Te vi em março e o aperto das tuas mãos tentaram traduzir o que em mim não era claro.
Teria conseguido se não fosse essa minha cabeça dura para perceber o não óbvio.

Já é novembro.

Daqui a pouco chega dezembro e suas festas tristes.

Sinto muito.

Ouvindo: Sobre a mesa um fim de século, Wandula.

Se para ti morrestes o ontem:
Navegas na nau dos loucos.
A vida que te jogas no abismo
Te prende nas desavenças.
Marginal, puta, loucos.
Leprosos de séculos atrás
Vistos entre grades e cadeados
Tristes, inconformados, loucos
Olhares fixos, constantes
Perdidos num mundo etéreo
Viado, adúltera, loucos
Se nessa nau navega o bizarro
Incapaz de ver-se como tal
Entras no barco, companheiro
Seja o louco entre os loucos
Seja mulher, viado, triste
Adúltera, inconformado
Navegas para longe
Na companhia dos loucos.

Enquanto as ondas respiram
Em movimentos tristes e suaves
Memórias flutuam
Meu corpo as acompanham

Aos poucos
Vagarosamente

Os olhos que noutrora doiam
Sentem-se atraídos pelo nada
Preguiçosos, sonolentos, distantes
Caminhos desconhecidos.

Estar submersa permite morrer
Serenamente

Parte do meu corpo jaz na superfície
Outra parte aproveita para sonhar na imensidão

Ainda tenho nove dias,
Ainda tenho vinte anos.