Stories by Luís Gustavo Rocha on Medium

(a) (o) (?) ( ) Laerte

Luís Gustavo Rocha — Fri, 23 Jun 2017 15:15:10 GMT

O genérico masculino que a gramática postula desde que brotou naturalmente assim na vida dos falantes em língua portuguesa [risos] parece ter dado uma forcinha para a matéria de capa da seção Ilustrada do jornal Folha de S. Paulo desta sexta-feira (23).

Durante todo o texto, “Com jovens, Angeli e Laerte criam revista” não deixa à mostra o feminino da cartunista Laerte, enquanto os e as circulam no texto para demarcar profissionalmente o gênero de outros e outras.

Para ela: “(…) diz Laerte, cartunista da Folha (…)”.

Para ele: “(…) Para Angeli, colaborador do jornal (…)”.

Para Ilan Manouach: “(…) o grego Ilan Manouach (…)”.

Para Power Paola: “(…) a colombiana Power Paola (…)”.

Para Bruna Beber: “(…) A poeta Bruna Beber (…)”.

Para André Sant’Anna: “(…) O escritor André Sant’Anna (…)”.

Para Daniel Galera: “(…) o escritor Daniel Galera (…)”.

Claro que não estou acusando o jornal - em que a própria Laerte trabalha - de fobia a pessoas LGBTs: a foto da matéria a mostra mulher; mas não deixa de ser irônico como a língua é capaz de engolir uma identidade estampada na cara.

Também, quem mandou a Laerte se enveredar por uma profissão cujo substantivo é de dois gêneros?

Eu não preciso mais da cara cordial que tudo suporta de insulto e malcriações.

Luís Gustavo Rocha — Mon, 13 Jun 2016 20:26:13 GMT

Eu não preciso mais da cara cordial que tudo suporta de insulto e malcriações. Não preciso mais da máscara de gesso que contém meus músculos faciais organizados para o nojo, a putice e o choro, nas horas agás. Não é mais obrigatório, também, o rosto de prestar atenção em coisas que não prestam aos olhos da minha atenção. Não quero semblante de gostei se não gostei, nem o sorriso forçado se está estampado na minha cara que não me alegro com tais e tais fatos. Não quero obrigar meu rosto a faltar com a verdade.

O coração é um estômago

Luís Gustavo Rocha — Mon, 13 Jun 2016 19:37:39 GMT

Eu vou comer essas duas fatias de pão. Sem manteiga. Eu não estou podendo. Meu aparelho digestivo está se resumindo a entrada e saída de emergência. Não tem meio. Nem grosso, nem delgado. E aí é melhor ficar com duas fatias de pão na mão do que sair voando para o banheiro por causa da manteiga. Que na verdade é margarina, mas eu não paro para me desculpar de confundir as duas. Eu confundo muito as coisas. Eu já confundi, por exemplo, com amor, outras coisas — que eu nem sei do que elas se tratam. Porque eu não consigo ver. Porque não fui eu que fiz a margarina para saber que usa coisa diferente de manteiga. E eu não vou… Entendeu?… Eu não vou perguntar: esse brilho aí, nos seus olhos, é margarina ou manteiga? Foi feito com quê? Então, na dúvida, a gente fica sem, a gente não come. Porque passa mal. Desarranja o funcionamento do aparelho digestivo. E eu não como. E eu não bebo. E eu não respiro. E eu não morro. Porque não é nada demais; não é nada de grande vulto, paixão não mata. E como a medicina não alcança a mutação desse vírus, de modo que a cada esquina ele está de um jeito, incorporado no passante, que deixa os olhos em você, que te contamina com a palavra, o cheiro, o movimento, que deixa o nada, e que vai levando tudo, e leva o seu mundo, também… E aí, depois, quando você está lá, fraco, internado, deitado, morto de dor, ferido, pisado por elefante, quando te falta o ar, porque o seu nariz, como todo o resto do corpo, já não está mais com você… Você está sem você, no final. Porque você foi se abandonar no outro. E o outro foi embora. E te levou. Levou com ele pra não sei aonde. E a medicina não dá jeito, e a polícia não vai acreditar na sua queixa, porque eles vão te ouvir pedindo socorro e vai parecer que é mentira, que você é louco de pedra, louco de paixão. Você não consegue nem comer. Você não sabe o que que é uma manteiga, que que é uma pessoa que vai te abandonar quando você tiver só ela de mundo. Entende? Eu só vou comer essas duas fatias de pão, porque me comeram o coração, me comeram o estômago. Eu não tenho aonde pôr comida aqui dentro, porque eu estou cheio de vazio, e a única coisa que eu consigo fazer agora é comer esses dois pães. O meu e o dele.

Entre,

Luís Gustavo Rocha — Fri, 10 Jun 2016 12:59:39 GMT

Entre,

eu não espero flores.

Suje minha casa,

faça Os com o fundo do copo suado

no braço amadeirado do sofá,

beba no gargalo,

invada o meu espaço,

durma em minha cama,

coma o meu rabo.

Nada me fará pôr você para fora,

exceto o desejo de que entre

de novo,

e outra vez,

e mais um pouco.

Até que o próximo visitante feche a porta.

Você é homossexual,

Luís Gustavo Rocha — Fri, 27 May 2016 22:35:54 GMT

Você é homossexual,

bradou Eva, torcendo a cara e passando a fala ao próximo.

Nunca provou o outro lado?

pergunta do Honorato.

Não confio em gays.

Pois eu confio,

alguém contra-atacou em defesa de Ricardo.

São muito afrescalhados!

São sensíveis!

Pedófilos!

Doentes!

Vitimados!

Homossexualismo!

Homossexualidade!

Trago um recado de Deus: é pecado!

Como um leilão, havia sempre um lance superado que contivesse explicações melhores para o caso.

Ricardo não falava

Se falasse, não tinha poder crítico distanciado por ser ele próprio o material analisado.

Estava rodeado de olhos que o julgavam, apoiavam, desejavam o mal, davam as mãos, simpatizavam, bolsonariavam cuspindo fogo.

A certa altura, sobressaltado, cuspindo de volta, não confiável, confiável, fresco, sensível, pedófilo, doente, curado, pecador, vitimado, sentindo o peso de cada palavra lançada, Ricardo tentou um acordo:

Que diabos eu preciso fazer para ficar ao vosso lado, com o dedo também apontado? Por muito tempo fiquei escondido, mas não era necessariamente um descanso se a ocultação temia o tribunal que está montado.

Todos ficaram calados, sem uma resposta.

Eles entendiam que a condição do julgado não era passível de anulação, de modo que nada o tornaria, por assim dizer, um ex-viado.

Talvez o problema seja nosso,

suspeitou Eneida.

É. O problema é o comichão que você nos causa,

houve confirmação.

Confesso que me dá asco.

Me dá pena.

Me dá inveja.

Me dá indignação.

Não me dá nada, não. Agi por repetição.

Cada boca pronunciava um quinhão.

Todos, exceto Ricardo, fugiam à normalidade.

Nem só de pau o homo viverá

Luís Gustavo Rocha — Thu, 26 May 2016 16:09:51 GMT

Vontade de me trancar no banheiro e só deixá-lo depois que essa porra saísse dessa droga. Eu não gozava por nada e aquela repetição calada ia construindo o maior constrangimento da nossa história íntima.

Seria simples se eu pudesse gritar “corta!” para interromper a cena do coito interrompido. Não sou bom ator para fingir orgasmos.

Nem as alegrias que acredito se sustentam porque o meu riso não resiste à gravidade.

Minha culpa respirava. Ela estava no meio de nós.

Minha uretra estava entremeada por nós que obstruem o direito constitucional de ir, próprio da ejaculação.

Nós já não cabíamos no figurino shakespeariano de nossas famílias Capuleto e Montecchio contra nós. Sermos gays era um fato superado da lista de tabus por que nossos porretes levantavam.

O inferno desabitou os outros — agora somos nós em busca do felizes-para-sempre que se reclamava.

Alguém pensou no depois?

Eu pensava em flores, nem tudo são. Há desencontros, dias comuns, feijão com arroz.

(Eu pensava só em chuvas de arroz.)

Brochar é um risco multiplicado por dois entre um casal que tenha os dois de paus.

Verdade seja dita para quem acha que o princípio ativo de gays é passivo, que tudo em homossexual tem fim sexual:

É mentira boba. O prazer não é ilhado. Aquele terreno molhado é uma península colada a uma faixa muito maior de terra. O palco onde a gente vagueia, erra.

(Foto: Man Ray)