Cuando nos dejemos de querer ya nos habremos contado todos nuestros secretos.

Cuando nos dejemos querer, no te quedará de otra que encerrarme con los demonios que me atormentaron mientras intentábamos hacer que todo esto funcionara.

Cuando nos dejemos de querer no vamos creer en la verdad.

Cuando nos dejemos de querer no volveremos a tratar a la vida igual.

Fuimos opuestos y un complemento.

Fuimos gloria, fuimos júbilo y también tristeza.

Fuimos las cubas que nos tomamos y los tequilas que celebramos.

Los besos, los abrazos. Los celos y la arrogancia.

Fuimos lo que quisimos, fuimos nosotros mismos.

Fuimos recuerdos y fuimos olvido.

Pero aparte de tantas cosas, y aunque hoy cerramos este gran adiós. Fuimos para toda la vida.

Con el brillo hermoso de los ojos borrachos de una mujer enamorada, mirando fijamente los de un hombre roto y con poca fe.

La historia que me niego a contar es la de una despedida que no terminó y no terminará jamás.

La de quienes fueron el remedio para ellos mismos y su soledad, pero más tarde, ya en el abismo, dejó de funcionar.

Y fue así, cuando intentaron matar el tiempo, sin darse cuenta que fue el tiempo quien los mató poco a poco.

Finalmente, en un acto de amor, sacrificaron su alma y su piel para ser eternos, aunque eso significara no poder volver a verse a los ojos nunca más.

Te hago las mismas preguntas de siempre y cuestiono cada mentira que me dijiste con tal de no verme llorar.

Todavía el olvido no llena los huecos de mi alma. Todavía nadie es capaz de darme días de paz.

Hoy sé que encontraste en otras promesas una nueva ilusión, y que las mías nunca fueron suficientes.

Que no bailarás más junto a mí.

La música ahora suena en ritmos diferentes.

Todavía te extraño, pero tu amor ya no es para mí.

Hoy puedo decir que entre una muerte lenta y una vida sin vos, elijo vivir cien años más.

Good luck. Fuck you. Good bye.

Estas manos que asumen tus movimientos, que no se obligan a nada.

Estas manos que no pierden inspiración, que sienten el cansancio de las tuyas, las texturas de tiempos peores y el camino que dejaron todas esas lágrimas.

Estas manos que te eligen consciente y libremente.

Estas manos que ponen la canción que te recuerda que mi amor no será el problema jamás.

Estas manos que hoy dejan nuestra gran historia sin un punto final.

Andá ya, el tiempo no es tu aliado y el dolor solo crecerá.

En el club de los corazones rotos encontrarás a la única persona en la que podrás confiar.

No tengás miedo, la reconocerás.

Te presentará con los demás y ellos empezarán a contar sus historias. Vos también.

Escucharás la del hombre fugitivo que huye del amor; también la del huésped suicida que muere por no saber cómo amar.

La de la mujer ausente, la de los adolescentes y los extraños. Escucharás la tuya contada por alguien más.

Habrá días en los que querrás volver, en los que escucharás la canción que te hace llorar. Pero guardá silencio y buscá la paz.

Al terminar tu visita entenderás por qué siempre te dije que al final todos morimos del corazón.

Sos arte, y el arte no me puede matar.

Ella tiene las manos descansadas, pinta y juega con las miradas.

Me sedujo mostrando el encanto de su trazos limpios, de sus puntos suspensivos, de sus colores alborotados.

Ella es arte, y el arte no se puede tocar.

Ahora todo es un terrible retrato ilustrado con promesas falsas y decepciones lamentables.

Recuerdo cuando tendidos en mi cama juramos que esto no nos iba a pasar.

Estuvimos demasiado tiempo en el mismo lugar, y hoy, al ritmo de la canción que nos hizo bailar, a mí solo me toca llorar.

Explica por qué te miento

Por qué desconfío.

Por qué me alejo, aunque tenga frío.

Explica por qué me tapo la cara cuando sonrío.