(…)

Quero desconhecer o âmago de cada risco derramado sobre a folha. Não, eu quero conhecer. Quero ser o inteiro âmago desconhecido de si além de âmago de ser. Bem, talvez…

Em cada instante, no risco, no contraste da forma errônea e despretensiosa da não técnica, há de existir a emoção que chora, a única única. A emoção sujeito. Existe a solidão do risco que se deu à forma e há coisa qualquer morando no risco que sobe circulando a ideia de um olhar, de um broto, da sequência de raízes. Tal arquitetura descoberta sobre o final branco, recortado com as mãos, desmonta a palavra e o sujeito da ação. O risco, sobreposto reiteradamente em riscos, dissolve a interpretação, resolve as cores no jogo sem cores. Os riscos juntos fazem silêncio e descortinam caminhos na história. De perto, é apenas o desenho despretensioso, sem acaso, sem razão de quem desenha para alterar o tempo, para brincar de arte… Para

nada…

(…)

Publicado em: www.daisarossetto.com.br

Uma única lágrima que corre.
Corre.
Morreu na boca.
Alimentou um suspiro seco de ar.

Horizontal.
Vertical.
Esse todo vago que corre quando alguém grita que “tudo corre”.
E tudo corre numa tal e precisa perfeição não sinfônica. Desafinada. Alinhada nas cordas de um violino cansado no ombro.
Pedras, bolinhas de gude sozinhas que correm, equilibradas umas nas outras. Pedras e bolinhas de gude.

Os carros abaixo dos olhos baixos. Carros, motos, caminhões. Bicicletas passam ao lado. Pessoas pedestres de lado.
Nas costas o trem vai. Vem. O binário, a porta aberta que se fechou depois que o trem… O trem vem. Foi correndo. Os trilhos quentes. A neve dos próximos meses. Os trilhos onde correm trens, destinos, sábados, anos que vêm… Encontros talvez, se for o talvez que vem…

Os pássaros.
Os pássaros no céu de linha reta. O céu dos rastros de aviões e pedaços partes de asas. Dos pássaros que ficam para trás. Caindo, caindo, caindo leve. O asfalto em linha reta. A curva por escolher.
Qualquer coisa extraordinária acontece em algum canto do mundo enquanto tudo corre.
Tudo corre.
E corre.
O céu imóvel corre. O céu impercebível que se move. Impressão em preto e branco. E a desconcentração inevitável. A distração em títulos. A frase dentro de cada frase sem sentido.

Texto completo no blog: www.daisarossetto.com.br

(...)

A direção leva para onde?

Esse arrastar de sobrevivência, vivência louca falada entre o cheirar e o corpo que se dissolve, a cor suja nos pés sem calços, descaso, um prato doentiamente limpo. E a chuva que é bela mas tortuosamente fria para o céu sem telhado. Eu queimo os papéis, restos de fogo ou pranto. Esse contraste gritante sou eu, eu conheço-me sem lado, infinitos lados que desaparecem mapas, dados, concretos, ainda armados…

Amados?

Não me encontra o tom dessa palavra país que sorri para foto e escreve solidariedade, posa bonito e bate palma, reconhecido entre os seus. Os bons, que quando a câmera desliga se fecham na janela, olham pro lado e esperam até que a fome no papelão passe. A pobreza é dentro, tem ar condicionado, horário marcado, mapa por onde andar, controle para o portão, julgamento e aval divino.

A fome tem raiz fotográfica, tem história talvez registrada e esquecida na mesa, entre migalhas de pão. Tem histórica professora (de história) agarrada a nova história noticiada como se não fosse invenção, defesa absoluta moral e religião dos bons filhos. Ao fundo possuem a esfinge continência e a cor escolhida para eles que tem os números crescentes em tempos de crise, armários cheios de méritos e dons. Eles possuem a defesa legítima e amparada pela cega justa posição, as armas contra o mal.

E o mal sou eu, talvez você e, talvez, não a fome, mas quem a raspa na panela… Os bons fazem a denúncia criada em laboratório - falsa na suposição. Falsa apenas para nós, os maus da história. Mas a quem importa? O mundo ficou plano como a fome escorada no papelão. São os feitos de olhar para frente. Nós - ou eu - as frestas, nós de medo, inversão. Porque o medo imposto deve ser o medo meu que já não tenho ao abrir a voz de um pranto sem país, um pranto de alma que dói e não ronca no estômago. Pranto que, já sem força, diz “como pode?”...

Que eu não tenha voz ou vez, que seja eu a morrer de fome. Eu me dissolvo enquanto se ergue uma voz uníssona inexplicável de ódio e força aos berros de barrigas e bolsos cheios de cofres, os bons bilhões do mérito. O que foi que aconteceu? A quem falavam quando diziam humanidade?

(...)

08.04.21

No blog: www.daisarossetto.com.br

1. Esperar passivamente que o sistema mude; ou

2. Lutar e contribuir para mudar o sistema e o consumismo a partir da nossa mudança.

Vejamos: O desmatamento da Amazônia não é uma preocupação de agora, quem está mais próximo do assunto sabe que vem sendo debatido há muito tempo. Sim, nos governos anteriores houve muitas críticas quanto a despreocupação com a floresta, sempre houve pedidos para que se tomassem medidas sérias para a preservação da Amazônia. No entanto, mesmo não tendo sido o ideal de preservação não havíamos chegado, até então, a um descaso tão grande — eu juro que não consigo entender como como pode, como pode tanta indiferença. Em agosto de 2019 estamos vendo a floresta queimar drástica e desrespeitosamente, todo um ecossistema está sendo destruído (fauna, flora e comunidades).

A atenção dada a Amazônia por parte dos governos nunca foi suficiente. Porque — me parece — não basta controlar o desmatamento. É preciso parar o desmatamento. Práticas que destroem ou prejudicam a Amazônia devem ser extintas. Pelo menos é isso que eu quero, ou era o que eu queria…

Mas por que (des)matar a Amazônia?

Em grande medida o que motiva a destruição da floresta é a produção de gado. Derruba-se madeira para plantar pasto e soja que vão alimentar bois e vacas que depois vão parar no prato de quem pode pagar — simploriamente falando é isso. (Não estou usando dados, números e estudos internacionais porque não é a intenção, caso seja preciso a quem considera mera divagação). A produção de um pedaço de carne envolve um gasto gigantesco de água, gera poluição do ar e do solo, causa violência física e psíquica para os animais e para os trabalhadores da indústria do abate. Mas esse custo não entra na conta.

Devemos exercitar nossa consciência diante da forma como nos alimentamos porque parte da Floresta Amazônica queimada está no prato, três vezes ao dia.

E é neste ponto que se ancora o papel individual que cada um tem frente ao que está acontecendo hoje no Brasil e que se reflete no mundo todo. Quando não queremos olhar criticamente para algo ou não abrimos mão de um hábito alimentar estamos contribuindo para que as chamas se estendam um pouco mais na Amazônia. Pode ser duro demais ler e escrever isso, mas é verdade.

Agora, some-se a isso um governo que ignora índices e relatórios nacionais e mundiais, que já deu a letra sobre o que pensa sobre os ativistas, que não repassou verbas, que não reconhece povos indígenas e a demarcação de terra e que ignora a crise ambiental. Teremos como resultado o momento que estamos vivendo agora. O dia que virou noite feita de fumaça está sobre nossas cabeças, aqui e agora.

E a Floresta Amazônica que desde o meu imaginário infantil se construiu como um lugar mágico de animais e plantas, de povos que aceitaram o desígnio de estar e proteger esse lugar quando não era preciso protegê-lo, antes mesmo de existir no mapa de exploração… Esse lugar começou a pegar fogo. A casa começou a pegar fogo. Eu e você estamos morrendo juntos, aos poucos. A nós restará o lamento de ver o antes e o depois, de engolir um “foi tarde”, de coçar no corpo que poderíamos, deveríamos ter feito mais.

Porque a vida está queimando. E por quê?

E por que eu resolvi falar sobre isso?

Pois é, por quê?

Durante um tempo tentei me afastar das discussões e debates, vivendo meu veganismo e as coisas que acredito sozinha, ou pelo menos apenas com os debates e diálogos internos. Mas essa última semana, depois de estar vivenciando algo que jamais imaginei vivenciar eu sei lá, resolvi (tentar) falar um pouco sobre o que penso, sobre o que acho que sei sobre isso. A intenção é tentar contribuir no diálogo e talvez despertar uma pontinha de interesse e curiosidade em quem não sabe muito bem o que está acontecendo. (espero que se alguém ler esse texto e alcançar esse interesse me escreva)

E porque rezar pela Amazônia para mim não basta. Deve haver — e há — algo que possa ser feito, algo que podemos fazer agora. Porque se continuarmos acomodados nos velhos hábitos de sempre, apegados ao paladar violento e destruidor eu realmente não acredito que será suficiente rezar.

Do blog: www.daisarossetto.com.br

Os pássaros cantam a espera que fazemos, você para mim eu para você. Os pássaros cantam e o que existe é a manhã de sol e as folhas ainda secas do inverno, o ar frio e o reaquecer dos galhos pelados.

E de repente antes de chegar já vem num sopro me parindo de improviso, enrola-se em mim e embala acalmando meu pranto, minha cólica, minha cólera, meus nervos ainda não prontos. Meus nervos inacabados e prematuros.

(...)"

Continua em:   https://www.daisarossetto.com.br/2020/02/25/trecho-meu-filho/

“Nos últimos dias escrevi páginas que não se sustentaram. Rabiscadas em folhas amarelas, ficaram por ficar. Foi entre um respiro e um suspiro de véspera que as palavras mais sinceras chegaram como um recordo. Diante de tanta frase e tanta letra torta, o que sustentou o gestar do mundo foram os minutos que estanquei no pontilhão. Haviam carros em todos os lados e para todas as direções. Corriam sem ver o topo branco da montanha, o sol expandido no céu, um brilho risco de lua. Sob meus pés o concreto tremia medroso, inseguro. E a vida poderia ser resenhada — resumidamente ao essencial — ali, nos minutos que parei distraída de tudo. Distraída de tudo, sem medo de tudo. Escurecia e eu acompanhava o sol correndo sem o ver, eu o tinha na página onde o azul corria enquanto minha mão fria corria na linha. Nenhum de nós estava contando o tempo. Era só o tempo do tempo ser.

(…)”

Segue no link: https://www.daisarossetto.com.br/2019/12/25/natal/

Um canto no impossível…

“Daqui a uma hora a noite vai clarear, transmutar-se em dia iniciado, feita de vida nova, renascida….

Em uma hora a noite é clara feito dia. Eu ainda não dormi.

Eu não dormi.

Na noite parada em horas girando… Aos giros, aos giros. Aos giros Van Gogh eu não sei como foi que aconteceu. Fui arrombada como um chute leve na porta. O que levaram não sei… Talvez sejam sono e os dias que vem. Mas como não tenho nada, eu não sei.

Não sei o que foi que disseram em voz baixa que de mim levaram: meu corpo, meu rosto, minha pele queimada de sol, minha lágrima saudade salgada.

(…)”

Continue lendo em: https://www.daisarossetto.com.br/2019/07/10/um-canto-no-impossivel/

“Quem brincou comigo de boneca, agora tem nas mãos bonecas que movem os pés quando querem ao mesmo tempo em que jogam os bracinhos no ar.

Mas eu…

Eu que não cresci, fiquei de lado na brincadeira. Mudei de lado na terça-feira e, sei lá, deixei ir por outro trilho, outra margem na folha. Fui ver o mar até conseguir tocar o invisível…

Nas minhas mãos ficaram as bonecas de pano, com cabelos coloridos em fios de lã e olhos bordados em linha. Eu que não cresci brinco na terra, bolinho de barro.

Brinco que voo e depois nado nas nuvens que não alcançam o asfalto. Eu que não cresci vi o tigre rondar o centro da cidade deixando a pegada na caixa d’água. E vi a imensidão do branco da coruja que pousou por um segundo na janela…

(…)”

Continue lendo em: https://www.daisarossetto.com.br/2019/07/06/eu-que-nao-cresci/

Um guarda-roupa definido: A marca de nascença.

Então, crescido crescida vigia:

Vigia a cor de suas roupas. O pote de sorvete que a criança pede, as cores do sorvete, da bicicleta, do tênis, da grama, do céu, do pássaro, da cama, da bola… Da bola…

Já é tarde desde que desnudei as bonecas para pintar suas formas com esmalte vermelho…

Mas vigia:

Vigia a cor de menina que não veste cabides,

A cor de menino que não maquia olhos lábios ouvidos,

Que não faz cor com seus medos (eles e elas),

A cor de um bicho mal vestido sem vestido sem sentido.

Um bicho sem terra, sem corpo, sem rosto. Reduzido a um sinal num papel carimbado nos sinais do nascimento. O balanço do ano. O acréscimo do capital impercebível por trás das vitrines em faixas: “é menino ou menina?”. É mais uma loja quebrada em dois sentidos: azul e rosa…

A opressão por trás das luzes grita: Vigia. Porque quando a noite adormeceu já era de manhã e as cores do mundo estavam terminadas.

“Moça, não sei o que é, mas dizem que é um bebê de formas humanas. Existe outra cor?”

…Não tem…

As cores do mundo se afogaram num lago raso de azul e rosa. Nas margens se assinala no rosto a cruz.

Se misturar azul com rosa que cor se torna?

O que acontece quando souberem que, as vezes, temos as unhas pretas, as calças vermelhas, as calcinhas transparentes e não usamos sutiã?

Que nossas meias cinzas, furadas no calcanhar, tem estrelas, planetas e astronauta — é da seção masculina –, que nossas calcinhas estão rasgadas, descosturadas e sem elástico e que os sutiãs em ferro bojo e gancho foram para o lixo? O que acontece amanhã? Quando sabemos que não gostamos de rosa? Que não gostamos de azul?

O que acontece? Quando… Quando não dá?

Vigia esse texto indefinido sem pai nem partido… este texto partido que não sabe qual cor… este texto, duas cores, outra cor, esse horror.

04/01/2019

Vaga. Entre o lugar que (sempre) quis estar e o gosto nostálgico. Dias cinzas…

A palavra falha. A mão não reclama o desenho feito na caneta posta. Dentro vai esmorecendo pela ausência.

Falta: o sentido da existência. Falta a mão em exercício, caneta correndo.

Foge.

Porque o mundo pertence. E, por vezes, desfocado o horizonte, é obrigatório insistir em (des)inventar a verdade.

O tempo das marquises serem refúgios. Mas não engane. O lugar é chuva… A chuva é o não lugar.

(Encolho. Recolho. Afugento o espaço limite de um guarda-chuva transparente atrás da porta. E ali está a calçada coberta, os telhados quebrados.

Encolho meu corpo miúdo, meu corpo mal visto nele mesmo. Cubro-o com proteção de concreto. O sol não passa. A chuva não alcança. Os excessos da pomba não molham a cabeça nem o ombro.)

Aqui para ser o não ser. Porque o mundo pertence aos anões do jardim de Alice. Dançantes em baixo de marquises pedindo a proteção Santa Chuva abençoada em boca de mãe seca do sertão.

O lugar seguro existe. Um lugar seguro que não da entrada.

Moradora de rua. Ficou. Não dava mais para recear a chuva. Encontrou metade das páginas: ares de existência, passos, laços, traços do mundo.

Fecha o guarda-chuva. Deixa que uma gota caia entre os olhos e os óculos, alcançando a bochecha e escorrendo. Dá para sentir um pingo solitário se espalhando pelo couro cabeludo.

Que a água do céu seja dança. E fim.

Enfim…

(O lugar é chuva. Avisa cada gota que entre a margem da marquise e o piso de concreto, vamos burlar a calçada, os limites da proteção.)

O mundo pertence (a quem?). E a chuva chama — como chama — para escrever o som da gota que faz dança em poça, em pedra, em janela suja…

O lugar não é no aconchego protetor de coberturas em frente as lojas e aos bares. O lugar… O lugar é chuva protetora, lavadora, poesia. Repetitiva.

Repetida. A chuva. Que bate no vidro e chama. Caída no espaço do tempo hábil para uma bola de chiclete…