Só teríamos três horários de aula, já que a escola fecharia às 15h, uma hora antes da estreia da seleção contra a Escócia. Depois de 1994, aprendi a lição e fui para a aula a caráter em dia de estreia do Brasil. Vesti uma camisa-abadá da Copa — escrita França 1998 e com desenhos da bandeira do Brasil, do logo, da bola e do mascote da competição. Horrorosa! Finalmente eu estava preparada para viver intensamente uma Copa do Mundo. Um pouco chateada por Zagallo ter cortado Romário, mas confiante no penta.

O fraquíssimo grupo A parecia inofensivo. As esperadas vitórias contra Escócia e Marrocos vieram, mas na última rodada, zebra: 2x1 pra Noruega. Parecia fácil, mas não seria. Não tenho na memória as oitavas contra o Chile, nem as quartas contra a Dinamarca. Mas como me esquecer da Holanda? E como não temê-la? O confronto de 1994 ainda estava quente. Eles viriam pra cima, com raiva, buscando revanche, certeza! Sem gol salvador daquela vez, o Brasil teve que aguentar 30 minutos de uma prorrogação que poderia ser decidida com gol de ouro (a tal morte súbita). O gol de ouro quase saiu… para a Holanda. Na trave! Pênaltis, então. O Brasil acertou todas as cobranças e Taffarel não deixou passar duas bolas holandesas. Chegávamos a mais uma final. A “minha” segunda final. O jogo que mudaria todo o meu sentimento para com a seleção brasileira.

“Se as pessoas soubessem o que aconteceu, ficariam enojadas”

A frase acima, dita por absolutamente ninguém, foi atribuída ao jogador Leonardo numa carta falsa divulgada na internet que expunha uma maravilhosa teoria da conspiração sobre o Brasil entregar aquele jogo. Mas poderia muito bem ter sido dita pelo ex-jogador francês e ex-presidente da UEFA, Michel Platini, que, 20 anos depois, afirmou que o sorteio dos grupos para a Copa de 1998 fora manipulado para que Brasil e França (país-sede) só pudessem se encontrar numa possível final.

Teorias e revelações polêmicas a parte, a final entre o então campeão e o anfitrião aconteceu. E me deixou enojada. Edmundo anunciado no lugar de Ronaldo? Que caralhos estava acontecendo ali? Seria revelado depois que Ronaldo havia passado mal antes do jogo (desmaio, convulsão, mal-estar?), mas mesmo assim foi a campo. O craque brasileiro jogava mal — quem não jogaria depois de um suposto ataque epilético, não é mesmo? Aquela seleção tão valente contra a Holanda não apareceu na final.Parecia um ataque epilético em massa, como o das 700 crianças japonesas assistindo ao episódio cartástico de Pokémon. Fim de jogo, 3x0 fora o baile muito bem dançado por Zinédine Zidane — um gênio surgia!

Chorando, desliguei a TV e fui me lamentar com os amigos da vizinhança. “Como assim perdermos de forma tão humilhante? O que foi aquilo?”. No dia seguinte, os jornais estamparam a icônica foto de Ronaldo cabisbaixo, com a medalha de prata e um par de chuteiras Nike penduras no pescoço. Na época, a Nike havia desenvolvido chuteiras anatômicas exclusivas para R9, garoto-propaganda da marca. Enquanto chorávamos, Ronaldo capitalizava com a (nossa!) humilhação. Foi o momento em que comecei a entender que “não era só futebol”, mas sim um negócio muito bem estruturado e a seleção brasileira era apenas uma subsidiária.

Venderam a Copa para a França? Deixaram Romário de fora, pois sabiam que ele abriria a boca? Ronaldo passou mal mesmo? E se for verdade, jogou sem condições por ordens da Nike? Naquela noite de 12 de julho, no auge dos meus 13 anos, eu tomava a decisão que mudaria minha relação com o futebol: nunca mais torceria para a seleção brasileira. Como disseram os jornais do dia 13: “Au revoir. O Brasil que Zidane”.

◅ Leia também:

1994- As garrafas de dona Lita, o embala neném, o gol do Branco e…acabou, acabou, é tetra!

Pré-jogo

Neymar Jr on Twitter

To chegando com os refrii rapaziada !!

Jogo às 9h

Anitta on Twitter

Meu sono não está cabendo dentro de mim

Neymar Jr on Twitter

Acordei agora e estou tomando café !

Jogo às 15h

Neymar Jr on Twitter

lanche

O jogo

Luciana Gimenez on Twitter

O JOGO COMEÇOU!!!!!!!!!!!!

Neymar Jr on Twitter

PREPAREM AS VUVUZELAS .. QUE COMEÇOU O JOGO ..VAMOS BRASIL

VUVUZELA 🇧🇷 on Twitter

FOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOONNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMNNNNNNNNN

Luciana Gimenez on Twitter

Eita cade o GOL bota no WAZE

Luciana Gimenez on Twitter

Nenhum gol para chamar de seu

Luciana Gimenez on Twitter

Gente o gol e do outro ladooo

DeputadoEduardoCunha on Twitter

Ou seja, jogou fora a chance e ainda quase perde o jogo

VUVUZELA 🇧🇷 on Twitter

FOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOONNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMMNNNNNNNNN

Luciana Gimenez on Twitter

Enfia que cabe mais....

Luciana Gimenez on Twitter

olha para o jogo. olha para o twitter. olha para o jogo. olha para o twitter. vou ficar vesga!

Luciana Gimenez on Twitter

Esse jogo me deu febre

DeputadoEduardoCunha on Twitter

O time e muito bom, mas o tecnico e um pouco inexperiente e nao substitui corretamente durante a partida.

Luciana Gimenez on Twitter

Esse juiz gosta de um amarelo

Luciana Gimenez on Twitter

Odeio esse juiz

DeputadoEduardoCunha on Twitter

E tambem que juizinho ruim

Luciana Gimenez on Twitter

JUIZ LADRAOO PORRADA SOLUÇÃO!!!

Taison Barcellos F. on Twitter

I tebya lublu. Te amo em russo..

DeputadoEduardoCunha on Twitter

So precisa jogar um pouco menos displicente.Hoje era para ter goleado

DeputadoEduardoCunha on Twitter

Ou seja, jogou fora a chance e ainda quase perde o jogo

Kit jogos dos outros

DeputadoEduardoCunha on Twitter

Argentina foi treinar no Vasco e aí virou vice de novo.rsrs

DeputadoEduardoCunha on Twitter

O técnico da Holanda já falou que só tem uma taça em jogo

Kit Jogos do Japão:

Arnaldo Cezar Coelho on Twitter

Ja estou em um belo hotel , comendo um japones para depois dormir , estou miodo da viagem

Arnaldo Cezar Coelho on Twitter

Estou intrigado com esta história que estou comendo num japonês para depois dormir, quem escreveu isso?

Arnaldo Cezar Coelho on Twitter

Aqui na cabine o Hiro cinegrafista japonês

Coragem!

André Rizek on Twitter

Coragem, Felipão! O meio-campo da Alemanha não marca muito. Escala o Willian. Deixa os 3 volantes para depois. Joga sem medo. Como Brasil...

Michel Temer on Twitter

Brasil e Alemanha prometem fazer uma grande partida, mas acredito que a alegria brasileira vai prevalecer em campo.

(Kit tragédia)

Nicole Bahls on Twitter

Hoje a maquiagem tenta esconder a dor da alma ...

Neymar Jr on Twitter

esse resultado é tudo mentiraa kkkkk

Taison Barcellos F. on Twitter

Muito muito triste muito triste mesmo..

Ivete Sangalo on Twitter

Vou falar.!!! Vai se fuder caralhooooooo

Neymar Jr on Twitter

Acabo de completar "qual é o seu palavrãooo ?" e meu resultado foi: puta que pariu ! Experimente: http://bit.ly/cEnsSs

Luciana Gimenez on Twitter

So para saber o Brasil Jogou mal e perdeu o jogo! O @MickJagger não estava lá, de quem é a culpa?

Compadre Washington on Twitter

Gente nao foi dessa vez

Roberta Miranda on Twitter

FIQUEI MEIO ATORDOADA COM A NOTICIA..OLHO PRO TECLADO D MEU PC...E NÃO SEI MAIS O Q DIZER...SÓ SENTIR...

Dilma Rousseff on Twitter

Assim como todos os brasileiros, estou muito, muito triste com a derrota.

G1 on Twitter

Morre a inesquecível

Lady Gaga on Twitter

Devastated*

DeputadoEduardoCunha on Twitter

As últimas notícias dão conta que a Cbf está contratando o advogado do Fluminense e poderá disputar a final

Mas calma!

Petkovic Oficial on Twitter

Animo galera tudo vai melhorar depois da copa 2014

MUITA CALMA

Roberto Carlos - Caminhoneiro (1984). mp3 on Twitter

Corrigi

Fim da Copa:

Taison Barcellos F. on Twitter

O maior mistério do ser humano é tentar tirar da cabeça o que não se pode tirar do coração. Boa noite.. Fui carente e com saudade..

Seria uma segunda-feira normal se eu não tivesse percebido ser uma dos poucos alunos que vestiam o uniforme da escola. A maioria trajava camisa da seleção ou roupas casuais verde-amarela. Crianças e professoras estavam estranhamente animadas para a sempre formal e enfadonha execução do hino nacional antes da aula. Ao fim da execução, todos começaram a gritar “Brasiiiil! Brasiiil! Brasiiil!”. Confusa, muito confusa, fiquei me perguntando o que estava acontecendo ali. Tinha certeza de que não ouvira na sexta-feira anterior a professora pedir para vestirmos aquelas roupas (ela não pediu, as crianças foram vestidas assim em casa espontaneamente). Era 20 de junho de 1994. De fato, uma segunda-feira nada corriqueira. Estávamos a algumas horas da estreia da seleção brasileira na Copa do Mundo dos Estados Unidos — mal sabia que estava prestes e vivenciar a mais emocionante Copa da minha vida.

Meu pai me buscou na escola e no caminho para casa comprou uma corneta para meu irmão e eu revesarmos o uso e irritarmos qualquer pessoa com mais de 30 anos. O futebol ainda era uma descoberta bastante recente para mim e fui com algum interesse assistir aos jogos da fase de grupos. Das partidas, só me lembro de estranhar a seleção brasileira jogando de azul contra um adversário amarelo. Porra, Suécia!

As oitavas chegaram, e na minha inocência futebolística achei desrespeitoso o Brasil ser obrigado a vencer os EUA na casa deles. As lembranças daquele jogo são escassas. Lembro-me de Romário perder um gol feito (̶E̶n̶s̶i̶n̶a̶,̶ ̶R̶o̶m̶á̶r̶i̶o̶!) e, depois, presentear Bebeto com com uma assistência maravilhosa que garantiu a classificação. Como eu amava as tabelinhas dos nossos Lennon& McCartney da bola…

Não vi Pelé, mas vi Romário. E sou bem feliz por ter vivido na mesma época desse gênio. Para mim, não fazia sentido se os gols não saíssem de outros pés — talvez só dos de Bebeto, após passe do camisa 11. Nas minhas lembranças mais queridas da campanha do tetra está Dona Lita, mãe do Romário, quebrando garrafas de cerveja toda vez que o filho marcava um gol. A simplicidade de Dona Lita foi uma das cenas mais tocantes daquela Copa. Outros dois grandes momentos estariam por vir no jogo seguinte.

Onde você estava na hora do gol do Branco?

Pergunta idiota. Todos nós estávamos de frente à TV desesperados com a reação da Holanda. Impedido, Romário abriu o placar. Bebeto aumentou a vantagem e promoveu uma das mais emblemáticas comemorações do futebol brasileiro: o embala neném, em homenagem ao filho recém-nascido.

No dia seguinte, balançar o bebê imaginário era a brincadeira mas popular do recreio. “Eu sou o Romário, você vai ser Bebeto e você, o Mazinho”. Tão singelo e marcante, o gesto é repetido até pela nova geração de pais boleiros.

Apesar da vantagem no placar, a situação não era confortável. Nada era fácil para aquela seleção mediana e tão contestada. Gigante, a Holanda buscou o empate. O jogo ficou nervoso para os dois lados. Faltando pouco mais de 10 minutos para fim, o árbitro ignorou uma falta cometida pelo lateral-esquerdo Branco, que saiu com a bola e acabou sendo derrubado na sequência. Nesse lance o juiz apitou. Falta para o Brasil bater. E lá estava o improvável Branco.

Reserva, Branco entrou em campo para substituir Leonardo, que cumpria suspensão. Tomou uma distância grande. Chutou forte. Romário desviou da bola, que beliscou o cantinho da trave esquerda do goleiro e morreu na rede. O sorriso no rosto Branco escondia sua expressão de choro. O Brasil estava na semifinal.

De novo a Suécia. De novo a camisa azul, embora o adversário vestisse branco daquela vez. De novo um jogo truncado e dependendo de contra-ataques. Mais uma vez um gol salvador na reta final do segundo tempo. Novamente o improvável: gol de cabeça do baixinho Romário e a quinta final brasileira em Copas do Mundo.

Como aquele time limitado e chato que não convencera ninguém nas eliminatórias conseguiu ir tão longe? Se faltava técnica, o time de Parreira e Zagallo contava com muita raça e, claro, sorte de campeão. Paramos todos para ver o impossível virar história.

“Ninguém quer ser vice”

A incredulidade dos adultos era grande. Lembro-me de que ninguém cantava (ou contava com a) vitória. “E aí?”. “Sei não. Difícil”. “O time é fraco”. Nas ruas praticamente vazias, ouvia-se menos buzinas e cornetas do que em dias de jogos anteriores. Em bom português, estavam todos se cagando. Ingenuamente conclui que o vice-campeonato estaria de bom tamanho para o Brasil, pois o importante era chegar na final e… “Ninguém quer ser vice”, alguém me interrompeu— minha mãe, se não me engano.

Para o pré-jogo, a Globo exibiu uma reportagem com atores de seu casting nascidos em 1970, ano do tri e último título da seleção até então. Aquelas pessoas com 24 anos de vida nunca tinham visto o que eu poderia ver pela primeira vez aos 9. Seria eu uma privilegiada? Sim, seria. E, finalmente, entendi que se fodessem os anfitriões nas oitavas, os erros de arbitragem nas quartas. Aquele momento era único. Eu também não queria ser vice. Era a Copa da minha vida.

A seleção improvável entrou em campo para a final improvável em busca de um sonho impossível. Onde estava a sorte? A seleção fugiu do roteiro e resolveu improvisar. Não teve gol salvador aos 35 minutos do segundo tempo, como de costume. A peça ainda teve dois atos de prorrogação, mas ninguém ousou balançar as redes. Bem-vindos ao ato final. Uma hora as cobranças de pênaltis assombrariam a seleção, afinal, não dava para contar com a sorte o tempo todo.

Narrador: Ninguém poderia imaginar, mas dava, sim.

A cena final

Dona Lita quebrando garrafas, o bebê de Bebeto, o gol do Branco. Faltava ainda uma cena inesquecível para representar a minha Copa favorita. Baresi desperdiçou a primeira cobrança italiana. Márcio Santos tinha a chance de colocar o Brasil em vantagem, mas o goleiro defendeu. Claro! A sorte não estava mais com a gente.

Narrador: Ninguém poderia imaginar, mas estava, sim.

Gol da Itália. “Romário… Imagina se perde? Isso não pode acontecer”, eu pensava aflita. Gol do Brasil. Gol da Itália. Gol do Branco. E a sorte? Vai que é sua, Taffarel! Gol do Dunga. A Itália não podia desperdiçar o último penal da série, responsabilidade dada ao camisa 10 e então atual vencedor do Bola de Ouro, Roberto Baggio. Na cena final, o maior jogador do mundo isolou a bola.

Ainda não existia delay de TV por assinatura e todos os vizinhos gritaram ao mesmo tempo. Pulei, gritei, soprei a corneta nojenta de saliva. Na TV, Baggio com as mãos na cintura, abaixava a cabeça desolado.

Respirei aliviada. Minha primeira Copa, a Copa da minha vida.

Acabou, acabou! Éramos tetra!

◅ Leia também:

1986–90 — As mão de Deus e os copos da Pepsi

Não vi Pelé, não vi Garrincha. Não vi Cruijff girando com seus companheiros no carrossel holandês. Do Beckenbauer só conheci a sua fase menos nobre: a de dirigente de futebol. Pensar em Copa do Mundo é lamentar por ter perdido alguns momentos históricos e comemorar por ter vivido outros.

Vivi, mas não vi a Copa de 1986. Provavelmente balbuciava algumas palavras — “Ah, não, Sócrates!” não fazia parte do meu repertório. Provavelmente, chupava o dedo enquanto a mão de Deus empurrava a Argentina para mais uma final do mundial. Maradona só faria algum sentido para mim na copa seguinte.

Era 1990. Alguma coisa estava acontecendo. As crianças da rua vestiam camisas amarelas. Pedi e ganhei uma também. E os desenhos? Cadê os desenhos na TV? Não tinha desenhos, só futebol. Todos aqueles dias pareciam sábado e domingo para mim: futebol tirando espaço da programação infantil na TV e petiscos em vez de arroz e feijão. Não me lembro de ter reclamado. Era como se eu soubesse que aquele evento era mágico demais e os desenhos poderiam ficar para depois. Sobre o futebol falta memória, mas a Copa de 1990 para a minha geração foi a Copa dos copos colecionáveis da Pepsi.

Devo ter bebido muito líquido não-alcoólico nos copos que traziam Romário, Bebeto, Taffarel, Dunga e outros nomes da renovada seleção que nos surpreenderia quatro anos depois.

Um dos copos estava comigo quando Caniggia recebeu a bola de Maradona, driblou Taffarel, arrancou e dançou tango sobre 150 milhões de corações brasileiros. “O Brasil foi embora”, tentaram me explicar. Embora pra onde? O que estava acontecendo? A vida seguiu mais alguns dias sem desenhos, com mais copos chegando em casa, petiscos substituindo o arroz e o feijão, Maradona daqui, Maradona dali. Aquele Maradona me pareceu ser um moço legal. Num domingo que poderia ser sábado, a Alemanha conquistou o tricampeonato, e uma parte de mim ficou triste por Maradona.

Assim como Dieguito, os copos da Pepsi duraram mais uma copa — alguns viraram, ao longo dos anos, apanhador de açúcar, porta-treco, vasinho de pé de feijão, porta-moedas. Por quatro anos, segui a programação normal com desenhos, arroz e feijão, sem sequer imaginar o que alguns daqueles rostos que estamparam os copos colecionáveis fariam comigo em 1994.

Senta, que lá vem mais Copa…

Leia também: ▻

1994: As garrafas de dona Lita, o embala neném, o gol do Branco e…acabou, acabou, é tetra!

Algumas porradas que a vida dá nos fazem rever certos comportamentos e nos tornam mais fortes para superar situações adversas. Outras, não. A maioria é tão dura que o melhor que a gente faz é bater as mãos no ringue implorando que o juiz encerre logo a luta. Sofrer para quê?Essas porradas só nos deixam mais fracos e desgraçados da cabeça.

Tenho medo de ler Arthur Schopenhauer, mas sei que ele argumenta em algum de seus livros sobre filosofia bad que a vontade é a fonte de todos os sofrimentos do ser humano. E é pela vontade, sempre insaciável, que perdemos tanto tempo insistindo e persistindo em algo inatingível sem perceber a dor que tudo isso nos causa. O sofrimento, em geral, não alimenta, apenas desgasta. Para que sofrer, então? Apenas desista!

Vivemos presos numa cultura embrenhada em autoajuda e frases motivacionais e, talvez, por isso, nunca consideramos a desistência como opção legítima. Afinal, o ato desistir é visto como sinônimo de fraqueza, de falta de determinação, de morte. Mas não. Desistir pode nos tornar ainda mais vivos, por que não? Ao desistir de algo ou alguém, nos deparamos com uma expectativa de que o livramento do sofrimento irá liberar a mente (ou o coração, ou a alma) para ser tomada por momentos de felicidade e realização.

Essa expectativa é que vale a pena, por mais que, na maioria das vezes, a gente esbarre novamente numa vontade que irá proporcionar mais e mais dor. Mas esse é o risco que corremos por estarmos vivos.

Então, em 2018, desista!

Recomece.

E seja feliz…

O empate amargo contra o Santos, no último domingo, acabou com a curta sequência do Cruzeiro vestindo a histórica camisa branca, que tanto nos trouxe boa sorte nos anos 1990. De uns anos para cá — mais precisamente desde aquele dermedibre 2011 –, o clube, quando mandante, passou a adotar o segundo uniforme como medida desesperada em momentos difíceis. Se ela nos impediu de cair pra série B ou nos classificou para a final da Copa do Brasil eu não sei, mas seria muita ousadia da minha parte ignorar as superstições — as dos outros e as minhas.

Quando assisti “O lado bom da vida” saí do cinema me lembrando de todas as derrotas do Cruzeiro das quais me sentia corresponsável. Para quem não viu o filme ou não leu o livro de Matthew Quick, que deu origem ao roteiro, eu contextualizo rapidinho: Pat (Bradley Cooper) recebeu alta de um hospital psiquiátrico e enquanto tentava ajeitar a vida, voltou para a casa dos pais. A família dele era torcedora fanática do Philadelphia Eagles, time de futebol americano que disputa a divisão leste da NFL. Pois bem… Numa cena, o pai (Robert DeNiro), se preparava para assistir ao jogo na sala e dobrando meticulosamente um lenço verde — cor dos Eagles — e alinhando numa mesinha três controles-remoto mais à direita, como se os objetos dobrados ou alinhados incorretamente causassem um efeito borboleta, mudando o curso natural do jogo.

A plateia no cinema riu. Eu fiquei desconfortável. Aquilo não teve graça. Principalmente para quem já fora vítima do efeito borboleta. Era 13 de dezembro de 1998, primeiro dos três jogos da final do Campeonato Brasileiro. O Cruzeiro ganhava de 2×0, no Mineirão. Avistei um chinelo virado no chão da sala. Desvirei-o. Salvei a vida da minha mãe (outra superstição!), mas baguncei o universo: em cinco minutos, o Corinthians arrancava o empate.

Com o retorno de Pat ao convívio familiar, os Eagles ganham um novo reforço. Ou pelo menos é isso que o pai acredita, já que quando assistem aos jogos juntos, o time da águia raramente perde. Fui ao Mineirão com meu irmão em todos os jogos da fase de grupos e na partida de volta das oitavas da Libertadores de 2009. Não fomos aos jogos contra o São Paulo (quartas) e Grêmio (semi), mas assistimos juntos pela TV. Na final, quis meu irmão mudar o modus operandi e assistir ao jogo sabe-se lá onde. Por muitos dias, senti mais raiva dele do que de Gerson Magrão, Wagner ou Kleber, por exemplo. Como ele ousou mudar o nosso ritual?

Como tragédia pouca é bobagem, a camisa que eu vestia na noite da final fora amaldiçoada — nunca mais vi uma vitória do Cruzeiro com ela em meu corpo. O que fazer? Jogar fora, queimar? Não tive coragem. Deixei-a esquecida na gaveta, com a esperança de que desaparecesse sozinha para uma terceira dimensão — junto com tampas de caneta BIC, brinquinhos de boneca Barbie e isqueiros. Mas ela continuou na gaveta enquanto o Cruzeiro era garfado no Brasileirão de 2010, namorava o rebaixamento em 2011 e fazia figuração em todas as competições de 2012, ano em que a camisa acabou indo pra sacola de roupas para doações de Natal. Preciso lembrar o que aconteceu em 2013, após o fim do ciclo da camisa do mal?

Em “O lado bom da vida”, o irmão de Pat também era supersticioso. A van que o levava com os amigos ao estádio precisava estar estacionada sempre no mesmo lugar, caso contrário… Já sabem! Não, não tenho nenhuma história supersticiosa envolvendo meios de transporte. Mas me lembrei aleatoriamente de uma sequência de vitórias que emplaquei no Mineirão certa vez. Ao mesmo tempo, um amigo perdia todas. Fomos juntos um dia para medir forças. Eu, Jedi. Ele, Sith. O jogo ficou 0x0.

Uns são guiados por Deus, Jeová, Ewa, Exu ou Iansã. Outros contam com aquela camisa fedida da sorte ou no sol em capricórnio e Marte em escorpião. Acaba que todo mundo sabe que o que ganha jogo é bola na rede, é esquema tático inteligente, é raça… Mas cá entre nós: desde quando futebol é 100% razão? Nunca tive uma superstição fixa, mas às vezes cismo que certas coisas podem ter ajudado e acabo reproduzindo-as, transformando-as em ritual. Nem sempre dá certo, assim como a camisa branca do Cruzeiro. Mas no aperto, não me custa nada fazer a minha parte de forma irracional e tentar.

No fundo eu sei que não tenho culpa pelos títulos perdidos, desclassificações dolorosas ou temporadas ridículas do Cruzeiro, mas mesmo assim, “ desculpa qualquer coisa”.

PS: O filme “O lado bom da vida” está no Netflix. Assistam! Resolvi ler o livro, que obviamente, é muito mais legal que a adaptação cinematográfica e destaca melhor a relação da família de Pat com os Eagles e como o esporte foi capaz de conectar pai e filhos.

Jogo de Futebol em São Paulo em 1921 | Arquivo O Globo

Na época, o futebol era um hobby exclusivo das elites brancas. As esposas e filhas dos sócios de clubes de futebol tinham acesso gratuito aos jogos. No entanto, com a popularização do esporte e a rentabilidade com a venda de ingressos, os clubes retiraram a gratuidade. Somado isso à mudança de perfil do público nos estádios — majoritariamente homens de diferentes classes sociais –, as mulheres foram, aos poucos, sendo excluídas do futebol. Além não serem provedoras de seus lares e, consequentemente, não terem como arcar com ingressos, as mulheres não poderiam se atrever a frequentarem um ambiente que se tornara cada vez mais masculino. Para piorar ainda mais a situação da mulher nos estádios, em 1941, um decreto, revogado apenas na década de 1980, proibia a prática do futebol por mulheres por considerar um esporte pouco feminino e violento.

Estar longe dos estádios, mas não necessariamente do futebol. Ao longo da história, as mulheres continuaram torcendo seus lencinhos, roendo suas unhas e acompanhando pelo rádio os jogos dos clubes do coração. O da minha avó foram o Vasco e o Cruzeiro. Conversávamos sobre o Cruzeiro, mas nunca lhe perguntei “por que diabos o Vasco?”. Acho que o motivo era o Tostão. Ela sempre dizia que para Pelé era fácil marcar gol, pois quem fazia o difícil naquela seleção era o Tostão. No interior de Minas, minha mãe ficava atrás de notícias do placar do último jogo do Cruzeiro. No Rio Grande do Norte, minha tia sempre dava um jeitinho de ir escondida com meu pai aos jogos do América-RN.

Felizmente, nasci e me tornei torcedora numa época um pouquinho mais permissiva para nós. Nasci um ano antes da primeira partida oficial da seleção feminina (contra os EUA, em 1986). Lembro-me dos clubes adotando políticas de gratuidade para mulheres ao longo da década de 1990 — políticas hoje questionáveis, mas que em curto prazo, naquele tempo, serviu para nos colocar gradativamente de volta aos estádios. Começávamos a reconquistar aqueles lugares onde, sem querer, batizamos os torcedores. Mas ainda não podíamos ir sozinhas. Nossos pais, tios, irmãos, amigos, maridos e namorados estavam lá para nos proteger daquele mar de testosterona, derramando violência e assédio. De lá para cá, como sabemos, pouca coisa mudou. Basicamente, resolvemos nos arriscar sozinhas ou acompanhadas de outras mulheres nos estádios, começamos a entrar nas conversas sobre os jogos e entender a regra do impedimento.

Cem anos nos separam dos lencinhos torcidos. Parece uma eternidade, mas infelizmente ainda nos vemos numa sociedade emergente quanto à discussão sobre a presença da mulher no futebol. A maioria dos clubes desconversa quando o assunto é time feminino. Não estamos nas diretorias e somos poucas nos departamentos médicos. Poderíamos ser mais no jornalismo esportivo e em blogs de torcidas. Poderíamos ser mais Marias por aqui. Poderíamos ser ainda mais nas arquibancadas. Poderíamos ser mais, mas felizmente já somos o suficiente para começar a problematizar, discutir e nos reunir com outras torcedoras para acabar com qualquer minuto de acréscimo dessa cultura patriarcal que permeia o mundo do futebol. Torcemos e lutemos como mulheres!

• Texto originalmente publicado em 01/08/2017, na Coluna das Marias, do Blog Uma Cerveja, Por favor. Link para o post original: http://umacervejaporfavor.com.br/2017/08/01/cdm-torca-como-uma-mulher/

Verdade. Use filtro solar. Vai te proteger de melanomas e outras doenças da pele, te garantir menos visitas ao dermatologista e, consequentemente, reduzir gastos em dermocosméticos e procedimentos estéticos caríssimos. Proteja também seus olhos com óculos escuros e cabelos com bloqueadores de raios UV.

Em 1997, a colunista do Chicago Tribune Mary Schmich escreveu o famoso texto “Advice, like youth, probably just wasted on the Young” (em tradução livre, “Conselhos, assim como a juventude, provavelmente desperdiçados pelos jovens”), que ficou famoso por aqui anos depois quando Pedro Bial o recitou em nosso idioma. Nele, o filtro solar é apenas um dos pequenos grandes conselhos para uma vida adulta mais feliz. Eu gostaria de ter recebido esses conselhos de presente de Dia das Crianças, junto às bonecas e aos discos da Xuxa. Se eu pudesse enviar uma carta para a criança que fui diria algumas coisas.

Além do uso do filtro solar, diria para comer mais vegetais — comece embrulhando a salada na carne e coma tudo junto. A carne neutralizará o gosto dessas folhas verdes amargas. Beba Toddynho moderadamente. Tem muito açúcar por lá e se sua glicemia ter alta, você nunca mais poderá comer um chocolate de verdade. Evite refrigerantes e pastéis. Eles irão furar a sua bunda e pernas e você vai se matar com dietas e exercícios físicos dolorosos para remover os buracos. Sim, buracos. Você verá. Mesmo sem buracos, malhe! Fará bem para o corpo e para a alma.

Não tenha medo de cair para aprender a andar de bicicleta sem rodinhas. Parece ser uma delícia andar, e além da prazerosa atividade física será uma solução sustentável para a mobilidade urbana da sua cidade. Abuse das cores! São pelo menos 12 opções na caixa, e você não precisa colorir as árvores e os bichinhos apenas de cinza. Não seja intimidada. A porra da criança tem a sua idade. Conte para algum adulto o que está acontecendo. Se te baterem, não chore. Segure a raiva. Saiba que a violência jamais será a melhor solução. Não deu para segurar, ok, revide, afinal, você não tem ideia de como aquela resposta, ou porrada não dadas te perseguirão a vida inteira.

Ninguém pode gritar com você, te bater ou ofender. As pessoas precisam aprender a conversar direito umas com as outras. Veja como a sua avó prepara o bolinho de arroz e o doce metade leite metade chocolate. Quando quiser aprender, será tarde demais. Faça aulas de natação e direção o quanto antes. É tão chato quando isso acontece depois dos 27… Você vai precisar de óculos e aparelhos ortodônticos, mas não deixe que isso afete a sua autoestima. Não critique o Alex, durante a primeira passagem dele pelo Cruzeiro. Ele irá voltar e… ah, não vou te dar spoiler sobre isso.

Não culpe o gordo pelo cheiro de peido alastrado no ambiente, nem ria do menino que prefere brincar com as meninas. Não ache que meninas já perderam a virgindade antes dos 14 e que colecionam nomes de ficantes na última página do caderno sejam putas. O primeiro beijo (e todas outras primeiras vezes) não precisa ser inesquecível. Não tenha medo de fazer errado, nem espere a pessoa certa. Apenas faça o que quiser e quando quiser. As possibilidades de seus pais passarem na rua atrás da escola são mínimas. Você vai ser a prova viva de que fazer parte barulhenta da turma do fundão não te impedirá de tirar as melhores notas da sala. Por isso, se um dia bater aquela vontadezinha de matar aula pra jogar peteca, faça! Você será responsável e essa pequena rebeldia não irá te comprometer no futuro. Saiba também que a polícia não está nem aí se você fumar maconha no meio de uma multidão ou na casa de alguém — ela terá outras prioridades, como, sei lá, agredir manifestantes.

Aprenda o máximo que puder de matemática. Você vai acabar indo para a área de Humanas, mas será incapaz de dividir a conta do bar corretamente — quantas cervejas a mais todos nós iremos pagar por causa da ignorância com os números… E geometria? O instrutor da academia vai te pedir para fazer um ângulo de 90 graus — e será fundamental para eliminar aqueles buracos de que falei anteriormente. Química parece inútil, mas até na hora de cozinhar algum conhecimento daquela disciplina será aplicado. A professora de história é chata, mas essa aula será importante para você não se tornar uma neoliberal — aquele professor de geografia vai falar das belezas do capitalismo e irá defender uma tal de ALCA — ignore aquele babaca.

Você não irá conseguir passar num vestibular disputadíssimo de universidade pública, mas faça cursinho preparatório mesmo assim. Você conhecerá alguns de seus melhores amigos por lá. Não tenha medo da faculdade. Apesar da probabilidade, você não será a pior aluna da turma — e depois você vai perceber que desempenho na faculdade não fará qualquer diferença na vida de alguém. Gostar do trabalho não será obrigatório, mas saiba trabalhar — e isso inclui não se matar por ele.

Não fique com vontade de mandar ninguém pra puta que pariu, por isso, mande! Acredite no que for preciso acreditar e desista quando for preciso desistir. Ao longo da sua vida, reaplique o filtro solar a cada duas horas — algumas marcas dizem que o produto dura até quatro horas na pele, mas é mentira.

Quando a música é boa eu me transformo em rockstar. Tenho uma voz potente. Minha extensão vocal invejável é capaz de entoar perfeitamente qualquer tipo de música. Quando o solo de guitarra é bom sou eu quem está tocando, embora o guitarrista da banda tenha uma absurda habilidade com o instrumento. A atual formação conta com uma tecladista, uma versão mais talentosa e não junkie da Nico, musa do Andy Warhol. Mas o ponto alto da banda é a cozinha. O nosso baixista é conhecido como o Les Claypool brasileiro, mas o melhor músico da banda, depois de mim, é o baterista. Um homão da porra. Lindo e talentosíssimo! Pode ser que seja verdade que tivemos algo no passado, mas hoje somos grandes amigos e bons companheiros de banda — ao contrário do que aconteceu com o guitarrista da formação original. Rompemos o relacionamento amoroso e o profissional, mas sem mágoas, ele voltaria para a turnê de despedida da banda. Sim, a banda teve um fim, mas como o pensamento não é linear, o show termina, mas continua e também começa. E o início foi duro, né? Assim como para qualquer banda.

Quando não estou com a banda, me fantasio em outras situações incríveis e absurdas. Jogo vôlei, mas continuo sendo baixinha — o que me transforma numa atleta sobrenatural, segundo o narrador esportivo. Invisto num bistrô, pois graças à minha imaginação cozinho muito bem… Estou louca? A psicologia diz que não.

A fantasia, segundo a psicologia, é um mecanismo de defesa do nosso inconsciente para que nos satisfaçamos com situações ilusórias na impossibilidade de realizarmos nossos desejos. Quando usada com moderação, a fantasia contribui para diminuir ou evitar a angústia, além de nos ajudar a resolver conflitos internos (mas quando ela estiver entrando em conflito com a realidade, procure ajuda!).

Temos como desafio diário encarar a realidade, que nem sempre — ou quase nunca — é do jeito que desejamos. Às vezes, tudo o que a gente precisa é subir num velocípede e viajar pelo Fantástico Mundo de Bobby (lembram-se do desenho animado?) e deixar que nossos desejos nos ceguem e abram nossos olhos. Essas viagens imaginárias têm sido para mim um importante instrumento de autoconhecimento. Quem disse que nunca poderei ser rockstar, nem atleta, nem proprietária de um bistrô metido a besta, além de eu mesma? Quem disse que a minha realidade não pode ser tão interessante quanto à minha fantasia, além de eu mesma?

Agora quero um novo desafio diário: incorporar um pouco da minha fantasia à realidade. Será possível? Vou tentar! Mas por enquanto, a realidade continua chata. Então, coloco meus fones de ouvido, pois quando a música é boa eu me transformo numa rockstar.

Penso como vai minha vida
Alimento todos os desejos
Exorcizo as minhas fantasias
Todo mundo tem um pouco de medo da vida (“Pense e Dance” — Barão Vermelho)

(Crédito da imagem: The False Mirror, Rene Magritte, 1928)

*Publiquei originalmente aqui: http://mosaicando.com.br/melhor-banda-imaginaria-que-existe-e-minha/

Uma perna mecânica. O cara só queria uma perna mecânica. A que usava era desconfortável. Ele precisava tirá-la algumas vezes ao longo do dia para que a pele não ferisse. No mercado apareceram modelos mais anatômicos de próteses, porém custavam alguns milhões de cruzeiros. Ele não tinha esses milhões de cruzeiros, então mandou a carta para o programa Porta da Esperança. Sílvio Santos mandou abrir a Porta. Atrás dela, o vazio. Nenhum representante de empresa de próteses apareceu para doar esperança. O cara chorou. E saiu do palco, provavelmente, sentindo desconfortos no coração e no que restava de sua perna.

No mesmo programa, uma menininha de uns 7 anos com esperanças de ganhar toda a coleção da Barbie apareceu por lá. Era estudiosa, morava numa casa bonitinha — nada chique — com os pais. A porta se abriu com alguém da Estrela trazendo uma prateleira com mais de 20 bonecas. Eu chorei. Chorei por também querer 20 bonecas. Mas uma parte do choro era pelo cara que só queria uma perna mecânica. Passei a me esconder na hora em que a família se reunia na sala para tomar café com bolo e assistir Porta da Esperança. “Ela deve ter medo do Jesus que aparece ao final do programa”, algum adulto deduziu. Deixei que pensassem assim Eu não saberia como explicar que meu medo era o de ver pessoas pobres chorando por não realizarem seus sonhos.

Eu tinha 5 anos. Foi a primeira vez que me vi no meio da desigualdade, claro, sem entender porra nenhuma daquilo. Situações como aquelas se repetiram. Não gostava, por exemplo, de ver a Xuxa comendo pão com geleia, suco natural e uvas bem bonitas no café da manhã. Não que eu gostasse de geleia e uvas, mas aquilo, ao meu ver, era uma afronta ao meu biscoito de maisena molhado no leite. Um dia, cheguei para os meus pais e disse: “Não quero ser rica quando crescer”. Eles riram e me perguntaram por quê. “Porque ricos são pessoas ruins”, respondi.

Essas memórias estavam escondidas, mas vieram à tona com os eventos mais recentes da política brasileira — e fizeram com que minha cabeça entrasse em colapso. Lidar com essas lembranças e analisá-las têm sido um exercício doloroso e ao mesmo tempo prazeroso para entender mais sobre mim. Eu sou aquela criança marxista, crescida, inquieta… E inconformada. E como é bom para a alma ser uma pessoa inconformada!

Em uma das visitas cruéis do pretérito imperfeito me lembrei da Mônica, uma colega do “prezinho” na E.E. Ondina Amaral Brandão. Lá, todo mundo era meio fodido. Mas uns eram mais fodidos do que os outros. Na hora da merenda a pequena discrepância entre nós gritava. Enquanto meu pai procurava até a última moedinha do bolso para conseguir comprar um Mirabel para colocar na minha lancheira, Mônica comia arroz doce da cantina da escola — e nada era mais humilhante do comer “merenda do governo”. Um dia Mônica estava toda feliz, porque trouxe merenda. Era algo velho e duro dentro de saquinho de pão, mas que a deixava orgulhosa. Mônica foi foco transmissor de uma infestação de piolhos na nossa sala. Mônica não tinha lápis de cor. Mônica nunca aprendeu a escrever nome de cór. Mônica sempre se esquivava quando perguntávamos sobre sua mãe — algo me diz que ela estava morta, literalmente ou não. No final do ano, a única preocupação de Mônica era conseguir um vestido emprestado para dançar na festinha formatura. Mas não foi necessário: Mônica não aprendeu a ler e recomendaram que ela repetisse o pré-primário.

No ano seguinte, eu era a única da antiga sala do prezinho que acenava para a Mônica na troca dos recreios — que eram separados por séries. Por algum tempo, me peguei perguntando se eu poderia ter feito alguma coisa para a Mônica aprender a ler ou ter dinheiro para comprar Mirabel. Não, não poderia. Mas fiz algo maior: não deixei de me sentar perto dela por causa dos piolhos.

Depois, sumiu da escola. Ninguém mais teve notícias de Mônica — e por que é que alguém teria?

As pequenas grandes conquistas do proletariado ao longo do governo Lula — com a consolidação dos programas sociais e aumento do poder aquisitivo das classes mais baixas — só evidenciaram que a Casa Grande jamais será conivente com a festa da Senzala. Quando muitos de nós, neste momento político, verbaliza o “vai ter luta”, não estamos nos referindo restritamente à posição contrária ao impedimento da presidenta. É algo maior: é sobre luta de classes que estamos falando. Nessa luta praticamente perdida, a gente apanha pra caralho. Mas fazemos barulho. E é desse barulho que surge uma esperança que nenhuma porta do Sílvio Santos pode nos proporcionar.

Lutemos por nós e por todas as Mônicas deste mundo!

(Publiquei originalmente aqui: http://mosaicando.com.br/memorias-de-uma-crianca-marxista/)