I

João, o Evangelista, viu tudo de Patmos
viu onde tudo terminaria e onde tudo começaria
de novo pois assim são as coisas que permanecem:
pensam que passam, que vão embora
para voltarem a lugar nenhum, a um lugar
onde tudo é tudo até mesmo o nada.
Mas onde está este lugar?
Onde existiria este território que nos protegerá
das catástrofes, dos terremotos, das pestes
a nos atacarem junto com o fogo, a água a queimar
o nosso vapor feito de sangue e a nossa pele
de espuma?

II

Tu que ris da tragédia alheia, João sorridente,
sabes onde tudo isto fará sentido?, perguntei.
Tudo fará sentido, foi o que o Evangelista me respondeu.
Sentido é o que une as pontas soltas,
as mortes atrozes, as dores infinitas,
a corrosão da alma, o fracasso do espírito
neste mundo necessitado de fatos falsos, como os
milagres.
Sentido é o que não aparece
entre o passado e o futuro.
Sentido seria o presente
se o presente fosse eterno
e o eterno se fingisse de presente.
O Sentido está no eterno à espera
do presente momento
deste
verso.

III

Um perde a mulher e racha a cabeça
o outro perde os pais e os cinco irmãos
outros dois são mortos à toa por uma bala
uma mulher sobrevive a um terremoto
e dá luz — três horas depois — uma
criança de
destino
incerto — 
tão incerto como o resto dos homens.
Onde está o Sentido?
Onde está a Revelação tão prometida
por João em Patmos?
Pastores ingênuos visitam a ilha
e têm as mesmas visões do Evangelista — 
provas do spiritus mundi?
Onde estamos?
Onde estás?
Onde?
Um lugar não é a resposta.
Não há lugares onde o Evangelista nos conforta.
Não há sequer o tempo.
Sequer a tal da Revelação.
Há apenas nascimento e morte,
morte e nascimento,
separados por duas estrelas, duas portas,
duas colunas, duas saídas.
Na caverna de Patmos, ninguém percebeu
que o Evangelista ainda está lá
e ainda está aqui.
Em Patmos, não há lugares:
há somente os recém-nascidos.

IV

Ainda estou no meu terceiro nascimento,
mas já me preparo para o quarto.
Estará lá o meu Sentido? — A minha Revelação?
Desconheço:
estar revelado é justamente não saber
não estar preparado para o nada
e preparar-se para o sempre.
Estar revelado é abrir o Sentido como
uma carta escrita pela esposa e
selada com o beijo agridoce
colhido pelo tempo.
E o Sentido é a Carta;
e a Carta é o Mapa para a saída
para uma porta
para uma coluna
onde o universo
e as estrelas
são as rotas obscuras
rumo ao
centro
rumo ao
coração.
Entre veias e músculos, nervos e epiderme,
o coração pulsa em segredo
sua luz vermelha a se mesclar com o branco
do leite como o fogo e o sol e a lua
todos habitantes
da caverna de Patmos
enquanto o Evangelista escrevia os versos
da Revelação jamais descoberta
exceto para si mesmo
os versos da Carta
escrita para a noiva jamais desvelada
jamais pressentida
a noiva com quem seu coração
nunca repousou.
A noiva sem nome, mas agora revelada:
esta vastidão, este deserto.

V

E lá, quieto, oculto, sussurrante,
o coração bate:
o eco do sangue nos redemoinhos do pó e da areia.

VI

E se chegou ao fim, lembre-se que ele é apenas
o início.
Estamos sempre no início, nunca no fim.
Foi isto o que João, o Evangelista, descobriu em Patmos:
viu o coração do seu corpo transformar-se
no coração do deserto imerso na desordem
disfarçado de ordem para aqueles que ainda procuram
um lugar.
Todos nós somos órfãos; todos nós somos náufragos.
A Revelação e o Sentido
estão em procurar e encontrar
o Caminho.
O Fim é o Início,
e o Início é
a Encarnação.
Mas até lá procuraremos pelo lugar
e esperaremos que, algum dia,
ele será descoberto.
Pois se quem procura acha, saberá que
até no deserto
acontece sempre
o milagre.

Alguém me diz enfim:
“Você não sabe escrever”.
Nessas fezes de marfim,
não aprendeu a ver,
exceto pela lente de um reles
defensor da falsa igreja
que trocou sem hesitar de pele –

e a entregar sua cabeça de bandeja
por causa das delícias de uma Dalila
a lhe cortar os cabelos dia após dia.
O mestre bebe chá de camomila
com seus seguidores, enquanto a pia
da cozinha se entope de gnose
e suja a marmita de cada um.
O calmante não arrefece a osmose
de heresia que infla o pum

do pobre-diabo nessa hora tão maldita.
Com a culpa marcada na testa,
o aluno ora pela dita
cuja a quem dedicou a vida — e esta
lhe recompensa igual a um pedinte,
incapaz de olhar para a Raimunda
que pensa na comida do dia seguinte
ou em como não dar a bunda

ao rei que lhe oferece
o poder travestido de ilusão.
Todos nós estamos perdidos; o que cresce
com essa peste a devorar a ação
do espírito em torno de uma sabedoria
sempre envolta em mistério?
Nada. Se o zelota for da corregedoria
do meu estilo, peço-lhe no pretérito

da sua abobalhada desgraça:
“Não se preocupe com a minha gramática
e sim com os deveres da graça,
pois seu esmero na tática
da união dos submissos com os pedestres
e ser o cupim que chupa o carvalho
apenas prova que você e o seu mestre
adoram um bom caralho.”

1

Quando tudo parece estar coberto pelas sombras
e teus princípios viram zombarias
nas mãos dos ímpios,
onde estás?
Por que permaneces em silêncio
no teu santo trono?
Contudo, cada luz de sol que emerge
após o manto escuro da noite
prova a tua soberania.
Nosso próprio despertar é um milagre
que somente algo nos sustém.
O mundo está aí e cada dia que passa
é um dia a mais para o vento idiota
a corroer qualquer vestígio de
pureza.
Onde estás, imploro, onde estás?
Mostres a tua ira, a tua justiça, a tua sabedoria
a tua misericórdia.

2

Leio em teu livro,
que tu defendes os justos
e massacras os ímpios.
Pergunto-me em qual categoria
me incluo: se sou um justo
que desconhece a própria maldade,
um ímpio sem qualquer traço de bondade
ou mais um pilantra sujo que te engana
ao ler os versos sagrados e me identificar
(graças à rima pobre) com os bons?
Será que ando em teu caminho?
Será que medito sobre tua lei, dia e noite,
e não apenas na metade de um dia?
Será que, mesmo com minha impureza
quando nasci, posso te ser fiel?
Oro para que tu não me abandones,
que me livre dos meus pecados –
e se minha intenção é te enganar
então reveles o meu erro
e com tua ira
me destruas.

3

Escutai-me, por favor.
Onde começa o teu Mal?
Onde começa o teu Bem?
Podes me ouvir — ou
não queres me escutar?
Podes ouvir os milhares
que suplicam dentro dos teus templos
por um pouco de conforto?
Se duvido do teu poder,
não é por malícia — 
e sim porque teu silêncio me aflige.
Aceitas minhas sinceras lacunas,
meus sinceros arrependimentos.
Deverias ser absoluto,
deverias guardar o Bem e o Mal dentro de ti.
Mas não és nosso inimigo?
Tua vontade é para uma salvação
mesmo que para chegar lá
as sombras da dor e da morte
nos atacam sem nenhuma exclusão.

4

Ampares aqueles que morreram
com a incompletude da vida
amarrada no poço da escuridão.
Ampares aqueles que permaneceram
para suportar os mortos que foram
e os próximos que irão.
A tua bondade se mostra
com estranhos caminhos
em que o fogo batiza os incompletos
para chamá-los perto de ti.
Ajude-me a cumprir
minha vida justa.
Ajude os meus queridos a terem
uma vida completa.
Quando chegar a hora deles
que vejam teu filho a segurá-los pela mão
a atravessar junto a porta estreita
dos ressurrectos.
Ajude-me a vencer a morte
e o mundo
para que o meu fim
seja o início
da tua
luz.

Depois de meses de peregrinação
no deserto de cores brancas
a irritar os olhos e a secar a boca
no meio de uma fome devoradora
de esperas sem retorno sem realização
alguém me joga o maná
doce saboroso e raro
tomo dele aos poucos degustando
de três em três dias esse pão
essa luz — tenra luz agora
amarga depois se acharem
nenhuma lealdade ao propósito
de ver as fraturas da alma
em vez de cantar as alegrias
dos ossos secos da civilização.

Baudelaire viu que a tampa da marmita
não seria para todos e deu no que deu:
jogou dados com Deus e Cristo, bebeu
o vinho da liturgia com Satã, lambeu
as coxas da mulata Tourel, resolveu
ir embora de vez deste mundo onde
estava atado com seus grilhões

de chumbo

pois sua modernidade era o
o moderno do

fracasso.
Morreu de sífilis sem deixar de dizer
que a marmita não seria comida
por ninguém
pois

a tampa

jamais seria

aberta.

Daí veio Mallarmé, o bom e velho
Stéphane, que não descobriu
o acaso

porque quis.

Durante cinquenta e quatro anos
ele bebeu o leite dourado
dos seios de

diamante

que as asas da poesia lhe deram
como
um
fardo.

Escavou nas fumaças da sua alma
o mundo de poesia que deveria ser
o ponto de contato entre a imutável
realidade e a sedutora ideia
ao querer a união do Número –

um jogo onde
a aritmética seria
aleatória? –

e do Espírito.
Transformou sonetos em espirais
voltadas em si mesmas, pensadas
sobre si mesmas, vivas em mundo
sem mundo sem morte sem vida
SEM ETERNIDADE
e se não fosse pelo

A C A S O

o fracasso
seria
inevitável.

(A síntese viria como
o fogo
extremo
que não perdoa
o próprio

P O E T A)

O Abismo do Acaso foi a Ascese do Sucesso
para um Mestre destinado ao

N A U F R Á G I O

de uma

E T E R N A

L I N D A

S U B L I M E

Nem mesmo Franz Kafka escapou das
amarras do fracasso.
Morreu tuberculoso com uma
obra fragmentada.
Não casou.
Não teve filhos.
Ficou absolutamente

só

Todo o Fracasso emite a Arte da Sobrevivência

E eu?
Sobrevivo

esperando

vendo

ouvindo

a esperança que não chega
após anos à espreita
na porta do tribunal.

Somos Mestres na Arte do Fracasso
pois não há coragem maior e sucesso
mais sublime do que admitir a própria

Q

U

E

D

A.

E eu fui o único que sobrevivi
para contar a
história.
Todas as tormentas
que se abateram
sobre mim
atravessei
com a demora da paciência
e a angústia da esperança.
Perguntar onde estará um deus
nesses momentos
é
blasfêmia.
Ele é a tormenta.
E não sopra o Vento
não seca o Suor
não cura o Sangue.
Ele apenas
assopra.

Não te desesperes
se as estrelas indispensáveis
parecem ser invioláveis:
assim é o céu
o emblema da solitude
a nos crucificar
na escuridão
de cada
dia.

D´aprés Geoffrey Hill.

Tentador repentino; o suficiente para sobreviver
a fúria renovada e primitiva do sol;
paisagens desoladas onde rastejam os bravos e os fortes:
este homem se ergue íntegro diante das feridas deles:

O brilho hermético das grandes estrelas continua ali:
a natureza humana comum a todos repentinamente arrefece:
veja, naquela frieza luminosa de sua pele,
o deus caído, perfeito, náufrago no núcleo do fogo.

Muitos se reconhecem em Jacó
ou em Davi
pela pilantragem
abençoada.
Já eu, estou mais para Jó:
ele nunca teve a famosa
paciência
mas enfrentou
Deus
com as questões certas
sem ter
as respostas
únicas — 
exceto a fúria
da tempestade
ou
dois monstros
(ou pior:
um empréstimo
bancário)
a cercarem o homem
(justo
agora)
nos fios afiados
do abismo
da
alma.

d´aprés Mr. Zimmermann

Na rua os cães latem
E o dia escurece
Enquanto as trevas se aproximam
Os cachorros se aquietam
E a noite em silêncio se despedaça
Nos sons que existem dentro de mim
Pois, sim, vivo uma manhã a mais
E mil quilômetros atrás.

Ao cruzar a minha soleira
Meus olhos começaram a esvanecer
E voltei-me para o quarto
Onde deitávamos
E olhei de novo para a rua,
A calçada e o semáforo
Naquela manhã a mais
Em que fiquei mil quilômetros atrás.

É uma fome inquieta
Que não me faz nenhum bem
Quando tudo o que digo
Não é apenas bem-dito
Pois se há o certo do seu lado
Há um correto do meu
Porque estamos apenas uma manhã a mais
e mil quilômetros atrás.