa rinchiusi con i climatizzatori. Arriviamo all’ospedale, Elisa sempre in braccio alla mamma perché ovviamente non c’è nulla per trasportare bambini. Il reparto è al secondo piano. Prendiamo l’ascensore, ovviamente. Ma è guasto, un cartellino blu ci avverte che per andare a Radiologia devi fartela a piedi per due piani. Saliamo, in lenta processione. Nell’androne del reparto non c’è neanche la condizionata, due pale attaccate al soffitto girano smuovendo aria calda su aria calda. Entriamo in reparto, dopo un quarto d’ora Elisa è dentro con la mamma. Furbescamente riusciamo ad intrufolarci in sala d’attesa, qui un climatizzatore nuovo di zecca tiene a 20 gradi la temperatura. Ci rilassiamo, attendendo l’esito dell’ecografia. Ci hanno detto che se non c’è nulla possiamo riportare Elisa a casa. Un altro dubbio ci sorge, atroce.

Esce l’addetto con i risultati. Tutto ok, nessuna anomalia. Tiriamo un sospiro di sollievo. E’ mezzanotte più o meno. Però, ed ecco che il nostro atroce dubbio trova conferma, bisogna ritornare all’ospedale di Corigliano, far vedere i risultati ed ottenere la liberatoria prima di tornare a casa. Le nostre giuste e sacrosante rimostranze non sortiscono alcun effetto. O Corigliano o Corigliano. Rifacciamo due piani a piedi sempre con Elisa sulle braccia della mamma, e via di nuovo altri 13 chilometri per tornare a Corigliano paese. Finito tutto di nuovo altri 27 per rientrare a casa.

Tirando le somme abbiamo macinato 80 chilometri e visitato due ospedali per un mal di stomaco.

Tirando le somme se ci paragonano al terzo mondo quelli del terzo mondo ci querelano.

Tirando le somme la sanità è solo un mero spot elettorale, per chiunque abbia il potere di gestirla, e tutto sulle spalle dei cittadini.

Tirando le somme viviamo in una regione in cui uno Spoke come quello di Corigliano non ha l’ecografia, in cui il personale lavora in condizioni clamorose, in cui si rischia la rissa con i degenti o i parenti dei degenti che non hanno tempo e voglia di analizzare le pecche della gestione sanitaria ma vorrebbero solo prendere a schiaffi chi gli dice che devono rimbalzare da un posto ad un altro per quello che poi è un diritto sacrosanto, il diritto alla salute e all’assistenza sanitaria.

Tirando le somme Elisa è fortunata a vivere fuori da qui.

Dunque, a quanto pare, l’accordo della UE sulle emissioni zero entro il 2050 è saltato. A farlo saltare quelli che, secondo i quattro sovranisti da operetta nostrani, sono i difensori dellaggente contro la cattiva Unione Europea. Si chiamano paesi di Visegrad, e nella giornata di ieri hanno fatto saltare un accordo che poteva essere cruciale per la decarbonizzazione dell’Europa e per la transizione verso un sistema a zero emissioni entro il 2050.

Inutile dire che un atto del genere, al giorno d’oggi, equivale ad una tentata strage. Polonia, Ungheria, Repubblica Ceca ed Estonia; questi i nomi da imprimersi nella mente, questi i nemici del nostro futuro. Nell’auspicabile Norimberga ambientale che fra qualche anno saremo costretti a mettere in piedi, se vogliamo dare la possibilità di un futuro a questo pianeta, sui banchi ci saranno anche loro.

Intanto dobbiamo augurarci che la UE possa prendere provvedimenti drastici a riguardo, se non altro per far breccia nelle opinioni pubbliche locali. Poi toccherà alle Ong locali creare un’onda emotiva tuttora non pervenuta in maniera consistente per fare pressione sui governi.

Non è il momento di stare a guardare mentre i grandi giocano a distruggere il pianeta. Non più. Possiamo definirla provocatoriamente Norimberga ambientale? Si, ne abbiamo tutto il diritto. Se entro il 2030 non saranno prese misure adeguate ce ne sarà allora bisogno, perché andiamo incontro ad uno sterminio senza precedenti.

A dirla con Ariadna Rodrigo di Greenpeace “The short-term growth agenda pursued for decades in Europe has failed to deliver a liveable planet and a fair society. Unfortunately, this strategic agenda continues business as usual, when it should make confronting the climate emergency, reducing inequality and promoting people’s wellbeing the top priorities of the next Commission.”

Il tempo sta scadendo. E’ il momento di un movimento ambientalista che sappia creare consapevolezza nella gente. Forze fresche, idee fresche, metodi nuovi. Prendendo atto che finora, almeno in Italia, le forze ambientaliste presenti non sembrano all’altezza. E che c’è bisogno di altro.

Corigliano Rossano, cronache del fuoco e del ghiaccio

“Come sto andando?”

“Se l’ammazzi fai pari”

Potremmo scomodare l’indimenticabile Beppe Viola e il suo notissimo dialogo fra il pugile ammaccato e il suo allenatore rassegnato per riassumere questa tornata elettorale, la prima della nuova città Corigliano Rossano. I numeri, perché poi quelli contano in politica, hanno impietosamente segnato uno spartiacque fra Flavio Stasi e Giuseppe Graziano. Già dopo il primo turno, fatto salvo Promenzio che ha bilanciato preferenze di lista e voti personali, il divario fra i due principali competitors si è visto tutto. Come da copione, e come preannunciato dagli analisti e dagli addetti ai lavori, Stasi ha tirato la volata da solo con le liste molto più indietro ma comunque superiori alla soglia del 3% (tranne una, che non c’è riuscita) mentre Graziano ha sofferto il voto disgiunto in maniera evidente.

Ed è stato proprio questo, evidentemente, a segnare il cambio di passo nella campagna elettorale del secondo turno.

Un cambio di passo in negativo, uno stravolgimento di campagna elettorale che non solo non ha pagato ma ha addirittura eroso altro consenso per il Generale, che ha chiuso il ballottaggio con 4mila voti in meno rispetto al primo turno. Complice senza dubbio l’altissima astensione, ma due settimane di “operazione verità” a discapito della contenutistica non potevano pagare, e non l’hanno effettivamente fatto. Errori strategici che si pagano, fermo restando il fatto che l’orientamento cittadino era abbastanza chiaro già dopo il primo turno. Ghiaccio.

Stasi ha tirato dritto, non c’è molto da dire, forte di un “brand” consolidato e autogenerantesi, su cui ha costruito il risultato sorprendente del 2016 e che lo ha portato al trionfo nel 2019. Utile la scelta di non inseguire l’avversario nel secondo turno, di declinare l’invito allo scontro personale. Fuoco.

Ed ora?

La sfida è quella di dare in primis un’identità a questa città nuova. Inutile girarci intorno, non basta un referendum per armonizzare due comunità. Lo studio dei flussi elettorali fra l’area Rossano e quella Corigliano deve suggerire riflessioni. Senza azioni mirate in questo senso tutto il resto del lavoro sarà molto più difficile.

Il giorno in cui spararono a Dimebag Darrell ero da qualche parte in giro per Perugia. L’onda lunga di Seattle bruciava forte in noi, sollevandoci come surfisti narcotizzati in un mare di manifestazioni, incontri, forum, cinghiate ai fasci. Ero in consiglio di facoltà con la lista di sinistra, pubblicavamo una rivista che si chiamava “La critica dei topi”, ero tesserato a Rifondazione e collaboravo col circolo universitario. Di quegli anni ricordo l’intensità, scemata poi forse nel momento meno opportuno. Qualcuno ci ha alzato carriere politiche, noialtri siamo rimasti man mano inglobati in una bolla. Abbiamo visto i movimenti civici, abbiamo aderito alle vertenze ambientali, abbiamo vinto un referendum sull’acqua pubblica e perso quello sulle trivelle. Ma non siamo mai più tornati ai livelli del 2002–2003, la cosa più bella che ricordi, Firenze e Roma invase per lavare via il sangue di Genova.

Poi spararono a Dimebag Darrell, un 8 dicembre da Immacolata con freddo cane da scacciar via con alcolici vari. Sul mio letto campeggiava a bella posta uno di quei cosi che all’epoca si chiamavano poster, e dentro c’erano proprio i Pantera. Dimebag era lì, capelli anarchici sparsi ovunque, canottiera d’ordinanza e chitarrona tenuta in maniera tutt’altro che canonica fra fianco e spalla. Phil Anselmo, non ancora imbolsito, ringhiava di fianco a lui. Il giorno in cui Dimebag se ne andò fu il giorno in cui compresi cosa significa discesa. Non è bello quando muore uno di quelli la cui faccia hai attaccato sulla testata del letto. Fra gli Iron Maiden e gli Slayer. Che immagino abbiamo iniziato a toccarsi i maroni proprio quel giorno.

La guerra, la globalizzazione, i diritti. Ogni cosa che facevamo o dicevamo in quel periodo era un inno a qualcosa. Sul treno per Firenze, quella mattina di novembre del 2002, eravamo una decina di amici. La decisione presa la sera prima, cenando insieme con pasta mezzacruda al tonno e lambrusco da 1 euro e 50 del discount, da buoni fuorisede. Si va? Si, si va. Saltiamo sul primo treno per Firenze e in un paio d’ore siamo lì. A fare la nostra parte; nel nostro immaginario collettivo essere ad una manifestazione era come timbrare il cartellino, eravamo il buon padre di famiglia che fa di tutto per assicurare stabilità alla propria famiglia. Ci dovevamo essere, quella merda di Bush doveva sentire anche il nostro sdegno. E anche quella merda di Berlusconi doveva temerci. Col senno di poi noi ci siamo sparpagliati e Berlusconi è ancora in circolo, ma allora non potevamo saperlo. In quel 2002 che sapeva di vino stantio e tabacco ci sentivamo invincibili, forti, martello pneumatico che doveva abbattere il sistema globalizzato e neoliberista. Manganelli e indifferenza del resto della popolazione erano i nostri nemici sul campo. Diciassette anni dopo quelli che allora tifavano per i manganelli si stanno accorgendo del fatto che avevamo ragione noi.

Il treno ci lasciò a Terontola, stazione di scambio fra Umbria e Toscana, una roba da film western. Da lì prendemmo il Firenze, più grosso e leggermente più comodo. L’intero scompartimento era permeato da un’aria gioiosa. Fra una marea di kefie, pantaloni larghi e parka pochi turisti giapponesi guardavano con occhi sgranati gli appennini e i fiumi scivolare dietro gli sporchi finestrini del treno. Bottiglie e panini, noialtri, fila al bagno per fumare. Poi Santa Maria Novella, finalmente. Non conoscevo, e tuttora ignoro, la conformazione del percorso da seguire. So solo che ci incamminammo, ed eravamo tanti. Spezzoni di corteo, sigle in quantità industriale, furgoni con le casse che sparavano a volume altissimo Ska-P e Modena City Ramblers, il gotha della musica dell’epoca. Quello che ricordo sono le finestre dei palazzi. Aperte, con lenzuoli bianchi o bandiere arcobaleno. Tante, tantissime. Ci applaudivano, quelli affacciati, e noi ricambiavamo. Un tripudio. Ricordo larghi viali, con le stradine laterali ripiene di camionette e blindati della Polizia. Nessun contatto con loro, non era giornata da manganelli quella.

Eravamo 500mila. Solito tira e molla con la questura per i numeri, ma eravamo tanti. Ci riflettemmo al ritorno, stanchi su un treno che lentamente ci riportava a Perugia. Cazzo quanti eravamo.

Quando ripenso a quel periodo mi sembra di essere Hunter S. Thompson che riflette sull’onda lisergica di San Francisco. Anche io come lui posso vedere il segno in cui l’onda si è infranta sulla spiaggia, prima di ritornare indietro. L’onda di Seattle da noi ha lasciato macerie. Non ha inciso sulla politica italiana, non ha cambiato nulla. Basta guardare cosa c’è stato dopo e come ci siamo ridotti adesso. Chi ancora resiste sui territori, varie vertenze sparse, spesso utilizzate e poi gettate via dalla politica. Guarda i poveracci di Taranto o quelli del Tap, per dirne una. O il cappello rifondarolo di quindici anni fa. Tutto svanito. Alcuni hanno fatto carriera, altri che allora sventolavano la falce e il martello oggi stanno con Salvini.

Dimebag Darrell era morto. Il numero di Metal Shock del mese successivo se non ricordo male uscì con uno speciale. Io allora leggevo Liberazione e Metal Shock, l’edicolante di via Baglioni me li conservava. Ogni tanto prendevo Linus, ma ogni tanto. Per fortuna allora non c’era Rob Brezsny ad ammorbare con l’oroscopo, noi ci eccitavamo con altro.

A Roma nel 2002 eravamo un fottìo. Milionate di gente insieme ai sindacati, un calcio nelle palle virtuale al governo e al mondo mai arrivato però a destinazione. Dormimmo a Roma la sera prima, col treno ci potevamo organizzare meglio. Cambio a Foligno e via, Roma Tiburtina ci attendeva in tutto il suo decadente splendore (la mega struttura attuale sarebbe arrivata molti anni dopo). Fu una manifestazione da brividi, quella. Il Circo Massimo scoppiava. L’Italia pareva scoppiare. Ma tutto rimase com’era. Berlusconi vinse di nuovo nel 2009 e cadde forzatamente nel 2011. La sinistra molto prima.

E’ sempre stato un mio cruccio non aver mai visto un concerto dei Pantera. Sono nato troppo tardi e in un paese sbagliato, del metal mi sono perso quasi tutto. Poi in Calabria. Anche se abbiamo dato i natali al bassista dei Vanadium. Ma poco altro. Per andare a vedere i Metallica e gli Slipknot a Padova furono 13 ore di treno. Ci sono stato con mio fratello in quel 2004. Dormire alla stazione di Padova è stato uno strazio, col treno che partiva la mattina alle 5, il mal di testa e una fame da brividi. Poi fui a Firenze per i Blind Guardian nel 2006. Nove ore di pullman con un amico, con il Jack Daniels a supportarci nel caldo del Saschall. Poi basta. Mai visti gli Iron Maiden, i Manowar o gli Slayer. Ed è morto pure Jeff Hanneman, nel 2013. Lemmy dei Motorhead se n’è andato nel 2015.

Tutto è destinato a scomparire. Fortuna che c’è Youtube.