vivo arrependida de tudo
toda arrependida da vida
a vergonha descansa na rede do meu peito
e acende da boca do estômago
toda vez que digo meu nome

minha boca queima contendo o forno
por ser percebida no formigueiro
errante
olhos na nuca
e nos joelhos, e nas costas, e na barriga, e nos peitos e nos braços e nos ombros e nos pés
latejantes e arregalados
procurando por pontos cegos perdidos

você pensaria que já saberia a melhor visão a esse ponto
depois de tantos hematomas na retina
mas o incêndio se espalha todo dia
no início, no meio e no fim do caminho para casa
assim que acordo
porque um pássaro me viu respirar
errado
pela janela

carrego uma cruz nas costas
do tamanho das vezes que desejei nunca ter tido
um nome
um corpo um rosto uma voz
e que não ficasse marcada minha silhueta no colchão
quando eu resolvesse levantar
como se deixar minhas pegadas no chão fosse menos catastrófico

sou tirada da barriga da minha mãe
de olhos apertados de doer
e mãozinhas enrugadas apertando contra o peito
terminando de fundir nele o fardo
de já estar deixando uma cicatriz

vivo arrependida de tudo was originally published in Fazia Poesia on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

os ponteiros do relógio
dançam elegantes pelas minhas costas
ballet em aço quente cortando os tecidos
rodopiando pelos meus ossos erodidos
os caminhos no meu rosto
sem saída de escolhas não feitas
as cicatrizes em seus fins

não importa a sombra em que eu cultive meu jardim
o outono chega para envelhecer as folhas
o chão é coberto pela secura do que reguei
ando pelo tapete do meu zelo
e nem posso culpar o sol

mas é prometido
amadurecem as cinzas das urnas
que alimentam e se alastram
pelas pétalas suaves e gomas suculentas
das flores e frutos que enfim brotam dos galhos gastos
de uma árvore que nao lembro de ter plantado

voltas perigosamente próximas ao sol was originally published in Fazia Poesia on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

observo o violão empoeirado
e tento lembrar de alguma melodia
em vão
meus ouvidos não combinam notas
e meus dedos não são calejados
um presente que eu tanto continuo aguardando
ao alcance de boas mãos

abro meu armário
e me deparo com aquela tela ainda lacrada
na prateleira de tralhas
em outra, atrás de um grampeador e dois kits de costura,
o estojo de tinta a óleo logo chegará na validade
quase cheio
os pincéis com tinta dura, num potinho no armário do banheiro
desde a última vez que disse que ia limpar
assim que meus dedos não ficassem tão trêmulos os segurando

na minha pequena estante,
duas prateleiras de livros que não toquei
e seis potes com plantas mortas
que toquei um dia
(e dois porta-retratos de folhas prensadas
mostruários das vítimas anteriores)
versos avulsos
fazendo aniversário
nas notas do meu telefone

águas claras escapam por entre meus dedos curtos
minhas mãos pequenas e ossudas e fracas
que só sustentam por pouco
um punhado de terra,
uma caneta,

e os sussurros de uma cirurgia-de-melhorar-mãos

mãos de alface was originally published in Fazia Poesia on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.