Parece até que ser um manipulador virou contra si, escravo de si

Está apenas reafirmando verdades mentirosas da sua cabeça pra alimentar uma perseguição em que o seu prazer é correr.

Fugir da responsabilidade e dos fatos que moldam a realidade já parece o que me faz sofrer de verdade

Está doendo todo dia querer confiar em tudo e todos mas saber que a verdade de hoje é a mentira de amanhã, e que as coisas mudam e as pessoas já não gostam mais tanto assim de você como gostavam antes.

Talvez elas te vejam como mais um artefato de pelúcia na vida delas, moldando a realidade e o narcisismo delas mesmas sem nem pensar no que você é realmente.

O que somos nós em meio aos outros se não parte da história egóica da vida de cada um. Se não um reflexo de autoafirmação dos outros.

Somos escravos dos nossos pensamentos, das nossas obsessões, compulsões.

Que geram comportamentos “adictivos” para suprir aquilo que está nos afetando e desregulando nossa química.

Somos um sistema único.

Básico, mas não muito.

Mas você precisa entender só o básico.

O resto é só admirar.

Eu sei que preciso estar em equilíbrio químico, físico, psico e espiritual.

Eu converso comigo mesmo, pra entender minhas necessidades e entrar em equivalência.

Se nos pensamentos ansiosos, eu tendo a pensar como os outros pensariam, carrego em mim o peso do julgamento do mundo.

Enquanto isso, o réu e juiz dentro de mim, fazendo da minha alma um tribunal o qual só tem saída para uma prisão mental.

A solitária da existência é a forma mais punitiva para todos os crimes inafiançáveis da minha história, as sentenças reverberam, dói o estômago.

Me faz falta escrever sobre paixões sem sentir que isso seja algo cafona.

Até a palavra “cafona” se tornou cafona aos olhos de quem sofre da Síndrome de Underground.

Como se nascessem apenas anti-heróis e suas personalidades baseadas em John Wick, como se não fosse lindo observar casais se beijando, raios de sol do outono, zumbir de abelhas polinizando flores e mais flores.

Ah, que desabrochar, ou, que brochar.

Tudo tem explicação, se não for científica, vem da racionalização das ideias ecoando das vozes da fonte da cuca.

Até o amor tem explicação — essas horas poetas se retorcem em cova — dopamina e adrenalina agindo formidavelmente, caminhando, acariciando, todo esse sistema racional que é você.

Que avassalador é pensar isso, dois organismos vivos, no momento que se encontram, liberam químicas e mais químicas, enquanto mantém um contato visual contínuo.

Amor não é mágico.

A experiência com coisas reais é a maior mágica existente.

Cada gole se torna um rimar

Exalo confiança

Em cada copo de esperança

A cavidade do meu eu

Suprime os vícios do meu eu

Cada gole de ansiedade

É um pico de vaidade

Em meio às ramificações que a conversa trás, o estalo de mais uma conclusão surpreende a mente.

Se fôssemos seres de outro planeta e nos observasemos, quais seriam os questionamentos que faríamos à humanidade.

Talvez essa seja a reflexão quanto ao nosso comportamento perante ao mais novo e perante nossa juventude.

Se ao invés de tratarem os novos como ignorantes, permitissem o questionamento dos comos e dos porquês.

Aquela velha história de que perguntar não ofende.

Imagine uma criança e seu baú de perguntas diárias. Cada conclusão que estabelecem sob seus questionamentos, é a forma de estancar o fluxo de ideias e questionamento.

Como seres extraterrestres, aqueles que veem o novo, só queriam entender.

Talvez as horas de sono com estômago vazio me presentearam com tal mal estar. Ouvi a voz da mulher que amo indicando as 6h20 da manhã — é hora de acordar!

Essa “hora de acordar” ecoou em minha mente.

O banho quente me abraçou tal qual dona Andrea. O choque térmico me fez logo puxar a toalha, queria espantar aquela tremedeira (já em dúvida se de frio ou de medo).

Olhei aos olhos de minha companheira, parte boa do cotidiano. Olhei ao “espelho preto”, parte obscura. O que os pixels compõem são imagens de um pesadelo, notícias confirmaram o que mais temia — ele sim.

Nem a hiper lotação do transporte ferroviário liberou tanta adrenalina e cortisol quanto a manchete dos principais canais de notícia.

O apito do abrir das portas na Consolação soou como o despertador, abrindo as portas de minha consolação. Mais um dia vendendo meu tempo, mais um dia em que a esperança diminui.

Porém, espero o soar de muitas amadas em cada ouvido sem esperança, dizendo que é hora de acordar.

Henrique Toberal.

Como espectadores, continuamos a ouvir e reproduzir, com o conforto de estarmos cientes sobre o silêncio ao final (se for ao lado de um senhor barbudo com música angelical, o “silêncio” é melhor ainda)

A continuidade, seja ela através da reprodução biológica, filosófica/ ideológica, parece ser uma forma de estender a busca pelo suplemento da carência. Não parece justo que após todo o falatório mundano e depois de tanta informação que temos que processar, teremos que aturar o silêncio ao final. Só funcionamos com recompensa, preciso, tenho que, é meu direito.

Entramos num paradoxo diário- se não há gritaria ao final, porque aprender a falar? — mas se eu não aprender a falar agora, como chegarei ao silêncio final?

Num mundo binário, tamanha falta de exatidão espanta o mais lógico coração.

Eis o mistério da fé (estilo clero). A busca desenfreada no Google da vida. O conhecimento da Caveira de Cristal.

No fundo, até quem diz não ver o sentido, adere ao sentido de não ter sentido.

No fundo, o ego te faz estender. O medo do silêncio ao final é constante, e precisamos manter o espaço com nossas ideias e eternizações do próprio eu.

Pode-se confundir com tudo isso, inclusive não fazer sentido a você. Mas quem dá o sentido é você.

Com o medo do silêncio ao final, começo a esboçar um barulho no começo.