ADIVINHA QUEM CHEGOU? Abrindo a temporada 4 da Mafagafo, minha novela literária “Três Desejos para o fim do mundo” já está na estrada, publicada e disponível para ler no link https://mafagaforevista.com.br/edicao-4-agosto/

É minha primeira publicação solo, espero que vocês leiam, curtam e embarquem nessa viagem com Cecília, Dalva e Ava até Ushuaia no fim do mundo.

Além do fim de mundo, também tem velhinhas na estrada, muito amor entre elas, karaokê, alienígena, portal pra outra dimensão e muito mais, porque na estrada tudo pode acontecer!

O texto literário é meu com edição de Dante Luiz e J P Lima, capa da Juliana Pinho e direção de arte do Dante também.

Vai lá e lê e depois me conta o que achou!

A minha noveleta “Três desejos no fim do mundo” foi selecionada entre 80 inscritas pra essa publicação literária maravilhosa do universo fantástico de ficção científica e fantasia que é a Mafagafo. Ela será publicada ao lado de mais dois autores, o também capixaba Rodrigo Hipólito e a paraense Maria Eloise Albuquerque.

Já dá pra imaginar minha felicidade, né?

Esse texto, que já foi roteiro, já levou vários “nãos” em editais, agora é um dos 3 selecionados entre 80 inscritos. É pra ter orgulho e eu tenho, porque quem vive nessa vida, não pode desistir, tem que criar casca grossa e continuar escrevendo para que suas histórias possam vir à luz, porque é pra isso que a gente vive, né? Pra contar histórias sobre o nosso tempo, contar o mundo a partir do nosso olhar, mostrar que existem narrativas diversas e diferentes narradores de mundos.

Então, aguardem esse “vem aí” que logo, logo tem história nova pra ler em uma ficção científica com road trip (até o fim do mundo — ou seria fins do mundo? Descubra em breve!), amizades, amores, culpas, tristezas e alegrias (prepare os lencinhos).

O distanciamento no oposto de um cinema corpóreo em uma verdade do agora que traz sentido na camada do poema. Olho para a minha mão e ela tem a cor do papel que embrulha o acarajé. Era Liquinha que fazia o doce-de-leite-queimado-da-infância e foi ela que me falou do inferno a primeira vez.

Cinema de memória, meu e dos outros olhos, da mente que lembra e vê. A primeira coisa que eu vejo sou eu com o dedo cortado, mas eu vejo o que me contaram.

Eu vejo o homem nu que anda no deserto. Ele arrasta o fardo da sua culpa. Ele deixa um rastro da minha culpa que eu dei pra ele.

Num dos fragmentos as três meninas choram. Uma delas morde a maçã do amor e mastiga, pousando a fruta glaciada sobre o vestido xadrez de algodão azul-claro e branco. Elas andam por uma longa rua de tendas por onde passa um ciclista que soa sua buzina trim trim trim. Ele usa o anel da magia dos brancos, roubado.

Eu sou uma mulher segurando um buquê de copos-de-leite no alto da colina de onde eu vejo as três meninas e o ciclista e ouço a sua buzina. Um homem negro sobe a ladeira até onde eu espero. Ele usa uma camisa vermelha aberta no peito onde eu vislumbro o brilho de algo. A camisa é estampada com flores. Duas mulheres brancas passam pela praça em um carro conversível verde metálico. Elas riem e me olham.

Os fragmentos se descolam de uma tela descarnada. Não se realizam na pele.

Despelar

Desvelar

Descascar

Tiro a pele que cobre os olhos. Enxergo com olhos outros até o outro ser o mesmo e o mesmo ser o outro naquilo que escrevo em um céu vazio onde.

O toque não é permitido. Os nomes do meu desejo são proibidos. Os nomes do meu não desejo são ocultos. Os nomes do que sou não são ditos. Os nomes do que não sou são secretos. Os nomes do que sou na boca de quem me diz em obras das quais não sou autora então.

Sem nome

Sem captura

Sem pertencimento

Sem acolhida

Por quem um dia me põe à rua.

Olho para o filme sem montagem e um homem amarelo usa um terno claro e está sentado no chão onde me sentei antes de andar por ruas noturnas de uma grande cidade.

Eu vejo o tigre de Dionísio passar rápido na projeção sobreposta à camada de poeira nas cadeiras do velho cinema da cidade do interior. Eu ouço o som do projetor e sinto a mão na mão, o beijo seco, o gosto da saliva, a mão dentro do vestido xadrez azul-claro e branco. Ao sair de lá eu vejo as plantas crescendo aceleradas com intensa selvageria. O homem não está mais lá.

As minhas mãos são plantas costuradas por pelo de gato que espalho pela casa deteriorada rapidamente enquanto eu me preocupo se a batata-doce vai brotar ou se o fungo vai matar o manjericão. A praga me isola o corpo e me faz criar um filme infinito sem corpo e sem máquinas.

Sobre viver.

A economia dos corpos, da vida, dos usos.

Do cheiro das coisas que crescem debaixo da terra.

Eu lembro do conforto do ombro e das palmas macias das mãos. Lembro das revistas em quadrinho. Lembro do quadro.

Eu não estou lá, eu sei.

Eu sei o meu papel? Eu sei a minha fala? Eu sei para onde ir?

A menina gorda branca e cheia de sardas que descem do rosto até o colo suado. Ela se apoia numa bengala, suas mãos terminam em unhas grandes e quadradas, pintadas de rosa claro.

Joguei o vinho fora e me deitei sobre a colcha de chenille coral.

Os fragmentos flutuam e nenhuma linha os une a não ser eu e eu nem existo então não é possível montar o filme sem corpo no jogo que finda no tempo do jogador num lance de dados sobre a mesa manchada do bar.

Incorpóreo was originally published in Revista Subjetiva on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Link para o vídeo do Mistura Literária da TV UFES, onde eu indico e falo sobre o livro A Curva do Sonho, de Ursula K. Le Guin, uma obra maravilhosa e necessária para os tempos em que vivemos. Confere lá no perfil da TV no quadro do Mistura Literária, têm muitas outras dicas interessantes.

https://www.youtube.com/watch?v=0MV2Agzo3nU

— É junho…

— É, eu sei que é junho. — Disse ela em resposta à música que tocava.

E o frio e o cinza entram pela janela deixando tudo com cara de filme PB da novelle vague.

E a única cor é o amarelo/vermelho do seu cabelo no quarto da pousada no alto da montanha cenográfica.

E arraial e bandeirolas enfeitam a cidade genérica das montanhas capixabas.

E nativos rodam o salão e eu gosto de batata baroa com pimenta…

Sonho que caminho sobre as águas do Rio

Caminho e sou as pedras do calçamento da Rua do Ouvidor.

Sou as bombas de Copacabana.

Sou Peter Pan insolente e sei que o Balão da minha geração está furado e dele todos partiram e, como sou poeta e, apesar de ter nascido no século passado ainda continuo ansiando pelo futuro e buscando novas paisagens desejosas nas grandes cidades onde os embates ainda são possíveis.

E ainda quero vestir mantos sagrados, apesar de ser sempre e para sempre uma deusa profana encravada no cotidiano suburbano e sem valor das vidas comuns e massacradas na imóvel e fluida vida das poeiras de estrelas que sobrevoam as calçadas esburacadas onde moleques ainda creem em revoluções.

E não posso me furtar de manter meus olhos sempre abertos, seja em que bairro ou rua eu pisar e morrer e renascer sem perder de vista a perspectiva de que, daqui a dez mil anos não mais existiremos e aquilo que cremos como natural e imutável foi inventado e o foi por nós em nossa dança eterna na qual pisoteamos sonhos outros, um a um para que outros nasçam e morram incessantemente nos nossos ventres, amém.

E a espiral ascendente e descendente se desdobra nas suas cadeias infinitas de DNA e a vida irá continuar mesmo que no vazio entre as galáxias, mesmo que não sejamos nós os protagonistas a soltar as bombas e os mísseis, a drenar a vida de um planeta miserável enquanto não conseguimos abrir caminho em busca de outras Índias como os filhos do capitalismo pós apocalíptico sonham nas ficções científicas produzidas em um bairro de Los Angeles.

E como sempre o espetáculo mais bonito não está no campo, mas nas arquibancadas iluminadas onde as bandeiras se movem e as vozes cantam canções de amor que impulsionam toda a mudança que sempre virá.

E sonho e assim sigo com desejo de mãos dadas, desejo de confiar de verdade e entregar tudo, pois que, na rendição, talvez esteja a única possibilidade que há em ser humano e entender a perspectiva da dimensão de toda a vida entrelaçada nos afetos em rede e na potência que se cria em não querer possuir nada, a não ser o vazio de olhar pro infinito vento que varre as planícies universais.

E saber que vale tudo o que foi feito desde o começo.

E o que virá até o infinito fim em um ciclo que nunca se encerra e que talvez nunca tenha começado ou existido de fato, a não ser nas ficções mais loucas que nos permitiram acreditar e criar dimensões com nossas teorias que, no entanto, matam crianças e a vida por onde nos movemos.

E apontamos a ponta fulminante de nossas armas, de nossas lanças flamejantes.

E é espantoso ainda estarmos aqui, estarmos vivos e nos movermos.

E o sol ainda não fritou nossas casas, mesmo que nossas armas suicidas e genocidas insistam em tentar reduzir tudo a aridez e ao pó de onde viemos, como o fogo do dragão da maldade capitalista, uma invenção moderna produzida para nos manter na ilusão de que tudo está e sempre foi assim.

E fingimos que se pagarmos as contas iremos ao céu, apesar de já estarmos mortos sempre e desde sempre.

E só o baile dionisíaco nos salvará ao rodarmos como átomos na dança cósmica do universo.

E a única coisa que fará algum efeito em frear nosso caminho rumo a nossa inevitável extinção e derrocada enquanto projeto de vida divino e amoroso é parar…

Parar, abrir os olhos.

Parar de ser peça da máquina que move as engrenagens do sistema.

Parar de crer nas ficções sobrepostas à vida, que nos usam como alimento do monstro que nos engole feito Saturno guloso, um a um. O tempo destruindo a vida e os sonhos na sua voracidade eterna.

Parar e criar a fissura que fará com que a máquina tropece em si mesma.

Parar o sistema e seguir a vida…

Parar was originally published in Revista Subjetiva on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

A fineza da dor delicada

Que me deixa marcada

Em tons violáceos

Nos caminhos bordados a dedos e dentes

Sobre a pelecarne desejante

Por criatura de ogra doçura

E perversas intenções

Talvez como ela, ele esteja agora aprendendo os vários usos da palavra não.

Ela já conhecia o não dito por si mesma, quando era fácil ser não, quando ela já não queria ser sim.

Conhecia o não quando dito por outro, o que era triste e duro, porque ela era sim, mas era fácil, porque era claro e transparente como água de piscina em dia de aplicação de cloro, ardia os olhos, mas era fácil de ver o fundo de tudo onde o não ia dar e era fácil sair e respirar e ela era uma sobrevivente, então, ela sobreviveu a este não também

Agora ela aprende a ser aquela que diz o outro não, aquela que é o sim, que quer o sim, mas diz o não quando quer o sim

Tudo bem, ela sabe que ainda haverá o dia do sim novamente, sabe porque quer acreditar em ser sim novamente, embora agora, ela não possa ser aquele sim

Porque ela não pode mais aceitar aquela ficção, ela não pode mais entender que na ficção daquele em quem ela depositou o seu sim, ela é apenas a garota pra transar, nunca aquela pra casar e então, ela finalmente entendeu o mundo em que vive, aquele mundo dividido, onde ela é apenas uma mulher que habita a ficção de um homem, e na ficção deste homem em particular, ela é uma mulher para ficções de cama, a amante, feita pro sexo, não pra rua, ela não é feita pra casar…

E logo ela que é o sim pro sexo e que também gosta de se divertir, se viu aprisionada na ficção mais banal e redutora da qual sempre fugiu, inventando outros mundos para existir, pois era era ela quem inventava sua própria ficção, não o outro. E na sua ficção, no mundo criado por ela, os homens e mulheres são feitos da mesma fôrma, são feitos para amar livremente, não para serem aprisionados e usados em ficções alheias, tortas e manipuladoras. Mas ela descobriu que apesar de ser ela a autora da sua ficção, o mundo ao seu redor tem outras ficções destinadas a ela e disso é impossível fugir.

Então, de olhos bem abertos e com extrema lucidez, ela disse não, ela virou o não, ela não vai mais se encaixar nesta ficção coletiva e isso foi o que a libertou para que buscasse outras ficções nas quais ela seja a protagonista junto com outros protagonistas (sim, porque eles existiam).

Ela não será mais a amiga, a amante, a garota pra transar e curtir, enquanto a ficção não for a mesma entre todos os autores-protagonistas da história.

Fevereiro de 2014

Você que se dizia o tal

Já não é mais o maioral

No seu terreiro eu não brinco mais

Rodo minha baiana em outros quintais

Que o seu está cheio de ratos

E não serei eu a pagar o pato