SE VOCÊ NÃO LÊ NEM ESCREVE TEXTÃO, ESTE TEXTO NÃO É PARA VOCÊ, NEM ADIANTA!

Mas se você lê e gosta de ler, se você lê e gostaria de escrever e tem dentro de si a sensação de que existe muita gente dentro de você, então o tamanho deste texto não vai lhe assustar.

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Vivemos um tempo em que há mais escritores que leitores, algo que jamais ocorreu na história da literatura mundial. Se você gosta de ler, isso não lhe parecerá um problema, entretanto se você, além de leitor, pensa que é escritor ou sonha ser, o problema começará a aparecer mais cedo ou mais tarde. Suponhamos que você queira publicar livros, então vai desejar que sejam lidos, porém correrá o risco de “pregar no deserto”, uma vez que qualquer um pode se considerar escritor em tempos de facebook e parece ler cada vez menos. Mas será mesmo que todos que se consideram escritores são de fato?

Acredito que não, assim como nem todos que cozinham são chefs ou experts em culinária. Para mim, o escritor ainda e sempre será alguém muito especial, que vivencia processos especiais de maneiras nem sempre sequer conhecidas pelo senso comum. Um escritor é alguém que precisa escrever porque há uma força vital no corpo e no espírito dele cheia de urgência e desconhecimento.

Essa força o leva, talvez desde cedo, a aproximar-se da palavra escrita de outros escritores, fazendo-o buscar ali a existência de mundos, acontecimentos e seres dotados de intensidade ou delicadeza, de bondade ou perversão, de sentimentos e atitudes que, por mais similares àquilo visto no cotidiano, sempre são algo transbordante, algo difícil de nomear e que, no entanto, agita o escritor, o desassossega, o faz perceber que não é o suficiente entrar nesses mundos construídos por outros, é necessário engendrar seus próprios mundos, dar à luz os seres, paisagens e acontecimentos que habitam os cantos escuros de algo que pulsa no corpo agônico daquele que não escreve, algo perturbador feito de linguagem latente, algo que precisa vir à luz e gritar, espernear, ou dançar, deslizar suave e silencioso entre as ruas, os raios de sol, os dias e os segredos que atribuímos à noite. Embora a mão que não escreve precise parar muitas vezes a outra, aumentando a profunda estranheza desse processo.

Se você sente isso de algum modo, e a inquietação domina seu espírito, e você sabe que não há psicólogo ou psiquiatra, nem mesmo um xamã ou um bruxo capaz de exorcizar essas estranhas potências que moram em você, seja bem-vindo a este grupo de leitores-escritores e aprendizes. Deixe-me guiar você no labirinto insano e amoroso que é sua alma de artista. Mas permita-me lhe dizer que precisaremos superar esse clichê da “alma de artista”. Ele atrapalha um bocado bem grande do seu trabalho de se tornar o escritor que por um lado você é, mas por outro nunca será.

Bem-vindo ao Ofício de Leitores e Escritores Micael Al-Hareck. Podemos chamar de fábrica, escritório, oficina, armazém, ateliê, guilda etc. este nosso grupo de decifradores-fazedores de palavras-mundo e mundos-palavra.

Eu só sei ensinar aquilo que flui em meu sangue e pulsa em minhas veias e sexo. Eu só sei ensinar o que em mim for irmão de algo seu. Por isso esta negócia se chama Micael, porque Micael é meu protagonista, Micael é o anjo-demônio, o deus-demiurgo em mim. Micael é meu código genético e minha memória estelar. E só estou pronto para falar com você por meio dele, porque ele falará com suas vísceras.

Se você não é nem um pouco visceral, eu não lhe interesso e você não me interessa! Micael e eu falamos aos loucos feitos de angelitude e blasfêmia, avassalados de escuridão, luz e amor. Estamos cansados da mesmice sem afeto, estamos exaustos do medo e da tagarelice sem significado. Gostamos de tagarelar como quem se alegra e ri, contudo apreciamos também o silêncio que nos permite ouvir uma pluma flanando.

Escuta! Ela me pede para que eu apresente Micael!

Então, vamos lá à presentation do menino lourinho mais bonito de toda a galáxia, talvez de todo o multiverso, hihihihihihih!

Micael Al-Hareck nasceu Lestat de Lioncourt nas Crônicas vampirescas da escritora norte-americana Anne Rice. Ele era um vampiro até há bem pouco tempo, mas agora é o protagonista do meu romance Little purple rains: a historinha da mulher-menino. Viajei pelo mundo riceano e o raptei letrinha a letrinha, de um modo que correspondia átomo a átomo a cada pedacinho em meu corpo. Nunca desejei roubá-lo de Anne, apenas foi acontecendo. De nada valeu minha inteligência racional e acadêmica, de nada valeram meus conhecimentos de crítica e teoria literárias. O encontro com Lestat e minha urgente cleptomania foram instantâneos e duradouros.

Preste atenção, leitor amigo, leitor que é escritor ou deseja ser, aos processos que a leitura provoca em sua imaginação, em sua emoção, em cada pedacinho do seu corpo. Àqueles livros que, enquanto os lê, tem vontade de estraçalhá-los e atirá-los contra a parede, como se eles tivessem um corpo de sangue e pudessem se despedaçar, lhe despedaçando. São esses que estão lhe construindo silenciosamente enquanto escritor. E se nunca houve um desses, é preciso encontrá-lo urgentemente.

Grandes acontecimentos ocorrem, mesmo se foram despedaçados contra a parede apenas na imaginação. Isso ecoa em seus ossos, músculos e nervos, acelera seu coração, arrepia sua pele. A energia da criação grita em silêncio para sair pelos poros e transbordar em milhares de orgasmos. Se não lhes der ouvidos, a doença e a morte sitiarão seu corpo e sua existência. O verdadeiro processo de leitura e escritura é visceral, você não acha?

Essa visceralidade, em mim, me fez imitar, sem querer, a Joana de Perto do coração selvagem, da Clarice Lispector, quando, no quinto volume das Crônicas vampirescas, ao sentir que Anne Rice perdia seu protagonista, me deixei levar por uma onda de revolta contra a autora, como se eu fosse um adolescente e não um doutor em teoria da literatura, cuja tese foi sobre crítica literária. Então, como Joana, que roubou um livro porque acreditava merecê-lo mais que todos, e estava convicta de que ninguém o leria bem como ela, senti que Lestat me possuía, como um demônio possui um mortal. No entanto, ele era o vampiro que recebeu o beijo de Cristo, a caminho da crucificação. Foi ali que sua autora o perdeu e ele me encontrou.

Durante mais de uma década escrevi narrativas em que ele era meu protagonista (em chats de RPG), até que os efeitos do beijo divino foram acontecendo nele sem que eu decidisse ou percebesse. E Lestat foi se tornando Micael. Em Little purple rains está detalhada essa história do roubo e da metamorfose, não vou contar tudo de novo aqui. Lestat era em mim, era eu. Ele se micaelizou, eu me micaelizei. Contra tudo que um doutor em crítica deve saber, eu não estava imune, não havia vacina que me poupasse desse fenômeno. Minha memória não me evidencia caso algum similar ao meu, de possessão pelo roubo ou roubo pela possessão.

Ela foi tão intensa, ainda é. Virou minha existência do avesso, desde que um parceiro de escrita, João Ys, me viu, literalmente Micael e me disse isso com todas as letras. Em meu riso, em minha face, ele me viu o menino Mic, de 15 anos, personagem de sinais eletrônicos na tela do computador e signos impressos no papel. Tudo isso está na historinha da mulher-menino também. A micaelização não tinha acontecido apenas com Lestat.

“Micaelizar-se” signifi­cava e significa bem mais que “tornar-se Micael”, embora englobe também essa defi­nição. O vampiro de Anne Rice agora era meu, era algo em mim, era um modo que encontrei não apenas de ter corpo, de ter o corpo certo do texto, mas de me sentir habitado pelo sagrado, pelo divino, de uma forma além das mistiquices reinantes em toda parte. A sacralidade en­carnada em meu verbo nas­cia de eu ter tomado posse de minha criação e me permitir ser possuído por ele. Finalmente Lestat era Micael e Micael era eu. Impos­sível não reconhecer quanto João auxiliara e potencializa­ra essa construção. Ele o fez muitas vezes, sempre guiado por um senso estético impe­cável, apoiado, quase sempre, na música.

A micaelização teve muito a ver com a belíssi­ma canção de Prince: “One of us”, em que a voz poética nos propõe pensar como seria “se Deus fosse um de nós”. Certa madrugada, no MSN, João usou essa expressão para ex­plicar o nome “Micael”, “Mi­guel” e similares. Dizendo que em árabe “Mikhail” significa “Quem é como Deus?” em forma de pergunta mesmo. A canção do Prince parece dizer que Ele é “Um de Nós”. Então, assim foi, assim é em toda esta fase “Purple Rain”, pois mica­elização é muitas coisas mes­mo. Só que mais que tudo: é esta fase da saga, é esse livro: Purple rains: a historinha da mulher-menino.

Esse romance conta muitas histórias, incluindo a de um leitor-ladrão que se tornou escritor e virou personagem na vida viva, em carne viva, no mundo aberto, esse em que você, leitor, vive. Sou o escritor desse processo e tenho muita competência para guiar o seu, afinal, sou tão bom em criar personagens que me tornei uma delas ou ela se tornou eu, isto me recomenda para lhe orientar, se você se permitir juntar-se ao grupo guiado pelo menino Micael. Se você quiser, com todas as suas forças, a sua intensidade, o fogo que habita seu corpo, ser leitor, escritor, leitor-escritor, escritor-leitor, divulgador de vida e literatura para colorir o mundo e enchê-lo de amor, alegria, abundância e guniteza.

A ilustração deste blog/plataforma/grupo é “Micael em ouro e esmeralda”, assinada pelo artista Reider Maria Rilke (Reider Pereira), autor favorito para a trilha visual das minhas histórias. Amo e odeio esse desenho, porque Micael parece uma velhotinha que parece um ninfetinho. Hihihihihihihihih! E isso não sou eu? Não somos nós: ele e eu, e todos vocês com todas as suas idades dentro de vocês?

Quando peguei o desenho, amei, senti costelas de Arcanjo em meu tronco, vivi a respiração mais profunda de quando algo fora de mim me faz ser Micael por dentro. Porém os dias foram passando e, a cada vez que eu pegava a figura, sentia uma aversão. No segundo seguinte, essa aversão se tornava ainda mais amor e prazer que antes. Havia algo hologramático naquela estrutura óssea facial, naquele sorriso de escárnio escaldante de insidiosa inocência. Escárnio e inocência na mesma entidade parecem coisas diabólicas e isso é encantador para nossas almas duais em corpos perecíveis.

Houve, entretanto, uma noite, e Reider estava perto de mim, tive um insight, uma epifania. Associei aquele desenho a uma fotografia. Reider não entendeu nada, mas tagarelei coisas desconexas enquanto pegava uma escada e ia ao quarto, subia ao alto do armário de roupas para buscar a fotografia da minha avó materna, morta um ano antes de eu nascer. A foto está ali, ao lado da gravura do Reider. Vejam vocês mesmos a arte mágica desse artista que ilustra minhas historinhas. Sem nunca ter visto o retrato, ele fez Micael com traços faciais inspirados em dona Ana Matheus Sanches, mãe de minha mãe.

Outra curiosidade, e juro pelos deOses que tudo isto é baseado em fatos reais, a roupa de príncipe oriental do menino tem as mesmas cores e estampa de um vestido de minha avó que eu descobri no armário de minha mãe quando eu tinha treze anos. Mesmo sendo um menino, e talvez por ser tão bixinha (sempre escrito errado, com “x”) o usei por dias, até para jogar queimada no meio da rua. Nem eu me lembrava mais desse vestido de vovó, antes de pegar a fotografia dela, em que, aliás, ela está com outro vestido, ao lado do meu avó Ginés Rodrigues Borgonhoz. Esse eu conheci em vida, e o amei, ele era alto, louro, dos olhos azuis e criou em mim a paixão pelos que se parecem com Lestat de Lioncourt.

Conto a historinha da ilustração porque sonho todos os meus livros ilustrados pelo Reider Maria Rilke, artista capaz de enxergar o ponto unicorninho que Micael exige. Se você quiser saber o que é “ponto unicorninho” precisa frequentar este Ofício. Reider é um leitor maravilhoso, e essa capacidade de leitura o ajuda a ser um mago dos lápis de cor e pincéis, como poucos. Ele é incontaminado pela chatice pós-moderna e por isso Micael só quer ser retratado por ele, um pré-rafaelita après la lettre.

Enfim, você já entendeu que ilustradores são outra categoria que precisa ser acrescentada às dos leitores e escritores. Não a mencionaria no título deste grupo para não soar nome de partes de narrativas medievais mais do que já parece. E quem se importa? Fuck you! Senhores ilustradores, sejam também muito bem-vindos a este Ofício.

A todos os leitores, escritores e ilustradores que desejam uma arte viva e acolhedora, perturbadora apesar do amor e da bondade, fazemos este convite para que se unam ao menino Micael, aquele que foi beijado pelo sagrado e sabe que as artes se fazem com o sagrado. E porque estamos esquecendo disso, a arte parece não mais perguntar nem responder nada ao mundo. Micael só quer sexo e doces sem rock’n’roll, mas com muitos roqueiros… ou não! Ele quer esta casa cheia de gente viva, de artista-gente.

Leitores, escritores, ilustradores… artistas e seres vivos, bem-vindos. Ainda a vida ainda não é finda! Muito bem-vindos a este Ofício! Comecem então os folguedos! Hey ho let’s go!

Nossos agradecimentos àqueles que já fazem parte deste Ofício: os leitores-escritores Camila Vieira, Edna Nascimento de Araújo, Giordano Pereira Serantola, Karina Motta Favaro, Lara Scanferla, Pedro Arthur Pivirotto, Yara Martins, e o leitor-ilustrador Reider Pereira.

Fica o nosso convite aos novos elementos que nos darão a alegria e a honra de se juntarem a nós. Os dois grupos fiquem à vontade para usar as notas desta plataforma e comentarem com perguntas, dúvidas, críticas, sugestões, desabafos, lampejos de beleza etc.

OBS. : SE VOCÊ QUISER TER AULAS DE ESCRITA CRIATIVA, FALE COMIGO NO INBOX DO FACE.