Hoje eu revi alguns amigos. Fazia tempo que não os via e pudemos colocar o papo em dia, falar sobre a vida, tudo o que aconteceu nos últimos meses e umas fofocas também, claro.

Nesse meu núcleo social a música sempre foi muito presente. Apesar dos dois membros originais do grupo, Vitinho e Henrique, serem da época da escola, a gente estreitou mesmo os laços na música. Explico: o Vitinho sempre teve banda(s), e o Henrique sempre foi rato de show. Daí pra frente além de festas nos víamos também indo em show das bandas que gostávamos, gostamos e talvez morreremos gostando (sim, Dead Fish, falo de você). Era uma época onde, ainda que três pós adolescentes cheios de energia, tinhamos uma aura meio tiozão-que-conversa-sobre-como-será-bom-envelhecer. Os quatro, já que incluo Leo, outro original do grupo (aliás, eu que sou o agregado ali), fomos até viajar juntos, num ano novo com piscina e cerveja em São Roque.

Alguns anos depois, a vida toma rumos. Mas por coincidências da vida, tive um dia livre bem quando os meninos da Télema resolveram fazer um show ao melhor estilo Get Back, num (me perdoem pelo anglicanismo) rooftop. Aliás, na época que eu tinha um espaço num blog e era metido a escrever, eu já falei da Télema aqui.

Durante aproximadamente 1 hora e meia, me transportei pra 2012. Um lugar apertado, alguns amigos e amigos de amigos e amigos de amigos de amigos, gente alternativa enrolando seu tabaco ou soprando seu cigarro convencional pro ar, a banda dos meus amigos tocando e uma sensação de que, parafraseando a própria Télema, o tempo passa feito trem no trilho.

De volta a uma época onde eu não sou imune á ressaca, não peso mais 60 kg e não posso tomar muita friagem (sim, tava frio e eu não levei blusa), foi como se eu acordasse de um cochilo com um sonho bom. Algumas horas na companhia de amigos de mais de uma década, com boa música, boa risada e dessa vez não, obrigado, não consigo mais tomar litrão. Afinal, não estamos mais na época de quando éramos jovens.

Não somente adivinhei o final de uma série infanto juvenil que assistia (Cavaleiros do Futuro, que passava no programa global Bambuluá), como acordei madrugadas chorando porque eu “tinha que ser o cavaleiro branco, oras".

Em todos os American Pie assistidos, o final era de comédia romântica, apesar do besteirol semi explícito durante 90% do filme. Ter aquele beijo do cara que queria comer todo mundo mas no fundo o que ele precisava mesmo era de carinho e de uma namorada que gostasse dele era uma das minhas maiores aspirações escondidas — afinal, como um adolescente, eu precisava manter a pose de quem queria (e só queria mesmo, porque conseguir, fuen) beijar todas as bocas das meninas disponíveis num raio de 2km.

Depois, esse sentimento de tristeza e frustração ao ver o fim de vários filmes e séries ganhou um nome: gatilho.

Durante anos, isso foi um gatilho. Ter A mas não ter B. Ter B mas ainda querer A. E não falo de pessoas, mas de pequenas coisas que formam um relacionamento.

Agora, 31 anos mais tarde, eu me peguei pensando em gatilhos e notei que eu tive uma espécie de “gatilho ao contrário". Eu não senti uma frustração por não ter o que a personagem conseguiu no fim da trama. Eu senti uma alegria por exatamente o oposto. Eu tenho. Eu sinto todos os dias que consegui meu endgame. Cada bom dia com um sorriso carregado de malícia ou não, cada pequena discussão que acaba em uma risada completamente desproporcional.

Se meu filme acabasse agora e começassem a subir os créditos da minha vida, todas as pessoas sairiam do cinema dizendo que o filme tem final feliz.

Embora eu tenha uma insegurança que bate forte, sobretudo quando vou atender pessoas que fazem consultoria financeira comigo, eu sei que sou bom no que faço. Sei lá se eu tenho uma síndrome do impostor, mas o fato é que preparado ou não, o medo de estar falando merda vem.

Eu sei também que eu sou uma pessoa muito inteligente. Sem falsa modéstia, eu tenho uma memória privilegiada, apesar dela falhar mais do que eu gostaria. Além disso, consigo me adaptar e analisar as coisas nos detalhes. Isso faz com que quando eu estudo algo com paixão e dedicação, dificilmente eu esqueça esse conteúdo.

Sou ótimo com números, minha capacidade analítica de um texto de filosofia é invejável, entendo uma ou outra coisa de física, que é algo que me fascina (obrigado, The Big Bang Theory) e falo inglês melhor do que costumo assumir, embora a vergonha e a falta de prática me puxem sempre.

Tenho muitas ideias para por em prática e colocar minha vida profissional nos eixos. Ganhar mais. Ter menos conflitos. Mais paz. Olha ali aquele curso, é da sua área. Eita, mas e aquela programação que comecei a ver semana passada? E o novo projeto da firma?

Tal qual deus, quero estar em todos os lugares. Pela total distribuição de conhecimentos — afinal, me sinto bom em várias coisas, mas em nenhuma delas eu sou excelente — eu nunca termino o que começo. Já tentei a ritalina, já tentei a meditação, uma playlist de lofi ótima que tem pelo menos 12 horas de duração, mas tô aqui, terminando mais um texto e encostando e procrastinando.

Sim, eu sei.

Antigamente, lá pelos meus 17, 18 anos, eu ia muito em festivais de hardcore. Na verdade, hardcore talvez era o que menos tinha nesses festivais, já que o emo e o rock colorido estavam em voga, tomando o mainstream e atraindo multidões para os muquifos em que as bandas tocavam. Paredes pretas, escuridão, portas giratórias desativadas, muita caixa de ovo e o cheiro inconfundível de suor, cerveja barata e perfume. Também, com o ingresso a 15 ou 20 reais, não podíamos esperar muita coisa. Eram de 8 a 12 horas de bandas ruins, medianas ou com algum talento mas que estavam no início de sua jornada na música abrindo show para uma banda desconhecida mas que eu gostava demais. Normalmente essa era a mecânica da coisa. Fiz amigos, raramente beijei na boca, aprendi que cerveja boa mesmo é a cerveja que você toma quando não quer fazer um social com a galera. Subi em palco, tomei porrada no moshpit, cantei com o vocalista da banda enquanto estava suado, com a camiseta enrolada na cintura pra não voltar pra casa no frio das 23h com o peito molhado (mamãe sempre teve razão, esse nunca foi meu ponto).

Só para ter uma ideia, nessa fenda localizada entre 2006 e 2009, acabei “descobrindo” bandas que ouço até hoje, como Gloria, Cueio Limão, Restart, Cine, ETNA, Sugar Kane, Garage Fuzz, Granada, entre outras. Começou num MP3 que peguei na oitava série por ter mentido que conhecia hardcore (eu não fazia idéia do que era, mesmo já escutando bandas como Dead Fish e CPM22). A rapaziada com acesso ilimitado à internet (era a época que banda larga era coisa de boy) pescou uma ENCICLOPÉDIA de bandas no SAUDOSÍSSIMO Trama Virtual e eu, um moleque punheteiro de 14 anos com tempo livre depois da escola e que já tinha o amor pela música e sobretudo pelo rock bem amadurecido no coração, fui lá ouvir e conhecer cada uma dessas bandas.

Depois, lá para meus 20 e tantos anos, fui em um show no Hangar 110. Era a turnê de despedida do próprio Hangar, que fecharia (e não sabíamos que seria um hiato). Era o Rancore a banda que tocava. Eu me vi lá no fundo, vendo a banda e cantando com vontade cada letra. Mas faltava algo.

.

.

.

Em 2008, quebrei meu aparelho fixo recém colocado numa roda. O Envydust abria a pista em duas, como um mar vermelho pagão. Após o berro dos vocalistas Max e Daniel, o pau quebrava sem poupar quem quer que fosse. Ainda bem que nessa época meu aparelho tinha manutenção semanal.

.

.

.

Em outro ano, não me lembro quando, eu fiquei muito tentado em fazer como aqueles doidos que subiam no palco, faziam algum gracejo com a banda e pulavam. Tinha um quê de ritual ali naquele ato. Era como entregar sua alma para um Deus, existente apenas ali, naqueles fedidos e escorregadios metros quadrados, para segurá-lo. Não lembro a banda que tocava. Sei que subi, virei de costas pro público, toquei a mão com o vocalista (é sempre bom lembrar que a estrela são eles, os músicos, e que você não é o Liminha do Gugu) e soltei o corpo. Caí em um mar de mãos que gentilmente me colocou no chão. Também descobri que quando você cai, seja no moshpit ou no stage dive, há um código de conduta: PARA TUDO. Ninguém continua se batendo ou pulando até que quem esteja caído se levante.

.

.

.

Voltamos ao show do Rancore. Os amigos que estavam comigo viram que faltava algo naquele Bruno, já sem aparelho mas com alguns graus de miopia. Dei a desculpa de que meus óculos não tinham onde ser guardados, até que uma mão se estendeu para mim e o dono dela me disse apenas:

“Eu seguro. Vai lá e pula que eu sei que você quer.”

Em questão de segundos, atravessei a roda no meio do Hangar e subi pelo lado do palco, onde fica a caixa de retorno. Lá estava eu de novo entregando meu corpo em sacrifício ao Deus da alegria, da música e da sanidade. Como diria alguma música: sujei a roupa mas lavei a alma.

.

.

.

Em um show do CPM no mesmo Hangar 110, já com alguns cabelos brancos, vi uma nova geração tomando seu lugar de fato e direito: o meio da pista, próxima ao palco. É como se conforme fôssemos envelhecendo, cedemos nosso lugar a pessoas mais jovens e dispostas a manter o hardcore/punk vivo. Tal qual uma árvore que ganhar folhas mais verdes com o passar do tempo, as bandas merecem ganhar pessoas com menos graus de miopia e menos cabelos brancos ali naquele pedaço de concreto nobre. Não é etarismo. Eu só tô velho demais pra essa porra (mas me coloca num show do Dead Fish pra você ver. Pelo menos uma vez eu faço questão de subir e pular: na música MST. Fiquei seletivo. É que movido por um ideal tudo se torna mais gostoso de fazer).

Mas, então, o que este texto propõe?

É comum vermos profissionais e amadores das apostas esportivas dizerem que apostas são como investimentos, sobretudo em ações. É também frequente o uso de termos mais utilizados pelo mercado financeiro, como “capital” ou uso em diferentes tempos verbais da palavra “operar”. É também frequente a pergunta (quase) retórica “Que tipo de investimento te retorna X por cento em 90 minutos?”. A resposta quase sempre é: Nenhum. E aí vamos começar a usar um pouco de dados factuais no mundo das apostas.

QUE TIPO DE INVESTIMENTO TE RETORNA X POR CENTO EM 90 MINUTOS?

A taxa básica de juros da economia brasileira, a Selic, (sim, é por aqui que vamos nos pautar) está, enquanto escrevo este texto, em 13,75% ao ano. Embora seja muito útil entender o conceito de taxa Selic, vamos nos focar apenas no número. Isso significa, a grossíssimo modo, dizer que nenhum investimento de renda fixa (o mais conservador, seguro e popular depois da caderneta de poupança) irá pagar mais do que esses mesmos 13,75% ao ano. Numa conta de boteco bem otimista, vamos dividir essa taxa em 12 meses:

13,75% / 12 meses = 1,15% ao mês.

Vamos pegar aqui um número redondo, para facilitar a compreensão e as contas de cabeça.

1000 reais aplicados durante 30 dias num investimento XPTO de 1,15% ao mês isento de imposto de renda (sim, o leão morde mais do que pensamos):

1000 x 1,15% (ou 1000 x 0,0115 numa calculadora simples, pode ser a do seu celular mesmo) = 11,5.

Se quiser fazer a soma direto, é só trocar o x pelo + e aí sim, inserir o símbolo da porcentagem:

1000 + 11,5% = 1.011,50.

11 reais e cinquenta centavos para cada 1000 reais investidos, todo mês, limpinhos, na sua conta.

A resposta para quase que literalmente TODAS as perguntas como a deste subtítulo é “nenhum”. E aí começamos a entrar na parte esportiva da coisa.

Um jogo de futebol, que vai ser o esporte que usaremos como padrão aqui, tem 90 minutos + acréscimos. Em todo caso, não passa de 100 minutos na maior parte das vezes. E, salvo um colapso do tipo invasão alienígena ou apocalipse zumbi, nenhum cenário racional do mercado financeiro vai te render 1,15% em 90 minutos. Um investimento em renda fixa te rende isso em um mês, como vimos na conta acima. Ok, o mercado de ações tem mudanças mais sensíveis e essa variação é de fato possível em um dia, mas chegaremos lá também.

Uma odd (que aqui podemos chamar de cotação) de um jogo onde um time é o franco favorito pode variar de site para site, mas vamos aqui pegar um dado recente e real.

A Argentina perdeu para a Arábia Saudita na primeira rodada da copa. Por ser uma das favoritas ao título contra uma seleção que historicamente cai na primeira fase, além de ter consideravelmente menos tradição, a Argentina pagava pouco. A Bet 365, um dos principais sites usados no Brasil, estava pagando R$ 1,16 para cada real apostado. Ou seja, 16 centavos para cada real. Pouco, né? Sim, se olharmos para os números absolutos, porque em termos de porcentagem, 16% de retorno em 90 minutos é um verdadeiro oásis. Afinal, como em qualquer cenário matemático e no mercado financeiro, o volume de dinheiro movimentado por essa porcentagem se torna mais atrativo conforme o investimento. É por isso que existem apostadores que jogam R$ 10.000 numa oportunidade dessas. Quem não gostaria de ganhar 1600 reais limpos em duas horinhas de futebol?

As armadilhas do “mercado de ações” do futebol.

No mercado de ações, é comum que as pessoas apliquem um dinheiro que vai ser a menor parte de suas reservas, já que a renda “variável” terá oscilações conforme o tempo, dia após dia. No futebol, não apenas você não terá tempo pra esperar suas ações oscilarem, como você poderá ver seu “investimento” derreter até sumir, já que ao fim do jogo, você poderá ter uma surpresa do tipo a Arábia Saudita virar o jogo sobre a Argentina, ou a Dinamarca não conseguir ganhar um mísero jogo.

Enquanto na bolsa os movimentos são sensíveis ao que acontece na política nacional e internacional, nas apostas, isso obviamente acontece com o andamento do jogo. E é aí que a coisa muda de figura.

Além do óbvio conselho de não investir todo o seu dinheiro em uma única empresa e diversificar seus investimentos, há também o óbvio conselho de não apostar todo o seu dinheiro. Quando sua ação da Petrobrás desvaloriza, seja porque o presidente tomou alguma decisão errada, seja porque estourou algo que faça o petróleo mudar seu preço, você não a perde. Você acompanha os preços, fica aflito, vê vídeos e dicas de youtubers ou se consulta com seu assessor de investimentos. Normalmente, a dica padrão é esperar ela subir e aí sim vendê-la.

Quando a Argentina toma um empate inesperado da Arábia Saudita, ela deixa de estar ganhando. Ou seja, o ativo que você comprou (a vitória da seleção favorita) deixa de estar acontecendo. O tempo não é seu amigo. Ele está contra você, afinal de contas, cada minuto que passa é um minuto a menos no jogo, que vale sempre lembrar, é finito. Ele acaba. Você que investiu toda a sua reserva (no mundo das apostas isso é chamado de banca) no cenário que está deixando de acontecer vê a possibilidade de um lucro fácil virar uma agonia. A Arábia virou. E aí sua ação derreteu e definhou até virar pó. Acabou. E não há eleição, guerra ou conflito geopolítico que a fará voltar.

O que acontece agora?

Em alguns casos, quem aposta tem um recurso chamado “cashout”. Ele permite que você encerre a aposta de acordo com o que está acontecendo no evento. Por exemplo, quem apostou 10 mil reais a 1,16 na Argentina poderia ter encerrado com um “pequeno” (em porcentagem) lucro. Talvez algo em torno de 500 ou 600 reais. Mas quem imaginaria que uma Arábia Saudita ferida poderia reagir?

Ao empatar, o prejuízo ainda poderia ser pequeno, já que a Argentina seguia como franca favorita. Ao tomar a virada, com o tempo jogando contra, o prejuízo já se tornaria incalculável. Ou encerra-se a aposta com grande perda ou então comete-se o que os gurus da aposta chamam de pecado número 1: torcer. Sim, toda a “ciência” (e tome aspas aqui) das apostas envolvem estatísticas, friezas, algorítmos e tudo o mais. Não uma torcida. Isso é um erro primário, básico, coisa de moleque. E ao torcer, você pode tentar recuperar seu prejuízo (outro erro) e… pera aí! Você apostou tudo nesse jogo. Não tem de onde tirar. Agora é sentar e remoer.

O que podemos concluir disso?

Apostas podem ter paralelos e comparações pertinentes com o mercado de ações, sim. Estratégias, conceitos e mais lições que podem ajudar quem gosta de ganhar dinheiro com um bom futebol. Mas cuidado com quem só compartilha greens, lucros e tem um discurso bem coach. O futebol é sim uma caixinha de surpresas, e o prejuízo pode ser bem previsível.

Este texto não trata do chamado “trade esportivo”, que aí sim, tem muito mais coisas em comum com o mercado financeiro, e talvez trate isso em um próximo texto, com conhecimento de causa.

Minha primeira copa foi em 98. Lembro do meu pai, meus primos e meus tios amontoados numa TV de tubo vibrando com Cesar Sampaio. Eu, que aos 6 anos já carregava o vício por futebol no sangue, deixava meus amigos de lado pra ver até um Corinthians x Matonense. Aos 10, troquei o dia pela noite e infernizei a vida noturna das minhas irmãs até por um vadio África do Sul x Eslovênia. Aquele gol de cabeça que na verdade foi de coxa eu tentei imitar várias vezes no quintal de casa.

Aos 14, eu já debatia futebol na oitava série com a calma de quem tinha horas de Debate Bola, apresentado por um Milton Neves que ainda não tinha devaneios golpistas. A copa de 2006 veio num momento oportuno, já que eu estudava de manhã, o que me dava tempo pra acompanhar todos os jogos da tarde e me traumatizar com a melhor pior seleção brasileira de todos os tempos.

Aos 18, já rabiscando minha carteira de trabalho, intercalava horas de trabalho odioso num telemarketing do centro de São Paulo com aquele telão do Anhangabaú, tão perto e tão longe. O waka waka foi diário nos bares da Líbero Badaró. A derrota pra Holanda me deixou triste, mas Gana não ter ido pra semifinal foi pior.

2014 foi minha copa da vida. A copa das copas. Tirei férias, fiquei bêbado em todos os dias, vi jogos muito bem acompanhado na Fan Fest, de novo no Anhangabaú. Fiz amigos gringos, fortaleci amizades de arquibancada e realizei o grande sonho daquele Bruno de 1998. Eu vi um jogo de copa do mundo no estádio. Não só vi um jogo como vi a cerimônia de abertura. Falei inglês, espanhol, arrisquei um francês e fui tão feliz nesse mundial que o 7x1 teve um efeito agridoce, já que eu pude rir do vice campeonato argentino.

A copa de 2018 eu vou pular porque o texto já tá longo demais. Mas em 2022 eu espero mais memes, duelos de IDH tão diferentes que a reparação histórica deveria vir com goleadas acachapantes e histórias ricas em emoção. Se dezembro é a sexta-feira do ano, a copa é meu feriado diário.

Seres humanos são assimétricos (o contrário de simétricos). Experimente reproduzir através de um aplicativo o seu lado esquerdo do rosto para o lado direito, como num espelho. Você certamente não achará nada comum o resultado, por mais bonito que você seja.

A indústria da beleza, nos últimos tempos, colocam a simetria como um padrão. Esforços hercúleos são feitos para que seu rosto e corpo sejam perfeitamente simétricos, iguais, perfeitos. Quase como uma fábrica de bonecas. Elas ignoram totalmente a natureza humana. Nós também, em grande parte das vezes.

Ao buscar em outro alguém uma perfeita cópia de nós mesmos, vemos um espelho de shows de magias, freak shows ou de laboratórios de ciências: aqueles espelhos que deformam o reflexo, tornam-no mais alto ou baixo, gordo ou magro. Somos, por uma predefinição, espelhos não convencionais.

Não adianta buscar em outra pessoa o que admiramos em nós. Cada ser humano tem sua vivência, sua história, seu tempo e centenas, ou até milhares, de variáveis que o construíram. Seja por razão física, mental ou experiências de vida, nenhuma pessoa tem perfeita simetria com outra. Evitar enxergar isso é enganar a si próprio e desafiar a lógica. Somos tão complexos e confusos quanto a luz. Ela pode ser onda e partícula, pode varar um vidro e chegar no cômodo como calor, abafando o ambiente. Nós somos energia, somos onda, vamos em grupo, sozinhos, temos nossas contradições, angústias, medos, demônios, traumas.

Só que seres humanos não precisam ser concorrentes. Podem ser complementares. O que falta em um, pode ter no outro. Tudo é uma questão de encaixe. Se os opostos se atraem, o que faz alguém buscar uma cópia de si mesmo? Talvez pensar fora da caixa, tal qual um coach que te vende uma casa na lua.

Quebrar espelhos traz 7 anos de azar, segundo crendices populares. Pois o nosso espelho, este que nos faz correr atrás do próprio reflexo, como se fôssemos todos Narcisos do século XXI pode nos trazer toda uma vida de sorte.

O que fazer quando os pesos são metafísicos? Já que em 2022 meta é o termo do momento, seja pra descrever objetivos (in)alcançáveis ou um mundo que simplesmente não existe, lembremos do metafísico, esse vadio sem coração que tanto nos oprime e comprime e espreme. Na filosofia, o metafísico busca o sentido das coisas, vai além do que podemos tocar. São perguntas que não tem resposta e enlouquecem quem ousa superar a barreira do senso comum.

Buscar sentido nas coisas para além do que a vida já entrega é uma tarefa árdua demais pra um pobre mortal com contas a pagar. Exige concentração, entrega e restrições de um halterofilista. Sendo o peso das coisas muito maior do que um mero anel de metal de 50kg. Tal qual proporcionalmente a formiga é o animal mais forte do reino, por carregar x vezes o seu peso, o cérebro carrega halteres metafísicos que braços nenhum podem levantar. Mesmo aqueles braços que parecem um capô de Fusca.

Nessa insustentável rotina de levantar e baixar pesos que existem mas não podemos ver, o principal é treinar. Mesmo que pra isso precisemos do doping da indústria farmacêutica.

Nenhum teatro vive em eterna temporada. Os espetáculos precisam ter um fim. Ninguém aplaudiria “O Fantasma da Ópera” se a peça tivesse mais de 5h. Nenhum musical resiste ao cansaço, ao sono, à expectativa do ápice. Nenhum romance conquista o leitor com 3 mil páginas. Até “Les Miserables”, maior obra literária da história da humanidade, soou cansativa porque Vitor Hugo não tem tato para ser sucinto nos detalhes. O final é empolgante, mas Waterloo poderia ser mais curto.

Há quem durma em O Poderoso Chefão.

Há textos que deveriam ser mais longos, mas jamais eternos. Assim como a vida. Findável e breve, é aproveitada ao máximo pela maioria das pessoas, ainda que simulem cansaço e niilismo em suas contas no Instagram.

Ninguém é eterno. Ainda bem. Talvez os espíritas estejam certos? Ou os Judeus? Será que do pó ao pó é a teoria correta?

Poeira estelar, esquecível ser de carne, osso, alma e falhas. Como qualquer outro. Deu tudo de si em muitas oportunidades, deu nada em tantas outras. Ao menos este pobre vagabundo derrubará algumas sisudas personalidades em seu crepúsculo.

Ao Sol, tudo. Sabemos que ele amanhã estará lá. Com ou sem nuvens para encobri-lo. A nós, mais ainda. Sem saber se amanhã poderemos rir do time alheio, chorar ao som de qualquer música antiga sob a égide da embriaguez, comemorar um grande feito ou brigar fisicamente por uma disputa de bola desleal, nos resta aproveitar a companhia daqueles que são viventes, sobreviventes, resilientes e pacientes.

Uma última leitura, talvez. Um livro não finalizado, um tempo desperdiçado. Quanta coisa para deixar pra trás.

Física, aquela sua amiga distante que nunca foi cortejada como deveria. Uma teoria não descoberta, um paradoxo abandonado sem conclusão racional, uma analogia não feita, ainda aberta. Quem sabe da próxima.

Tantas falhas, tantos erros cometidos. Alguns propositais, outros apenas tentando acertar. Quem nunca se cobrou demais ao ponto de tentar evitar falhar?

Ao menos as risadas ficarão para sempre. A falta de filtro, a obscenidade sempre pronta pra horrorizar e divertir. Se a convenção de Genebra fosse mais rígida, certamente teria sido privado de alguns dias de liberdade.

Ao finalizar esta leitura, morre também um personagem tão encantador quanto asqueroso. Tão modesto quanto prepotente. Tão falho quanto dedicado. Tão simples quanto sonhador. Esperando acertar pela última vez, escreveu o epílogo do, entre muitas aspas, livro da sua vida em terceira pessoa, antes de errar conscientemente pela última vez.