É como todo sábado, toda a cidade está vazia e algumas ruas estão cheias, fervilhando de almas em busca de algo, os bares nesses dias lotam. É engraçado que se você olhar bem e presta atenção a mesma avenida está cheia em um parte, viva, e na outra metade está vazia, tão sombria quanto melancólica; me parece um pouco como uma nuvem de chuva, que limita-se a molhar até certo ponto.

Apesar de ter sido um sábado frio, o que me impressionar é quantas pessoas estão nas mesas, todos buscando um pouco de felicidade no copo de um cerveja gelada, é o regozijo etílico. Eu nunca entendi isso, nos dias de frio costumo tomar um café quente e fumar pra me esquentar, mas a cada um conforme as suas vontades e desejos.

Por conta da chuva as poças estão cheias d’água, o que faz levantam um cheiro nostálgico e clichê de terra molhada, a cidade está aconchegante como os braços de uma mãe, mas nos enrosca em seus braços como uma mulher da vida; e o cheiro de terra molhada se mistura com o cheiro que vem dos carrinhos de comida do outro lado da rua, o cheiro da batata frita, do churrasquinho e do cachorro quente, e as barracas nunca param, como um jovem coração, o rodízio de pessoas parece infinito, são pernas e vozes nunca dantes vistas e que talvez nunca mais veja. As motos estão todas enfileiradas sem nenhuma ordem, exceto a do espaço para caber mais e mais delas: são vermelhas, pretas, azuis, pretas, cinzas, vermelhas são tantas; e os carros um atrás do outro me lembram vagões, pequenos vagões, e através deles é possível ver a fumaça dos escapamentos subirem e se misturarem no alto com a das barracas de comida, a poluição as vezes é poética.

E o som dos inumerosos bares que se digladiam pela clientela se confundem, é alto e ininteligível, o samba, o sertanejo e o rock se mesclam em um barulho que ninguém é capaz de conceber, é o dasein sonoro, ninguém entende, mas finge-se entender, essa cisma de som apesar de todo é engraçado, pois é possível conceber um Aerosmith com batida de samba, e apenas o som de buzinas e do falatório dos bêbados mais exaltados cortam o prazer desses sons únicos. E as pessoas que falam e riem alto estão ironicamente na mesa de pessoas de rostos marcados por rugas de preocupação e olhares baixos e infelizes, elas se sentam uma de frente para outra e no fundo não parecem se ver e toda voz que se exalta sobre as demais me prova que ali todos gritam e ninguém realmente se ouve, é como quando sua mãe briga com você mas você não à ouve de verdade, é como um estado pré-consciente.

E as moças com suas saias curtas, bocas vermelhas e olhares provocante estão no meio de tudo isso, me parece que buscam alguém para dividir a cama, é sempre solitário dormir só, e por isso elas buscam alguém que possa as proteger e amar, nem que seja falsamente, nem que seja por uma noite, e os homens que em casa deixam suas esposas e filhos cumprem esses requisitos, suas cabeças cheias de trabalho e de brigas, suas vidas monótonas tem um pouco de aventura, a piscadela consente que suas vidas são tristes e infelizes, e que qualquer coisa basta-lhes, até esse amor mentiroso que faz seus corações palpitarem de medo e de vontade, tudo isso ao mesmo tempo, agora!

Os jovens e os velhos, os solteiros e os casados, os alegres e infelizes, todos vem para aqui fugir de si, com medo de aprofundarem-se além da superfície deles mesmo, seus medos e angustias que atormentam suas noites não fazem sentido quando se está bêbado, as vezes é bom não enxergar o horizonte e sofrer por antecedência, passar dessa primeira camada de si onde se ver o que os outros dirão quando você morrer e o que você fez no balanço da vida é um sacrilégio para quem se acha imortal como todos ali, não, não são os tipos de Dostoiévski, Conrad ou Camus: nunca se exilaram do mundo ou foram os náufragos que conheciam a si, após o barco simbólico afundar. E enquanto eu vejo tudo isso do outro lado da rua tomando uísque barato, visão essa cortada apenas pelos olhos que tendem a querem se fechar pela embriagues ou um ou outro carro grande que se põe entre eu e eles, eles que são extensões de mim, sozinho e rodeado ao mesmo tempo daquelas figuras únicas e interessantes que dizem mais sobre mim e refletem meus desejos do que os deles, só então eu percebo que este bar vai se esvaziando, já passa da hora de fechar.

Eduardo era advogado, ostentava o sobrenome Galvão de Melo, nome importante nas rodas da alta sociedade carioca. Era a 25 anos casado com Marília e com ela teve duas filhas, Patrícia de 21 anos e que por influência do pai cursava direito numa das melhores faculdades do Rio e Luíza que fazia o segundo ano do ensino médio no colégio Pedro II.

Apesar de toda a perfeição aparente, ela era apenas isso, aparente. Como disse Tolstoi, Todas as famílias felizes são parecidas; as infelizes são infelizes cada uma a sua maneira. Eduardo por conta da advocacia começou a se envolver com pessoas escusas e beber toda noite, sua esposa andava triste e abandonada, Patrícia não parava em casa e sempre esbanjava dinheiro, mesmo sem trabalhar e semana passada Luíza foi pega em uma Blitz com três amigos chapada e seminua.

Era obvio que Marília estava entrando em depressão e não aguentaria mais.

- Você não para em casa Edu!

- Porra Mari, lá vem me encher o saco com essa conversa de não parar em casa de novo. — Disse se levantando do sofá da sala.

- Olha as merdas que estão acontecendo, tu não se importa com ninguém mesmo.

- Eu não me importo Mari, sério que eu não me importo? Eu me mato de trabalhar pra você ostentar no meio das suas amiguinhas esnobes, boto tudo nessa casa do bom e do melhor e não me importo? — Disse exasperado.

- Olha o que está acontecendo, você não se importa com ninguém além de você mesmo, gosta de jogar na cara as coisas que faz, você só sabe humilhar os outros, mas de nada adianta se você faz tudo isso que você falou se você não se importa com o emocional da sua família. — Disse enrubescendo.

- Emocional, tá falando sério desse caralho?! Por que se for quero é que se foda. -disse em tom de deboche.

- É, o emocional, porque suas filhas não param em casa, a Lu tá virando uma drogada e tudo isso é culpa sua seu filho da puta.

Nesse momento tomado pela fúria, Eduardo desferiu um tapa contra sua esposa que a fez cair sobre o braço do sofá.

- Me desculpa amor, eu não quis fazer isso. — Mas já era tarde demais, sua esposa já corria para o banheiro, se trancar lá e chorar.

Depois de alguns dias sem falar com a mulher, Eduardo soube por um amigo recém chegado de Belo Horizonte que havia uma prostituta de luxo maravilhosa. Como não estava transando com sua mulher e seu casamento ia de mal à pior, nada como se divertir, pensou ele.

- Caio essa puta realmente é boa no que faz?

- Pra caralho Edu, foi um dos melhores filés que já degustei. — Falou rindo.

- Onde encontro ela?

- Porra bicho, vai na minha casa na sexta que eu te arrumo o quarto de hospedes, melhor que ir pro motel e correr risco de vagabundo ver.

- Não sei cara, acho melhor ir naquele motel escondido da Barra.

Depois de muita conversa, Eduardo resolve aceitar a proposta do amigo e ir a casa dele, seu amigo arrumaria tudo pra ele, era só levar o dinheiro.

Naquela tarde, após sair mais cedo do seu escritório, Eduardo pela terceira vez em sua vida iria trair sua esposa, no caminho não conseguia pensar em outra coisa a não ser na sua separação e o quanto aquilo era errado, mas mesmo assim valeria a pena. O calor na cidade do Rio era inferna e o tempo corria como uma incógnita, ele nem percebeu quando chegou. Às 18 horas de 1º de fevereiro Eduardo encontrou com o amigo na porta do prédio, seu amigo entregou-lhe a chave e disse que era só entrar. Ele entrou no apartamento e tirou o paletó e foi em direção ao quarto, quando entrou ele viu uma silhueta de uma mulher linda, quando ela se virou e olhou e disse.

- Pai?!

- Pati! — Disse assustado.

- O quê… Que o senhor está fazendo aqui?

- Minha filha você está se prostituindo. — Falou em tom de melancolia.

Ele olhava para a roupa dela e sentia uma mistura de vergonha e tristeza, as lagrimas começavam a descer pelo seu rosto e cair sobre suas pernas, sua cabeça continuava baixa porque no fundo ele sabia que em parte aquilo era culpa dele.

- Pai, o senhor iria trair a mamãe. — Questionou Patrícia tal como um inquisidor.

- Sim minha filha, eu ia, mas eu me arrependo tanto. — Agora ele percebia o quanto amava aquela mulher e que não queria perde-la, mas resgatar seu deteriorado casamento.

- E agora? — Perguntou deslocada da realidade.

- Agora nós vamos para casa, vá se vestir.

No caminho Eduardo prometerá que não trairia nunca mais sua esposa e Patrícia que não se prostituiria mais.

Naquele dia pai e filha chegaram em casa, Marilia perguntou porque chegavam tão cedo e juntos quando de pronto responderam.

- Estamos preparando seu aniversario. — E nunca mais tocaram nesse assunto, nem nas terapias de família, porque no fundo eles sabiam que todo mundo tinham uma mentira boa ou ruim.

Era um daqueles dias em que poucas coisas passavam em minha cabeça, mas esse pouco era tanto, era triste e simples e pesado e complexo igual a uma musica de post-rock. Andar talvez me ajudasse, mas o tempo estava péssimo, tão tuim quanto viver. O calor era fatigante, minhas têmporas doíam por conta disso, ao somasse com a umidade e com os passos rápidos eu me sentia nauseado e muito soado, não suportava o peso do meu próprio corpo.

Ao longe eu poderia ver a lua me acompanhando, as vezes entre casas, as vezes entre as arvores e as vezes nada havia entre nós, estava tão linda, foi a coisa mais bonita que vi naquele dia. Entretanto, a despeito de tudo isso havia uma coisa a mais, uma certa melancolia, uma vontade de afundar no abismo mais profundo, uma vontade de não sair da cama e tudo isso porque depois de dois anos ela disse que me amava. DOIS ANOS! Como pode me fazer sofrer e voltar assim do nada e nem pedir permissão, apenas entrar com os dois pés contra a porta. PARA O INFERNO COM TUDO ISSO!

Enquanto corria e pensava nela, me passou pela cabeça a ultima menina que gostei. Foi horrível ter me apegado agora toda vez que a vejo e o seu novo namorado eu imagino que ele deve meter nela e isso me faz sentir tanta raiva e vontade de chorar.

- Oi linda! — Eu sempre dizia isso a ela.

- Oi bebê, tava sentido tanto falta tua. — Um abraço seguido de um beijo, algo tão vazio.

- Eu também, ouve isso aqui. — Ponho um dos fones no ouvido dela, era God Is Astronaut.

- Eu gostei, uma musica bem gostosinha. — Falou enquanto me olhava com aqueles lindos olhos maledicentes.

- Gostosinha é você. — Sussurrei ao pé do ouvido enquanto minha mão descia devagar pela calça dela, meus dedos quase chegando lá. Ela me para.

- Vamos comer alguma coisa. — A única coisa que queria comer naquele dia era ela.

- Bora, você vai querer ir onde?

Quem imaginaria que ela se tornaria uma vadiazinha odiosa e que todas aquelas declarações eram falsas e vazias de significado. Depois disso em nem sito vontade de trepar, faz tanto tempo já, minha libido foi pro espaço, nada me atrai. Já começo a sentir uma certa aversão disso tudo, ontem eu ouvi minha irmã transando, acho que ela pensou que eu não estava em casa. Eu queria estourar meus miolos por conta daquilo, eu senti repulsa. Era possível ouvir tudo, desde o som da cama rangendo por conta do vai-e-vem até o som dos corpos se batendo enquanto ela era metida por aquele carinha nojento. E para piorar dava pra ouvir todas as mentiras ditas em meio a gemidos abafados, mentiras sobre gostar de alguém.

- Ah cachorrão vai. — Cachorrão hahahaha

- Agora meu amor! — Amor, sempre ele.

- Eu te amo.

- Eu também.

Eu não sei como pessoas poderiam ser tão vazias, o eu te amo era a nossa segunda maior mentira, só perde para aquele feliz para sempre. E eu não estou brincando, aquilo me deu muita vontade de me matar, quem sabe enforcado, eu li aquele O Manual Completo de Suicídio e penso sobre isso às vezes. Talvez com um tiro, imagine, eu pegaria um revolver engatilharia e colocaria no céu da boca e clic, POW! Meus miolos explodem, o topo do crânio se despedaça e tudo acaba quem sabe meu corpo tenha algum espasmo. Se eu escrever tudo isso antes de morrer eu posso ser o novo Wether.

Mas talvez mamãe chorasse, e eu gosto dela, a única que me ama verdadeiramente.

- Filho?

- Oi mãe!

- Eu vou trabalhar!

- Tá bom. — Nossas conversas são tão superficiais, mas eu a amo.

- Vem aqui se despedir menino.

- Ok, eu te amo tá. — Dou um beijo na bochecha dela.

- Olha, eu fiz o almoço, tá na geladeira é só esquentar e antes que me esqueça, eu vou levar o carro, me liga qualquer coisa.

Rio por conta de preocupação exacerbada.

- Não esquenta a cabaça mãe, eu sei me cuidar. — Acho que ela acredita que eu tenho 9 anos ainda.

- E o senhor cegue cedo! — Como se eu saísse daqui.

Na ultima vez que sai eu vi papai, ele estava bêbado e me pediu dinheiro de novo, aquele cheiro etílico e o fedor dele me fez senti vergonha dele, eu não sei se devo manter esse sentimento de repulsa por ele. Ele foi o cara que me ensinou a andar de bicicleta, mas parece que aquele cara não existe mais.

- Vai! — Ele gritou.

- Mas eu tô com medo pai. — Eu só tinha cinco anos, as rodinhas eram minha segurança e nem isso mais existia. Tudo que é incerto é tão ruim.

- Não tenha medo, nada vai te acontecer.

- MAS SEU EU CAI. — Disse em meio aos prantos.

- Eu tô aqui viu, já te disse que nada vai te acontecer. Eu vou te segurar. — Que mentira, todos os homens bons metem e se vão, meu pai, meu avô e quem sabe até eu um dia.

Quando dizem que o Cristianismo é machista, eu concordo e digo: Machista e não misógino, pois o patriarcalismo judaico-cristão criou coisas como o cavalheirismo, o sentimento protecionista para/com a mulher, liberdade feminina, igualdade entre homens e mulheres etc.

Em 1 Pedro 3, 7 está escrito:
Do mesmo modo vós, ó maridos, comportai-vos sabiamente no vosso convívio com as vossas mulheres, pois são de um sexo mais fraco. Porquanto elas são herdeiras, com o mesmo direito que vós outros, da graça que dá a vida.
Tratai-as com todo respeito para que nada se oponha às vossas orações.

Que machista este trecho, não é? Tratar mulher bem, onde já se viu?!

Para quem não sabe, existe o Marianismo, essa visão cristã diz a pesquisadora Evelyn Stevens em seu ensaio Marianismo — la otra cara del machismo en Latino-América:

[…] o marianismo é o culto da superioridade espiritual feminina, que considera as mulheres semidivinas, moralmente superiores e espiritualmente mais fortes do que os homens. Esta força espiritual engendra a abnegação, quer dizer, uma capacidade infinita de humildade e de sacrifício.

Longe do gnosticismo que esse movimento é, essa visão deles mostra o quanto mulheres são importantes no cristianismo, em especial o católico, e tal visão não é unica e exclusivamente do Marianismo.

Vejam que faz parte do Cristianismo um pressuposto machista, mas na verdade toda essa ideia de misoginia não cresceu e nem teve um solo fértil no Ocidente com o judaísmo e o cristianismo, mas com mistura culturais frutos de multiculturalismo em um período de ascensão do poder do estado sobre a sociedade e a Igreja, a mistura de ideais bárbaros pagãs da Europa e islâmicas em sua maioria fundou em nossa sociedade a ideia de inferioridade feminina e da misoginia tal como vemos hoje.

A história da Igreja sempre foi permeada por mulheres, santas e monjas de renome, uma religião onde o próprio Deus encarnado vem de uma mulher, nossa sagrada e santa Virgem Maria.

Aliás, toda ideia de jusnaturalismo cristão foi parte fundamental da ideia de igualitarismo entre homens e mulheres e muitos dos ensaios sobre feminilidade foi escrito por cristãs, Hildegarda de Bingen santa e doutora pela Igreja, e uma das naturalistas mais importantes de seu tempo, que viveu no século XII, foi uma das primeiras mulheres a falar sobre liberdade e preconceito contra as mulheres, mas sempre mantendo a humildade e submissão perante Deus.

Santa Teresa de Ávila, que viveu no século XVI, foi e é uma das mulheres mais influentes da Igreja e foi uma das pessoas mais importantes da contrarreforma.

A historiadora e medievalista francesa, Regine Pernoud, escreve em 3 livros — La femme au temps des cathédrales, La Femme au temps des croisades e Visages de femmes au Moyen Âge — como falácias históricas de historiadores mal-intencionados e sem nenhum embasamento criaram o estereótipo de mulheres durante a idade média.

Vejam que citei exemplos históricos de caráter indubitável, mas tudo isso que escrevi poderia ser resumido em:
Maridos, amem vossas esposas, como Cristo amou a Igreja e se entregou por ela.
- Efésios 5, 25
E todos sabem o que Cristo fez e passou, não?!

Estava na minha cama, era um daqueles dias que chovia forte enquanto sofria.

Pelo menos eu poderia ouvir o Darklands do The Jesus and mary chain, as musicas tomavam meus ouvidos e chegavam ao meu coração.

Lembro-me quando uma garota me mostrou essa banda:

- Hey, tu gosta de pós-punk, né?

- Sim! Por quê? Ouve isso bebê, tu vai amar.

- Não se esqueça de que eu sou o Hipster que indica bandas aqui.- Risos.

Lembro-me também que éramos jovens e apaixonados, nada como uma boa banda oitentista de trilha sonora, pena que não durou, mentiras nos levaram a um odiar o outro. Na pior das situações eu teria mentindo, mas com ela era diferente, eu a amava demais. As mentiras que contaram para ela sobre mim ainda me fazem não dormir a noite.

As gotas de chuva que batiam no telhado faziam um som de tilintar, era um som tão confortante… Tão bucólico e nostálgico que pensava quando banhava na chuva com meu pai. Eu ainda consigo imaginar todos os traços de seu rosto, das rugas as covas de quando ele ria. Se tivesse aqui ele poderia me dá um bom conselho, ele é bom nisso. Acho que vou ligar para ele, mas pensando bem ele tem tantos problemas. Porra, este maldita trilha sonora do Spotify põe Another One para tocar agora, Mac Demarco consegue passar tudo que sinto, é como viver um absurdo escrito por Albert Camus e descrito por Samuel Beckett. Tudo isso só era quebrado com o som de meu coração batendo forte como um tambor e dos trovões que estouravam lá fora e me faziam tremer até o som ir se dissipando ao longe.

Pequenas gotas tocavam meu corpo me fazendo sentir arrepios e frio, era possível ver por conta da luz as pequenas partículas que caiam das frestas do teto, eu olhava para ele e imaginava o quanto aquilo me protegia das intempéries, mas que isso era tão pouco ou quase nada diante dos meus problemas cotidianos e isso me dava vontade de beber, voltar a beber, sentir o álcool quente descendo em minha garganta e me matando aos poucos, que irônico, o viadinho do Keynes estava certo, em longo prazo todos estaremos mortos.

Meus pensamentos se esvaiam entre os limites, não conseguia parar de pensar na garota que me fazia chorar de amor. Maldição! Isso é minha fraqueza, se iludir com o amor? SIM!

Será que todos nossos problemas começaram quando pensamos em perder a virgindade com a mulher certa e viver para sempre ao lado dela, aquela que romantizamos como a mulher das nossas vidas. Como se vivêssemos, um dia após os outros somos meros sobreviventes.

Da ultima vez que falei com ela eu ouvi:

- Eu também gosto de ti, mas acho que não devamos.

- Entendo, mas por quê?

- Acho que não é o momento, não quero me envolver, sentir isso sabe?

- Sim, entendo, tudo bem viu?!

Mentira, aquilo doeu como um soco no estomago, como um pisão no jogo de futebol. Aquilo doeu como não ser correspondido.

Acho que o melhor a fazer seria ir embora, quem sabe para bem longe, talvez o Rio Grande do Sul. Distante eu sentiria saudades, que substituiria a dor e a paixão até virar esquecimento, esquecer sempre cicatriza, pelo menos eu acho.

Possivelmente isso era tudo que eu deveria pensar e pensei, pensamentos quebrados pelo clarão de um relâmpago lá fora, que foi seguido pelo trovão mais alto da noite, acho que Deus está a bradar algo, será que algum dia vamos lhe ouvir senhor?

Pela janela eu via se iluminar com os raios e com a luz em lampejos era possível ver a rua, semialagada, dava para ver as gotas batendo no asfalto encharcado e respigar para cima, dava para ver as arvores farfalhando com o impacto da chuva e dos ventos que dobravam os galhos daquela coisa tão forte como um mero facho, um nada. Eu pude ver ao longe uma garrafa descendo a rua na correnteza, acho que contra a sua vontade, a força era maior que ela poderia suportar.

Estava tudo tão simples que a luz faltou e no escuro eu podia ver minha silhueta e tudo parar, meus pensamentos, tudo acabava era esse o significado da nossa ausência de significado, tudo tem um prazo.