Esta noche empiezo a escribir la historia de la vida, la historia de vidas contadas en noches bohemias por amigos que encontraron en mí el oído sensible y el corazón dispuesto a entender. Escribo acerca de los relatos de mi madre y los cuentos de mi padre mezclados con olor a cigarrillo y a coñac, o simplemente son historias inventadas por mi, por deseos no cumplidos en otras vidas y por supuesto, por mi alma que no encuentra la calma que necesita ni esta vida ni en las que fueron.

Escribo hoy para hacer de este lugar mi pequeña esquina del mundo en donde puedo ser yo, en dónde puedo enseñarle al que quiera conocerme, la niña que fui, la adolescente que no pude ser, y la mujer que a tropiezos, a lágrimas y sueños rotos me convertí.

Tal vez cuando me lean pensarán que todas las historias aquí contadas son reales… tal vez lo sean, tal vez alguien me las contó… los “tal vez” son hermosos… Le pido al que me lea que no trate de encontrarme a mi, pero que trate de encontrarse a sí mismo. Las historias de amor son universales, los recuerdos infantiles, los llantos juveniles, y la larga espera por crecer y convertirte en la persona que estaba destinada a ser son iguales no importando la nacionalidad, el idioma, las preferencias sexuales ni la clase social. Todos nos podemos ver reflejados en historias ajenas.

Bienvenidos a mi mundo… Al mundo de historias no terminadas, de amores no contados, de familias que fingen, de mundos imperfectos y de sueños no disfrutados.

Ya que al final del día simplemente sueño, y sueño muy bonito.