Stories by Miguel Croce on Medium

buraco

Miguel Croce — Wed, 27 Jun 2018 14:19:54 GMT

por mais que pague as dívidas na data
não falte nos compromissos e chegue na hora
sobra sempre um lugar que sobra
onde erro e falta dão as mãos
onde não há perdão
há sempre um buraco que vaza
sem fundo, sem abertura, sem lavra
apenas um buraco alí aberto
fecho-o e ele fura
escondo-o, o buraco engole
ignoro-o, sou eu o buraco
ontem chamaram-me na embaixada
me apresentei, assinei papeis
minhas digitais foram marcadas
saí e um amigo virou-me o rosto
na rua
um amigo, na rua, um buraco
todos os dias com a pá
há que se tapar, há que se cavar
sobra sempre um lugar que sobra
e dum buraco dentro dum buraco
ergue-se derradeira a obra

Gosto n2

Miguel Croce — Wed, 27 Jun 2018 13:59:32 GMT

desenlaces entram-me pelos ventos
tua corrente quente é só o único desejo
o que espero no final da trilha última
todas as feridas e vidas de sangue
tenho tenso teso nas amarras
enlaça-me como chuva no poente
devoto da tua nascente infinita
sacrifico-me voluntário quando gritas
das cordas, das morsas, das sórdidas belas e desfalecidas

desamparam-se feras em esferas
quimeras quimeras quimeras
sejas medusa e me usa me abusa
quero ser-te pedra, medusa
devora minhas esquinas com tuas unhas
sepulta-me debaixo de tuas pernas
sou-te sobressalente peça
desesperadamente peço
desesperadamente por eras e ervas

o assunto não é poço, é floresta
onde fauna, céu e fogo
são bichos, são ocos, são sopro em cavidades internas
jogo-me nas tuas cavernas
moço, morro morro morro
no alto que me destes destas
vejo os fins e as cidades
das grutas luzes ferem meus óbulos
e no sobrar me sonho extremidades

assim, não para, continua
continua assim, assim, não para, continua
na rua vértebras nuas em encaixes
passas, curvas, prioridades
círculos azuis em alta velocidade
mordidas nuvens mordidas mórbidas metades
deixa-me marcas das tuas
queima meu barro em saudades

Face

Miguel Croce — Wed, 27 Jun 2018 13:02:05 GMT

hoje o despertar veio-me com teu rosto
deitado ao travesseiro à meu lado
como um ovo branco de Brancussi
e ao lançar meus dedos para afagar tua face
como num sonho úmido
pairei minha vontade no ar
percebi assim que era saudade

que alí não estava tua presença
tua respiração, tuas sobrancelhas pretas, teus lábios, teu corpo feminino

custa-me admitir o quão
acordei junto à um vazio
que não se dizia até então incandescente
começou a visitar-me nos bares no fim da noite
na entrada do cinema, no domingo, nas calçadas
de manhã quanto bebo café
ou agora enquanto audácia
deu até de invadir-me os sonhos, e mais que só
saiu dos sonhos e veio a ter comigo decidido
num afronto violento

sei que talvez eu devesse considerar
que entrelaçam-se teus dedos hoje em dedos alheios que não os meus
(devesse, não deveria)
há feridas que nunca fecham
há dores que nunca passam
não passarão, nem passarinho
enraizam-se aqui. Não sou eu quem as cultiva
elas é que me agarram com as mãos
e de mim tornam-se pedaço não eu as querendo
como quis (e quero ainda)
a cada segundo do mármore
despertar com tua face
cuidar-te com as mãos
de ti, ser-te parte

Uvas

Miguel Croce — Sat, 09 Jun 2018 14:26:44 GMT

não precisa ser chato, nem difícil, nem pesado
pra dizer coisas graves
imagine se ao morder uma uva
dentro houvesse uma saúva
se uva for a vida
saúva for a dor
eu mordi a uva
dentro havia uma saúva
mas nem tudo é formigueiro no jardim
outro dia mordi outra uva
encontrei a sua uva assim
então havia duas uvas numa só uva
a minha era sua uva a sua uva em mim
até que azedou o doce, cuspi e fiquei sem uva
sem a minha, sem a sua
fiquei numa fome que doía
procurei uvas por aí, me perdia
o que encontrei não era nem doce e nem uva, só saúva
um dia me enganei e mordi uma jaboticaba
e de repente não mais que na mordida
dentro haviam asas

contar bicicletas

Miguel Croce — Tue, 29 May 2018 11:54:27 GMT

na esquina da Avenida Almirante Reis com a Pascoal de Melo
há uma pomba que caminha
com uma das patas mutiladas
parece uma bola de vidro envolta de pele
rugosa e rosa
eu conto os ciclistas que passam
descem e sobem a avenida
de A à B ou de B à D
homem sem capacete
mulher com capacete
mulher sem capacete
homem com capacete na bicicleta dobrável
como a pata da pomba
caminha ao pé dos namorados
que se beijam e depois
um carro passa perto demais da pomba
a pomba desequilíbra-se
eles se abraçam
entra a bola numa fresta
se despedem
entre as pedras do calçamento
e fica presa
na esquina da avenida
mulher sem capacete na bicicleta elétrica
homem na dobrável
passa outro carro
abre as asas e bate as asas
atravessam a avenida transversalmente
voltam-se e olham-se
a pomba sai do buraco
abre o sinal
bate na perna do menino
de A à D
com a asa
o carro freia bruscamente
eu conto bicicletas
a pomba em um movimento estranho
desenha um trajeto estranho
a menina levanta o braço
do outro lado da rua
o motorista não vê o sinal vermelho
a pata bola rosa da pomba

Revulva

Miguel Croce — Tue, 29 May 2018 11:46:21 GMT

você que se revolva aí dentro
revulva, dê volta em ti mesmo
não tenho nada que te engula
minha gula é solta tomo gole na glote gorda
mas a tua, a tua eu devolvo em golpe, cuspo crua
você que se revolte sozinho
não tomo partido em vultos mesquinhos
morra e reviva revirando tuas feridas
não sou recruta pra te curar
não sou curta
minha roupa solta uso quando quero usar
abuso só dos meus destinos finos
regosto e gozo quando dá
regraço e gozo quando dá
regaço e grosso se calhar
você que se resolva aí mesmo
teu vulto é só teu
não saio do meu lugar
engula-o
engula-te
eu danço voltas redondas
onde eu quiser dançar

mentira

Miguel Croce — Tue, 29 May 2018 11:40:39 GMT

já perceberam a grande mentira ?
esta, esta mesmo na que estamos metidos de cabeça pra baixo até a barriga
a mentira tem muitos nomes
progresso, avanços da ciência, planos financeiros, programas políticos, índices econômicos
tudo para nos fazer crer, inocentes somos,
que nosso século é melhor que o anterior
que nosso tempo é repleto de maravilhas nunca antes vistas
que nossa época é mais justa, mais igualitária, mais pacífica, mais comunitária, mais livre, mais feminina, mais povoada de delícias que a anterior
“inovação”, “criativo”, “colaboração”, “transparência”
velhos monstros vestidos com novas pelugens bonitas cheias de detalhes
nas pequeninas letras dos termos de compromisso
que aceitamos sem ler, e se lêssemos igualmente aceitaríamos
porque aceitar é preciso, viver não é preciso
um café por favor, cheio, sem açúcar
compartilhar é preciso
visualizar é preciso
monetizar é preciso
investir é preciso
gostar é preciso
aceito os termos de serviço
aceito os termos de ser isto
posso não aceitar?

mentirosos acreditam na mentiram que inventam
inventaram o sharing, inventaram o crowdfunding, inventaram o coworking
empurrar uma pedra de cinco toneladas pro topo de uma pirâmide é uma grande invenção
uma pedra de cinco toneladas cortada numa forma cúbica
com as arestas aparadas em perfeitos ângulos retos
puxar a pedra com a força das costas e dos pés
é aceitar os termos de serviço

por favor use meus dados
por favor rouba-me meus dados
por favor transforme-me nos meus dados
por favor manipule-me, manipule meus dados
por favor diga-me quais são meus dados
por favor diga-me quem sou
por favor me venda outros dados
quero jogar meus dados numa loteria suja
consuma meus dados
queime meus dados num ritual pagão
consuma-me em ato sagrado
aponte-me alguém vivo e te direi com quem curtes

o meu código já está codificado por laboratórios americanos e servidores em bunkers refrigerados na suíça
duas, três, quatro vezes copiado, multiplicado
usa-me como sacrifício, quero ser santificado

Voz

Miguel Croce — Sun, 27 May 2018 21:12:24 GMT

vem me lamber na bochecha:
gemidos em troca

amo fico como cachorro
olhando
quero cheirar tua
assim nua
levar-te pra tomar gelatto no bairro dos bacanas
eu acho há semanas
os aros pretos dos seus óculos chupo como picolé derretendo em dia quente de verão

teus cabelos longos negros sobe meu peito.
mordida no pão. mordida no pão.
arrastando mechas em cócegas afinadas
já te disse
te beijo em qualquer lugar
fecho os olhos meu olhos veem no escuro a repetição
beijo-te onde há luar
(hoje há luar)
(amanhã há luar)

repetindo repetindo refletindo
remontam o sorriso, teu sorriso
salto pra dentro da lembrança
te ligo quinta feira de tarde sem querer
sua voz dentro do meu ouvido arrepio, arrepio
como se tivesse quinze anos beijado Ana Paula na festa de quinze anos da Clara
mas essa voz, esta tua voz, esta tua voz

gosto n1

Miguel Croce — Tue, 22 May 2018 12:23:26 GMT

fio d'água de cachoeira faz-me
fumaça em pálpebras
trilhos de trem subterrâneos tua pele brasa, quente, asa
escorrendo-se bate-me no rosto
cheiro o gosto e gosto
sinto o gosto e gosto

topografias pelas mãos descobertas
unhas, cabelos pretos, pupilas pretas, pelos recôncavos
rios abertos revelam-se terras clareiras
afogo-me em tuas cheias
sinto o gosto e gosto
lambo o gosto e gosto

frestas caminhos nas juntas das pedras
juntas na boca de um grito potente
agarra-me com teus dentes
acha-me entre tuas fundas
embocaduras cruas, nucas nuas

lençóis à tarde seresta sou-te inteiro
em cada uma das minhas células
rubram-se velas acesas
gosto do teu gosto, e gozo

ensina-me carinhos
aprendo caminhos
pede-me mais
dou-te tudo

círculos danças
pra onde o mundo concentra
és fonte és graça és trapaça és cordilheiras
nuvens cinzentas veias inchadas
devora-me em tuas teias
arranca as meias e não me venha apenas
mas como pura força da natureza

Palavra

Miguel Croce — Mon, 14 May 2018 16:28:06 GMT

Do esperar largo cansou-se e decidido pôs-se ereto. Instante, branco na vista, era na esquina, sol pleno de fins de maio, a calçada pedregosa e alva, os sapatos com a sola gasta já mole por através da fina camada de borracha a planta dos pés reconheciam as pedras por pressão. Olhou, olhava, que dia era? Quinta, terça, véspera de feriado? A pergunta formou-se, a quanto tempo não importava mais? Não lembrou, lembrar, qual significa mesmo a palavra? verbo, sua professora dizia, amou ela, ainda, ensinou-lhe as regras e a beleza das letras, a professorinha, cadê? A rua olhava, não a viu, viu no entanto gente à sombra da nêspera, dois a fumar, parece conversam, vá lá saber, conversar nem sentido função mais tem para ele, já teve, admite-se. Quando foi preciso trabalhar, quando quis conhecer a filha da senhora Maria, quando amigos tinham palavra dentro pra sair e ele espaço pra traga-las, hoje não. João, lembrou, da última vez que frase saiu da boca pegaram-as e no mármore mandaram talhar, foram as últimas, ficando estas em cima de onde João ficou deitado definitivamente, sete palmos, morte, disseram tranquila. Mesmo mesmo murchou feito flor triste porque não mais conversa nova Joao diria nas tardes o que significava, soube, não ouviria pra nunca e, se quisesse, só lá no mármore, mas haveria de ler, não gostava, já gostou tempo passado, antes, agora não, parecia falso, piada, porque palavra dos outros só outros podiam dizer sendo verdade, autor só que tinha direito de dizer o que falava, por isso também, além de outros detalhes menores, saber o enigma do dito, foi que emudeceu, pra desde sempre. De lá então dia era dia depois igual ao antes, fazia sol, as vezes frio, na esquina sentado passava, e o povo da aldeia ficou sem mais ouvir também dele, palavra.