- Amiga, você vem?

- Agora não. Preciso fazer uma coisa antes.

Já Giovana era uma pessoa esperançosa. Ela convidava Sara, sua melhor amiga, para ir à livraria de seu pai todos os dias após o fim das aulas no período da tarde. Sara nunca havia aceitado. Sempre com respostas evasivas e muitas vezes ofensivas, Sara sentia-se ameaçada por aqueles convites diários. Não sabia o porquê, mas tinha a certeza de que não queria ir lá. Gio, como todos a conheciam, era uma figura oposta à Sara, em todos os quesitos imagináveis e reprodutíveis. Simpática, humilde e servil. Características inexistentes na melhor amiga. Ninguém entendia a proximidade das duas, tão diferentes e tão próximas de si. Por mais que Sara mantivesse sua arrogância e impetuosidade como armadura, Gio era a rachadura que permitia que a luz entrasse.

- Tudo bem. Apareça se quiser. Eu estarei com o pai até a hora de fechar, lá por umas 19:30. No máximo, a gente sai para um café. — disse Gio

- Tá, tá. Eu já sei até a hora que vocês ficam lá. Não precisa me lembrar toda vez. Eu já sei.

Gio ri com os olhos. A expressão facial treinada à cada desculpa de Sara em conhecer a livraria de seu pai. Ela dá um abraço em sua amiga, e inicia a caminhada na direção oposta. Sara sempre estranhou o sentimento em cada abraço da amiga. Sentia-se leve, mas ameaçada. Fraca e vulnerável. Ela odiava sentir isso, até porque não conseguia contra-atacar.

Sara sentiu-se aliviada por não ter mais de atuar em frente a amiga. Estar sempre na defensiva era um esforço homérico para quem coexistia com a necessidade de mostrar superioridade sempre. E como sempre, depois de todo sentimento de vulnerabilidade, Sara queria compensações. Prazer, controle e segurança. Os três pilares que formavam a estrutura das perspectivas de Sara sobre sua realidade. Então, ela inicia a caminhada oposta à única pessoa que lhe deixava desconfortável por lhe aflorar sua indesejável vulnerabilidade.

Conforme as vitrines passam por seus olhos, Sara planeja o que é mais adequado às suas vontades naquela tarde. Investigou se suas carências morreriam com duas taças grandes de sorvete, como em várias outras vezes. Mas não sentiu vontade, o que lhe causa estranhamento. Geralmente, o prazer efêmero que uma grande quantidade de açúcar lhe proporcionava era o que bastava para limar qualquer sentimento de impotência. Ela precisava consumir algo. De exageros com comida à energia vital de alguns sofredores, Sara não media esforço até que seu desejo fosse contemplado. Sentia-se uma besta que se não alimentada por um tempo, transformava-se em algo cada vez pior. Ela acelera os passos pela calçada porque sua fome urge, assim como uma náusea de brinde.

Cada vez maior e pulsante, Sara sente-se mal. Suas ânsias aumentam no ritmo que não encontra refúgio. Não há sorvete que lhe satisfaça, aprovação ou atenção mais. Não há ninguém na rua e nas vitrines. Sara caminha só por uma calçada que lhe queima os pés se não caminhar rápido. Sua fome aumenta junto da náusea. A ideia de comida lhe embrulha o estômago, assim como a ideia de encontrar qualquer ser humano em sua frente. Ela precisa consumir algo. Suas pernas estão ficando mais fracas sem que diminuam o ritmo, até que ela para. Sara apoia-se em uma viga e sente sua vista esmaecer. Os sentidos ficando torpes e ela para de vez. Ela se senta no chão da calçada, fecha os olhos e começa a contar até 10. Um truque ensinado por Gio após presenciar o único ataque de ansiedade de Sara. Contar até 10, inspirando duas vezes e expirando uma vez bem profundo.

A única vez em que Sara teve um desses ataques de quase-morte, Gio estava por perto. Ela sabia que Sara não era invulnerável. Ela viu que a sua amiga tão superior sucumbia também, como qualquer mortal. Isso assombrava Sara. Sabia que tinha um dever à Gio por tê-la salvado do ataque, além do medo de que ela pudesse usar isso contra a qualquer dia que lhe fosse razoável. Para Sara, Giovana era a lembrança crescente de algo desconfortável que crescia em seu peito. Dava paz quando perto, mesmo no ceticismo de boa vontade. E quando estava longe, imperava a angústia pelo medo de confabular a outros sobre sua vulnerabilidade, seja qual ela fosse.

Sara respira mais 10 vezes. Seu coração bate mais forte e mais lento. Sente sua cabeça pulsar junto das batidas, enquanto seu nariz acessa o ar mais fácil agora. Ela não sente mais pressa e sua fome está como se estivesse evaporando junto do ar que expirava. Já não sabia mais especificar o que precisava consumir. Ela sentia-se feliz apenas por não ter morrido. Começa a tatear o rosto e abre os olhos.

Os tons azulados do ambiente impactam Sara. Ela não sabia quanto tempo havia ficado de olhos fechados e respirando, como sua amiga lhe ensinou. Está anestesiada e distante. Não sabe o conteúdo dos pensamentos anteriores ao seu ataque, mas recobra os sentidos conforme enxerga os tons tornarem a normalidade do ambiente que a cercava. Ainda vê vitrines abertas e iluminadas, sem uma pessoa dentro. No entanto, quando olha para trás, vê que está a duas lojas da livraria do pai de Gio. Levanta-se com um pouco de dificuldade, esfrega os olhos com a mão esquerda enquanto se apoia na viga com a direita para permanecer de pé. Assim que de pé, ela avista um letreiro talhado em madeira escura envelhecida. LIVRARIA. Apenas isso, sem um nome próprio ou identificação complementar.

Ela se levanta e começa caminhar em direção à porta da livraria. Sente-se estranha por não sentir mais aquela angústia de ir à livraria. Sara analisa todos os detalhes daquela fachada em madeira. Um mogno escuro talhado em linhas retas de alto relevo, junto de duas menores que formavam uma moldura de um quadro. A porta era o centro do quadro, formado por extremidades em cada uma das direções. Leste, Oeste, Sul e Norte. Um mínimo detalhe de uma flor entalhada em cada um desses pontos. A porta era ornamentada com as mesmas linhas retas com as quatro flores entalhadas em cada direção. A maçaneta parecia uma pequena casca de tartaruga que reluzia, timidamente, um dourado craquelado que mostrava o tempo e o uso de incontáveis mãos que passaram por ali.

Sara não percebeu que havia girado a maçaneta enquanto analisava os detalhes da Livraria. Um pequeno sino toca ao abrir a porta. Um cheiro de mofo com verniz lhe soca o nariz, assim o primeiro sentido de Sara ao entrar é aguçado com resquício de náusea. Ela entra na Livraria já constrangida por não saber como se portar em um lugar que nunca havia entrado antes, associado ao medo de perceberem sua vulnerabilidade depois de mais um ataque de ansiedade.

A livraria tinha dois pavimentos entrepostos. O andar térreo tinha oito grandes estantes colocadas em perfeita ordem, disposta em frente a uma pequena de mesa de recepção com uma caixa registradora de ferro que aparentava ter o peso de todos aqueles livros juntos. Os livros eram apresentados por ordem de cor e tamanho, provocando a ler cada título para saber o que se desejava lá para achar o que respondesse melhor às suas curiosidades.

- Como eu pensava, um museu de livros iguais e com cheiro de mofo. — disse Sara, em tom baixo para si mesma.

Após a primeira decepção, Sara começa a caminhar entre todas as estantes, tentando achar a sua amiga, mas sem sucesso. O lugar está deserto. Ela ouve a brisa lá fora e nenhum sinal de uma alma sequer naquela livraria. Esse segundo strike em suas expectativas a convenceram de ir embora. Ela dá uma bufada de superioridade por saber que aquele lugar não era para ela, gira o seu pé esquerdo para fora e começa a iniciar o caminho de volta. Retornando ao seu estado natural, Sara vai em direção à porta, gira a maçaneta e ouve o barulho repentino de algo caindo no chão.

- Quem está aí? Gio? É você? — pergunta Sara, enquanto procura a direção do barulho.

Ela passa por todas as estantes, chega até a oitava estante e vê um livro caído no chão. Pega o livro e o segura em suas mãos e olha em volta assustada por ainda não ter vestígios de alguém estava naquela sala.

- Para com isso, Gio! Não tem graça! Depois reclama porque nunca vim aqui! — esbraveja Sara segurando ainda mais forte o livro.

O rompante faz com que Sara sinta uma pontada na cabeça e ela teme por mais um ataque. Busca por algum lugar onde possa se sentar, e vê à sua direita, uma poltrona de couro marrom desbotado para recobrar os seus sentidos. Ela se senta, estica suas pernas e coloca a cabeça para trás. Respira quatro vezes, até que aquilo que pulsava na sua cabeça desaparecesse. Lentamente, ela abre os olhos e percebe que ainda estava com o livro em mãos. Ela se sente confortável ali, e em paz por colocar o raciocínio ao seu favor para a situação. O livro apenas caiu da estante, nada demais.

Ela começa o analisar em suas mãos. O exemplar era de cor vinho, com capa dura e gasto nas pontas. Um marca-páginas amarelo desbotado preso no meio do livro, com marcas de gotas preto-café em sua lateral. Letras cursivas douradas pequenas demais fixadas no centro do livro diziam:

Império de Migalhas — Henriquetta MacAllister — 1946

Sara é presa por aquelas letras. O cheiro peculiar da livraria parece se intensificar quando decide abrir a primeira página.

- Você tem razão. Esse cheiro me pega às vezes também.

Ela pula de susto por ouvir uma voz grave acima de si. Fecha o livro no mesmo instante e tenta firmar suas pernas para subir as escadas do mezanino que ficava em cima de sua cabeça. Mas não consegue, e isso a assusta. Enxerga logo à frente a escada que dá para o mezanino, mas não se mexe. E enfim, desiste quando pergunta à voz grave do mezanino acima:

- Você é pai da Gio? Desculpa, não sabia que o senhor estava aí. Eu me sentei um pouco na sua poltrona porque não estava bem — disse Sara, se corroendo por dentro de curiosidade e vergonha por ainda estar muito fraca para se levantar.

- Não. Eu estou cuidando aqui para eles apenas. Fico aqui quando não estão.

- Senhor é amigo da família? — pergunta Sara.

- Gosto de pensar que sou amigo de todos, quando assim o entenderem. — responde a Voz.

- Como assim? — disse Sara.

- Por que não me conta o que procura? Estou organizando alguns exemplares aqui em cima, mas posso te ouvir perfeitamente enquanto me diz o motivo de tua vinda. — desconversa a voz do mezanino.

Sara sente-se ainda mais estranha por estar conversando com a voz grave desconhecida que reverberava pela livraria. Sua cabeça mantém-se firme sobre os seus ombros, mas o resto do seu corpo reside anestesiado e petrificado na poltrona escondida no último canto da oitava estante.

- Bom, vim aqui procurar minha amiga. Tinha combinado de encontrar ela aqui depois da aula. — disse Sara com a voz trêmula.

- Tem certeza? — respondeu a Voz.

Ela corou o rosto, sente a palpitação e tentou cerrar os punhos, mas sem sucesso. Sara reagia muito mal quando confrontada de suas justificativas inverídicas de seus atos. Mas sem forças, deixa os ombros caírem para frente e responde:

- Tudo bem, você venceu. Eu não queria vir aqui, mas precisei. Apenas isso.

- Precisei. Interessante. — responde a Voz em um tom mais baixo.

- Sim, precisei. O que tem de errado nisso? Não lembro de ter pedido qualquer julgamento do senhor. Julgamentos idiotas de terceiros não me afetam. — disse Sara com peso da defensiva em sua voz.

- Realmente tens uma sabedoria além do comum mesmo. Sem eu dizer qualquer palavra do que afirma que te julgo, mesmo assim chegou a essa conclusão. Isso acontece sempre com você?

Sara tenta encontrar mais um argumento para vencer a conversa e se defender de falar a verdade, mas desiste.

- Sim, acontece. Afinal, as pessoas não se colocam nos seus próprios lugares, e a defensiva é o que sobra para poder conviver com julgamentos e achismos idiotas de pessoas inúteis — disse Sara em um único ato de respiração, terminando ofegante a frase direcionada à Voz.

Ela começa a ouvir uma risada sutil vindo do mezanino, o que a deixa profundamente ofendida. Quando se ensaia para começar a rajada de ofensas, a voz dispara:

- Nem se dê ao trabalho. Vocês são, realmente, uma peça interessante de se conviver. — responde a Voz em tom cômico.

- Vocês? Pessoas? Por quê? Senhor é tão especial que não se considera uma?

- Não tenho esse direito. O que não quer dizer que você não possa se considerar. — responde a Voz.

- Ora, mas que bobagem, agora fala que eu não me considero uma pessoa. O senhor é uma figura estranha, tenho de admitir. Por curiosidade, por que acha que não me considero uma pessoa?

Sara sente satisfação porque ouve um silêncio da parte de cima. Havia movido uma peça no tabuleiro daquela discussão estranha com a Voz do Mezanino. Em seguida, um barulho de pigarro com uma sequência de tossidas ocorrem acima antes de Sara obter sua resposta:

- Alguém que fica na defensiva e que acredita que o mundo lhe julga o tempo todo, de fato, ainda não se considera uma pessoa de verdade. É apenas um embrionário produto de uma consciência que vive em agonia por não conhecer outra coisa a não ser o medo de encarar sua própria existência.

O rosto de Sara se avermelha como nunca havia sentido antes, inicia ensaios de resposta e, de novo, desiste. Ela segura forte o livro em suas mãos, sendo a única fonte de força que tinha à sua disposição para apertar e descontar sua raiva. A Voz do Mezanino tinha acertado em cheio. Nada a deixava com mais raiva se alguém insinuasse que ela sentia medo de algo, qualquer coisa que fosse. Mesmo com o impacto das palavras, a Voz continuou:

- Eu sei, você agora está com raiva. Acha uma ofensa alguém insinuar que tens medo ou que está acompanhada dele. Rumina cenários de vingança de todos que cometem esse pecado contra a sua sagrada coragem. Mas sim, você está com medo. O tempo todo. E Sara, o que me sempre deixa decepcionado, é que como a maioria de vocês, o seu medo está sobre mim.

- Sobre você? — pergunta Sara, saindo as palavras da boca em um disparo tímido enquanto seu rosto formigava por não estar no controle mais de suas defesas.

- Sim. E por isso, de tudo o que fizeram até hoje, lugares como esse me fazem entender melhor tal medo.

- Uma livraria? Por quê? O mofo com poeira te diz tanto assim sobre o medo de todas as pessoas? — ironiza Sara, tentando o sarcasmo como alternativa de ataque contra a Voz que havia anestesiado os seus sentidos.

- Enfim, uma pergunta com alguma sabedoria. Sim, de fato, diz bastante — disse a Voz enquanto um barulho de fósforo sendo riscado ecoava pela livraria. O barulho de um cachimbo sendo aceso era familiar à Sara. Enquanto ela avista uma pequena e densa fumaça ascendendo ao teto da livraria, um som bufante de um cachimbo que a Voz, aparentemente, acendeu dissipa entre as estantes.

Sara nota em como a nuvem se dilui em partes iguais para cada estante. O mogno que já era escuro, se intensifica ao ser tocado pela fumaça. O cheio de mofo com a poeira se acentua e ela sente o peso. Um carga em seus ombros com um escurecimento da luz do ambiente a abraça, e Sara petrifica junto do silêncio que se segue no momento antes de se quebrar com a continuação da Voz:

- Veja, você está diante de apenas oito estantes de livros. Uma pequena amostra das obras de pessoas que transpuseram o medo de que tu e todo o resto dos mortais sentem o tempo inteiro. Todos esses nomes que tu leres são das pessoas que renegaram essa mediocridade, por um período que seja. Henriquetta é um desses exemplos.

A cor vinho do livro nas mãos de Sara cintilava e as letras em dourados gritavam para Sara:

Império de Migalhas

Henriquetta Macalister.

1946.

Ela estava entregue à esquisitice do momento quando percebeu que apenas acariciava as letras do título de livro de Henriquetta, não tendo qualquer pensamento sobre a Voz saber qual era o livro de suas mãos. Sara abre o livro e lê a dedicatória:

Ao meu ex-marido, Tenente-coronel MacAlister, que me ensinou, às duras penas, que minha vida era um Império de Migalhas do qual eu não era a única imperatriz. Dívidas, barbáries, constrangimentos e até fome. Agradeço ao herói-pária pelas lições que me levaram a escrever esse livro e ver que depois de dividir a vida e as consequências dela contigo. O medo da morte que sentia, constantemente, ao seu lado era uma ilusão fabricada, assim como o nosso casamento e a ideia que somos fadados a viver o mesmo destino para sempre.

Quando o olho de Sara terminou de correr a linha, um suspiro longo parte do mezanino antes da Voz retomar o seu ritmo:

- Veja, mesmo sendo uma história real e corriqueira. Henriquetta foi esposa devota e dedicada de um combatente norte-americano morto na Segunda Guerra. Dor, perda, luto e todo o roteiro de quem é alvejado pela morte na guerra. O corpo chega ao velório, honrarias, choros inconsoláveis e suporte vindo de todas as direções. Até da outra esposa e as duas namoradas fixas que também recebiam os mesmos afetuosos abraços de consolação pela perda de seu amado.

Sara não se segura e irrompe em um riso fraco, o sarcasmo lhe apetecia pela familiaridade de conduta:

- Sempre aquela mesma historinha. A dondoca traída e o quanto ela sofre pelo amado infiel. Grandes coisas! — disse Sara com uma ironia trêmula na garganta.

O final do último eco da fala de Sara aprisiona o ar da livraria e nenhum ruído é ouvido. A sensação era a de paralisia do próprio tempo e espaço dentro daquele lugar, o mogno vai ficando mais escuro e o cheiro mais forte. Sara sente que o lugar começa a abraçá-la, forte e incapacitante. As vidraças tremem em uma intensidade fraca e crescem conforme a escuridão toma a Livraria. Os barulhos cessam em um rompante e a Voz se pronuncia:

- Canso de relevar a ignorância de crianças mimadas, mas é o fardo de meu ofício. Um ínfimo Ser contundente em sua razão na certeza de confiar a perfeição como essência, que não cogita a ideia ou sequer a possibilidade do semelhante ser frágil e imperfeito como ele próprio. A ironia desprovida do humor, sempre pega no calcanhar.

A Voz suspira, inspira e recomeça após nova onda de fumaça povoar o teto do mezanino novamente.

- Mas no fim, eu me divirto com isso. Mesmo estando no início e no fim de cada vida existente, eu tenho um fraco por vocês. Pintaram-me como vilã ou vilão desde os primórdios. O Fim como uma desgraça e a tragédia. Sim, é verdade, as circunstâncias podem ser trágicas às vezes, mas não todos os dias como se acredita. E lugares como esse, onde jazem em letras empoeiradas pelo tempo, aqueles que não se importaram com a minha existência ao expor o que expuseram sempre terão a minha admiração e curiosidade. Vencer o medo da Morte para expressar aquilo que é seu. — disse a Voz, reduzindo o passo da fala até que como música terminasse o seu ato.

Sara sentia seu peito implodir em batidas intensas. Seus olhos arregalados querendo buscar uma saída e ver apenas o breu em sua frente. Escuridão com uma fumaça no teto. Seu corpo petrificado não condizia com a curiosidade que a matava em saber quem era aquela voz de fato. Reuniu forças e perguntou:

- Você é a…?

- Sim.

- Eu estou mor-… — gaguejou Sara.

- Não. — interrompe a voz em tom entediado pela quantidade de vezes que aquelas duas perguntas lhes foram feitas.

Sara ainda enxerga apenas um breu impenetrável a sua frente e a fumaça vai caindo até o mezanino. A madeira range e os passos são dados em direção a escada, a fumaça se condensa na ponta do mezanino e Sara o vê.

Uma silhueta perfeita de um ser humano formada por uma fumaça branca de cachimbo. O medo se esvaiu do corpo de Sara, ao contrário da sua curiosidade em saber como de fato a Morte era. Aliviada por não estar morta, sentia-se muito estranha por não estar mais petrificada de medo ao ver aquela projeção humanoide em fumaça se aproximar de ti. A cada passo, a silhueta mudava de forma e aparência.

A primeira vista na ponta superior da escada do mezanino a forma se apresentava como um homem alto, terno preto, relógio de bolso, olhos fundos em um óculos redondo pequeno e aspecto caquético de um aristocrata britânico do século XVII. Ele sorri olhando para frente, trêmulo em descer as escadas até sua forma transforma-se ao chegar no meio da escada. Agora sua imagem se projeta como uma mulher chinesa com vestes de camponesa de um feudo qualquer. As formas e aparências vão mudando cada vez mais rápido e novamente se transformam em fumaça.

- Henriquetta relatou em seu livro a história de quando foi conhecer as outras famílias de seu marido. Descobriu que a outra esposa havia abortado, espontaneamente, duas vezes por agressões enquanto o seu Tenente chegava bêbado de mais uma excursão à campo. Relatou também que a outra amante foi restringida de sair de casa enquanto ele não tivesse sob vigilância dos vizinhos pagos pelo seu Tenente. Ela nunca havia passado por algo perto do que elas passaram, mesmo assim elas choraram em seu velório.

Sara sente um nó crescente em sua garganta. Seus músculos da face doem e ela não consegue se segurar. O choro soluçado se sobrepõe à respiração, enquanto ela aperta seus próprios punhos fixa o olhar para a Forma e diz:

- Tenho certeza de que não foram lágrimas de luto.

- Você está certa. O choro de liberdade de quem tinha vencido o medo da morte naquele momento. Tenente MacAlister foi um herói condecorado da Segunda Guerra Mundial. Um projeto malsucedido de homem que espancava repetidamente uma mulher, prendia no porão a outra e isso tudo acontecia enquanto era casado com Henriquetta, que era sua governanta praticamente, como ela afirmava. Por ser uma pessoa pública, o Tenente nunca foi desmentido e Henriquetta era ameaçada constantemente pelo seu livro ter se tornado um relato do que se passava em muitas casas norte americanas enquanto se vendia felicidade e perfeição nas propagandas. A realidade sempre estará do outro lado de tudo que projeta como ideal ou trágico. Henriquetta reside agora nos seus relatos de como aceitou a sua realidade e enfrentou o que temia.

Entre soluços e tentativas de reposição, Sara, já de guarda baixa, ressoa em voz baixa:

- Acredito que tenha me indicado o relato de Henriquetta pelo óbvio de saber minha história e que eu não preciso tentar explicar ou me defender mais.

Nesse momento, Sara chora com raiva ao lembrar do pai que espancava sua mãe até que abandonou as duas. Suas unhas perfuraram superficialmente a mão enquanto ela lembra das vestes desleixadas do pai, o aspecto grotesco de alguém que cultuava a malandragem e a bonança de acreditar que o desejo era oposto da responsabilidade de ser pai e marido. O abandono, a violência e a humilhação arrebatavam agora sua cabeça como uma sirene de memórias de um monstro que havia roubado tudo de ti e de sua mãe. Inclusive a sua mãe, que agora também não respirava mais o mesmo que ar que a própria filha. Era sozinha no mundo e marcada por ter nascido dele de um Legítimo MacAllister. Um monstro como ele só poderia gerar outros monstros, e era assim que sempre se sentira.

O soluço ganha força e até ruido, ela permite a baixar a fortaleza. Chora como uma criança que nunca pôde ter sido. Ajoelha-se e mergulha de joelhos no breu da Livraria, rompe o ar do peito com a um grunhido da dor de uma lesão que jamais será vista, mas que agora cicatrizava. Um trauma que a fazia parar no tempo e perder a consciência na rua, que agora descobria não ser sua culpa. Sara olhou no olho da Morte e agora sabia que não era culpada de seu fardo. Com olhos marejados fitando àquela projeção disforme de várias aparências de seres humanos diferentes coexistindo no mesmo corpo, Sara sorri para a Forma e estende a mão. A Morte toca no exemplar de Império de Migalhas junto das mãos de Sara e um clarão explode a luminosidade da sala e a Morte que antes sorria para Sara, agora não se encontra mais em sua frente. O breu havia se dissipado, o mogno retomado a sua cor e o cheiro apenas do verniz sem o adicional de fumaça. E então, naquela anestesia pós-choro, Sara enche o seu pulmão de ar como nunca havia conseguido e sorri aliviada com o exemplar debaixo dos braços. Ouve o sino da porta tocar e avista a amiga Giovana entrando junto de seu pai.

- Sara, finalmente! — disse Giovana entusiasmada com a visão de sua amiga em frente ao mezanino com um livro à mão.

- Finalmente, Gio. Não deveria ter demorado, se eu soubesse como seria. — disse Sara com um mistério prazeroso em sua voz.

- Como assim, amiga? — disse Giovana

- Nada demais. Só achei um livro que me impactou, mas tudo bem. Se tu não se importa eu gostaria de levar ele, posso passar e acertar depois?

- Claro, Sara. Apareça quando quiser. — disse Gio

Sara não sabia que conseguia sorrir com todo o rosto. Foi assim que se despediu de sua amiga sem proferir uma palavra a mais. Com as pernas ainda cambaleantes como se tivesse saído de um estado febril, ela caminha até a porta da Livraria e gira a maçaneta para fora. Ela caminha com um exemplar do relato de Henriquetta debaixo do braço e uma visão a frente de que as cores retornavam a sua vista assim como o ar leve que respirava. Sara sabia que jamais esqueceria da primeira vez que havia pisado na Livraria. Como a Morte a havia presenteado Henriquetta como forma de lidar com uma culpa inexistente por ter convivido e sobrevivido a um legítimo Tenente MacAllister.

Conhecia cada canto daquele bloco. Cada cor descascada da parede mofada, um verde musgo que empalidecia com o tempo que passa. Sabia pela respiração de cada guarda quando algum estava com o problema em casa que potencializaria a sua capacidade de descontar seu sofrimento nas costelas de algum interno. Por decorar os detalhes do seu bloco ao longo de 30 anos, sentia que o próprio era parte de si. Correlacionava de maneira fantástica o porquê de alguns internos agirem da forma como agiam e as repercussões na convivência diária.

O toque da sirene agudo em dois tempos era o significado de sair de seus celas para a primeira inspeção e seguimento para o pátio em ordem. 84 celas com 2 internos cada, dispostas em duas galerias, uma inferior e outra superior com igual número de internos distribuídos. De maneira informal, os mais velhos da casa ficam no rooftop do bloco C pelo direito adquirido de maior tempo de estadia e todas benesses associadas à hierarquia prisional. Todos perfilados com olhos fixos à frente enquanto aguardavam a liberação de seus corpos até o pátio. Emilio começa a ouvir de algum interno recém-chegado as fungadas ainda de um choro causado pela admissão ao cárcere e toda uma nova vida restrita pela frente. E, automaticamente, lembrou de sua própria chegada. Mas que hoje não parava mais para pensar nisso por se lembrar de tão pouco dos detalhes que eram tão vívidos no passado.

— Mais um moleque cabaço cheio de medo e confusão.

— Pois é, esse vai se foder até aprender.

— E tem outro jeito?

A risada rompe na fila pelo diálogo entre três internos aleatórios da fila. Logo, o estampido da tonfa nas costas do interno engraçadinho o arremessam ao chão batendo com a lateral do seu maxilar em uma barra de metal que separava a galeria do vão que ficava o andar intermediário dos guardas.

— Preciso dizer alguma coisa mais?

A pergunta em tom calmo reverbera como o barulho da tonfa estalando no maxilar do interno que permanecia no solo emitindo grunhidos da dor que o guarda lhe causou. Um silêncio acompanhou os internos até que o último entrasse no pátio.

Emilio já havia se acostumado com tudo o que lhe cercava. Das dinâmicas entre os grupos no pátio até o momento exato que se sentiria mais pesado e imóvel pelo longo cárcere acometido. Convivia com seus pensamentos intrusivos de maneira cordial. Como se chamasse seus próprios demônios para um chá das 5. Todos seus arrependimentos e más lembranças o confortavam, estranhamente, comparado à vida que tinha sob o cárcere.

À proporção que a maioria dos internos se afunilavam em grupos e potenciais mutretas, Emilio gostava de sentar-se no último espaço dos bancos que ficavam no lado leste do pátio, cujo formato era retangular com as áreas especificamente marcadas para cada grupo consolidado dentro daquela hierarquia. Nunca lhe havia chamado o interesse de participar de qualquer grupo daqueles, e também nunca o chamaram. Era conhecido como o pensador da cadeia, o que gostava de permanecer sozinho e quieto ao observar tudo que ocorria. Enxergava com claridade o que esperar de cada um que residia em uma das 84 celas. Parecia que tu fazia sentido naquelas dinâmicas e era tudo o que Emilio conhecia.

Ao sentar-se em seu lugar cativo, Emilio sente o velho conhecido peso nos ombros enquanto acende o seu primeiro cigarro. Dá duas tragadas e se recosta no concreto atrás de seu banco. Uma parede que ferve mas ao mesmo tempo relaxa enquanto sua pressão abaixa, costumeiramente, depois de suas tradicionais duas tragadas como ritual de iniciar mais um dia no pátio.

Geralmente, via todo o cotidiano do Bloco C como uma sitcom que gostava de ver quando moleque. Havia o roteiro, a direção e os atores. Tudo meticulosamente formado entre acasos e rompantes de quebra de expectativa do consumidor daquele conteúdo. Era fácil prever, parecia que o único que havia entendido que aquilo tudo era uma obra, tinha sido Emilio Bandieri. Ria em muitos momentos das brigas e compaixão com aqueles pobres diabos que acabavam de chegar. Nunca gostou do fato de pisar em alguém que já está vulnerável por sua própria condição de recém-chegado. Até tentou aconselhar várias vezes, mas notava que os calouros precisavam aprender por si só e que ajudaria apenas se requisitado. Em outros tempos, Emilio gostava de cuidar de todos para que passassem por aquilo de maneira mais lúcida e presente possível. Mas com o amadurecimento, veio a conclusão de que havia sido por muito tempo imaturo e egocêntrico ao pensar que sua intenção bastaria para que a realidade se distorcesse em conformação aos seus conceitos adquiridos na sua sentença.

Enquanto relaxava sob um sol que craquelava a sua pele cada dia mais, nota os contornos sombreados de seu colega de cela se aproximando de seu canto sagrado no pátio do Bloco C. Chega ao lado de Emilio e se senta próximo, fazendo um sinal característico de concessão da cortesia de um cigarro e pergunta:

— Tu já ouviu a história de como o Jack Daniel morreu?

Emilio sorri porque realmente aprecia muito esse tipo de informação sem direção alguma que o seu colega possui uma memória além da extraordinária. O tira dali por alguns instantes.

— De alguma maneira idiota, eu aposto. — respondeu Emilio.

— O filho da puta perdeu um jogo de Poker. Tava sem dinheiro no paletó e foi buscar no escritório da fábrica do famoso whisky do Tennessee. Foi abrir o cofre mas esqueceu da combinação.

— Agora a cereja do bolo… — ironizou Emilio.

— Então Jack começou a chutar o cofre para abrir e cortou o seu pé. Como passava 36 horas do dia podre de bêbado, estava sempre anestesiado. Logo, infecção vai, infecção vem, o famoso Jack Daniel morreu com honras da suprema ignorância da circunstância de sua passagem. Ou seja, burro que é um inferno.

Emilio notava com a paixão com que seu colega contava os fatos relatados, os detalhes, as cores e sensações envolvidas. Transportava-se da sua paixão por contar histórias. E era isso que ele admirava tanto em Johann.

Johann Areti compensava sua baixa estatura com a vivacidade e coragem característica. Entrou no mesmo dia que Emilio mas nunca entendeu como Johann foi parar ali e o que fez para merecer o mesmo destino. Mas Johann era tipo um alemão baixinho do tipo invocado, cabelo médio liso jogado para trás e o semblante de que tudo estava sob controle. Mesmo tendo a aparência de um irmão mais velho comparado a Johann, o estimava muito por o considerar como uma visão antagonista do cinza que contrariava o que coloria um pouco mais as coisas no ambiente. Era um cara que lembrava da vida como uma manifestação própria dentro uma experiência provisória e seu apego era apenas contido naquilo que poderia controlar suas paixões envolvidas. Era um romântico de si próprio com a vida, mesmo no inferno. E Emilio, o invejava por isso.

— Eu acho incrível o fato de onde a ignorância pode nos levar, de ser preso e não fazer ideia do porquê até morrer com infecção generalizada por causa de um cofre. — indaga Johann

Emilio se espanta com a frase, porque Johann nunca havia comentado sobre qualquer motivação de estar preso todo esse tempo. Nem sequer uma dica ou pista. E nas vezes que foi pressionado por outros pela informação, a confusão lhe causava rompantes de raiva que lhe renderam incontáveis minutos na solitária por belos nocautes proferidos em internos curiosos demais.

— Espera ai, tu não faz ideia? — pergunta Emilio de maneira direta olhando reto para Johann.

Quando Johann deixa o sorriso irônico para abrir a boca e responder a pergunta. A caixa de som do pátio vocifera aos quatros cantos:

— Interno Emilio Bandieri. Comparecer à Superintendência em imediato.

Mal o som para de reverberar no pátio, se aproxima um vulto de um guarda tão rápido como notícia ruim que aparece para o escoltar. Era um carcamano com pescoço de sapo, olhos petrificados na mesma expressão de julgamento e aquele sorriso entreaberto que só os psicopatas classe A conseguiam emitir. Edson Fóvos gostava de três coisas. Sua infiel esposa Carmela, a lasanha que ela fazia todas as quintas quando estava de bom humor quando chegava em casa e o sentimento de estar provocando o mal em algum interno. Físico, emocional, qualquer jeito era válido. Era sua droga cuja brisa era ver um olhar mais triste ou mais amedrontado de um interno qualquer.

Mas com Emilio era diferente. Fóvos sabia exatamente onde pegar as maiores cicatrizes de Emilio, o conhecia bem demais. Ed Fóvos era o mais cruel dos filhos da puta que Emilio já conheceu. Um homem que dedicou toda sua estadia em descobrir todos os fatos da vida de um interno para saber exatamente qual deles distorcer de perspectiva para atender a sua necessidade de causar angústia, medo e nojo de si próprio. Ed Fóvos não atirava com balas ou bombas de efeito moral pra causar o seu estrago, ele apenas falava.

— Sabe, Sr. Bandieri. Se me permite, pergunto como o senhor consegue. Viver esses 30 anos sabendo que todos que passaram pela tua vida estão em um lugar melhor sem você. Suas ex-namoradas vivendo com e dando para caras melhores que você, seus amigos sequer lembrando de você e sua família prefere imaginar que você morreu para eles. Tu já imaginou isso? —Ed pergunta com doçura sádica em sua voz.

— Sim, Fóvos. Você faz questão de me lembrar todos os dias. Eu agradeço. — Emilio respondeu seco.

— Ora, não precisa sentir o baque. Vamos lá, Emilio. Cadê seu espírito esportivo? Vai dizer agora que virou budistinha de merda igual esse merdinha do teu amigo aí.

Johann abaixa o rosto, fuma o seu cigarro e engole o seco pela incapacidade de resposta do momento. E a caixa de som novamente grita:

— Interno Emilio Bandieri. Comparecer à Superintendência em imediato.

Ed pega Emilio pelo braço e começa o conduzir enquanto passa calmamente entre os internos com as suas cabeças abaixadas por conta presença do anticristo em botas e uniforme nas suas vidas naquele pátio. Caminhava lentamente como se tivesse mostrando um bicho morto proveniente de sua caçada. Alimentava-se do medo alheio e isso era o que lhe tinha mais paixão em vida. Mais do que Carmela, mais até do que a própria lasanha.

Ao chegar na porta espelhada da Superintendência, Ed solta o braço de Emilio e cochicha em seu ouvido:

— Tu sabe que não vai sobreviver lá fora. Tu vai voltar para cá ou em um saco preto como todo interno da 84.

— Lá fora?

— Só entre aí de uma vez, e não seja mais merda do que já é. Tenho mais o que fazer no pátio.

Emilio gira a maçaneta que já foi dourada e começa a dar seus primeiros passos dentro da sala da Superintendência com a cabeça abaixada, como se estivesse esperando já o golpe de misericórdia que ia acabar com tudo de uma vez. Ele não estava tão errado em achar isso.

— Pode erguer a cabeça, Sr. Bandieri.

Uma mulher cabelo encaracolados compridos e óculos arredondados fala docemente enquanto faz anotações em seu bloco de notas bege com folhas amarelas. Seu aspecto era sério e compenetrado nas anotações. Além dela, havia mais uma figura estranha que compunha uma mesa de mogno com contornos exagerados, uma garrafa d’água para cada, os mesmos blocos e um monte de fichas espalhadas. Emilio se senta e depois de uma longa inspiração, pergunta:

— Gostariam de falar comigo?

— Sim, Sr. Bandieri. Estamos em um período de analisar todas as sentenças proferidas de longa duração, e confesso a ti, Sr. Bandieri, que seu caso me chamou atenção.

— E o porquê? — perguntou Emilio com os ombros abaixados e a voz abafada.

— Silêncio, interno. Você fala quando eu quiser que você fale.

A intempestiva reação veio de um homem calvo à direita da mulher. Um terno abarrotado, olheiras do tamanho de ameixas e os dentes amarelados. O olhar recriminatório daquela mulher para o seu colega causou um estranho alívio em Emilio, que por algum motivo, sentia o paradoxo entre proteção e medo vindo dela.

— Prosseguindo. Encontramos seu arquivo aqui e gostaríamos de fazer algumas perguntas, se o senhor não se importar.

— Claro, sem problemas. — Emilio respondeu com uma dose de alívio em sua voz.

A mulher gira o bloco para si novamente e vira a uma nova folha. Olha atentamente para Emilio e inicia seu questionário.

— O senhor possui qualquer relação interpessoal fora deste Bloco?

— Não. Apenas coisas que já ficaram no passado.

— Família? Amigos? Namoradas?

— Nada. Eu e eu.

— O senhor lembra do seu ofício antes de dar entrada à instituição?

Emilio ri discretamente porque a resposta era óbvia demais. E então, a certeza que tinha foi se dissipando conforme as palavras não vinham para compor o que queria dizer, o que precisava dizer.

— Então, eu trabalhava com, uma espécie de serviço. Não, um momento, estou confundindo. — Emilio responde com a voz trêmula e embargada por não se lembrar de algo que era tão ardente em seu peito.

— Tudo bem, Sr. Bandieri. Depois lembramos. Procure ficar calmo, é comum quando um interno passe tanto tempo entre nós, que ele perca ou distorça algumas de suas memórias.

Emilio fica visivelmente incomodado com esquecimento daquilo com que trabalhava e sustentava sua vida antes do cárcere.

— Bom, seguindo com as perguntas. — diz rispidamente o homem calvo, enquanto batia a bituca do cigarro em cima da ficha de Emilio.

— Sr. Emilio, como o senhor avalia, hoje, o crime que o colocou aqui? — perguntou a mulher enquanto retirava seus óculos para limpar com um lenço colorido dobrado ao lado de suas notas.

— Eu acho que ainda grave, não é? Permanecer três décadas aqui é o tempo suficiente para que se entenda que sou merecedor deste destino e que hoje aceito com tranquilidade a minha sina.

— Não foi essa a pergunta, Sr. Bandieri. O que o senhor acha do crime que cometeu para estar aqui?

— Sinceramente, eu não sei mais. Gostaria de lhe dar uma resposta mais precisa, senhora. Mas de fato, não estou lembrando. — responde Emilio com uma dose ainda maior de desconforto pela sequência de esquecimentos que o arrebata.

Enquanto o homem calvo termina o seu cigarro, sem se importar com qualquer mau sentimento de Emilio pelos esquecimentos e apenas com o preenchimento das fichas. A mulher olha novamente uma folha solta em cima do arquivo com o nome de Emilio na capa, inspira profundamente e começa a falar:

— Sr. Bandieri, acreditamos que houve um engano em seu caso. Analisamos todas as informações e não conseguimos encontrar indícios de que você tenha praticado qualquer ato que mereça com que esteja preso aqui há tanto tempo.

— Engano? Como assim? — pergunta Emilio.

— O senhor não cometeu crime algum. E está aqui por sua própria conta durante todo esse tempo.

Emilio sente suas pernas amolecerem por um segundo e sua visão ficar turva. Sua cabeça começa a doer e não consegue mais identificar a distinção entre vultos e detalhes daquilo que estava enxergando na sua frente. Via os contornos em sua frente como borrões que falavam alguma língua incompreensível. Tentou fingir normalidade de estado para seguir no controle de seus ímpetos.

— Acontece, Sr. Emilio, que o senhor está aqui por internação voluntária desde que essa instituição prestava atendimento a pacientes psiquiátricos também além dos encarcerados. Vou lhe mostrar o documento, um momento.

À medida que a palpitação exacerbava no peito de Emilio, a mulher tira calmamente uma folha branca com poucas linhas e uma assinatura.

“Eu, Emilio Bandieri, reconheço o caráter voluntário de minha internação.”

— Tá, e agora? O que eu faço? — assustado, Emilio questiona aos dois da mesa.

O homem dá de ombros e continua com seu cigarro, indiferente a tudo que ocorrer naquela mesa. A mulher olha para Emilio com compaixão, ajeita seus óculos, abaixa a cabeça e começa a fazer anotações no mesmo bloco bege.

— Emilio, como sua internação é voluntária, a escolha é sua. Vamos pelo mesmo caminho das outras vezes. Você terá sessões com uma psicóloga para que te ajude nessa transição e que dessa vez dure o suficiente para que não precise retornar para cá.

— Retornar? Mas eu nunca saí! — exclama Emilio em um rompante de um desespero por não conseguir lembrar de nada que aquela mulher dizia.

O homem calvo termina o seu cigarro e ri. Olha para sua colega, olha para Emilio com ironia e acende outro cigarro. Após a primeira tragada, ele diz:

— Interno, a única coisa que você precisa saber é que você precisa sair daqui de uma vez. Bom comportamento aqui dentro só vai te afundar cada vez mais. Se tu lembrar como chegou, ótimo. Se não lembrar, apenas saia e vá para fora dessa merda toda.

Emilio sente um aperto no peito e um peso em seus ombros, mais fortes do que costume. Não se lembrava de absolutamente nada de como havia se internado voluntariamente, com o que trabalhava e os detalhes de todas as pessoas com as quais se relacionou. Não sabia de mais nada a seu respeito, e isso o confundia cada vez mais.

Ele pede licença aos dois que continuam falando os procedimentos de saída da instituição. Concedida a licença, Emilio se dirige a porta que não mais apresenta uma forma confortável a vista. Sua visão transitava entre a alucinação e o turvo que deixava cada vez mais confusa a sua própria perspectiva de si mesmo e de todo aquele ambiente.

Emilio abre a porta lentamente com a esperança que recobre os sentidos após o questionário. A maçaneta gelada queimava na mão e o peso aumentava sobre seus ombros. Começa a andar com dificuldade não identificando um palmo na sua frente a não ser vultos que o encontram antes dele perder a consciência e cair no chão.

— Emilio Bandieri, entre 20 e 30 anos, encontrado inconsciente na frente de sua residência. Sinais vitais preservados, apresenta apenas escoriações em face esquerda por conta de suposta queda após desmaio. Seguimento à unidade para melhor avaliação.

À medida que a audição retornava aos sentidos, Emilio percebe que não está mais no Bloco e que se sentia diferente. Estava zonzo e aterrorizado por não fazer a mínima ideia do que estava acontecendo desde que saiu da sala da Superintendência. Tudo era um borrão, das cores às expressões.

O pavor começa a percorrer os sentidos já descompassados de Emilio. Sua frequência cardíaca aumenta ao ritmo de sua confusão com a sua atual situação deitado em uma maca de ambulância da qual não imagina como foi parar. O coração parece que quer sair do peito a murros e a respiração começa a se tornar mais ofegante conforme o descontrole de seus pensamentos o arrebatam para entender o todo. Até que sua visão começa a se tornar um pouco mais translúcida, e ele enxerga as silhuetas daqueles que o socorreram.

Ele avista, com dificuldade, a médica socorrista falando em um celular ao mesmo tempo que preparava algumas ampolas e reconhece ser a voz que falou sobre ele ter sido encontrado inconsciente na frente de casa. Ela tinha cabelos encaracolados, óculos arredondados e um olhar cansado. E o colega ao lado, um homem calvo com os dentes amarelados, que apenas fitava Emilio. Com um olhar paralisado e sem expressão, o homem sorri para Emilio encostando em seu braço. Ao sentir o toque, seus sentidos se recobram instantaneamente.

Emilio reconhece o casal de avaliadores da Superintendência no Bloco C bem à sua frente e um fio na espinha acompanha a descoberta. Não consegue expressar nenhuma palavra e com isso o desespero lhe toma conta. Tenta sair da maca a todo custo, produzindo gemidos intensos de resistência contra tudo aquilo que estava acontecendo. Não reconhecia nada de seu entorno, o que aumentava ainda mais sua angústia. Em resposta ao seu descontrole e tentativa de evasão da ambulância, o homem calvo de dentes amarelados o segura facilmente enquanto sorri com a mesma ironia e a sensação de gelado em seus braços quando a médica socorrista aplica uma ampola daquelas que estava preparando antes. Novamente, os sentidos começam a lhe enganar e os vultos retornam à sua visão, que agora aos poucos se esmaece até ficar completamente escura.

— Hoje não é seu dia ainda, rapaz. Conte até 100 e tudo ficará bem desta vez. — diz o homem calvo de dentes amarelados enquanto abre a porta da ambulância.

Os socorristas o levam para sala de triagem para a avaliação do quadro. Sem qualquer aspecto de gravidade reconhecido pela equipe, Emilio segue entorpecido em uma sala até que recobre os seus sentidos.

A única coisa consciente que habitava os sentidos de Emilio Bandieri era a voz de Edson Fóvos gritando dentro de sua cabeça em um completo escuro. Sentia-se numa solitária de sua consciência, da qual não podia se mexer e nem ao menos expressar o terror pelo desconhecido que o circundava, tudo isso com Edson Fóvos gritando aos quatro ventes de sua mente todos os medos, traumas e projeções que lhe causassem dor. Era o próprio Diabo com o tridente em sua língua que fazia Emilio viajar na velocidade da luz em seus pensamentos negativos e a sensação de que iria morrer a qualquer momento.

— Eu falei que você não ia sobreviver aí fora. Agora aguente lidar com tudo isso que lidará por apenas você ser quem é. Eu vou te encontrar aí fora, e você vai lembrar o porquê de você merecer mofar no Bloco C. Eu vou te achar, e vai ser muito antes do que imagina, seu merda.

Emilio para de ouvir a voz de Fóvos dentro de sua cabeça enquanto seu corpo permanece petrificado em uma maca. Ele começa a contar até 100 com a esperança que tudo ficasse bem até acordar de volta, como aquele homem calvo de dentes amarelados da Superintendência lhe disse na ambulância no papel agora de um socorrista.

— Você não achou que eu tinha parado, não é?

Fóvos reaparece nos pensamentos de um Emilio petrificado na maca que nada pode fazer para se defender das idealizações de todos os cenários amedrontadores possíveis proferidos por aquele que conhecia tão bem como lhe machucar.

— Agora, vou te mostrar o porquê de você não sobreviver aí fora. — diz Fóvos serenamente enquanto a voz fica mais perto.

Emilio segue contando até 100 enquanto ouve todas as coisas que mais lhe atingem e corroem saindo da boca de Fóvos até que ouve o bipe. Um som ritmado em 3 tempos, um batimento, um sopro, uma reação.

— Sr. Bandieri? Consegues me ouvir?

O papel das palavras que escrevo aqui ou outro lugar assumem a tradução expressa de vocábulos pelo meu fascínio por algumas incongruências que a vida me demonstra em notas esparsas e desconexas até tudo mudar em uma microcentelha de tempo. Eu digo que esse fascínio pela reflexão e pela contemplação de tais notas esparsas forma a base do meu crescente encanto pela imprevisibilidade que a vida nos impõe como condição de se estar presente e consciente. Para elucidar o que imagino sobre isso, eu me lembro de tango. Sim, tango. A dança portenha que escorre o drama melodramático argentino entre as veias dos românticos à moda antiga, que naquela época destilavam suas tragédias que compunham suas vidas. E o mais famoso deles, ironicamente uruguaio, Carlos Gardel eternizava seus martírios em tangos que ressoavam até ganhar a imortalidade em seu legado. Sua música era significado de tango. Em filmes, propagandas, seriados e tudo que se lembrasse da sensualidade, paixão, intensidade e euforia presente no tango, lá estava Gardel com a obra que todo mundo sabia que se tratava de tango, mas não sabiam que era Gardel nas composições.

Um gênero musical que habitava na melancolia de remoer passados e porquês presentes em amores interrompidos bruscamente por algum motivo íntimo a Gardel e a quem reproduzia sua obra mais de uma vez em uma vitrola exausta de reproduzir as mesmas notas e ouvir os mesmos lamentos. O que, muitas vezes, culminava numa busca implacável por qualquer sensação eufórica que o tirasse daquele lamento contínuo recrudescido por notas tocadas fortes nas composições de Gardel, construídas por notas que transmitiam do ideário do poeta uruguaio de amores trágicos a vitória por uma cabeça em uma corrida de cavalos. Essa última temática citada trata-se do contexto da canção mais famosa de Gardel; Por Una Cabeza.

Talvez conheça tal obra por servir como uma espécie de estandarte referencial sobre tudo que eviscerava em acordes o espírito tragicoromântico da Argentina, de Maradona à Evita Péron, a qual Gardel eternizava o espírito portenho por uma canção que contava a história do homem que comparava seus incontáveis desencantos amorosos às corridas que perdia Por Una Cabeza. Um apostador compulsivo que se sentia mais perto de Deus dentro da dose de euforia presente na incerteza de vitória na aposta ou no amor de passagem, vida da qual lhe fazia sentido em noites curtas para o que se espera, e eterna para o que se recebe. Aquecia o seu ego, mantinha-o vivo. Vivia para fomentar nele o que lhe suprisse em livres prazeres, perenes em vícios nutridos e o Ser pautado na absoluta realização das expectativas que crias em cativeiro mental longe de qualquer via pavimentada por qualquer sabedoria que for. O apostador embriaga-se com sonhos vívidos cotidianos constantes de vitórias que duravam segundos na imaginação em ganhar um montante considerável que pudesse pagar os três aluguéis atrasados, adiantar mais seis, duas caixas de cigarro, estoque sazonal de algo que o entorpecesse e fosse palatável em duas pedras de gelo e a garantia que a partir daquela grande tacada o império dos justos seria destinado a ti, que antes tanto foi injustiçado e agora almeja compensação pelos infortúnios passados. É um direito divino, é a compensação do universo á teu favor pela tua condição de ser diferente de quem pensava ser semelhante. Vive para que cumpra suas expectativas diante do mundo que estará sempre em dívida com o seu morador mais estimado.

Ao sul do mundo, o frio se intensifica, o som se aplaina e a solidão chega sutil e silenciosa conforme a distância do polo sul se apequena. Na Patagonia, envolvido pelo frio e a solidão, Francis Mallmann, um chef argentino renomado internacionalmente, respira calmamente com um charuto fino enrolado no canto da sua boca que boquiaberta presenciava o seu conduto romântico que transcrevia em cadernos cor de papiro as suas divagações entre banquetes e amores. “Aqui na Patagonia, aprende-se a amar lentamente como o fogo que nos aquece”. Diz Mallmann, em sua clara preferência por seu refúgio distante de qualquer luxo ao qual lhe conferiram os maiores reconhecimentos por suas obras gastronômicas que pertenciam ao seu próprio estilo, de maneira que não há comparações sobre sua alma imposta na miscelânea de sabores que chegam às bocas dos afortunados que sentem o romantismo visceral, lento e intenso de Mallmann em seus pratos. Um chef que antes arrotava aos quatro cantos uma variedade de cursos e estágios na França que lhe conferiram a pompa e a arrogância tão comum por aquelas cozinhas. Na época, Mallmann queria o mundo aos seus pés e que todas as honrarias lhes fossem entregues em uma bandeja de prata pelo seu auto-intitulado dom de proporcionar prazer à boa mesa. Sabia tudo o que edificava a culinária francesa em pratos cheios de todos os caprichos incrustados na vontade de mostrar a supremacia presente dentro do espírito errante do jovem chef argentino, que acreditava ser gênio por saber copiar os seus mestres, e por isso o reconhecimento a sua maestria deveria ser reconhecido como tal, ou no mínimo, em equivalência de honrarias. Suas expectativas deveriam ser à altura de sua genialidade em copiar perfeitamente o que era esperado como perfeito em um prato francês. E foram à altura da queda de seu ego de volta ao fundo de suas raízes pelo choque realidade graças a uma elogiosa e implacável crítica à Mallmann feita por um executivo da Cartier em visita à capital argentina, sendo após o jantar que o bem trajado executivo francês afirmou à Francis que o jantar estava tenebroso e que ele deveria repensar o que estava fazendo. Replicou os pratos franceses em sua maestria, mas sua alma não residia em sua própria obra. Suas expectativas seriam sempre infantis, imaturas e intransigentes baseadas a uma pseudopercepção de genialidade pelo mero esforço em copiar a obra feita por outro ser humano em toda a sua essência.

E então, o filho da terra fria e solitária volta ao cerne de sua essência. Francis Mallmann entendeu que sua alma residia na compreensão das minúcias cotidianas que compunham um indivíduo preenchido pelo romantismo distante da euforia que qualquer corrida poderia lhe causar em segundos de tensão e esperanças falsas de um Império abstrato sustentado por cavalos e um bilhete de apostas. Enfim, aprendeu a amar lentamente, como o fogo que aquecia seu corpo e a sua mente, que divagava entre ingredientes que poria à mesa dos mesmos que o mandaram repensar sua vida, e aquilo que iria transcrever em seu pequeno caderno cor de papiro que lhe fizesse sentido ao pensar sobre amor e como contemplá-lo em sua plenitude ao entender que o presente é reservado aos que entenderam o romantismo das pequenas conquistas em seu próprio tempo e processo que formam a essência transposta em pratos cunhados por um chef que optou em retroceder no caminho da arrogância pavimentado por suas próprias expectativas. Francis Mallmann era um homem livre, afeito a seu próprio destino como um filho da solidão e do frio. Pois dentre tais condições, encontrou a forma de criar algo baseado em si mesmo, não sendo cópia de nenhum francês mais. Enquanto isso no sul do mundo, a fumaça lenta da cabana de Mallmann queima concomitante ao seu charuto no canto de sua boca enquanto rabisca pensamentos aleatórios de uma poesia que leu na noite anterior. A chaleira apita, Francis coloca três de colheres grandes de café, enche sua xícara e continua a sua forma de manter-se livre todos os dias da sua vida em uma cabana em uma ilha isolada na Patagônia. A melancolia dos versos de Gardel, que chorava a perda de suas apostas e seus desamores, eviscera a compreensão da importância da beleza dos pequenos momentos únicos e mundanos, os quais descansavam dentro de sua essência ao seu próprio ritmo, como Francis Mallmann, que calmamente acende o fogo em meio à imensidão de frio, lagos e solidão para criar mais uma obra que traduza a sua alma e a sua liberdade naquilo que faz em vida.

Somos um amontoado de sensações. Um amigo me falou isso na semana passada citando um escritor que agora não me recordo. E ao ler sobre gerar dependência, não posso deixar de correlacionar isso a sensações. Mas por quê? Ao sentirmos um determinado estímulo, entendemos o próprio por meio de uma resposta, dentre elas, a sensação. Aquela mesma que empilhada desordeiramente forma um amontado que significaria o que somos, segundo o meu catedrático amigo. Pressupondo apenas das sensações que causam efeito positivo em nós mesmos, a dependência chega, primeiramente, acanhada e doce pela mesma via que transita a sensação. Depender de uma circunstância, alguém ou fato, ocorrido ou não, denota de uma paradoxal conexão irreversível espontânea que atinge nosso ego em seu epicentro ao transmitir-lhe a mensagem de que não é livre, e sim alguém que depende do outro, de algo que não detém controle direto. Façamos um exercício de sensatez. A ideia que detemos controle sobre nossas vidas é um espectro simplista e covarde pela negligente atitude em desmerecer a beleza que há em todas as coisas que acontecem sem qualquer parcela de participação ou importância. Então, entramos em agonia. Pois começamos a depender de muitos estímulos para que nos conforte da ideia que não controlamos nossa vida, em sua plenitude. Utilizamos anestésicos subjetivos e/ou físicos para que a aterrisagem fique mais confortável ao entrarmos em atmosferas de lugares que nunca ousamos pensar, imaginar ou sequer refletir ao olhar por debaixo da cama a procura dos tais monstros. O medo que nos aquecia nas noites de filme de terror na infância deixavam-nos alertas. Mas no fundo, ao olhar os adultos rirem de nosso desespero daquele corredor com a luz em meia fase, sabíamos que era uma fase que tudo aquilo que temíamos seria transmutado. Trocado de vestes. De pele, qualquer que seja a sua figura. E assim crescemos, amadurecemos e amontoamos mais sensações em nossa base do monte citado acima. É, somos um monte. Mas do quê? Dependências? Seria essa a nossa peça de edificação principal que nos formaria? Discordo da ideia de Gracián, com todo o respeito, de que gerar dependência é a virtude do sagaz. Em termos profundos, pode até ser. Mas não seria uma prova inexorável de alguém inseguro de sua própria essência? Atuar por meio da busca da geração de dependência do outro por ti é uma via perigosa a se trilhar em como se interage com seu semelhante. Necessita da troca igualitária, da reciprocidade plena. Necessita de utopia em teu peito, de doses cavalares de sensações que lhe sirvam aos pratos cheios de sua única interpretação sobre o que vê e espera do outro. Deseja que seja viciante e ter dependentes como merecedores de seu respeito. Ao evidenciarmos isso, constatamos a escravidão de um homem. Acorrentado na masmorra da escuridão construída por sua própria pretensão que apenas o que lhe fosse útil importava ao seu ofício. Ficou tempo demais no escuro e esqueceu que era auto-suficiente. A lei que determinava sua forma única de ser foi reescrita pela concepção de que precisava gerar dependência para viver uma vida de maneira sagaz, de maneira que se tire algum proveito. Criamos essas dependências para que a viagem fique menos turbulenta, mas no fundo a turbulência está mesmo acontecendo e que estamos apenas fantasiando sentados em uma poltrona reclinável perfeitamente alinhados às sensações que nos confortam em meio aos distúrbios inevitáveis implícitos da viagem. Pode escolher permanecer de olhos fechados para o lugar que se está e com quem está. Pela necessidade de gerar dependência, opta pela decisão de controlar o que não lhe pertence, de possuir o que jamais será seu, ficará à espreita sempre do que conseguirá sem nunca saber o que se deseja. Viverá só com projeções de amontoados de sensações que desmoronaram com os primeiros ventos que qualquer infortúnio venha a acontecer em sua história. Projeções somem com o tempo, são perdidas até inexistirem por completo. A necessidade por dependência é o medo do filme de terror quando éramos crianças, mas que ao enfrentarmos aquele corredor em meia fase, sabíamos que encontraríamos a luz do outro lado. Algo em nós encontrou o meio de vencer o medo sem ao menos saber que venceu. Apenas enfrentamos e percebemos que tudo passaria se continuássemos de olhos abertos vendo aquilo que nos amedrontava diminuir de tamanho, de uma infinita imaginação até um filme de 90 e poucos minutos, que no fundo,era só um filme. Venceríamos aquilo em admitir que os tais monstros sempre assumiriam novas formas e que a ânsia por dependências como meio de satisfação apenas prende nossa essência ao começo daquele corredor, e lá permanecemos parados, estáticos, petrificados. Sem qualquer reação e à espera daquilo que mais nos conforta do que nos faz atravessar a angústia, sem conseguir dar aquele primeiro passo em direção ao outro lado. O destino de se contemplar que não se tem o controle sobre aquilo que irá te agonizar se tentar domar, um precipício sem fundo formado por expectativas de possuir o que não lhe pertence.

A que estava ao volante, segurava firme e até um pouco inclinada para frente com os olhos firmes na estrada, mas ditava o ritmo do aglomerado de histórias, nostalgias e revelações providas de uma sensação orgânica da felicidade como consequência de se estar com três amigas que há muito não via. A co-piloto possuía total sintonia de humor, timing e a sensitividade necessária para entender que aquele não se tratava de um momento qualquer. As duas caroneiras do banco de trás eram o coral perfeito da histeria que reverberava a cada lapso de felicidade espontânea ao compartilhar alegrias, fiascos, orgasmos e sensações que viciavam e rendiam teorias gritadas aos quatros cantos do carro, que pertencia à estrada e às suas próprias imaginações, apenas como o meio que uniu as suas lembranças empoeiradas.

Então, a risada cessa. A música eleva o tom, os arrepios na pele com as notas estridentes de Elton ao cantar para sua Ballerina, o vento volta a esvoaçar e os sentidos exacerbam a percepção que era um momento que lhes transcendesse uma razão que pudesse ser explicada em frases ou àquelas crenças limitantes que ficaram lá trás no começo de tudo. Ela, a motorista, sente um vento a abraçar, como se fosse uma demonstração de carinho. Entende que as cores voltaram a fazer parte da paisagem, a música cresceu de tom, a pele voltou a arrepiar e sentimentos esquecidos voltaram a emergir. Ela sentiu seu corpo aumentar de temperatura, sua pupila dilata ao ver o céu pela capota entreaberta do carro e avista o céu estrelado. Entende em milissegundos que sua viagem estava saindo como planejado. De repente, sente um frio na espinha ao pensar se esqueceu algo lá atrás, lá no começo. Uma angústia por algo que ficou lá trás se mostrar presente quando eu chegar lá na frente. Um princípio estado de agitação atinge o coração da piloto daquele expresso incomum e a co-piloto logo que percebe a alteração de sua companheira, trata apenas tocar na mão da motorista que pousava sob a marcha em terceira e tremia com medo do que ficou para trás. Mas ao sentir o toque inesperado em sua mão, um raio convergente passa gelado em sua coluna e sente todo o seu corpo se elevar em contração de tantos arrepios pela energia causada por aquele simples toque. Ela abre os olhos, com a respiração ofegante e por fim avista a obra que lhe escorre a lágrima que teimava em sair depois de tanto tempo. Ela havia entendido. Sentia o silêncio aumentando junto com o vento de um por do sol matador, e que parecia estar sendo observada em silêncio.

Após o frenesi em segundos que havia experimentado, olha para suas amigas que sorriam carinhosamente para ela. As três com a mesma expressão facial a paz e o prazer de partilhar daquele momento transcendental da motorista e traduzir em olhares eternos que desafiam o que achavam do tempo e do que estavam fazendo por aqui. Ela ouve a música de fundo e vê o seu reflexo nas três caroneiras e sente paz. Feliz por estar novamente encontrado àquelas que quando era pequena, lhe desafiavam os limites e lhe proporcionavam as experiências mais excitantes. Depois de tanto tempo rodando por aí sozinha, ou acompanhada por passageiros que mais lhe detinham em um ciclo de uma estrada de angústia sem fim. Ela atravessou o túnel e viu a silhueta do seu novo universo particular em frente aos seus olhos. Elton ainda cantava os seus refrões agudos para Ballerina e ela suspira em tranquilidade. Pois sabia que o que havia encontrado a liberdade novamente e que caroneiros que lhe davam medo e angústia ficaram para trás como tudo que não lhe faria mais falta. Sua co-piloto havia lhe ensinado isso com apenas um toque.

Então, ela aumenta o volume, passa para uma quarta e ri sozinha das piadas que acabara de lembrar por algum motivo que Elton John recitava em Tiny Dancer. Estranha o clima pois o sol está em paralelo com seu carro mas sente frio. Um arrepio. Uma sensação. Ao encostar no câmbio, sente que o arrepio não lhe confere frio, e sim calor. Sente seu coração pulsar mais rápido e pensa que arrepios podem ser bons presságios, alguém que não vemos, alguém que criamos em nossas imaginações, que nos aterrorizam quando não conhecemos suas presenças, mas que ela sentia que eram bons. Era sua liberdade daquilo que ficou para trás. O medo em si dançava junto com a liberdade e assim ela seguiu viagem, sem roteiro e horário pra chegar.

Era, aproximadamente, 4:32 da manhã.

O apartamento estava gelado ao abrir a porta, mesmo com todas as janelas fechadas e a calefação sob o solo aquecendo aquele piso que já foi tão cortante.

Ele chegava de mais uma noite. Roupas escuras, poucas feições e terremotos dentro de sua cabeça. O silêncio era cada vez mais reconfortante e as multidões tornavam-se em prisões vivas. Seus sapatos pesavam como âncoras que se moviam nos três lances de escadas até o seu apartamento de um quarto com cozinha conjugada e algumas decorações para preencher um branco excruciante das paredes nuas.

Tira os sapatos e a camisa. Ambos molhados por uma chuva torrencial que serviu de ponto de partida para o seu refúgio em fuga da interação social há pouco regada ao álcool que adocicava, ao cigarro que acalmava e às mentiras em forma de feições e palavras jogadas em prol de algum interesse que os enganava. Diversão, eles diziam.

Serve-se de mais uma dose. Encosta-se em seu sofá de três lugares, recosta a cabeça e olha para a janela em prantos da chuva que cai lá fora. “Bêbados deveriam sentir sono mais fácil” pensou. Mas o tal hormônio do sono andava deficiente em sua corrente sanguínea, talvez seria o álcool ou aqueles terremotos acima citados. E pensa…

Pensa no caminho percorrido até aqui. Pensa nas promessas feitas, visualizações e sonhos acordados em formas de silhuetas que, graciosamente, o enganaram. Engano de anos ao convencê-lo que sonhos tinham significados, que imaginação nos livraria do vazio e que o sentimento envolvido importava para o resultado final de uma história.

Mas lembrou-se que história são feitas de fatos e não devaneios, sem chances para alguma viagem fora de qualquer curva. O diferente sempre assustará, então optou pelo silêncio. Muitas vezes quebrou suas próprias promessas por ainda ter um resquício daquela ingenuidade que o viciava em sentimentos doces e doentios que escondiam a verdade que aos anos o destruíam por completo.

Ao acompanhar as lágrimas na janela, lembra da efemeridade de tudo aquilo que já sentiu e que jamais encontrou algo perto que lhe fizesse sentido em qualquer reciprocidade velada por algum interesse vil de orgulho naquelas silhuetas. Mas hoje tornaram-se sombras. Sombras de um passado que mostraram que tudo que foi pode nunca ter sido e só foi uma mera ilusão, como a de um mágico que te distrai em uma mão e na outra aplica o golpe. Ele sorri, os aplausos se intensificam, as cortinas se fecham e a ilusão foi bem consolidada. Bravo.

Recusa-se a chorar juntamente à janela porque sabia que estaria voltando aos tempos que aquilo faria sentido. Sentia-se como um último soldado de um regimento inteiro caído. Sozinho em sua trincheira. Pensava no que teria de fazer agora. Prestava atenção no que sentia e no que lhe causava na pele tais sensações.

Mas logo lembrou, que aquilo que sentia não tinha mais importância. Aquilo que sonhava e almejava não passavam de devaneios em busca de um socorro por todas as vezes que enfrentou as intenções de todas aquelas sombras que o acometiam e usufruíam do que tinha a oferecer. Parou de culpar as sombras. Parou de culpar coisas que não existiam como destino, astros ou afins. Tudo gritos de socorro em forma de crença.

Sabia que tudo era, direta ou indiretamente, sua culpa. Sabia que ele próprio havia optado em nadar contra corrente, em sair da caverna, em viver fora das projeções. Sabia que ia ser mais difícil. Sabia que aquele que sonhava, almejava e sentia um dia ia deixar de existir.

Ele bebe um gole cortante de seu copo e a lágrima escorre em seu rosto. Sente como se fosse uma gota após o último suspiro daquele soldado sozinho em sua trincheira que acabara de levar um alvejo no peito da vida e toda a sua ferocidade.

No fim, sabe que sentirá. Que sonhará. Mas que ao recobrar o sentidos, tudo isso não passa de uma complexa mistura de tudo aquilo que vivenciou com tudo aquilo que viu em qualquer lugar que seja e considera como ideal para uma ilusória e temporária felicidade.

Tem só a ti mesmo e aquilo que tem em mãos. Sabe agora que no fundo, todos aqueles discursos em prol de um bem comum foram furados para se obter algo que seja e que seu engano diante do exposto foi um resquício de culpa e ingenuidade por esperar dos outros alguma mão que o resgatasse do precipício. Mas enfim, viu que a mão, o precipício e o medo com esperança envolvidos eram produzidos por si só, distante de qualquer realidade.

Limpa a lágrima de seu rosto, da janela, bebe um último gole e deita em seu leito. Dormindo como um soldado moribundo vendo uma luz branca que nada significa a não ser o desligar de uma vida passada regada a ingenuidades em forma de sentimentos, sonhos e almejos.

Não saberia como acordaria, mas sabia que só poderia andar em frente deixando todas àquelas sombras para trás em um tempo o qual não existe mais e talvez nunca existiu.

Até que minha mãe decretou: “Filho, os dias que eu for dar aula á noite, você vai com o Gustavo para o basquete dele para não ficar sozinho em casa”.

Eu lembro que fiquei injuriado por ser tirado o meu direito de continuar na minha diversão de continuar com meus desenhos e os meus intermináveis momentos de imaginação afetivo com meus heróis de desenho ou brinquedo.

“Basquete. Quanta besteira. Ficar vendo um monte de moleque jogando uma bola dentro de um aro com uma rede. Grandes coisas!”

E lá fui eu, dia após dia, ficava na arquibancada olhando todos aqueles moleques, inclusive o meu irmão, correndo atrás de uma bola laranja.

Mas algo me pegava naqueles movimentos. Nas jogadas, na plasticidade de cada movimento. Mas não sabia disso na época, eu só queria ver cada vez mais e sentir o que aqueles moleques sentiam.

Comecei a jogar por intermédio de uma ordem indireta de minha mãe e naquele momento eu não sabia que minha vida iria mudar para sempre.

E foi aí, que conheci Kobe Bryant.

Um cara de 1,98 com um mini Black Power vestindo a 8 que se movimentava de um jeito muito diferente de todos aqueles outros.

Era fluido, agressivo, sem medo e implacável. Quem era aquele cara?

Claro, depois conforme as noites vendo NBA na TV foram que eu fosse conhecendo outros daquele time que aprendi amar como se fosse de minha cidade. Meu coração pulsava quando via o dourado e o roxo entrando em quadra com caras ao longo do tempo como: Derek Fisher, Karl Malone, Ron Artest, Gary Payton, Devean George, o insubstituível Shaq e muitos outros que travaram batalhas épicas contra o odiado San Antonio, por um dos exemplos. Mas nenhum se comparava a Kobe.

Sua conexão com o jogo eviscerava uma dinâmica com o esporte que me fazia querer entender cada vez mais daquilo que eu via e revia em todos os jogos.

Queria sentir o que aquele cara sentia. Fechava-me em meu quarto, com uma cesta minúscula e uma bola feita de meia tentava reproduzir os movimentos de Kobe.

Meu imaginário residia na genialidade de Kobe. Sentia que ele era uma referência, um mestre, um mentor, um amigo que mostrava quase todas as noites em como se alcançar a grandeza em todos os movimentos e lances que se realizava.

Anos se passaram, lesões se acumularam e me afastei do basquete. Vivia de memórias e sensações que se iniciaram através da ordem de minha mãe em acompanhar o meu irmão nos treinos e de Kobe Bryant.

Nunca me esquecia de tudo aquilo que sentia em quadra e me imaginava: “Como será que ele se sentia? O que o fazia se mover daquela maneira? Como?”.

Lembro até de uma camisa de jogo preta número 8 de Kobe que ganhei de minha mãe e usei para treinar nos meus últimos anos de quadra. A camisa não existe mais, se desintegrou pelo tempo e pelo uso excessivo e indiscriminado, mas eu lembro de cada sensação que tive ao vestir a camisa do meu herói para jogar o jogo que ele tanto dominou e encantou.

Hoje, quase 20 anos depois que essa história começou, busco respostas para entender a tragédia de perdermos Kobe para uma fatalidade que só a crueldade implacável da vida pode nos fazer.

Sinto-me estranho por ter a sensação de um vazio da perda de alguém que nunca vi pessoalmente em minha vida mas que foi tão importante em minha vida que me fez amar um jogo como amava minha própria vida durante muito tempo.

Há algumas semanas, li uma notícia que foi GiGi que o convenceu a voltar a se conectar com o basquete depois de sua aposentadoria porque ela queria seguir os seus passos. Voltou a se conectar com aquilo que mais amava durante tanto tempo. E foi indo para um jogo de sua filha, que, tragicamente, nos deixou.

Como pode alguém imortal nos deixar? Como pode uma lenda nos desamparar? Talvez quem nunca pisou em uma quadra e se imaginou ao menos uma vez como Kobe, nunca irá entender a dor de um momento tão cruel e difícil como esse.

Kobe nos ensinou pela sua genialidade implacável que a única saída é lutar até o último segundo para melhorar a si próprio, o seu jogo e toda a comunidade que o seu jogo envolver. Fala-se jogo mas entende-se como a vida por si só.

E é isso que Kobe foi para mim. Um exemplo de ser humano que buscou a todo segundo o melhor de si por aquilo que amava. Isso que dói neste momento em que escrevo estas palavras. A dor da perda repentina de uma lenda que tinha tanto ainda a nos ensinar apenas sendo ele próprio a todo momento.

Sinto hoje aquele mesmo frenesi de 20 anos atrás ao descobrir o basquete pelos passos de Kobe Bryant, mas sabendo que ele não estará mais lá fisicamente fazendo o que sempre fez; nos fazendo imaginar como seria ser Kobe Bryant ao menos um dia de nossas vidas.

Choro por sua morte, mas sei que esse foi o ato final que decretou sua imortalidade. Agradecimento algum seria suficiente por tudo que Kobe Bryant fez a todos que amam esse esporte e o tomaram como um estilo de vida.

Fecham as cortinas do show, apagam as luzes da quadra e sai de cena aquele que me fez amar um jogo que deu sentido a minha vida por muito tempo.

Todos que amaram você como amam esse esporte terão a obrigação de deixar vivo o seu legado pela sua mentalidade em não desistir até que o fim chegue a todos nós. Até lá, honraremos o que nos ensinou com tamanha maestria. Obrigado por nos ensinar a lutar incondicionalmente todos os dias por aquilo que ama e acredita.

Mamba out.

Tenho pensado sobre em como podemos rever nossa realidade pra que tornem as coisas mais palatáveis.

Grita em nossas mentes uma busca incessante. Pelo quê?

Um significado naquilo que faz sentido. Uns dizem que residem no amor, seja ele em qual esfera ou preferência.

Buko disse que o Amor se tratava apenas da névoa que aparece sobre um lago na primeira hora da manhã que desaparece já no primeiro raio de sol do dia e sua incontestável analogia quanto a realidade.

Isso já faria muitos homens e mulheres romperem suas vestes de esperança e atacarem com suas ferocidades expostas pela quebra do conto de fadas que estavam vivendo. “Como assim?”

Não concordo totalmente com ele, evidente. Tempos diferentes, realidades e cabeças idem.

“Pay some respect, son. To the all the broken, degenerate in the past that struggle to show the way isn’t easy for candyland dreamers.”

Colocar responsabilidade da sua felicidade (ainda estamos nessa?) sob as costas ou a silhueta de alguém que se almeja é, no mínimo, imprudente. Como o clima, a certeza não existe e a ocorrência é ditada pelas probabilidades, de dar certo ou não, da névoa sumir com o primeiro com o raio da manhã ou não. Seu passado re-edifica apenas as formas de um castelo de areia que insiste em estar ali, remontado ou não para o conforto de algo que no fundo nem você acredita mais, só precisa daquela afirmação pra facilitar o duro caminho de aceitar que esperar demais por manifestações de amor de alguém que você mesmo criou na sua cabeça é assinar a própria sentença sem avaliar as procedências e até os precedentes.

Sim, o protocolo está todo pronto na sua cabeça. Tudo aquilo que imagina como real, ideal e agora palatável. A imprevisibilidade nunca foi um produto com muito tempo de alta valorização, já que o medo pelo diferente é sempre presente pois o protocolo daquilo que tu espera de algo ou alguém não mudou lá muita coisa em todos esses anos.

E daí, dentre tantas tentativas frustradas, você acredita em uma propaganda. Não uma propaganda. Mas A Propaganda. Com a premissa de ser tudo aquilo que buscava em alguém ou circunstância como a salvação de todos esses anos de solidão, miserabilidade e incompreensão. O ar entra em seu peito e finalmente sente o seu coração pulsar. Ama um(a) jogador agora, e não mais o jogo. (Não gastarei palavras em explicar a analogia sobre jogo aqui, não agora.)

“Pense diferente, seja diferente, agradeça os céus e seja grato por coisas que você nem sabe que tem ainda”. Hinos auto-afirmativos entoados aos 365 ventos para que chegue em dias-chave com a sensação cumprida que és um ser humano além dos medíocres que não merecem o tão esperado amor, não tanto quanto você. E aí, coloca responsabilidade na primeira propaganda feita nas coxas ou primeiras impressões de situações que mal está habituada(o)(as)(os)(tanto faz). E daí, sai errado. “Como assim?”

Mas, o horoscópo fechava certinho. Como assim, uma vida dupla? Como assim, não era aquilo ou quem se esperava? Ora, pra se conseguir algo, um bom vendedor bota a sua melhor calça, camisa e sorriso para vender as suas enciclopédias de porta em porta. Há quem compre, mas o quê? O livro, o vendedor ou a propaganda envolvida?

O engraçado disso é que eu mesmo tenho uma coleção de trocentas enciclopédias velhas segurando outros livros em minha casa que provavelmente são mais velhas do que este que vos, humildemente, escreve. A propaganda venceu a essência do ato e/ou da consequência.

A segurança denota primeiro da coragem em por o pé na rua com aquilo que se tem e não com o que se sonha. O diferente que tantos prezam vai até onde seus gostos e achados permitem a pensar. Atravessar o limite disso é entrar em águas desconhecidas das quais não são muito habitadas, convidativas ou agradáveis para quem se assusta fácil com aquilo que não se está acostumado ou confortável.

“Trav told us that is all about enjoy the ride.”

A diversão envolvida está em segundo plano agora. A cautela em manter aquilo ou quem que se tem é mais vantajoso para o cumprimento do plano realizado na cabeça. Aguenta-se mais o indesejável, o rude e o (mau) destrutivo do que se aproveita o momento para o deleite da descoberta de quem está a sua frente e o que se produz dentro de suas cabeças.

O foco é a classificação, o inventário e a hipoteca moral com o que se é certo. A falência daquilo que acredita como amor reside no mesmo ato da compra de uma coleção inteira de enciclopédias. A capa é bonita, vintage e até decorativa. Mas não se abre mais, não se lê mais, afinal, está bom ali, daquele jeito, segurando os outros livros e guardando poeira de anos.

Você transformar sua essência em algo diferente demanda coragem em admitir que no fundo você está aqui para aproveitar a vista e o passeio enquanto ainda está respirando.

Comumente, espera-se a aprovação de algo ou alguém que tu julga ser ideal ou exemplo de qualquer coisa que você não vê enquanto se olha no espelho. Afinal, isso seria contra o protocolo que tens na cabeça pra se obter aquela vida confortável que tem há anos na sua cabeça. Qualquer demonstração de diferença ou imprevisibilidade causa algumas caras franzidas de medo ou receio de aproximação.

Você não fala com aquilo que difere do seu plano, sim, aquilo, o pronome está correto na sentença. E aí, entra em uma grande ciranda de uma troca inconstante entre semelhantes de visuais diferentes, mas nem tão diferentes assim. Ver o coletivo de longe traduz em um grande organismo de igual raciocínio, comportamento e julgamento do que difere do grupo. Isso é quase antropologia, até.

Eu aceito um café em troca de algumas boas incoerências ditas por alguns degenerados quaisquer. A insanidade em olhar para a vista e dizer aquilo que sente, pensa e vislumbra enriquece a volta que damos pelos lugares que compartilhamos com os mesmos que preferem olhar para baixo com dedos rápidos e visões monocromáticas daquilo que se ambiciona como amor ou qualquer propaganda aceita que se passe por seu semelhante.

“Watch out with the strangers, son, they can look, act and think different than us…”

O barulho das cadeiras arrastando rudemente enquanto grunhidos alcoolizados ecoam por mais uma noite à dentro. Uma quermesse não é uma quermesse se não houver som, fúria e pouco significado envolvidos.

Um ponto monocromático começa a atravessar à horda efusiva em retratos diversos de padrões encontrados em uma revista/catálogo qualquer. Os passos arrastados dessincronizados com o som emitido chama atenção e desconfiança. Mas aquele homem desprovido de brilho aparente torna um ponto inconveniente dentro do que se conhece por previsível.

As roupas eram surradas de poeira da estrada e do tempo que estavam naquele corpo que vagava pacientemente por cada barraca da quermesse. “Quem era aquele moço que falava esquisito?” Era o pensamento local quando chegava mais um Highwayman.

Com um copo na mão esquerda e a mão direita livre por questões óbvias, ele passava por cada rosto que o fitava de cima a baixo em deglutir a cena de que alguém diferente estava à sua frente e não sabia o que fazer além de fingir demência social, às vezes, muitas, eram só uma má atuação mesmo de alguém que se importava.

Quem era aquele moço que não sorria o tempo inteiro? Quem era aquele moço que falava com o moço do lixo? Por que ele não é como nós?

Um vento gelado entrecorta os cânions de onde ficava aquela pequena quermesse. Para ele, o cenário era o mesmo. O cheiro do desespero por aprovação deixava o ar pesado e doce como um perfume de segunda linha em clara difusão de acasalamento e estabilidade.

Ele tapeia sua calça preta e encontra um maço de prata com cigarros de tabaco fechados há pouco antes de adentrar ao meio que se destacava. Profere um gole, acende e observa a multidão enquanto conversa com o guarda do trailer do cantor semi-talentoso que ali cantava alguns versos que mexiam com ilusão, traição, paixão ou qualquer verso que mexesse diretamente com a libido reprimida ou desejo por sentir algo que não fosse um vazio incomensurável da própria superficialidade.

Seu pé bate um pouco com aquele ritmo. Há tempos que seu coração bate em maior compasso com melodias, sensações e percepções. Não sabe mais como sentir um pulso provocado por outra pessoa, afinal, à ele sentia que amar era uma ofensa e que seu sentimento pertencia à transitoriedade de tudo e do todo.

Olhava-se pouco ao espelho, mirava visões e o despertar em cada experiência, mesmo em uma simples quermesse. Passava entre a multidão que cacarejava sobre pessoas e pseudo-fatos sobre elas, o que lhe dava sono e tédio diante do exposto. Sentia-se vivo com histórias e ideias, mas acreditava que o limbo da existência resistia no apego em superficialidades que viram pó do dia pra noite ou de algum interesse repentino qualquer, baseado em posse, aparência ou uma mistura ilusória que eviscera o quão é opaco tentar-se abrilhantar todo instante. Ele entendia que a luz não era aparente e nem visível, já a escuridão gritava e cegava aos errantes desesperados por atenção, significado e substância.

O Highwayman acostumou a vagar sozinho. Sabia que as relações eram de provisórias e que poderiam acabar por caprichos, então, andar na periferia do epicentro daquilo que o enojava era uma constante para que lhe achasse a paz que a autenticidade em andar com o próprio ritmo lhe trouxe implacavelmente com o tempo.

Respostas curtas, silêncio premeditado e observar o entorno faziam parte do modos vivendi de um ser que parecia castigado mas era livre para ter seus próprios passos e imagens. Mas como em qualquer tribo, o fato de não se importar com convenções ou hierarquias trazia um desconforto por quem um Highwayman passava. Aliás, atravessava.

Tendo a imaginação como alicerce de seus passos, atravessar alguém com a presença tornou-se uma constante para quem no passado ainda se preocupava em fazer parte da quermesse. Ser parte do centro e do regramento. Mas encontrou paz ao se distanciar, encontrou paz no ceticismo de que há algo especial que de fato mereça ou que há um significado para cada cicatriz invisível que coleciona pelo tempo e pelos quilômetros rodados entre hordas como aquela que ela avistava mas não diferenciava das outras.

O anel preto em seu dedo causava curiosidade já que não era brilhante, não era de compromisso e muito menos dizia o seu significado. A dúvida gera desconforto. O desconforto causa o receio e o receio causa o julgamento. Aquele símbolo não era usado e nem pensado pela maioria, logo, não fazia muito sentido ser aceito pela maioria. Como assim, algo não ser aceito pela maioria? Isso deveria ser algum crime, basicamente.

A festa acaba de começar. A dinâmica envolvida recrudesce os papeis exatos de cada um e como um tabuleiro de xadrez para iniciantes, as peças se mexem conforme seu próprio interesse baseado na visão e na audição seletiva. Amores são feitos e desfeitos, boatos jogados ao vento, um espetáculo teatral onde já se sabia quantos atos e quais os eventos em cada um. História repetida em uma quermesse diferente. Ele olha no relógio e vê que é hora de partir. Não por estar tarde, mas porque já viu o suficiente.

Toma o último gole de seu copo, cumprimenta olhando nos olhos por quem passa e vaga entrecortando os cânions como o vento que vem e volta mas jamais será o mesmo. O Highwayman vaga sozinho pela experiência de vagar, esperando que a cada quermesse diferente encontre algo a se pensar enquanto viaja dentro ao nada, escuro e sem sentido. E ele não podia sentir-se melhor ao se deparar com tudo aquilo que normalmente aterroriza quem teme vagar por seus próprios termos.

Era apenas mais um Highwayman…

Acompanho uma manada de sociais sedentos para exercer o famigerado networking com os copos cheios de algo que os faça se anestesiaram da vontade de gritar que odeia estar ali com pessoas que se sente ameaçadas por ser do mesmo ramo e querer a mesma coisa ou as mesmas pessoas na sua cama e/ou bolso.

Pessoas que você vê toda semana com uma expressão cadavérica ao não ser quando há alguma câmera ou interesse ligados, agora com uma credencial no pescoço sentem na pele a dor de sorrir para pessoas de maneira compulsória já que elas ainda não interessam ou ainda não tem serventia.

“Melhor pessoa, melhor isso, melhor aquilo”. Os dedos massacram o teclado do celular para quem expõe mais rápida a sua eloquência em ser o mesmo de sempre. Nada novo, nada vivo, nada evidente. Apenas mais um evento de copos cheios, consciências e propósitos vazios.

A autenticidade mandou lembranças.

Quando me dou em forma da realidade, já estava dentro do salão semi-iluminado acompanhado de pessoas que não lembro de ter me apresentado ou me aproximado. Antes do primeiro gole, “o coffee está liberado”. Abro meus olhos lentamente e vejo que já estava sozinho avistando a luta desenfreada por um espaço à mesa que desse uma posição estratégica para pegar mais daquilo que se gosta do lado que de quem mais se interessa. Mais sorrisos amarelos que proferem mais palavras sobre pessoas e fatos supostos, do que qualquer coisa que os diferenciem da vizinha fofoqueira que dorme triste e sozinha por ter se preocupado mais em falar de pessoas do que ideias.

Ouço um silêncio quebrado repentino de alguém arrastando cadeiras na direção contrária do lado “top” do lugar. A curiosidade me tomou em olhar para aquela direção onde o silêncio da música ruim e conversas gritadas havia sido quebrado. Ela estava tentando passar entre as cadeiras de maneira que não estragasse a estrutura da organização das mesas mas falhava adoravelmente. Não, ela não me chamou atenção como qualquer outra pessoa por quem eu me atraísse pela forma física e após 15 minutos desapareceria. Ela me prendeu pela fixação em seus olhos. Ela não piscava e aparentava nem respirar, com os passos sendo levados em frente como se estivesse passionalmente abduzida por algo que não se sabia mas que aceitava o seu destino.

O palco estava montado e ela apreciando cada instrumento com uma taça de vinho branco repousando em paz na boca de seu estômago, os olhos brilhando enquanto percorria cada milímetro daquela miscelânea de instrumentos de segunda mão mas que sendo dignamente tocados, produziriam de milagres a revoluções.

E a boca do meu estômago dizia que eu estava presente de uma.

Todos os atos de mais um evento previsível se encarregaram de passar lentamente o qual fazia meu passatempo favorito de atuação em meio a um ambiente que onde todo mundo atua torna-se um meio de sobrevivência à mediocridade do ocorrido. Como todo fim desses episódios, a bebida se encarrega de facilitar a aproximação de indivíduos que necessitam disso para se sentir menos vazios de quando entraram no salão ainda menos iluminado. Todos os instrumentos tocando de uma maneira digna para uma clara redução de expectativas e exigências ocasionadas por sequências de copos cheios e esquecimentos provisórios.

Ela se aproxima do que sobrou. Arregaça as mangas, prende o cabelo, tira os sapatos e começa a se aproximar. Sim, um singelo cajón. O Plutão dos instrumentos por muitos. Era o que havia sobrado. Mas como assim, ficar com as sobras? Isso é totalmente descabido e patético. Cachorros ficam com sobras, plebeus ficam com sobras, mortais ficam com sobras, não é mesmo? Mas era apenas um cajón, apenas uma brincadeira. O sarcasmo harmoniza muito bem com o álcool e o ceticismo. Ela se apoia em cima do cajón já castigado e manchado pelo gasto e tempo envolvidos em notas fora do ritmo quando tocado. Ela bate a primeira vez…

O seu óculos cai graciosamente no chão que nem faz barulho dentre ao ritmo desconexo que reverberou na boca do meu estômago e me prendeu. Prestei atenção em como a aparente não-familiaridade com instrumento era secundário às expressões transmitidas que aquele momento era só seu. E isso reverbera em qualquer alma provida de sede pelo imprevisível. A intensidade de cada batida por minuto variava conforme a maturidade do momento leva ela para novas sensações que a fizessem a descobrir a leveza, a força, a destruição do que paralisa e que o seu universo era o único que deveria existir em seu interior.

Cores, cheiros, gostos, sensações e presenças tornaram-se uma só constante ao entender que o momento era seu, o ritmo era seu. Ninguém prestava atenção porque não faço ideia, mas gritava aquilo pra mim. Ela havia ficado com o que tinha sobrado e revolucionou em forma de autenticidade. Mas em um Cajón?

Sim, em um Cajón.

Ao olhar a mina do Cajón em seu momento único, confuso e puramente autêntico. Senti uma cor diferente em minha frente que se transcendia em autenticidade, intimidade e beleza no seu estado mais humano e puro. Ela se levanta apenas alguns minutos depois, junta os seus sapatos, um beijo de boa noite e segue leve e implacavelmente livre porta a fora daquilo que drenava o seu universo.

Ela estava livre e me provou. Sem eu pedir. Transformou sobras em revoluções. Bebo meu último gole, sabendo que conviver com as sobras podem fazer você enxergar a beleza onde a luz não está tão brilhante mas que ilumina um universo todo pela insaciedade em querer viver sob seu próprio ritmo.