Que mulher mole
A gente toca e
Já se encolhe
Não dói tanto assim
Veja bem, eu sei
Nunca passei
Por isso
Mas já vi mais de mil
Que passaram
Sei do que falo
Confia em mim
Essa dor não dói (em mim)

Um breve poema sobre violência obstétrica…

Quem eu era ontem?
Uma versão mais nova de quem sou hoje
Uma versão ultrapassada
Uma versão menos capaz e igualmente voraz

Quem eu era ontem?
Tinha o mesmo nome e corpo, mas eu era outra
A mesma voz, o mesmo rosto, mas eu era outra
Os mesmos desencantos e outros nem tanto, porque eu era outra

Quem eu era ontem?
Um pouco mais de esperança
Uma visão um pouco mais inocente
Uma mente um bocado mais confusa

Quem eu era ontem?
A mesmo de hoje, amanhã e anteontem
Ainda assim não mais quem sou
Contudo, a mesma forma de antes

Quem eu era ontem
É quem me faz hoje

Agita a gaiola
Sacode o eixo
Será que é loucura
Ou apenas desleixo?

Em tempos tão líquidos
Tudo evapora
Tudo vai embora
Nada te espera
Obsolescência programada da sua atenção

De cabeça pra cima
De um instante pro outro
De cabeça pra baixo
Girando no eixo
Batendo o queixo
Faz frio na alma estar tão só
Tendo o mundo todo ao seu redor

Aceite os termos de serviço
Assine com sangue a linha pontilhada
Nos ajude a explorar a sua insatisfação

Bombas de informação
Pra desequilibrar,
Estontear,
Ludibriar
Não tem eixo que aguente
Bússola sem norte que
Aponta pra tudo que é direção

Atualização,
Receita de bolo, tragédia
Futebol, nova série,
Atualização, dieta mágica
Assassinato, superação
Medalha de ouro, novo modelo
Atualização
Desloca a sua atenção

Bem-vindo à era da desinformação!

(Poema inspirado pelo texto da Aline Valek, que você pode ler aqui)

Poesia de Jay Venegas

[Entra.
Senta.
Abaixa a cabeça.]

Sua dose tá errada, meu senhor
Ninguém te avisou?
Aham, eu entendo
Espera demais, né?
É, fecha às cinco e você trabalha até às sete
Não, não é fácil mesmo não
Tem que alimentar as crianças
E pagar as contas, né?
Dor nas costas também?
E o senhor toma o quê?
Você bebe? Fuma?
Às vezes encontra seus amigos no bar, aham
Entendo bem
Conheço sim
Mais nada não?
Então, tá bom, seu João
Volta daqui um ano com os exames em mão

[Agradece.
Levanta.
Nunca mais volta.]

Anamnese #1 — Seu João was originally published in revistadesvario on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Existem cidades que são selvas de pedra
Por entre o cimento e o vidro
Escondem-se histórias
Esconde-se um jogo mal escondido
De caça e de caçador

A minha é feita de morros de pedra
Escondida entre serras
E por detrás de cada morro
Esconde-se uma parte da história
Esconde-se sangue e esconde-se ouro
Por debaixo de minério de ferro

Existem cidades onde divivem a caça e o caçador
O caçador se esconde por detrás de muros de pedra
No topo de prédios de vidro blindado
Se finge de caça, se finge de casto
Mas olha pra baixo e sorri
Sorri um sorriso predador

Na minha cidade todos moram no alto
Confude-se a divisão entre casebre e palácio
Mas não se engane
Cada morro tem seu dono, tem seu par
Toda a cidade tem esse tom ímpar
Imparcial ao sangue que escorreu nas ruas
Onde hoje ficam museus

Existem cidades onde a caça vive a espreita
Insuspeita do bote que estão prestes a lhe dar
Porque todo dia é dia do caçador
E a caça ali fica presa sendo presa fácil do feitor
As ruas não são feitas de cimento
Tão pouco as casas tem algum reconhecimento

Na minha cidade diz-se que se fez história
E por entre os paralelepípedos de 1700
Ainda escorre quente o sangue que os encharcou
Que se embrenhou entre frestas
Que verteu de costas, pulsos, cabeças
Que o gringo vem pra tirar foto
Das cabeças e das costas que ele esqueceu que arrancou

Existem cidades de caça e caçador
Existem cidades de sangue e de pedra
Mas toda cidade carrega no fundo a mesma dor
Em cada morro fica gravada a mesma mensagem
Que todo dia é dia do caçador

[Escrita em abril de 2018 e lida no EREM — SE2 de 2018]

Breve contexto: moro em Ouro Preto. Me mudei para Ouro Preto para fazer faculdade, mas a família do meu pai vive há várias gerações nesta cidade (e na sua vizinha, Mariana).

Escrever é algo que faço há muito tempo, muito antes de saber escrever. Quando pequena, eu pegava o lápis e fazia rabiscos — linhas tortuosas — nas páginas, já necessitada de por no papel o que acontecia dentro de mim. Ainda devem existir esse papeis rabiscados em algum local empoeirado da casa dos meus pais. Porém, nem mesmo esse instinto de riscar o papel que se desenvolveu em criar histórias mirabolantes e escrever poesias deixaram que eu me indentificasse como Escritora.

Lembro de ler o livro da Amanda Palmer, A Arte de Pedir, onde ela comenta sobre não se achar uma musicista quando mais nova, afinal, ninguém tinha tocado ela com uma varinha de condão e a proclamado uma, como normalmente se faz. Aquilo me impulsionou a repensar que talvez eu fosse uma escritora, mas dessas com “e” minúsculo, dessas que ainda não saíram do casulo; que não é exatamente borboleta.

Surge então esta página, surge meu tumblr para poesias/canções, surge a coragem de participar de concursos, surge a capacidade de declamar em público algo que escrevi, surge essa vontade de se tornar borboleta enfim… Começa aqui mais um passo para sair do casulo e me tornar Escritora.