Una mañana, cuando apenas había amanecido, un extraño ruido me despertó, haciéndome salir de la cama. Provenía de la contraventana que cerraba mi habitación. Parecía como si algún ser vivo hubiera quedado atrapado en ella y luchara por salir al exterior.

Lentamente, todavía aturdido por el sueño, subí la persiana. Descubrí entonces que se trataba de un pájaro, un pequeño gorrión que, durante la noche, se había colado por el cristal de la ventana entreabierto y ahora, asustado, no hallaba la salida.

Mi presencia debió asustarlo porque comenzó a batir las alas fuertemente, chocando con estrépito contra los cristales. Me dio tal lástima que instintivamente abrí la ventana de par en par para que el asustado pájaro saliese. Y observé cómo se alejaba, recortado contra la tenue luz del amanecer.

Después, me metí de nuevo en la cama y volví a dormirme.

Desperté unas horas después. Creí oír de nuevo el aleteo del gorrión contra el cristal. Rápidamente me asomé a la ventana para ver si el pájaro estaba de nuevo allí, emparedado, luchando inútilmente por salir de su encierro. Pero entre los cristales no había nada.

Apesadumbrado, me tumbé sobre la cama. Entonces me arrepentí de haberlo dejado libre.

Aunque, mejor pensado, quizá solo lo hubiera soñado.

Reconozco que tenía su morbo verla allí, vanaglariándose de su inocencia ante los flases y saber al mismo tiempo que entraba dentro de mi jurisdicción aguarle la fiesta.

Aquella mañana la presidenta autonómica había dejado de comportarse como el espectro mediático de los días anteriores. La gabardina y las gafas de sol panorámicas, tras las que se había embozado desde que saltó el escándalo, habían dado paso a un vestido azul eléctrico a juego con la sombra de sus ojos.

No era para menos: en sesión plenaria acababa de mostrar exultante los papeles que, según ella, demostraban que no había falsificado su título de máster. Ahora interpretaba ante los medios un sobreactuado papel de política indignada.

Me recreé contemplando lo efímero de aquella felicidad. Mientras se acercaba a su coche, la sonreí. Espero que con intención burlesca. Y deslicé sobre el parabrisas la multa por haber sobrepasado el límite horario de aparcamiento.

Todas las cámaras se volvieron hacía mí. De haberlo sabido aquella mañana me hubiera detenido algo más de tiempo frente al espejo. Como era mi deber, le informé a la susodicha de que si pagaba la multa en el acto podía beneficiarse de un descuento.

– No llevo suelto –fue la última frase que legó a los periodistas, ávidos de carnaza, antes de ocultarse esta vez tras los cristales tintados de su coche.

Aunque quizá menor, para mí aquel fue un acto de justicia.