No help still

No help still

King Krule — Emergency blimp

Em 2021 estreou a série “Round 6” na Netflix (Squid Game) ou numa tradução do coreano: o jogo da lula. O programa foi aclamado por críticos e público ao envolver questionamentos sociais, riqueza e pobreza tudo isso misturado a um game mortal de jogos infantis.

No final da primeira temporada depois de um “plot twist” do programa o antagonista mostra, ao personagem principal: um homem na rua , sem teto, que provavelmente vai congelar devido ao frio que faz.

Ele diz: você ajudaria aquele lixo humano fedorento ?

Jogue outra vez comigo!

Se aquele homem continuar lá até meia noite o antagonista ganha. Se alguém ajudar ele antes disso o protagonista vence.

É mostrado o homem na rua congelando enquanto as pessoas passam com indiferença.

A frieza das pessoas e do tempo.

No dia 19 de janeiro deste ano o fotógrafo suíço René Robert, 84 anos , morreu de hipotermia grave. O diferencial desse caso, para muitos, é que o fotógrafo era um artista reconhecido e não um sem teto que habitualmente sofre desse mal. Robert, possivelmente passou mal e ficou ali estirado no chão por volta de 9 horas até os bombeiros o resgatarem sem vida.

No dia 24 de janeiro um congolês chamado Moïse Kabagambe, de 24 anos, foi espancado até a morte num quiosque na Barra da Tijuca, o homem havia ido cobrar uma dívida de trabalho e foi morto ao menos por 30 pauladas executadas por três homens. Havia testemunhas por perto, mas ninguém fez nada.

Há um pensamento de que a vida imita a arte, mas nesse caso apenas na arte o homem foi salvo. No fim de “Round 6” o homem congelando na rua é salvo pela polícia. Bem diferente do fotógrafo, esquecido em meio á indiferença das pessoas, e ao jovem congolês, espancado num claro caso de racismo. Indiferença, racismo, desumanidade. No jogo da humanidade estamos perdendo todos os rounds e o que assusta é quantos ainda podemos aguentar. Kabagambe não resistiu ao ódio. Robert não resistiu a apatia.

Será que resistiremos?

Justiça para Moïse Kabagambe !

Autor: Plaz Mendes

18:35

Na piscina devia ter umas cinco pessoas. Dois moleques amigos do riquinho. E três meninas completamente doidas com os seios a mostra.
Alberto e Jonas esperando dentro da casa indiana.

Mesa.

Nela tudo que dopa e o dinheiro podem possuir, e botamos nossos narizes pra funcionar.
Fumaças pra saborear e dizemos besteiras apenas pra sacanear.

Jonas pede camisinhas e chicletes ao meu bolso e some junto com uma das meninas topeless deixando vela acesa na minha mão, na outra um baseado apagado por que Karol decide ir embora e seu namorado parece insatisfeito com isso.

Ela. Sonolenta, pedindo, por favor, pra voltar pra casa;

Bad trip?

Eles discutem e Al ligadão como Árvore-de-natal das ricas mansões da vizinhança começa a arrancar a roupa dela.

_ Feche a porta panda!

Antes de continuar;
O panda consistia num apelido que Jonas dera-me pela nossa amizade. Branco e grande, cheio de pó e gordo.

Ela desfere olhares e nenhuma resistência para os braços dele.
Olhares pedindo ajuda. Nada faço enquanto presencio Alberto a violenta…
Alberto rindo alterado.

Fujo correndo da cena.

Caio dentro da piscina vomitando os dois cachorros quentes e meio do almoço.
E noto.
O barulho das meninas e dos meninos transando na borda.
Jonas fazendo sexo oral numa gostosa.
Nunca pensei que alguém não pudesse me notar.

Nesse dia percebi que havia algo errado comigo por não ter agido ou com Deus nada de milagre ou com a coca daquele morro.
Jamais saberia ao certo.

Apenas a cabeça girava em estranhos pensamentos e acabei vendo pela segunda vez um hipopótamo na imensidão do fundo azul.

Não podia ser coincidência.

04:00

Ando pelas ruas com muita pressa afinal equilibro-me sozinho entre latões de lixo e despachos do preto velho. Felicidade transcorrida em cada movimento abobalhado dos braços.
O fétido cheiro do ar não confunde o perfume impregnado dentro do meu cérebro e das roupas.
Agora me encontro completamente sozinho em busca da minha casa. Pelo menos penso assim.

Antes fumar um cigarro.
Dopado de erva.
Uma longa aventura se inicia.
As vermelhas velas parecem querer me indicar algo.
Paranoico.
Entre ossos de uma suposta baleia pensadora caída do céu.
Trevas.

Surgem cachorros seguindo meus passos e não sei se acaso eles estão dispostos a me enrabar ou conversar comigo.
A segunda opção vira realidade devido a um vira-lata com dentes sujos de carne podre que late:

_Vou te matar au au!!

Senti uma terceira pior opção. Um sacrifício com velas, caixa torácica, lua cheia e seguidores de Rin Tin Tin.
Por sinal toda sua geração.

Cinco!
Continuar assim ficara impossível, decidi correr com isso encurtaria o caminho, na verdade, quando se encurta se engorda a coisa e minha barriga é pesada e fofa de menos ao tombar de encontro ao chão.
Abatido feito time rebaixado para segunda divisão.

Respiro fundo. Levanto a cabeça, ninguém para ajudar.
Melhor.
Silêncio.
Nem sombra dos cães.
Menos au.

Um hipopótamo passeia pelos paralelepípedos da grande avenida esqueci o nome/lembro depois.
Loucura.
Aproxima se, um largo sorriso bem amigável.
As armas são suas bocas.
Sei como é esse negócio.
Todo machucado conto com sua ajuda para me acompanhar caso aconteça uma possível revolta dos gatos infernais. No momento em que a mente parece restabelecida, em casa!

Sonhei?
Ainda bem que não acordara dentro de um saco de plástico.

Novamente paranoico.
Mas.
Uma ideia toma conta do espaço reservado alguma atividade criativa.
O melhor dia da minha vida.
Certamente o mais surreal possível.
As possibilidades seriam muitas.
Vou escrever um livro!

Thiago Mendes é o autor do conteúdo deste material, do qual você está livre para copiar, queimar ou enfiar em qualquer lugar…Claro, não esqueça de dar crédito ao autor.

Hipopótamos #5

Há urubus no telhado e a carne seca é servida escorpião encravado

na sua própria ferida não escapa, só escapo

pela porta da saída todo dia é mesmo dia

de amar-te, de a morte morrer todo dia é mais dia, menos dia

é dia é dia D. (Carlos S Pinto & Torquato Neto)

Torquato Neto carregava um escorpião nas costas, mas o escorpião está aqui apenas para dissolver os mitos que os cercavam. Primeiramente que Torquato com suas admissões voluntárias sabia dos problemas que permeavam seu hipotálamo.

É preciso não dar de comer aos urubus.

É um mito que o escorpião encrave o próprio ferrão em si mesmo quando está encurralado, ou seja, que ele comete suicídio por falta de opção, e sem sombra de dúvida a Tropicália não faleceu com Caetano e Gil, mas sim floresceu na marginália e seus desviados caminhos. Nem mesmo a morte pode dar cabo. Vampiros são imortais.

A pureza é um mito.

Depois do exílio e durante os anos vindouros a contracultura e o subterrâneo moldaram as formas culturais brasileiras. Misto de repressão, arte, sangue, guerrilha e pau-brasil. A Tropicália está morta. Viva a Tropicália. O Cinema Novo está morto. Viva o Cinema Novo.

Nada de linhas retas e caretas.

“(…) o que resta do falecido movimento do Cinema Novo é a nova nefasta aristocracia do cinema brasileiro, do cinema, e a ruptura que já existe exposta desde 1969/70, por Rogério Sganzerla e Júlio Bressane, nas telas, deve ser mantida, e está sendo. Ambos combateram e combatem de maneira eficaz, com filmes brilhantes e excelentes exposições (entrevistas, declarações, artigos, etc.), a proposta fundamental dos aristocratas, a irresponsável e otária continuação em linha reta e contínua de um movimento já cumprido e, agora, deteriorado”.(DEMÉTRIO, 2004:5)

Torquato além de participar do filme de Ivan Cardoso como o “Nosferatu” também encarnou o papel de diretor e dirigiu o “O Terror da Vermelha”. Antes do suicídio ele deixou as filmagens e alguns poemas, de forma que esse filme é um ato inacabado do autor. Os anos a seguir foram de total efervescência e não neguemos que estamos por aqui, vivos graças aos mortos. Graças aos vampiros.

O Terror da Vermelha foi rodado em 1972, quando Torquato Neto voltou para Teresina a fim de se internar para uma desintoxicação. Neste ponto de sua trajetória todas as rupturas com os companheiros tropicalistas já tinham se dado e as crises eram constantes. Do convívio com um então grupo de estudantes que se articulava em torno do jornal Gramma, do qual participava Carlos Galvão, nasceu o elenco da única produção que teve Torquato Neto na direção. (DEMÉTRIO, 2004:3)

As posições de Torquato mudaram com o tempo e com o fluxo das horas ele era conservador e depois vanguarda. Lembre-se que Torquato carrega um escorpião nas costas, e antes do suicídio existe a arte como única forma de ser livre. Um vampiro é um a ponte que visa um novo caminho. Uma nova forma de reação. Torquato não precisa de desculpas.

Quem vê alguém de escorpião hoje, pode ter a certeza que talvez amanhã ele não se mostre como a mesma pessoa. Não confunda isso com falsidade, pois ele será bem honesto com você, provavelmente algo que ele sentiu ou que você fez está o corroendo por dentro e ele precisa de um tempo para processar tudo. Portanto, eles podem se apaixonar facilmente, mas para deixar de gostar é também rapidinho.

Mas o cinema não mostrou essa mesma disposição do vampiro para a mudança. Torquato brigava pela permanência de um cinema autoral brasileiro, e quando os filmes falharam o super 8 se manteve como fonte de criação coletiva e verdadeiramente tropicalista;

Superoito é moda? É. E é também cinema. Tem gente que já está nessa firme e não está exatamente só brincando. Em minha opinião, está fazendo o possível, quando é possível. (…) (…) superoito é fácil de manejar (Waly Sailormoon) e custa cinquenta contos revelado, colorido, Kodak. (…) (…) Se eu compreendi direito, nada melhor do que curtir de superoito, vampiresco, fresco, mudo. Cinema é um projetor em funcionamento projetando imagens em movimento sobre uma superfície qualquer. É muito chato. O quente é filmar. (DEMÉTRIO, 2004:5)

A moda agora é propagar os filmes caseiros como filmes de arte. Viva o super 8. Viva a geleia geral. Viva o corpo que não se endurece e se desdobra no anseio por novos terrenos. A terra tá próxima vambora fazer super 8 e já era o cinema novo, o cinema popular. Vamos desbundar ao signo do escorpião e proclamar ao ar livre que queremos ser livres. Viva a marginália quem não gostou não entendeu.

Conclusão

Coragem de verdade é quando você sabe que está perdido antes de começar mas você começa do mesmo jeito e vai até o fim, não importa o que aconteça. Harper Lee

Do Piauí para a orla, de Tristesina para o sanatório, Tropicália para Marginália. Torquato Neto como um personagem maldito de um filme de terror barato. Não sejamos caretas demais, pois como ele já dizia: um poeta não se faz de versos, mas sim de perigos e riscos. Torquato viveu esse lema na sua carne, ossos e medula. Um desviante tropical que viveu seus dias (onde se vê dia veja

se noite) como vampiro, escorpião e por fim, suicida. Mas de forma alguma essas representações podem reificar a pessoa Torquato e sua complexidade.

O intuito deste artigo é trazer humildemente a geleia geral que colapsou no período e envolveu inúmeras figuras. Concretas ou poéticas. Com guitarras ou máquinas de escrever. Redemoinho de efervescência. Torquato também foi filho único amado de sua família que morreu aos poucos quando ele decretou que já não era tempo de continuar por aqui. Foi também pai e esposo. Ele viveu todas as horas do seu fim.

O meu nome é torquato

O do meu pai é Heli

O da minha mãe, Salomé

O resto ainda vem por aí.[1]

A obra “O Risco do Berro, Torquato Neto, Morte e Loucura” de Isis Rost foi sempre um norteador para esse artigo, porém subvertendo premissas acadêmicas, em vez de inúmeras citações preferimos traçar paralelos com o “espírito inquieto” do livro. Única maneira de um boi berrar como um humano. Quase cinquenta anos depois da morte de Torquato e ainda temos a impressão que precisamos desses vampiros por aqui. E de maldito para maldito:

Fui tratado como um louco, enganado feito um bobo

Devorado pelos lobos, derrotado sim

Fui posto de lado e fui um marginal enfim

O pior dos temporais aduba o jardim. [2]

Plaz Mendes

Segure nave louca
Que eu sou pedra rolando
Que esta despencando
Em precipício propicio
Pra esse movimento de agora
Esse monumento ao momento
Monumento de hospício (Pedro Luis e a parede, Navilouca)

A Marginália como uma flor maldita que floresce em meio ao turbilhão social-econômico e politico que assola o Brasil a partir de 1968. Maldita por que a rosa de jerico espera um terreno fértil para crescer novamente. Os estudantes do mundo saíram as ruas 68. O moralismo precisa ser combatido, com dentes e sangue. Seja marginal, seja herói.

Literatura, cinema, teatro, artes plásticas, jornalismo e poesia, o terreno foi fértil para inúmeras obras e pessoas que ativamente botaram o caldo da geleia geral pra mexer. E fazer um batuque. Para alguns um desbunde.

E nesse redemoinho cultural um vampiro aporta nas praias cariocas. Usando sandálias e uma capa preta. Com fome antropofágica ele devorava tudo o que via pele frente. Ate a menina dos olhos. Nosferatu que nas sombras persegue os poetas e jornalistas, pelas calçadas fluminenses. Notívagos que escrevem com a disciplina bukowskiana e perdem seus poemas entre goles de chopp e cinzas de cigarro. Vampiro mais humano do que muito mano nessas praias.

Os Nosferatu, como eles chamam a si mesmos por brincadeira, são os mais humanos dos Membros, vestindo sua maldição do lado de fora e não do lado de dentro. Para se misturarem, alguns clamam ao sangue para usar os rostos emprestados de suas vítimas ou desaparecer de vista, enquanto outros confiam em próteses e maquiagem pesada. [1]

Nosferatu que brinca com a maldição e que nos brinda com sua arte. Vampiro que veio do século XIX em Budapeste e aportou nas praias cariocas. Não nos perdemos nesse caminho. Onde se vê dia, veja-se noite. E como vampiro sabe: sem sangue não se faz história

Há um pássaro azul em meu peito que quer sair mas sou bastante esperto, deixo que ele saia somente em algumas noites quando todos estão dormindo. eu digo, sei que você está aí, então não fique triste. depois o coloco de volta em seu lugar, mas ele ainda canta um pouquinho lá dentro, não deixo que morra completamente e nós dormimos juntos assim com nosso pacto secreto e isto é bom o suficiente para fazer um homem chorar, mas eu não choro, e você? (BUKOWSKI)

Antropofagia brasileira Oswaldiana. Segue o corpo que agora é comido em ritual funesto. O pai partiu, a mãe chora e o filho come. Vendemos nossos braços e pernas para uma experiência de primeira grandeza. Antropofágico. Servir e comer. Como a serpente que se delicia com seu rabo. Círculos. Estamos atentos a roda do bom senso. Não seremos agentes do futuro encarnado. Se batermos na trave é porque a história tem suas curvas, artes, corujas empertigadas se movem como sombras nos arbustos espinhosos. Será possível um golpe aqui. Será preciso um ato institucional? Números da loteria. Cinco. Circunscreve o destino de muitos. Caetano e Gil vão para Londres.

A repressão tem muitos braços e muitas pernas. Ela avança pelo Brasil enquanto outros dormem no sofá da UNE. Com fogo será combatido com fogo. O herói brasileiro anda de muletas. Abaixo o libertário. Abaixo as madeixas. Cabelo grande é bandeira e estandarte do não conformismo, não sejamos franceses. Atiremos pedras, tijolos e frutas. Um corpo morre. Um caixão se movimenta. Edson? Morreu, jaz, aqui, ali, no redemoinho do tempo.

[1] In: http://rageacrossbr.blogspot.com/2018/08/horrores-o-cla-oculto-ratos-de-esgoto.html

Plaz Mendes

Nosferatu no Rio#1

https://medium.com/@plazmendes/um-nosferatu-no-rio-1-28bc0da30ed2

Torquato resistiu inicialmente ao movimento Tropicália, mas nunca desistiu de sua coragem e ferocidade para criticar o “careta” que se escondia dentro do ato revolucionário de ser poeta, contracultura, pois como bem sabemos “o que existe de interessante na Tropicália é não ser liberal e sim libertina”.[1]

Já dizia o poeta Carlos Drummond de Andrade que nada ele amou na vida tanto quanto uma ave que vinha azul e doida e se espatifou nas asas de um avião. Já dizia o poeta Manuel Bandeira que num torpedo suicida darei de bom grado a vida. Já dizia o poeta Décio Pignatari que na geleia geral brasileira alguém tem que ser medula e osso.

Melhor maneira de compor esse artigo é o dividindo em três partes, como na frase acima que descreve o que Waly Salmão ou Sailormoon declamando sobre a vida de Torquato Neto. Suicídio, Vampiro e Escorpião.

É preciso não morrer por enquanto.

Suicídio

Em 1972 o gás preencheu os espaços e o poeta era apenas um corpo indolor. Conversas em outros tempos demonstravam que Torquato sabia como dar cabo de sua vida — gás — e também o que isso implicava. Tanto no documentário “Torquato Neto” como no “Tropicália” é possível perceber que havia uma certa programação do autor para o ato funesto. Premeditado? Lembremos que o suicídio se concretizou no dia 9 de Novembro de 1972, dia de seu nascimento para deixar claro. Outra questão é Torquato em vários momentos discutir o suicídio e além disso as formas mais práticas dele. O Gás. Indolor. E passivo.

Num show em Portugal no ano de 1972,conforme é mostrado no documentário “Tropicália”(2012) Caetano e Gil propuseram o fim do tropicalismo como movimento cultural influenciado por eles. O exílio tratou de expelir qualquer chance de agrupamento. Mas a flor que floresce da obra de Torquato é imortal como a rosa de Jericó[2] que é capaz de “sentir” o solo é assim esperar o melhor momento para florescer. Flor que chamamos de Marginália em fronte de melhor nome. Perpetuar o movimento da Tropicália talvez seja um exagero, contudo cabe lembrar alguns elementos da Tropicália:

Mesmo com curtíssima duração — os anos 1967 e 1968 — a história de ascensão e queda do movimento é conhecida por todos nós: festivais da canção, polêmicas com as esquerdas da época, prisões após o AI-5, exílios para Londres — e as principais características do movimento –, a carnavalização, a busca do excesso estético, o uso estratégico da cultura de massa e a inovação forma da música popular.(COELHO, 2002:131)

Mas como movimento, sobretudo estético a Tropicália teve pai, mãe e filho, ou seja, uma trindade que incorporou os principais aspectos do Tropicalismo. Gláuber Rocha com seu cinema novo e, sobretudo “Deus e o Diabo na Terra do Sol” alcança enorme projeção internacional e ainda hoje é lembrado como um dos filmes mais icônicos do chamado Movimento do Terceiro Mundo. Caetano e Gil se desdobravam como os patriarcas do movimento. Sem esquecer o teatro de José Celso Martinez e seu “Rei da Vala”. Isso tudo soa como obviedades, contudo essa história que se tornou um mito da Tropicália tem múltiplos personagens e um deles é um vampiro que tomava água de cocô e passeava pela orla carioca sabendo que independente do lugar e do espaço ele era um canibal antropofágico pronto para exterminar vidas e semear chances. Resista criatura. A poesia vem primeira. E falemos de previsões, mas talvez esse artigo seja um artigo celebração para Torquato para todos os marginalizados do movimento, ou seja, um artigo memória sobre a vida dele e sua importância dentro do movimento, ou seja, um artigo festa onde prosa e poesia se misturam para dessa forma estar no nível de Torquato. Resista criatura.

O que se chama de Tropicalismo pode ocultar um conjunto de opções nem sempre convergentes, sinônimo de um conjunto de atitudes e estéticas que nem sempre partiram das mesmas matrizes ou visaram os mesmos objetivos. (Napolitano & Villaça, 1998: 60) [3]

Torquato Neto foi medula, osso, sangue e suor dentro do movimento que veio a se chamar Tropicália. O próprio tinha na ponta da língua a definição desse movimento manifesto. Mas um apêndice. Não o chamemos de anjo torto, busquemos palavras mais concretas para esse piauiense. Deixemos o poeta clamar:

Tropicalismo para principiantes: A procura de um movimento pop autenticamente brasileiro. Um grupo de intelectuais no Rio resolveu lançar o Tropicalismo. Assumir tudo que a vida dos trópicos pode dar sem preconceitos de ordem estética, sem cogitar de cafonice ou mal gosto, apenas vivendo a tropicalidade num universo em que ela encerra ainda desconhecido. Um ídolo: Vanderlei Cardoso. Uma cantora: Marlene. Um poeta: J G de Araújo Jorge. Um programa de TV: Um instante Maestro. Uma canção: Coração Materno. Um gênio: Chacrinha.[4]

Antes do suicida existia o jornalista que escrevia colunas para jornais e revistas. No início é possível ver um Torquato que defende a luta contra a americanização da música, embalados pelos movimentos contra a guitarra elétrica e construções nacionalistas e emepebedistas. Numa de suas colunas para o jornal em 1967 escreve:

A Casa Grande anunciando ter contratado, para representações semanais, um conjunto norte-americano de ie-ie-ie. Não precisava, mas enfim deve ser melhorzinho que esses todos que andam por ai, enchendo a paciência de quem acha música não é apenas guitarras elétricas barulhentas, harmonias primárias e melodias chinfrins. Mas mesmo assim Sérgio, não precisava. (NETO, 1967)[5]

Torquato defendia suas ideias com ferocidade nas colunas, mas também foi capaz de mudar de posição, passando a defender seus antigos detratores e a atacar os jovens universitários, a classe média e parcelas da esquerda que notavam esse movimento cultural brasileiro como uma traição ao espírito popular da música. Da MPB ao samba, as críticas explodiam. Fato relevante são os Festivais de Música que ocorrem em 67 e 68, onde em 1967 o público e a crítica reconheceram o valor das músicas de Gil, Caetano e Tom zé, para no ano seguinte em 68 apresentar a velha hostilidade. Mesmo ano do AI-5.[6]

E está iniciada a guerra. Somente no próximo dia 23 conheceremos as vencedoras. Vamos ver um bocado de coisas, inclusive como o público reagirá à canção de Caetano Veloso, que ele defenderá, acompanhado por guitarras elétricas. Gilberto Gil também vai usar guitarra (..) “Os Dragões da Independência do Samba” (também chamados de os “percussores do passado”) são contra. Mas isso é uma outra história.(NETO, 1967)[7]

A Tropicália como movimento abrangeu inúmeras artes, desde a música até as artes plásticas, contudo o senso comum continua a propagar como um papagaio que Tropicália é Caetano e Gil. Que Tropicália é Gláuber Rocha. Que Tropicália é José Celso Martinez. Que seja feita sua vontade. Santíssima Trindade a repercutir pelas ondas do fone e da internet. Tudo muito reto e correto. Lembremo-nos do vampiro, da sombra que perseguia os poetas. Recordemos o quanto antes da loucura e do fim. Dessa forma a arte, a sociedade, a caretice regurgita suas entranhas. O cuco maluco canta um samba.

Isso tudo demonstra que o movimento Tropicália sofreu tensões e bifurcações durante sua estadia histórica. Não foi um movimento linear, mas uma múltipla fratura, consensos e dissensos entre grupos, movimento, povo e pessoas. Não é de surpreender que o Torquato Neto tenha em seu corpo, seu sangue e sua medula, incorporado essas inquietações.

Sem sangue não se faz história

Plaz Mendes

Referências:

[1] A rosa de Jericó possui uma característica incrível: a capacidade de sobreviver em ambientes altamente desertos. In: https://diariodebiologia.com/2013/08/flor-da-ressurreicao-a-planta-que-retorna-do-mundo-dos-mortos/

[2] Citado por COELHO, 2002: 144

[3] Citado no documentário: Torquato Neto. Todas as Horas do Fim.

[4] In COELHO, 2002: 138. A Casa Grande era um teatro e o seu diretor artístico na época era Sérgio Cabral.

[5] AI-5: Ato Institucional Número 5 foi o mais duto dos atos, emitido pelo presidente Artur Costa da Silva em dezembro de 1968. O ato resultou na perda de mandatos de parlamentares contrários aos militares, intervenções nos municípios e estados e a suspensão de quaisquer garantias constitucionais. (CODATO, 2004)

[6] Citado por COELHO, 2002: 143

[1] Extraído do documentário “Torquato Neto Todas as horas do fim”.

Festinhas.

Alberto dava frequentemente festas na sua grande casa solitária do seu pai viajando. Alex vivia no escritório/advocacia.
Empregados dispensados.
Drogas arranjadas.
Existiam dois níveis de festas:

1º. Festa do quintal: havia uma casinha no quintal.

Bangalô.
Chamávamos alguns amigos próximos.
Álcool, meninas, fumaça.
Pulávamos na água.
Eles!
Odiava essas porque não curtia nadar.
Na verdade ficar de sunga.
O péssimo hábito de tudo ficar de fora.
Pelos e gordura.
Terminava num canto chapado demais para lembrar como chegara nele.

2º. Party prive. Acontecia dentro da casa de Alberto.

Vazia.
Realmente para nós.
Alberto mudara desde criança e hoje em dia dava muita importância para seu dinheiro. “Confie sempre em si e quando puder, nos outros”.
Repetia isto quase sempre.
Mesmo que não soubesse o autor dela.
Por isso a diferença única da primeira para a segunda consistia no número de pessoas e por títulos idiotas que Jonas inventara em seus acessos/excessos de karate/cokaine.
As festas do segundo nível sempre marcaram minha mente.
Por motivos pessoais nunca me esqueci delas.

Lex Talionis

Na televisão vejo a história de um homem que estuprou e matou a filha do vizinho.
Uma garotinha com talvez uns dezessete anos com sérias ambições de ser uma dançarina.

Axé
Funk.
Sertanejo.

“scorn for scorn and smite for smite”

A caixa débil ganhando sinceros votos de ira. Esse desgraçado tem de morrer, porém nossa brava legislação com sua matemática cega. Pagar duzentos anos em pequenas parcelas de trinta. Na verdade uma única taxa de entrada. Bom comportamento dentro do inferno ainda vale algo. Cortada pela metade em alguns anos. Redução de impostos nunca!

“he who drowns wrath with fire”

Como fica a família perdendo sua pequena esperança pelas mãos de um monstro.
Nenhuma pena.
Nunca fui humanitas.
Sinto-me péssimo, pó e a cerva acabaram. Não tem nada nesta maldita espelunca e ainda por cima uns senhores com seu papo de direitos humanos e universais?
Uma atitude desta é humana e universal?
Sonho com este maluco desaparecendo entre pernas cabeludas dentro de um fétido banheiro/prisão.
Vendeta!
Por que estou tão irritado com toda esta cena. Merda de insônia, e agora esse canal evangelixo querendo pregar que o condenado sofria com o diabo no corpo.
Sofro com o maldito peso.
Renegado por deus.
Queimado pelo diabo comunista.
Estrelas caídas do céu largadas na portaria.

“Fire and tears enlighten my world
this world dressed in fear”

Qual o problema da vida. Pela janela tudo me parece mais cinza, menos real. Perdemos nossos últimos resquícios, da caverna ao hospício.
Embarquei no trem errado e quero soltar.
Ando vomitando pelas frestas toda hora.
Sonho?
Pesadelo!
Lembrança.
Karol e Alberto no bangalô de noite. Meu amigo abusou da mulher da minha vida.
My vida começou a ficar estranha depois disso.
Preciso de um banho.
Uma queda provocando o plano de vingança.
Passageiros a estação próxima fica a meia hora!Thiago Mendes é o autor do conteúdo deste material, do qual você está livre para copiar, queimar ou enfiar em qualquer lugar…Claro, não esqueça de dar crédito ao autor.

Thiago Mendes é o autor do conteúdo deste material, do qual você está livre para copiar, queimar ou enfiar em qualquer lugar…Claro, não esqueça de dar crédito ao autor.

Hipopótamos #4

Os policiais foram chamados novamente para acabar com a bagunça promovida pela boate Espírito da Chuva, nela aconteciam quase todas as noites show de jazz e vodu patrocinados por Anipofelkuti. Nasceu escravo e morreu como presidente.

Músico brilhante, casado com varias mulheres e sacerdote da seita ministrada ali.

“Cada policial um dia vai entender que quem segura seu cacete não é ele e sim seu patrão e com esse mesmo instrumento um dia ele pode ser surrado.”

Um mix de liberdade artística e ativismo pelos direitos de todas as pessoas ali reunidas. Todas eram extremamente pobres e seu suor era sugado pelo deus Moloch, ou numa visão mais moderna proferida por Kuti, as grandes corporações que haviam sido postas naquele país.

“A polícia espanca as pessoas nas ruas como se fossem cães velhos.”

O povo escutava suas músicas e matinha esperança em novos tempos, onde deixariam de serem escravos e opressores e irmãos deixariam de matar por dinheiro irmãos. Kuti pregava toda noite na boate, seus discos faziam certo sucesso fora do país, contudo como um guerreiro ele nunca deixou seu país e a luta pela liberdade. Vivia na cidade mais perigosa do mundo, Havia sido espancado outras duas vezes e sabia que a próxima seria fatal. Estupraram suas mulheres bateram nos homens e assassinaram sua mãe. Não temia mais a morte e sim essa vida cheia de sangue e sujeira promovida pelos donos do país, um bando de idiotas que seguiam as ordens de outros e nessas ordens a simples ideia de escravizar o povo era executada com todo vigor da tirania. Uma de suas músicas fala do Presidente Negro, sujo de sangue e diamantes, montado numa torre de braços e pernas mutiladas das pessoas que trabalhavam em suas minas.

“Poucos estão gordos pela comida e o resto continua com fome”

O saxofone vibrava alto quando os homens fardados chegaram e a multidão se embolou entre fugir dali e lutar. Quem ficou foi morto brutalmente, Kuti foi pego, preso e seu corpo apareceu alguns dias depois esquartejado na praça pública, os poucos que conseguiram escapar naquele dia sempre lembram ainda assustados as palavras de Kuti ao ser surrado pelos homens fardados.

“Sujo suas roupas de sangue, o mesmo que pulsa em suas veias. Escutem malditos pois sua hora vai chegar e a África será livre, todos os irmãos unidos se levantaram contra esse governo e essas empresas estrangeiras que sugam nossas vidas. Escutem malditos, seu tempo chegara e a África será livre!”

Sua voz foi calada, contudo sua alma vive ainda em sua música pelos quatro ventos do mundo.

Escutem malditos, sua hora vai chegar!

Texto livre baseado em Fela Kuti e suas músicas!

Plaz Mendes

O racismo não é um fantasma que precisamos esconder em nossos armários da história. Ele continua presente, seja aqui no Brasil ou em quaisquer partes do mundo. O cinema como forma de arte e de resistência tem ganhado fôlego nesses últimos anos com filmes, séries e documentários a partir dessa temática. Entre eles podemos destacar o instigante documentário “Eu Não Sou Seu Negro”

O documentário “Im Not Your Negro” de 2016 dirigido por Raul Peck foi um dos concorrentes ao Oscar desse ano, porém a estatueta ficou com outro. Contudo isso não tira a força desse filme apoiado num manuscrito inacabado de James Baldwin sobre a história de três lideres negros assassinados: Medgar Evans, Malcolm X e Martin Luther King.

Diante das cenas que permeiam partes do manuscrito temos fotografias, entrevistas com o próprio James Baldwin além de trechos de filmes. Tudo narrado pela indistinguível voz de Samuel L Jackson. O filme embora percorra um período histórico — 1963 a 1968 — é atualíssimo pelas questões levantadas. Brutal não são as cenas e sim os acontecimentos que ainda nos envergonham como humanos. Se existe ao menos um ponto fraco nele seria o pouco caso com a questão da sexualidade de James que é levemente mostrada no documentário. Lembremos que o foco do diretor não é a vida de James Balwin e sim sua relação com os três assassinados.

Um poderoso documentário para ajudar em nossas reflexões sociais e culturais. No momento atual temos excelentes produções que visam justamente essa temática. Alguns exemplos: Moonlinght (filme); Get Out (filme); Dear People White (série) são apenas alguns que juntamente com esse filme podem nos ajudar a ponderar nossas relações com os outros e quem sabe ainda ter fé no sonho de as pessoas serem julgadas pela sua personalidade e não pela cor de sua pele.

Plaz Mendes

Uma breve historia do meu pai.

Aqui despejo aquilo que descobri com suor, chantagens, bebedeiras, coisas largadas sem importância e suposições de uma mente louca demais. Seu Roberto tinha pouca idade quando conheceu minha mãe no colegial. Primeiro beijo, namorada, a primeira relação amorosa, faculdade igual, o único filho. A turma deles.

Meu pai.

Minha mãe.

O pai de Alberto chamado Alex, faculdade de administração.

Isabel vivia procurando a salvação e não perdia tempo com festas, cervas, bolos e sexo sem camisinha.

Por isso sua cara carrancuda quando alguém insiste em lembrar o seu passado.

Ela odeia nostalgia.

E nunca viu com bons olhos uma universidade cheia de maconheiros.

Roberto atraiu Roxana, a garota mais gostosa, com horas de biblioteca quando a mesma o convidou-o para ensinar cálculos. Roxy escrevia pequenos poemas de pouco valor. Ao que tudo indica gostava de Olavo Bilac.

Roberto fã de ficção, fofocas, astronomia e um pouco de mantra.

Prova final, mamãe com temor de perder o período.

Noite, quarto, os dois e blá, blá, blá.

Nasci.

Todavia.

A verdade é outra, ponderei um pouco se fazia diferença, contudo depois de um pouco de coca cheguei à conclusão que certas coisas devem ser bem claras.

Meu pai na época do campus mantinha como amigos poucos que o chamavam de Rolinho. Com os moleques da rua nunca ia além de umas pancadas e desculpas por machucar o fracote que gostava de ter um diário.

Sempre longe;

Das mulheres.

Revistas masculinas com peitos enormes pra fora.

Buracos nos banheiros femininos.

Vera Fischer.

Uma passagem do seu livrinho secreto.

“Uma mulher linda não pode ser uma boa atriz ela representa tão bem isso que o povo já a aceitou ninguém quer vê-la subir no palco para ganhar prêmio, mas todos querem vê-la nua.”

Meu pai é gay.

Homossexual.

Não importa o nome.

Ele é meu pai?

Viajo numa ideia de que minha mãe ficou grávida de outro e para ajudar sua amiga cuja família exercia linha dura do exército.

Casamento de fachada.

Pai de mentira.

Pseudo-homem.

Coitado hoje em dia parece arrependido com um rosto fatigado de tanto plantão no hospital. Um cara legal comigo, visitas, amigos, porém nunca se importou realmente com o que ocorria em casa, com sua mulher. Roxana deve sonhar todo dia com uma chuva de pintos.

Sua ausência na cama.

Na casa.

Na minha vida toda pode explicar o comportamento às vezes insano.

O sangramento no nariz.

O desejo de morte.

Vocês decidam.

Afinal filhinho de peixinho o tubarão come tudo.

18:05

Com muito sono espero Karol na saída do colégio com nome de algum militar esquecido, por sinal todo o prédio foi abandonado pelos políticos. As meninas com suas saias/fetiche rindo, todas parecem iguais.

Uniforme.

Fugir da rotina.

No meu despertar sou mandando buscá-la entre o análogo sexy.

Não Karol.

O seu cabelo vermelho dá um toque cult para sua pele branca e lindas ameixas azuis. Corpo exuberante.

Segundo grau ainda.

Apaixonei-me por uma idiota gostosa reflito lendo Schopenhauer que diz “a desgraça é a regra geral”

Imagino a vida de Karol, tola, boa, pobre, namorando Alberto que a adora por causa do seu grande traseiro.

Conheço-a do tempo de crianças.

Vizinhos.

Morava com uma senhora, que morreria antes do casamento da neta.

Salada mista.

Paixão a primeira piscina pública.

Alberto é filho de Alex e Sara. Rico tem uma mansão no bairro e um sobrenome imponente.

Por isso não tenho permissão de escrevê-lo. Caso isso aconteça pagarei uma multa gigantesca.

Minha mãe trabalhou na casa deles como ajudante/enfermeira por algum tempo quando Sara sofria uma doença degenerativa.

Sara morreu.

Hoje cuida de um senhor/morte.

Hora dos remédios.

Morfina.

Fraldas geriátricas.

Viagra.

O velhote tem um gosto especial por prostitutas com ar infantil.

Minha mãe fofoca com rolinho em casa.

Nem esse velhote quer comê-la.

Triste.

Conheci Alberto ao frequentar sua casa, contudo ele vivia na minha. Brincávamos sem perceber a diferença entre o carrinho de plástico e a limusine carrossel duas portas ao qual ele passeava. Crianças inocentes que arrancavam as cabeças dos bonecos do exército para desespero de vovô Ademias.

Vodu.

Magia haitiana.

Filipina.

Vietnã.

Ele nunca esteve nesses lugares, porém sua cabeça ruim nunca o colocou no lugar certo.

Por duas vezes ele veio visitar o neto.

Parou.

Por que esqueceu que havia um.

Karol e Alberto foram colocados num altar pelo estúpido cupido gordo que a trocou por balas, doces, festas e amizades de plástico.

Al numa primavera nos trouxe todo o prazer da cocaína descoberta com um amigo do seu pai numa poltrona sexta feira com bolso cheio de sacoles/morro. Questão de tempo Jonas entrou no grupo, sua coragem para esquemas, suas ideias completavam tudo.

Ele arranjou um jeito de termos sempre em mãos o pó.

Já que o amigo do pai morreu alguns meses depois num roubo a banco.

_ Onde está Alberto?

Tentei manter a calma diante daquelas pernas e uma suposta surpresa pela minha presença ali em vez de seu namorado.

Aqui começa o enigma.

__ Al mandou-me buscar lhe por causa de uma festa ocorrendo na casa dele. Jonas também se encontra lá.

_Alberto falou algo com você?

_ Não, nada demais.

A indiferença brotava dela sem muito razão aparente visto que não nos víamos fazia uma semana e que a ultima vez fora a melhor noite da minha vida e possivelmente da dela.

Contudo tenha calma.

K-rol.

Decifre-me ou devoro-te.

Thiago Mendes é o autor do conteúdo deste material, do qual você está livre para copiar, queimar ou enfiar em qualquer lugar…Claro, não esqueça de dar crédito ao autor.

• Hipopótamos #3
• Hipopótamos #2
• Hipopótamos

No inicio deixou de comer por causa do sonho de ser uma grande modelo internacional, embora tenha alcançado o peso ideológico sua mente continuava a pressioná-la pelo ideal. Desistiu desta vida assim que foi descoberta a anorexia. Passou anos, trancada em casa assistindo a todo o tipo de documentário alimentício.

Cortou o açúcar e o sal, as carnes. Tornou-se vegetariana, e conseqüentemente vegan, mesmo vomitando todo tipo de verdura, fruta ou legume. Aos poucos o espelho acostumado a crítica foi se conformando com sua nova postura. No natal bebeu água e nada mais e assim foi ficando e sofrendo, mas rindo de todos e de todas as opiniões vizinhas.

Os pais preocupados tentaram em vão empurrar todo tipo de tratamento e remédio, mas nada passava por sua goela.

Em seus devaneios, entre dores infernais, sua consciência berrava:

Iluminada!

Salvadora!

Mártir!

Chegou a cogitar ser uma artista de fome, mas sua forma rendeu um processo aos seus progenitores por negligência e uma internação numa clinica.

Surpresa ao ver o alto número de pessoas vitimadas pela síndrome do Kafka moderno.

A clínica em questão não possuía bom caráter e seu plano era simples, usar estes meninos e meninas e deles produzir seu novo produto que salvaria o mundo dos pobres, a farinha salvadora.

Os internos não comiam nada e ninguém os forçava, e um dia eles viravam pó, misturado a outros produtos e comercializado nos grandes supermercados.

Uma nova fabrica será construída daqui a dois meses.

Plaz Mendes

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