Eu tenho andado
e nesse caminho, tenho visto almas e mais almas
perdidas e devoradas
pela solidão
e nenhuma música que já escrevi
é como essa oração
porque eu rezo
eu ainda rezo pelo seu fantasma.

Sobre as estações do ano que certo Deus criou.

Fez um jardim cheio de flores.

Fez um mundo de cores.

Tirou o preto e branco dos semeadores.

Deu um belo palco para grandes atores.

Uniu a mão de seus senhores.

Cantando canções sobre históricos amores:

Lilith.

Eva e Adão.

Isolda e Tristão.

Drouet e Hugo.

Julieta e Romeu.

Tragédias.

Ele teceu grandes tragédias.

E o verão ateou fogo aos bárbaros,

Cada um lendo a divina comédia para gritar seus pecados.

E assim o mundo ficou cinza.

Escrevendo de linha em linha

Sobre aqueles hipócritas de língua infame.

Que acreditam pregarem o verdadeiro.

Estes serão os falsos profetas.

Profetizados antes por outros profetas

E o jardim se foi.

As últimas pétalas caíram.

E nem sequer era outono.

Só restaram os espinhos para o jardineiro colher.

Com seu sangue e suas marcas

Ele está a tecer

Novas tragédias

Algumas poucas comédias

E as lembranças dos dias bons.

O resto continua preso.

Ainda não se tocaram.

Vivem numa mentira.

Coitados, Invejáveis!

Nem sequer entendem de dor.

Ode à Dor.

Que de fato eles não têm nenhuma.

O instante infinito por segundo

Como a impressão de uma fotografia

O retrato que vai além do mundo

Eu desejo essa sensação iminente

Disfarçada de candura explosiva

Espalhando-me em um milhão de pedaços

Enquanto mato um milhão de vidas

Eu desejo essa sensação iminente

Todos os pecados convertidos de feras

As feras que arrancaram os lírios brancos

Para preencher o vazio dos santos

Colocados no altar dos cegos

Que suprimem o desejo

Escondem seus segredos

Não citam, não tocam

Só cantam, só oram

Eu desejo essa sensação iminente

Que beira a loucura imediata

O desabrochar da descoberta corrosiva

A marca da essência maldita

Que pende morte e vida

Mutilada do pó e das cinzas

Respirando o cheiro da lembrança

O toque cálido da primeira recompensa

Aquela arte secreta

Aquela arte banida

Aquele singular risco no presente

Eu desejo o luxo dessa sensação iminente

E depois eu quero o nada

O nada é tudo que me pertence.

Verei misericórdia em suas costas?

Eu quero que você sinta isso

A dor de ver alguém ir embora

Eu cheguei até aqui

E viajei em seu mundo como desejou

Recolhi amostras do que você amou

E eu também te amei

Mas lágrimas podem ser derramadas

Como rosas podem ser acarrancadas

Me espanta que tenham existido tantas pétalas

E você arrancou todas elas

Cada parte de mim agora espalhada por aí

Sou resto levado pelo vento

E até virar pó eu ainda tenho tempo

Para dizer que cheguei até aqui

Que cansei de escrever as piores músicas de amor

Usando sua cor cinza

Usando minha cor rosa

Tocando as canções que joguei fora

Que eram sobre você

E o que eu faço com as nossas conversas?

Aquelas belas promessas?

Vai mesmo terminar assim?

Seus sonhos não eram sobre mim?

Então não faça mais promessas

Se pretende quebrar todas elas

Eu não quero ser sua cor cinza

Eu não quero deixar de ser rosa.

Eu sei que você anda escondendo coisas de mim

Chorando desesperamente pelos cantos

O que porra conversamos antes?

Não tínhamos prometido dividir nossos sentimentos?

Não tínhamos prometido ser mais atentos?

Por que não me deixou ver através de você?

Talvez tenha sido rápido demais

E não tenho como voltar atrás

Mas nunca poderão dizer

Que eu deixei você

Antes do eu te amo

E eu te amo

Mesmo não querendo

Eu te entendo

E eu te amo

É tarde da noite

E nessa hora nós dois choramos

Porque não aprendemos a voar

E o que resta para dois pássaros fazerem

Além de se prenderem

E olharem para o céu?

Eu gostaria que você não tivesse me mostrado as cores do céu.

E há um velho ditado que diz

que nada foge do próprio sangue

E se ser livre significa ultrapassar esse limite

Talvez eu seja um péssimo aprendiz

Porque no meu próprio sangue

Eu ficaria.

Eu ficaria.

E no seu?

Eu nunca saberei o que seu sangue me diria.

No dicionário consta que liberdade é, por definição, o direito de agir segundo a própria vontade desde que outrem não seja prejudicado, ou ainda, a noção ética e capacitadora do poder político dentro de uma sociedade mediante a compreensão do papel de cidadania.

Nenhum dos significados abordados anteriormente está a cargo do erro; apenas sinto a necessidade de complementá-los. Adicionarei aqui, portanto, um terceiro ponto de vista: a ideia de que a liberdade parte de saber o momento oportuno do abandono.

O processo de abandono é afastar-se imediatamente de uma situação que afeta, prejudica ou degrada de alguma maneira sua essência, personalidade, consciência ou o que quiser definir como figura centralizadora do ‘eu’. E é claro que essa palavra traz tamanha ambiguidade se você pensar de sobressalto nos símbolos negativos da maternidade ao longo de séculos e séculos em que crianças são inseridas em contextos absurdos de incapacidades físicas e morais.

Retrato o abandono como ele é, a ação de pôr distância entre algo; uma pessoa ou coisa, concreta ou abstrata, com potencial de causar dano em maior ou menor grau.

A convivência social repercute, em variantes matemáticas inquestionáveis, a sobrecarga de sentimentos vindos de um meio hostil e de contínuo movimento. As tecnologias, o mercado, a deturpação política e religiosa, a manipulação musical e artística, palco de uma mídia que perdeu o foco e a significação para o que deveria servir. São tantos estímulos e desestímulos que fica impossível, e até insensato, não admitir o verbo conviver como sendo o mais difícil de conjugar .

É necessário, em algum momento apropriado, abraçar a ideia de abandonar. Colocar espaço entre você e aquilo que não aceita diálogo. É necessário também, para não ser hipócrita, entender o esforço e as consequências que isso causa. O primeiro passo para um grau legítimo de independência, aliás, para qualquer grau legítimo de independência, é uma caminhada tortuosa e nociva sem qualquer alento ou instrução técnica. Você precisa estar preparado. E você será julgado, pois muitas pessoas não podem, ou não devem, entender o preço, o custo e o investimento para se ter liberdade.

O que se sabe é que há enorme sabedoria para o fato. Escolher ser livre é um cunho complicado e complexo, de intenção severa e, no mínimo, para funcionar, honrada. Poucos irão apoiar, já que a liberdade é um ciclo de destruição, mudança e honestidade.

E é de consenso absoluto que se personificássemos o juízo dos ciclos, este seria um ídolo com a maior quantidade de antipatia imaginável.

o dever de me sentenciar

a uma vida de lamentos

julgamentos

e pesar.

Traga outro eu carcereiro

Tu serás meu companheiro

Nesta vida onde o pão é negro

Terei a honra de ser meu próprio carrasco

Só meu dedo poderá me apontar

Derramarei meu sangue com meu machado

Darei a sentença depois de me julgar

E eu rogo a praga das pragas

Que nesse mundo sujo de pecados

À mão de todos, amaldiçoados

almas frívolas, pequenas e hipócritas

Se do pó eu vim

E pras cinzas volto

Irei tatuar em minha pele

A inicial do meu único nome

Aquele que foi carregado de injúrias

Marcarei o fim e a história

Sendo o agouro da minha desgraça

Não me julgue imunda carne, tu que chora porque é tua própria grade

Tua própria cova

Na manhã do sétimo dia

Todos verão um V

Os vermes já terão levado o que sinto.

O que penso.

O que sou.

Roerão até os ossos.

E terei o peso de todos os mortos.