Certa que aceitava minhas outras vidas, num processo de descobrimento interno e terapia, tatuei que aceitava. Eis que num churrasco com antigos amigos, esses que a gente quase não vê mais porque a rotina engoliu, um deles perguntou:
- Como você tem certeza disso?
Longa história, respondi.

Não que longa história é essa, não sei que outras vidas eu tive. Sei que essa vida de agora tá complicadíssimo de aceitar e quando cantei isso a primeira vez algo la dentro de mim tinha certeza que as outras vidas estavam aceitas, o problema é essa de agora.

As vezes tomo banho ouvindo “Vai Render” também da Letícia pois banho pra mim é o ritual sagrado que consigo fazer todos os dias e deixar a água cair na cabeça enquanto canto “Bota na tua cabeça que isso aqui vai render” é quase que um mantra, uma oração, algo que vem la do estômago. Ta rendendo, todos os dias rende.

As músicas dela tem isso, de serem parte de um ritual quase que espiritual, forte.
Obrigada Letícia.

O problema é que é por você e não por ele ou qualquer outro que aparecer depois.

E você já se foi e não sei se volta.

Eu poderia dizer você, mas ainda assim, essas duas sílabas são grandes demais pra sua pequenice.

Que apesar de pequena não cabe na minha cabeça. Mas cabe certinho no meu abraço.

Se é pra falar de tamanhos, enxergo você gigante. Enorme demais pra mim. Areia demais pro meu caminhão.

Você é o infinito. Um infinito que fica com os pés pendurados quando senta num banquinho mais alto. Uma infinidade de miudezas que compõem a poesia pequena que preenche todos os meus dias: cê.

É o seguinte, eu não aguento mais ser coadjuvante nas histórias de amor.

As músicas só falam de como o coração se aperta, dói, bate mais forte, do peito que arde em chamas de desejo, do pulmão que fica sem folego e das pupilas que dilatam ao verem aquele alguém. E eu? Onde eu entro nisso?

Ninguém jamais escreveu uma música sequer que falasse como eu transbordo suco gástrico pelas paredes estomacais. Ou um poema sobre como eu embrulho inteiro quando o vejo. Ninguém nunca escreveu um soneto em minha homenagem, dizendo como é dificil essa ferida aberta que não te deixa comer e mesmo que se esforce, vai acabar botando tudo pra fora.

Dor no coração é bonita. Dor no estômago é visceral. Falar que o peito arde é romântico, agora falar que quando o vê sente ânsia, nem tanto assim.

O problema ta aí, depois que a paixão passa e o peito para de arder, sobra só eu aqui, me remexendo inteiro e aguentando as dores sem nem um parabéns por isso.

E não me venha com essa história de borboleta não. Não são borboletas voando felizes me fazendo borbulhar. É dor. É ânsia. É suco gástrico. Quero ser lembrado nas histórias de amor pelo que verdadeiramente sinto, não pelo que vocês criaram pra disfarçar a dor.

A grande verdade é que quando Camões escreveu que o amor é fogo que arde sem se ver, é ferida que dói e não se sente, ele tava falando da gastrite.