​Roeu as unhas. Todas. Cada mordida, uma continuação da ação. O esmalte em verde bebê, ou era assim que os seus olhos enxergavam, iam descascando a cada novo mergulho entre dentes e língua. A saliva, ainda azeda, molhava os dedos como quem pinta o detalhe de um quadro. E assim, nesse pesar que não lhe cabia mais, pensava quando as férias iriam terminar. Não sabia se era quarta ou domingo, mas tentava imaginar o que viria depois, embora não pensasse muito, nem pouco. Os cabelos tampavam a visão da janela, descascada como as unhas. O corpo vivia febril, mas a diferença nem era mais notada. Era algo assim, irrelevante. Como a camisola rosa que vestia e como o café frio na mesinha ao lado, que servia de repouso para um pequeno monte de pedaços de si que um dia ela desejava jogar fora. Levantou, não porque tivesse algo importante que a esperasse. Como eu disse, era irrelevante. Tropeçou no cachorro que dormia, voltou a apoiar o peso no pé esquerdo, enquanto tentava encontrar a muleta que não tinha. Naquele ano, tudo era desaparecimento, assim como os demais, que ela não conseguira mais contar.

Roída was originally published in mar-interno on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Caixas idênticas a mim. Dentro, pouco importava. Apesar de gêmeas, algumas avarias, amassados, leves rasgos.

As histórias contadas nas embalagens.

Assim como o meu, o destino era o mesmo. Uma esteira cuidadosamente pensada, de trânsito longo. Algumas etiquetas endereçavam para outro caminho. Vistas como teimosia, as trocavam. Não havia muito questionamento, era assim e pronto.

Vistoria externa feita. Galpão correto. O interior, um mistério.

Um dia, uma pane. Esteira parada, etiquetas trocadas. As caixas se rebelaram. De repente, a fábrica inteira começou a funcionar. Não mais uma, ou duas, mas todas as esteiras em movimento. As caixas passaram a ser da cor que escolhiam, com endereços atualizados e tantas novas histórias.

Com o tempo, ficaram transparentes. E uma caixa passou a ser somente uma embalagem. O conteúdo, agora visível, deixou de ser mercadoria e a fábrica passou a valorizar e contar histórias, virando um grande museu em movimento inconstante.

A vida em uma caixa was originally published in mar-interno on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Curitiba, 23 de junho de 2021

Você que acorda comigo já cavando no peito um bate e solta dissonante, para quê? Os meus olhos, ainda na intenção do ontem, demoram a reconhecer o presente. Fico me questionando — e lá vem essa minha mania de tudo questionar — se você não carrega consigo um relógio para se aquietar, ou talvez uma bússola que te conforte e me permita ter mais paz.

Nos dias mais quentes, você insiste, avança a passos largos, e vivo falando: “Vai com calma!’’. Não precisa ser uma carta de despedida, mas não nego essa minha vontade quando o dia fica inteiro em reviravolta por sua causa. A bagunça até me agrada, às vezes o caos tem sim seu espaço para realizações. Você sabe mais do que ninguém que reconstruir e construir é algo que me instiga. Será que é sobre isso?

Talvez você goste de me tocar nesse frenesi para ver no que vai dar, mas, às vezes, não dá. Já é dia planejado, outras questões no caminho, e ainda tropeço em suas teimosias. Queria eu conseguir ignorar, e você sequer deixa esse espaço. Pensando bem, talvez eu também não te deixe brecha… Como falei, não é uma carta de despedida, até porque nem eu quero. Esse balanço de vai e vem que a gente cria, no final, é tão nosso.

Só me avisa o que você precisa, se é que precisa, porque você já sabe onde me encontrar. Porém as suas visitas repentinas me assustam, para não dizer en-lou-que-cem.

Então vamos com calma! São muitas coisas do lado de cá e, provavelmente, do lado de lá. Faz assim, te presenteio com uma agenda, você anota os dias de visita, dessa maneira tenho tempo de pelo menos preparar um café da manhã.

Ia pedir para me avisar se funcionou, mas supostamente verei o resultado, ou a falta dele, como notícia em breve.

Um até logo.
Milla.

Carta à angústia was originally published in mar-interno on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Tem dias que tudo é difícil. Ponto. É difícil respirar controladamente, ou apenas respirar. É difícil sentar em qualquer canto da casa e se sentir em paz. Posso testar sentar no chão e cruzar as pernas, sentar na cadeira mais confortável da casa, sentar de forma derramada no sofá e, ainda assim, será difícil sentir qualquer indício de paz. Fazer um café então, pode ser um gatilho, assim como ligar o computador pode ser um tiro. Um tiro no pé, no joelho, no peito. Em qualquer lugar que me incomode o dia inteiro, afinal, é um dia difícil. Ligo a televisão e são minutos para escolher o que assistir, no final não terei condições de prestar um minuto de atenção no que está passando. São apenas flashes de uma boate distante piscando na minha retina. Isso porque não mencionei, só para não dizer que sou de dramas, o quanto é difícil apenas acordar. Abro o olho, olho o relógio ao lado da cama, respiro fundo, a respiração já perdeu seu caminho não importa o quanto eu me concentre, me espreguiço, respiro novamente, para ter certeza que preciso levantar, levanto e tudo já está ainda mais difícil. No fim do dia, penso que um chá vai acalmar o espírito. Às vezes acontece, mas nem sempre tem efeito. Afinal, é um dia difícil. Fico pensando quantos mais são necessários para me fortalecer. Deve haver uma forma de me tornar mais resistente, menos melancólico, menos triste. Se souber, por favor me avise! Percebi, na verdade, que os meus dias difíceis formam uma enorme teia mal feita por onde passo e permaneço, desde que acordo. Um fio infinito vai nascendo das minhas costas e ficando por todos os lugares que passo. Quando não saio, a casa vai ficando saturada desses fios, como se fossem teias. Teias pelos corredores, pela cozinha, pela varanda, pela sala, banheiros e quartos. Quando sento por horas, elas transbordam acima da minha cabeça, um amaranhado de nós e mais nós flutuando sobre mim. A luz começa a não me alcançar. Começo a ver tudo turvo, estranho. É a teia. Passar pelos corredores é mais difícil, caminhar, respirar, fazer o chá ao fim do dia. A noite, me deito, embrulhada já em um casulo. Amanhã, poderei ou não, amanhecer borboleta.

Dias amaranhados was originally published in mar-interno on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Vivemos neste mundo frenético, cheio de alucinações coletivas e informações sequenciadas — não necessariamente nesta ordem. E cá entre nós, é impossível ter nove redes sociais, participar de todos os debates, se manter informada a cada dia e ainda ter saúde mental. Mas, caso você consiga, por favor, me diga qual o segredo. Zygmunt Bauman (e é constante a citação dele em meus textos) consegue descrever muito bem o que é esta sociedade líquida que vivemos. As pessoas não têm mais paciência de aprofundarem temas ou relações. As novas tecnologias entregaram caminhos para a superficialidade das relações humanas.

Os tempos são líquidos porque, assim como a água, tudo muda muito rapidamente. Na sociedade contemporânea, nada é feito para durar.

Zygmunt Bauman

Em um mundo onde submergir em um assunto ou caminho demanda a sensação de muito esforço, é natural que as pessoas não mantenham uma constância naquilo que fazem. É muito difícil continuar em uma mesma escolha, onde as pedras aparecem aos montes, quando existe a possibilidade de outras rotas, aparentemente, mais tranquilas.

Então, é isso que faz com que muitas pessoas deixem a constância para trás. Ter disciplina e enfrentar os estigmas escolhidos parece muito moroso . Então, que tal mudarmos a rota? Bem, não teria problema algum se genuinamente esta escolha for necessária, mas fazê-la com base em uma perspectiva efêmera não me parece uma boa opção.

Uma experiência pessoal

Com o transtorno de ansiedade, eu descobri que sofria com este fenômeno. E não exprimo isso com algum orgulho. Porém, com a maturidade, é importante reconhecer os erros e enfrentar nossos demônios. Não me arrependo jamais de ter chegado até onde cheguei e vou poupar-lhe de saber mais detalhes da minha vida profissional completa, mas reconheço que poderia estar muito mais próxima do objetivo que escolhi cinco anos atrás.

Durante o meu trajeto, encontrei diversas barreiras que enfrentei com muito foco, já em outras, resolvi buscar caminhos diversos — mas adianto que sem sucesso. Sempre me pareceu que o que havia escolhido, não havia me escolhido, e talvez o sistema que vivemos quer que você pense exatamente isto: que seu fracasso (embora não seja necessariamente um) é sua culpa. O motivo é sempre a escolha por uma profissão menos tradicional, é não ter seguido os conselhos dos seus pais, ou então a sua falta de habilidade genuína. É como se houvesse a necessidade de aprender e dominar um assunto ou uma técnica em alguns meses. Sem isso, o caminho não estará correto.

Lembro das vezes que persistindo em meu sonho, ouvi uma voz interna sempre me alertando "Vai morrer de fome.", ou "Você não vai conseguir, desista enquanto ainda pode!". E sabe o que eu fiz em vários momentos? A ouvi. Fui seguir outros caminhos, até sempre voltar para o mesmo ponto antes escolhido.

A relatividade do tempo

Quando falamos em superficialidade, o tempo sempre está lá. Porque vivemos em uma realidade em que "tempo é dinheiro". Não se deve brincar com ele e tudo vira uma corrida em direção a sei-lá-que-lugar. Parece que todos estão sempre com pressa. Não se almoça em paz, não se olha mais pela janela, a conexão com a família é uma raridade e até dormir parece ser uma relíquia, quando não é uma afronta ao sistema capitalista.

Apesar de ouvirmos tanto sobre o tempo, é engraçado — para que eu não diga trágico — como as pessoas, mesmo tomando para si o tempo como Deus, não entendem que quanto mais se troca caminhos, mais distante ficará de qualquer objetivo. E aí, ao invés de otimizar o tempo, estamos investido no caminho errado e ficando sempre mais longe da linha de chegada (ou quase isso).

Nota da autora: Devo dizer que a imposição por status, felicidade e vida próspera antes do trinta é um dos grande motivos. O medo é o pior dos sentimentos, pois congela. E assim, tomamos decisões equivocadas sem sentir.

Nada acontece do dia para a noite. As adversidades que encontramos ao transitar por uma profissão, por exemplo, são gigantes. Mas, se tivermos a boa e velha constância de ações, as chances de chegar onde almejamos são infinitamente maiores.

Não é sobre insistir em erros

Quando falo em constância, não falo sobre insistência. Constância é muito mais sobre disciplina.

Olhar para erros, analisar situações e tomar decisões são pontos fundamentais para conseguir alcançar o sucesso — seja ele qual for. Mas, o que quero dizer, é que não adianta mudar a rota sempre que uma dificuldade surgir, ou não se desafiar a sair da zona de conforto.

Eu, por exemplo, mudei várias rotas da minha vida. Elas foram essenciais para chegar onde estou agora. Porém, eu poderia ter sido mais firme quando encontrei dificuldades no meu caminho. Tenho isso como exemplo para o hoje. Resolvi fazer alguns cortes na minha vida e renovar alguns objetivos.

Decidi voltar a escrever, a fazer cursos na área, voltei a estudar artes e pesquisar a área de educação. Por outro lado, cortei projetos que não estavam avançando e decidi lutar por uma vida mais justa e saudável, em vários sentidos.

Estas decisões só vieram após entender a importância desta constância, pois percebi como estava entrando, cada vez mais, em ciclos. Se mudasse a rota , mais uma vez, embarcaria em histórias que vivenciei no passado, não saindo do lugar ano após ano.

Então, o que quero dizer…

Talvez, a minha experiência não seja grande coisa para você que está lendo. Mas quero deixar claro como é possível conquistar aquilo que queremos quando deixamos o caminho mais claro e nos cobramos menos. Alguns vão dizer que é preciso se cobrar mais, muito mais. Eu digo que é preciso crescer sustentavelmente, ter astúcia e, acima de qualquer coisa, acreditar na sua busca.

Quando você se preenche de constância, vai se acostumando com a disciplina, vai percebendo que os erros fazem parte do processo e que os "nãos" já existem, você precisa continuar entendendo o motivo de cada um deles pela busca do "sim". Vai aprender a ser mais gentil com você e seus semelhantes, e cada vez que chegar mais próximo do seu destino, renovará a sua autoestima. Como o nome já sugere, é um trabalho constante. O que não podemos é correr freneticamente em busca do que não queremos pela impossição diária de uma sociedade líquida.

Desejo que este texto chegue até você como uma reflexão e que você se mantenha firme naquilo que acredita.

Tic-tac no peito e já me peguei pensando tantas coisas… Coisas que não casam, momentos desunidos, impossibilidades. Passei meu tempo assim: fazendo contas erradas, subtraindo ao invés de somar. Tem sido assim todo santo dia. Não importa se faz sol ou chuva. Não importa época do ano ou coordenadas geográficas. Tudo está aqui dentro. Não sei se aguardo explicações, se sigo o óbvio, se me corto do todo. Não sei se a vida que é assim, ou se eu que me converti e me sujei. Por alguns dias caminho, olho estradas, acompanho veículos, peço carona, coloco as mãos pra fora da janela na intenção de tocar algo, sem sucesso. Não vivo em estado de alerta perceptível, mas dentro do peito tenho uma bomba atômica, regulada como tetris, encaixando peça por peça até não suportar mais. Foco, vértice, eixo: tudo se distorce. Eis aqui no peito essa lente divergente. Eis aqui caos instalado. Não conheço os caminhos, muito menos as verdades. Caminho em finos passos ao precipício. Se jogar continua sendo uma opção.

Texto escrito entre 2015 e 2016. Revisado em 2021.

Tic-tac was originally published in mar-interno on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

trago no peito contestáveis diálogos entre sístole e diástole.

trago de forma emancipatória entre cordilheiras ao norte e oceanos ao sul.

trago no peito essa dor compartilhada,

por ora amarga de onde passei,

pelo que passei.

passarinhos no peito, na janela neblina.

ofuscando em tempo aberto,

abre o peito para o mundo,

abrindo novamente feridas

com frio que corta, com fogo que apaga.

trago a fumaça apartada de um só,

em um samba melancólico engatilhado na ponta dos dedos.

souvenir de outros instantes.

trago a fumaça empilhada no olhar,

codificada em poesias existenciais.

trago novamente naquele olhar a lembrança, distante e vivaz.

trago, rotineiramente, o vão o escape

o chão,

o poço subsequente,

a lama.

e trago ainda no peito tudo que é contestável.

diálogo em silêncio as pulsações

e dissolvo o momento,

acalmo a pressão.

trago comigo tudo aquilo que não entendi

e talvez, incontestavelmente, nunca entenda.

Fumaças de Rebouças was originally published in mar-interno on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Ele percebeu o quanto os últimos anos tinham sido ingratos. Pelo menos daquele ângulo, era assim que tudo parecia. Um quadro torto, um instrumento sem músico, uma casa sem crianças. Quase 30 anos lhe pesavam nas costas, que sem sombra de dúvidas, não somente amargava madrugadas mergulhadas em etílico debruçado na boca com fel, como também sacudia na alma uma frutose lentamente digerida por bocas que não esqueceu. Parecia até entranho que as pessoas o vissem assim — pois quase certeza que essa era a visão de todos que o conheciam bem. Mas aqueles olhos, perdidos no horizonte de uma praia sem banhistas, nem sempre foram assim.

Quando mais novo, brincando com alguns instrumentos musicais dados pela mãe, ele sonhava alto. Eram instrumentos de plásticos, daqueles que geralmente crianças tocam loucamente por alguns dias e depois esquecem no canto da sala para dar lugar ao videogame, novo presente de natal. Mas para ele, aqueles plásticos coloridos — geralmente em azul, branco e vermelho — eram parte de um grande plano, mesmo que ainda não soubesse. Tocava guitarra elétrica, um bandolim que malmente funcionava, um piano com sons de bichos e canções de fazenda. Assim, passou grandes tardes esmeradas com seus irmãos e primos no interior.

Já na cidade grande, grande ele se tornou. Tomou coragem para enfrentar muitas coisas que a vida havia colocado para que ele fosse devorado. Fez amigos que jamais esqueceria, saiu de aulas para tocar violão, ensaiou com bandas que nem chegaram a ter nome, curtiu pessoas por um dia, se apaixonou e foi correspondido, cedeu desejos que nunca imaginou. Com o passar dos anos, vieram as responsabilidades que tanto se teme. Escolheu cursar direito, não por vontade ou amor, mas conveniência. Imagino que a pior escolha deva ser aquela por conveniência. Uma escolha desse tipo é algemada a você; é dada por ação do tipo tradicional, por imposição da família, pelo medo da tomada de outra decisão. E assim seguiram mais de 5 anos rastejados entre noites sem dormir, muita cafeína e paciência. Semestres atrasados, problemas de saúde e uma família excepcionalmente complicada.

Nesse tempo, a música esteve como segundo plano. Tocou um pouco de Ernesto Nazareth, Chiquinha Gonzaga e Mozart. Conseguiu uma bolsa para fazer parte da Orquestra Sinfônica da Cidade, cruzando-a para poder participar sem que a família soubesse. Alguns ensaios perdidos, uma bolsa perdida e algumas bandas que ele continuava tentando equilibrar, como em um espetáculo de circo, para não se desvencilhar do grande amor.

Aliás, falando de amor. Que amores! Em meio ao palácio conturbado de sua alma existiram outras almas que cravejaram, como quem craveja com ponta de diamante em placa grossa de metal, seus nomes e problemas sem qualquer preocupação de perturbação. Pediram demais, entenderam pouco, soaram no ouvido como sirene em meio ao silêncio sabático. Tonto, ileso, sem forças… continuou, mesmo sem acreditar que conseguiria. No final de tudo, só caos. Nada mais havia restado além de um peito flagelado, uma boca amarga e um tesão latente. Veja, não falo de tesão sexual, falo do tesão espiritual, quando a vontade de viver reverbera por entre os veios da pele e existe uma vontade insana de querer viver aquilo que ficou aprisionado por tantos anos. Talvez, nessas condições, o homem vire fera. Quando sua liberdade é tirada, seu sono alcançado e suas mãos calejadas. Agora, sem amor na manhã de domingo, sem carta no meio da tarde, um diploma amassado na mesa, a mesma xícara de café derramada no sofá e mais nada fazia sentido.

Correu sem pensar no que poderia encontrar. Não importava mais se muro, ou plantas espinhosas, ou relações líquidas, ou até mesmo o nada em meio as madrugadas. Penso que isso tudo nasça em meio ao nosso mais árduo desafio: o de sermos humanos sem medo. Por isso, decidiu que de casa iria sair, tocaria escaleta no final da tarde no porto, sumiria por dias sem importar a quem, tocaria sinfonias desconhecidas, fecharia negócios com estranhos e o corpo não seria propriedade de mais ninguém. Decidiu colocar o pé na estrada, apertando fundo, como quem não tem absolutamente nada a perder — e talvez, realmente não tinha. Visitou os primos daquele interior que vivera e, de braços abertos ao vento, resolveu viver. O que importa, afinal de contas, é a melodia.

Este texto foi criado com base no tema "De braços abertos ao vento", em 2018, como parte de um desafio do grupo do Facebook Escrita Criativa.

De braços abertos ao vento was originally published in mar-interno on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Maria Augusta, de nome similar a calorosa rua de São Paulo. E calorosa, por assim dizer, também ela era. Desde menina tinha um ar mais maduro. As meninas adoravam brincar de bonecas de plástico, carecas e dentuças, enquanto ela, diferentemente, gostava de ouvir CDs originais da coleção de sua prima mais velha, enquanto dançava usando os vestidos longos, em crepe transparente, de sua mãe. A maquiagem, claro, não podia faltar. Pó de arroz, brilho nos lábios, blush cobre e uma sombra turquesa que não deixava para lá. As meninas gritavam seu nome, como quem grita por algo em desespero, querendo formar uma turma maior para jogar queimado, mas Maria Augusta não gostava dessas coisas.

Os pés sempre aquecidos, mesmo que com os mesmos sapatos, de preferência com algum salto, assim podia jogar na cara das meninas menores que era mais adulta, mais séria que elas. Se bem, não precisava de saltos para isso. A própria menina fingia ser mulher em quase sua totalidade. Não sei muito bem porque, mas adotou para si essa espécie de conto de fadas contemporâneo, como se o ritual para ser mulher devesse ser feito o mais rápido possível, como uma promessa feita em qualquer dia no meio-fio da rua, ou como em um inopino abrir dos olhos em uma manhã de quarta. Os cabelos estavam sempre soltos, apesar de um belo pescoço longo. Ela acreditava que soltos provocavam maioridade, de alguma forma. Tinha os joelhos tortos, então sempre evitava mostrá-los, usando saias soltas, mas que desenhassem as pernas ou pelo menos sua cintura. Tentava imitar algumas modelos que via nos programas de TV domingo a noite, mas não obtinha sucesso. Talvez, até mesmo os joelhos fossem culpa de tamanho descuido, tanto pelos saltos desde nova, como pela troca de pernas que esboçava aonde ia, como da mãe que não ligava para tudo isso.

Lurdinha e Valquíria, suas vizinhas, ficavam conversando na esquina sobre as vontades adolescentes para quando fossem adultas. Sobre ter uma casa na colina, um marido para cuidar e sobre colher flores para decorar a casa, coisa que Maria Augusta nunca entendera. Tinha vindo de uma família humilde, assim como as demais amigas, porém Maria Graça, ou Gracinha — como era chamada a sua mãe — sempre foi uma mulher decidida e objetiva. Talvez por nunca ter tido essa infância regada com Leite de Rosas e poesia, não entendia muito bem tudo aquilo. Não gostava de apelidos nem abraços demorados, as conversas podiam ser sonhadoras, mas nunca profundas demais, esse tipo de comportamento perturbava Maria Augusta que gostava sempre de ter controle sobre o maior número de coisas possíveis.

Quando adulta, conquistou um sorriso de canto de boca invejável por todos, inclusive pelos rapazes. Não pela vontade da posse eterna, mas efêmera. Sempre com batom em rosa médio, evidenciando, mas evitando o confronto com os olhares alheios. Os cabelos, ainda soltos como sempre, eram agora curtos e bem cacheados. O sapato sempre o mesmo, com salto, cor neutra e palmilha confortável. As ombreiras não eram mais tão evidenciadas, mas os ombros ganharam destaque em sua harmonia corporal. Seios pequenos, joelhos ainda tortos e o velho e constante medo do amanhã. Mas diferente de antigamente, não era mais menina, sim mulher. Não forjava maioridade, pois disso ela não precisava mais. Mas Maria Augusta, ainda sem qualquer apelido, ao invés de promessas no meio-fio, fazia promessas seladas em cigarro, e de braços estendidos na rua pedia carona a estranhos. Maria Augusta havia crescido com alguns calos dolorosos, regados com as possibilidades de uma cidade grande após os dezessete.

Maria Augusta, porém, continuava inteira solidão.

Maria Augusta — Parte #1 was originally published in mar-interno on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

A tatuagem ganhou o mundo com novos significados e sua inserção em novos contextos sociais, porém o uso de desenhos na pele é uma atividade que ninguém sabe quando começou. Apesar de registros de tatuagens em múmias no período de 2000 a.C. e 4000 a.C., a sua origem é um incógnita.

Alguns autores se dividem: uns acreditam que tenham surgido simultaneamente em várias partes do mundo, já outros afirmam ter nascido em determinada localidade e se espalhado com as grandes navegações. Apesar desse questionamento eterno, a sua história pode nos trazer algumas reflexões sobre a sociedade atual.

Nos estranhos primórdios da arte, as obras não eram feitas para serem desfrutadas, mas com o objetivo de manter algo vivo ou fazer algo nascer. Assim eram com os desenhos rupestres, confecção de máscaras para rituais, imagens em tumbas. A fronteira entre o real e a imagem era vaga, e assim ainda permanece, mesmo que de maneira menos intensa. Por esse motivo, os desenhos na pele tinham um significado que transcende uma mera questão ornamental.

Múmias femininas do período egípcio foram encontradas apresentando traços e pontos na região abdominal, fazendo acreditar que existia uma relação com cultos de fertilidade. Mais recentemente, o “Homem de Gelo”, identificado como um maori, foi encontrado com tatuagens espalhadas pelo corpo em áreas de tensão induzida por degeneração, apontando para uma provável aplicação terapêutica ou como uma espécie de culto. São os achados mais antigos na história desse movimento artístico.

Porém, as tatuagens tiveram seu declínio no Ocidente por conta do cristianismo e foram proibidas. Dois principais motivos são bíblicos. Um deles encontra-se em Levíticos e outro em Coríntios. Alguns historiadores justificam os versículos dizendo que a palavra “tatuagem” não aparece segundo a etimologia das palavras, são apenas possibilidades e os versículos que assim são apresentados fazem parte de uma escolha do tradutor.

Mas, importante lembrar, que o cristianismo sempre esteve em posição de demonizar a cultura pagã no geral, e estes utilizavam desenhos na pele, então muito provavelmente esse é o motivo das citações na bíblia.

“Homens e mulheres pintam o corpo. Na língua deles, chamam isso de tatau. Injetam pigmento preto sob a pele de tal modo que o traço se torna indelével”. Assim foi a redescoberta da tatuagem, em 1769, através do registro do diário de bordo do navegador James Cook em uma expedição a Polinésia. Da mesma forma Charles Darwin, após cem anos, afirma que todas as nações ao redor do mundo conheciam a tatuagem.

Uma das tribos mais significativas ligadas a elas eram os Maoris, da Oceania, que devido ao isolamento do continente foram descobertos mais tarde por colonizadores. Para os maoris a pintura da pele era vista como forma de cura, prevenção, atração, saudação e lembrança. Podemos arriscar dizer que eram um tipo de magia para eles. O status também estava por trás dos desenhos. Natural ver muitos desenhos na parte da cabeça, área mais sagrada do corpo, representando a vontade de afirmação da pessoa.

Em meio às navegações das Índias, as tatuagens chegam ao Ocidente. Utilizados por navegadores e pessoas que entravam no navio, como prostitutas e criminosos, a visão marginalizada das tatuagens se estabeleceu. Porém, nada mais eram que um reflexo das diversas experiências com outras civilizações durante as expedições. Por volta de 1950, as tattoos foram introduzidas no Brasil, tendo a técnica aprimorada com o passar dos anos.

Mas foi nos séculos XIX e XX que se tornaram símbolo de marginalidade, por conta do uso para marcar detentos. Com o passar do tempo a técnica do movimento começou a se modernizar. Os traços mais bem delineados, quantidade maior de tintas, utilização de desenhos mais aprimorados. Isso fez com que a tatuagem começasse a ganhar espaço na sociedade não mais como algo marginalizado ou somente de determinado grupo social.

A própria globalização entra nesse jogo disseminando essa arte, passando a informação de forma rápida, mostrando que ela pode ser utilizada de forma normal em um lugar e outro do mundo, mesmo quando apresentam diferentes conceitos. Cria-se uma espécie de tribo, fortificada, em relação aos desenhos na pele. Passa a ser um movimento artístico, pois os desenhos passam a ter uma estética muito mais elaborada.

Passando a ser uma questão estética, e porque não dizer até mesmo de moda, as lojas de tattoos ganham espaços nas ruas das cidades, avançam cada vez mais na arte e trazem novidades e regulamentações importantes na área. Muito embora isso ocorra, ainda há quem olhe torto para os tatuados, quem julgue, descrimine e até humilhe.

Me parece, inclusive, uma questão matemática de proporção direta: quanto maior a quantidade de tatuagens a vista, maior o tratamento diferenciado a pessoas tatuadas. Isso acontece seja para arranjar um emprego, seja para se aproximar de alguém ou simplesmente pelo fato de ser estar caminhando na rua.

Se pararmos para analisar a concepção do corpo ao longo da história, podemos notar que ele é visto como uma conexão entra vários questionamentos e ações, bem como investimentos. Existe uma profunda problemática acerca da identidade baseada no corpo, onde ele representa o ser. O corpo é um ponto chave, o centro para o desenvolvimento social e é ele que dá existência ao ser. A partir da modificação desse corpo, seja do próprio corpo em si ou do uso de acessórios sobre ele (roupas, joias, etc) é que o indivíduo se solidifica e se sente parte de algo, sendo algo.

A tatuagem ganha esse novo sentido de resposta na contemporaneidade. São assinaturas que afirmam a sua singularidade no mundo. Ela trás uma espécie de marca (não no sentido literal desta vez) para cada um, seja apenas como uma espécie de autoafirmação, ou algo mais profundo. Isso vai depender de cada indivíduo e não deve ser visto como um problema caso tenha um caráter apenas de ornamentação.

Por mais que a beleza seja algo subjetivo, mesmo que venhamos a tecer uma reflexão sobre os padrões estabelecidos na sociedade atual, ninguém se tatua se achar que não ficará bonito e esse sentido de se sentir mais belo pertence a cada um. Isto quer dizer que não importa caso o próximo não tenha achado atrativa a sua tatuagem, o corpo é seu e é nele que nasce a sua afirmação pessoal. O que é necessário ter em mente, porém, é que não significa com isso que a tatuagem deva ser descriminada.

Questionamentos sobre como a pessoa irá conviver com tais desenhos cravados na pele após os 70 anos, ou como conseguirá ter uma família, ou como conseguirá trabalhar por conta das tattoos são alguns dos vários preconceitos que pessoas tatuadas precisam diariamente escutar pelos corredores de seus trabalhos ou até mesmo em casa. Não existe qualquer relação entre pessoas tatuadas e a ausência de boa conduta, princípios éticos ou morais, capacitação profissional. Assim como o contrário também não se aplica.

Apesar da globalização, da consciência do corpo ser único e pertencente a cada indivíduo, podendo ele ser modificado o quanto quiser, ainda existem raízes dos séculos passados encrustadas na sociedade atual, nessa mesma sociedade dos quarks, das células-tronco , dos chips e de coisas tão desenvolvidas. Tão ignorante ainda essa sociedade, que por entre verdades criadas se escondem, em preconceitos se defendem e cega permanece.

Quebrar alguns conceitos que estão atrelados a nossa cultura, de forma geral, é complicado, pois há questões antropológicas envolvidas, mas que não podem servir de esconderijo para preconceitos, ainda mais quando falamos disso em pleno século XXI, aonde até aqui várias lutas pela liberdade, em especial do corpo e de expressão, foram traçadas. Espaços foram conquistados na sociedade e precisamos de mais.

A dicotomia do puro e impuro em relação a tatuagem é muito forte, não somente por questões religiosas, mas pelo olhar da modificação daquilo é natural, a modificação do corpo da sua forma original. Porém tudo é passível de mudanças, essa é a verdadeira ordem natural do mundo: mudar.

Por mais que as tatuagens estejam afirmando uma espécie de naturalidade estética, muito ainda deve ser refletido e debatido, a fim de tirar esses limites entre o que se pode tatuar e aonde. Isso tem como objetivo construir uma sociedade livre de tantos paradigmas e lições vãs sobre caminhos ditos como corretos e coerentes.

Está aqui se formando uma cultura livre, de expressão, onde em qualquer lugar do mundo que se vá isso possa ser contemplado e não apedrejado, por mais “exótico” que possa parecer.

“Quero ficar no teu corpo feito tatuagem / Que é pra te dar coragem / Pra seguir viagem / Quando a noite vem (…)” Chico Buarque de Holanda

Que a tatuagem continue sendo usada, cantada e reinventada. Livre e forte!

Publicado originalmente em: http://lounge.obviousmag.org/espaco_da_palmitcha/2014/12/corpo-em-convergencia-de-expressao-e-construcao-de-identidade.html#ixzz6jZYStRsy 2015.