Stories by Monique Cavalcante on Medium

eu ando triste.

Monique Cavalcante — Mon, 02 Oct 2017 02:02:39 GMT

eu ando triste. eu ando bem triste. e também ando men.tin.do. com o dinheiro que juntei e esperava comprar o peixe, levei para casa apenas a cabeça. não ia dar para muito. não mataria minha fome. tampouco meu estômago notaria a diferença. eu também não andava comendo. a verdade é que meu apetite desapareça há um tempo atrás e não me preocupei com isso, sequer me dei conta até aquele dia que percebi que minhas economias para comida a estavam quase intactas em cima daquele velho e empoeirado móvel. pensei que talvez eu tivesse usado outro dinheiro. mas não, eu havia deixado de comer. pelas minhas contas, a essa altura meu estômago já estaria do tamanho de uma ervilha. preferia não pensar muito nisso. quer dizer, acho que não era uma escolha, eu apenas não pensava muito nisso e ponto. devo confessar que me envergonhei quando senti o olhar das pessoas caírem sobre mim quando perceberam que eu não estava comendo. me olhavam como se eu tivesse sentenciado à morte, apenas esperando a minha vez. no último domingo, tivemos um almoço na casa do Xiai, o cheiro estava incrível, mas eu não pude comer, eu não conseguia comer. a comida já não me atraia. dei uma colherada na sopa e segui a conversa com os outros que estavam na mesa, sem deixar de tomar a cerveja ainda no meu copo. a mulher do xiai percebeu. talvez ela que tenha cozinhado a sopa de enguia. a enguia era cara e aqui só a comprávamos em ocasiões especiais. senti que enquanto comia, ela me observava, possivelmente se perguntando o que havia de errado. Primeiro deve ter pensado que havia um problema com a sopa, que havia posto muito sal ou exagerado no óleo, mas vendo que meus companheiros rasparam os pratos e só não comeram mais porque já não havia, deve ter se dado conta que nao se tratava da comida. a comida estava ótima, como de costume. ela era uma ótima cozinheira, havia crescido entre eles e aprendido infinitas combinações dos mais diversos e improváveis sabores. mas agora era bert que comandava o restaurante que antes era do seus pais. ela gostava de cozinhar, só não era a vida que queria para ela. agradar clientes, ter a mãos cheirando a peixe durante todo o dia, e à noite, enquanto buscava uma posição confortável para dormir, já não podia deixar suas mãos entre o travesseiro e o seu rosto, o cheiro nao a incomodava demais. escolheu dedicar seu tempo a outras coisas. se sua mãe ainda estivesse viva, talvez tivesse reprovado sua decisão de deixar os negócios da família nas mãos de um homem. um homem branco. como desculpa para suas escolhas, ela usava as crianças. dizia que ia ficar em casa para se dedicar completamente a elas. sabíamos que não era verdade. na primeira oportunidade, matriculou os filhos numa escola integral. havia poucas naquela época, mas ela encontrou uma maneira. as crianças iam para a escola de manhã bem cedinho e voltavam a tempo do jantar. isso a dava tempo suficiente para aproveitar o dia. não que fosse uma má mae, amava seus filhos, mas sempre quis algo mais. gostava de estar em silêncio e correr seus dedos pelas páginas do livro, enquanto, com a outra mão, ajeitava os óculos que viviam escorrendo para a ponta do nariz- comprou-os numa promoção qualquer na ótica na esquina da sua casa, mesmo que nao se encaixassem muito bem em seu rosto: seu nariz era pequeno demais para mantê-los. às terças pela manhã, começou a frequentar aulas de pintura no centro cultural perto da sua casa. não era particularmente boa pintando, também não era de todo ruim. pintava porque gostava. pintava porque gostava do silêncio daquelas horas, a observação, o diálogo silencioso com as cores, com as imagens que iam surgindo. azul royal, celeste, turquesa, azul médio, royal. branco e anil. gostava do azul anil. não tinha certeza se pelo tom ou pelo nome. gostava das cores fortes, das cores vivas. queria que houvesse algum tipo de vida no que fazia. pensava nas cores e horizontes de rothko e quanto tempo já havia gastando admirando suas cores. vivas e vibrantes. em silêncio. nos dias mornos e com tons de madeira daquela cidade de onde nunca houvera saído, daquela casa que a encerrava.

há três sonhos que não posso esquecer

Monique Cavalcante — Mon, 02 Oct 2017 01:56:57 GMT

há três sonhos que não posso esquecer

sonho n 1: aquele rapaz deitado no chão, ou na areia, nu, aquela luz do sol passando pelo seu rosto, tocando sua barba, seu corpo branco já um pouco bronzeado. uma luz amarelada num dia agradável. era início da manhã. nas suas costas, plantas que cresciam como em uma floresta tropical, enquanto caracóis passeavam entre elas. no meio de tudo isso, a impossibilidade do sexo

sonho n 2: na perna, hematomas. roxos, esverdeados, quase a via láctea. nos hematomas, pedaços do futuro. um grande hematoma na coxa esquerda, dentro dele se via a galáxia. um olho gigante no centro, redondo, lubrificado, não sei se era azul ou castanho. ao seu lado uma escada, quase do mesmo tamanho do olho, marrom, era de madeira. ao fundo, à esquerda, talvez houvesse uma porta.

sonho n 3: uma música, já esqueci o ritmo, já esqueci a letra, mas não se podia compreender.

uma forma esférica.

Monique Cavalcante — Mon, 02 Oct 2017 01:51:10 GMT

uma forma esférica. uma bola de isopor. um sorvete. um planeta. a galáxia. eu e você num dia de sol. o sol queimando nossos corpos. o suor descendo entre seus seios. eu lambendo o sorvete. eu lambendo você. o mundo dentro da bola do sorvete. nossas línguas que se tocam. eu e você e a galáxia. eu lambo a galáxia. eu lambendo você. a boca suja de azul. klein ou royal? não importa. eu lambendo você, você lambendo meu suor. a boca suja de gliter, a boca suja de você. sua boca me lambe, sua língua me morde. eu você e o sorvete. nós e a galáxia. eu engulo você. a boca suja azul. você dentro de mim. a galáxia dentro de nós. eu lambendo você.

flutuo nessa água calma

Monique Cavalcante — Mon, 02 Oct 2017 01:46:52 GMT

flutuo nessa água calma

e fria

que me congela

sustentando-me

na superfície

eu abro os braços

o mundo é vasto, raimundo

eu quero que você suma

Monique Cavalcante — Mon, 02 Oct 2017 01:45:10 GMT

eu quero que você suma

espuma também molha

não existe outro lugar

me toma

devagar

eu

Monique Cavalcante — Mon, 02 Oct 2017 01:43:06 GMT

de mil voltas e maneiras

procurei amenizar as pequenas explosões

que aconteciam de um lado do meu cérebro

e eu sentia na ponta dos meus dedos dormentes

de frio, ou simplesmente anestesiados, inertes

as crianças soltavam pequenos gritinhos de alegria

e corriam atrás de uma bola já quase murcha

te vi sentado no parque

lendo um jornal qualquer

olhos fixos

nas notícias ruins de um mundo acabado

sentei ao teu lado e sem que você percebesse

li que saturno estava voltando

ruídos vibrando nos meus ossos

Monique Cavalcante — Mon, 02 Oct 2017 01:40:57 GMT

ruídos vibrando nos meus ossos

subindo

das pernas ao peito

à ponta dos meus pelos arrepiados.

eu lambo as cores

e arroto purple.

o vento mexe teus cabelos brancos

Monique Cavalcante — Mon, 02 Oct 2017 01:40:08 GMT

o vento mexe teus cabelos brancos

e espalha no chão as gotas de sangue

que escorreram dos meus braços abertos

das minhas veias pulsantes

enquanto

à tua sombra

eu via as folhas amarelas caírem das árvores

eu tive uma visão

Monique Cavalcante — Mon, 02 Oct 2017 01:38:36 GMT

eu tive uma visão

eu era mulher, pedra e lagarto

no mato

a luz me esquentava

e à noite eu era fria

imóvel buscava

arrastando meu corpo pelas pedras

quentes

queimando meu ventre

ligeiro

às vezes lentamente

a mente não para.

eu era a mulher que foi queimada

por saber demais

do sol

a selvagem descabelada

censurada

mas não importava

livre como a água do rio

era o fogo ardendo na noite

era alimento

era alma

lama e bicho

era eu

quente

crua

inteira

à beira da imensidão

destacada do meu corpo

Monique Cavalcante — Mon, 02 Oct 2017 01:36:29 GMT

destacada do meu corpo

tudo me é estranho

a luz de sol me queima

esta pele é minha?

em silêncio, meus pensamentos se arrastam, contorcendo-se e chocando-se uns nos outros

de onde eles vêm?

tantos. muitos. confusos.

Difusos

Se estendem os ramos

a mata se fecha

e na escuridão, não há onde se amparar

quando descanso os olhos, explodem, como fogos de artifício, e quase derramam

em mim

lampejos de lucidez